¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 261

Capítulo 261: Profecía bajo el roble

Dravenna estaba de pie junto a la ventana, con la academia bajo ella como una burla resplandeciente de estrellas que nunca habían aprendido a brillar con honestidad: imitaciones baratas, en realidad, como los fondos fiduciarios de la mitad de las familias de Paraíso.

La oficina estaba en silencio ahora. Vacía. El chico —su chico, aunque todavía llevaba su ignorancia como una venda de diseño— se había ido hacía unos minutos, saliendo con esa zancada segura que rasgaba el aire como una hoja que su padre portó una vez, en los tiempos en que Seiryū aún creía que el mundo podía dividirse en pedazos que valía la pena conservar en lugar de pedazos que valía la pena vender.

Se tocó los labios.

Aún hormigueaban. Aún cálidos.

Y entonces se los lamió.

Lentamente. Deliberadamente.

Saboreando el gusto que persistía allí, algo mucho más dulce de lo que deberían ser los labios de un chico de diecisiete años. Algo más profundo que la piel, más profundo que la saliva, más profundo de lo que cualquier beso tenía derecho a ser.

Sangre de dragón.

Pudo saborearla cuando lo mordió.

Pudo sentirla vibrar contra su lengua como un rayo embotellado, como una promesa que finalmente se cumplía después de casi dos décadas de esperar en las sombras, fingiendo ser paciente mientras su hambre la devoraba silenciosamente desde dentro como una solitaria especialmente paciente.

Su sonrisa se extendió lentamente por su rostro.

No era la sonrisa pulida que lucía para la junta de la academia. No era la máscara fría que presentaba a los Heavenchilds cuando venían a husmear en busca de favores como perros alrededor de un cubo de basura.

Esto era algo más antiguo. Más hambriento. La sonrisa de una mujer que acababa de ver caer la primera ficha de dominó en un juego que llevaba preparando desde antes de que el chico pudiera caminar, desde antes de que su padre la mirara con algo más que una distancia educada y el ocasional «te toca organizar la gala».

—¿Lo ves, Seiryū? —Las palabras cayeron en la habitación vacía como piedras en agua quieta: plof, plof, sin ondas, porque hasta el silencio era demasiado educado para reaccionar.

—Te lo dije.

Recordó la tarde en que lo había dicho.

Hacía catorce años. El tercer cumpleaños de Fei.

La finca se había transformado en un paraíso de globos y serpentinas, los jardines rebosantes de niños de las familias de élite de Paraíso y de los adultos que fingían supervisarlos mientras bebían champán y cotilleaban sobre carteras de acciones como si fuera un deporte de competición.

Dravenna estaba tumbada sobre una manta bajo el viejo roble, con los zapatos quitados y el vestido subido más allá de las rodillas de una manera que habría escandalizado a su madre y deleitado a todo hombre que se hubiera atrevido a mirar dos veces (y a algunos que se atrevieron tres).

Seiryū estaba sentado a su lado, con la espalda contra el tronco y los brazos cruzados, observando el caos con esa diversión silenciosa que reservaba para las cosas que no podía controlar: como su esposa, sus suegros y el estado general del universo.

Mei-Lin le estaba trenzando el pelo a Melissa mientras Melissa se quejaba de que tiraba demasiado fuerte, como si alguien hubiera tirado alguna vez lo suficientemente fuerte como para hacer que Melissa dejara de hablar.

Para entonces, ya eran amigos desde hacía años.

Amigos de verdad. No las alianzas teatrales que pasaban por amistad en Paraíso: los cuidadosos cálculos de quién podía beneficiar a quién, las sonrisas que nunca llegaban a los ojos, los abrazos que en realidad eran solo oportunidades para comprobar si llevaban cuchillos.

Esto era diferente.

Esto eran tardes perezosas y bromas estúpidas y el tipo de comodidad que proviene de conocer los peores secretos de alguien y quererle de todos modos; sobre todo porque esos secretos eran más divertidos que los que guardabas sobre ti mismo.

—Va a romper corazones —dijo Mei-Lin, asintiendo hacia la zona de juegos de los niños.

Todos miraron.

El pequeño Fei —de tres años, con mejillas regordetas, mostrando ya indicios de la estructura ósea de su padre— correteaba tras una niña que no podía tener más de cuatro. Tenía un pelo como una cascada a medianoche, de un negro azulado profundo que atrapaba la luz del sol y relucía.

Y sus ojos, cuando se giró para reírse de algo que hizo la niña, eran violetas. Un violeta puro, como flores machacadas, como cielos crepusculares.

Fei le cogió la mano.

Ella no la apartó.

Se quedaron allí, dos pequeñas figuras bajo la luz de la tarde, cogidos de la mano como si fuera la cosa más natural del mundo.

—Oh, Dios mío —arrulló Melissa—. Qué adorable. ¿Quién es?

—La niña de los Kozuki —dijo Seiryū—. La hija de Aiko. Han sido inseparables desde la fiesta de Pascua.

—Material para un matrimonio concertado —dijo Dravenna con voz arrastrada, cogiendo una uva del plato de fruta—. Asegúralo ahora antes de que otra familia se lance con mejores abogados y un fondo fiduciario más grande.

—Tiene tres años —rio Mei-Lin, tirando de la trenza de Melissa—. ¿Podemos dejar que tenga tres años durante cinco minutos antes de empezar a planear su boda?

—¿En Paraíso? Por favor. —Dravenna se metió la uva en la boca—. La mitad de estos niños tienen contratos de compromiso más antiguos que ellos. Espera a ver qué harán estas familias cuando se den cuenta de lo que es realmente tu familia y de lo que se supone que eres más allá de ser amiga y socia de Harold.

Tenía razón.

Observaron a los niños jugar. Fei había encontrado un palo en alguna parte y lo blandía como una espada mientras la niña de pelo azul aplaudía y vitoreaba. Tropezó con sus propios pies, cayó con fuerza y al instante se echó a llorar.

La niña se arrodilló a su lado.

Le dio una palmadita en la cabeza.

Dijo algo que ninguno de ellos pudo oír.

Fei dejó de llorar. Sollozó. Sonrió.

—Vale —admitió Melissa—. Eso es bastante mono.

—Va a ser un problema —dijo Seiryū, pero su voz era cálida. Orgullosa. La voz de un padre que mira a su hijo y ve un sinfín de posibilidades—. Ya me lo imagino.

—Por supuesto que lo es. Es tu hijo, y también un vástago del linaje Ryujin Tiamat. —Dravenna se estiró, con los brazos por encima de la cabeza, arqueando la espalda de una manera que era medio perezosa, medio provocativa—. Toda esa sangre de dragón Tiamat. Pobres monadas, nunca tuvieron la oportunidad de ser normales.

—Como si tú pudieras hablar de normalidad.

—Nunca he dicho que fuera normal. Dije que era excepcional. Hay una diferencia.

Mei-Lin bufó. —Excepcionalmente dramática, tal vez.

—Excepcionalmente acertada, muchas gracias.

Se sumieron en un silencio cómodo.

El tipo de silencio que solo existía entre personas que se conocían desde hacía tanto tiempo que las palabras se volvían opcionales. Melissa había renunciado a luchar contra la trenza y estaba medio adormilada en la hierba. Seiryū observaba a su hijo con esa expresión tierna que solo ponía cuando creía que nadie lo miraba.

Dravenna también observaba.

Pero no estaba mirando a Fei.

Estaba mirando a Seiryū.

Al hombre que había rechazado años atrás —antes de Mei-Lin, antes de la boda, antes del niño—, cuando él le había preguntado, nervioso y tartamudeando de una manera tan distinta a su habitual y natural confianza, si consideraría ser algo más que amigos.

Ella se había reído.

No con crueldad. Tampoco con amabilidad. Simplemente… se rio. Le dijo que no era de las que se casan. Le dijo que merecía a alguien más dulce, alguien que pudiera darle la vida tranquila que tan claramente anhelaba. Alguien que no quemaría la casa solo para ver cómo se veían las llamas de cerca.

«Mereces algo tierno», le había dicho. «Alguien que no prenda fuego a las cortinas para ver si el humo huele a arrepentimiento».

Mei-Lin había sido esa ternura. Mei-Lin había sido perfecta. Mei-Lin se lo había follado hasta producir una mejora andante y parlante: el pequeño Fei, que en ese momento intentaba escalar a una niña de pelo azul como si fuera un rocódromo y él un sherpa de fondos fiduciarios con cero miedo a la gravedad o al consentimiento.

Mei-Lin era perfecta para él. Tierna donde Dravenna era afilada. Cálida donde Dravenna ardía.

Encajaban como piezas de un puzle talladas del mismo árbol, y su hijo era la prueba viviente de que algunas cosas simplemente estaban destinadas a ser, mientras que otras estaban destinadas a ser observadas desde una distancia segura con una copa de algo fuerte y una sonrisa irónica.

Dravenna no se arrepentía de su elección.

En realidad no.

El arrepentimiento era para la gente que creía en los reembolsos.

Ella era de gratificación aplazada, de ir de compras por mejoras generacionales y del tipo de posesión a largo plazo que enriquecía a los terapeutas y engrosaba las órdenes de alejamiento.

Pero a veces —en momentos como este, viéndolo sonreír a su hijo, viendo la tranquila y ordinaria familia que había construido sin ella— sentía una punzada ardiente de algo a lo que se negaba a poner nombre. Algo que le hacía querer hacer una completa locura, algo fuera del guion, algo que haría que la pequeña y ordenada vida que él había construido pareciera la jaula aburrida que era en secreto.

Algo que…

—¿Sabes qué? —anunció después de decidirse, con la voz rasgando la tarde dorada como una cuchilla de afeitar la seda.

Seiryū la miró, ya preparándose. —¿Qué?

—He llegado a mi decisión ejecutiva cumbre.

—Oh, no —murmuró Mei-Lin. Melissa se había dormido por la comodidad, con los ojos cerrados, tomando el sol como si intentara broncearse hasta perder el sentido común—. Ya empezamos. —Mei-Lin sabía que lo que fuera que Dravenna tuviera en mente no era nada bueno.

—Cállate y ocúpate de tu cuñada dormilona.

—Está descansando el cerebro de tus gilipolleces. Hay una diferencia. Y conozco ese tono. Es tu tono de «voy a arruinarle la vida a alguien por deporte».

Dravenna la ignoró como ignoraba las señales de alarma.

Se incorporó. Se quitó la hierba del muslo como si hubiera ofendido personalmente a su alta costura. Clavó en Seiryū una mirada que era cincuenta por ciento seria, cincuenta por ciento «voy a joderme a todo tu linaje solo para demostrar algo», e hizo que el aire del verano se sintiera de repente más fino, más caliente, más inflamable.

—Tu hijo —declaró, gesticulando grandiosamente hacia la zona de juegos donde el pequeño Fei estaba ahora triunfalmente a horcajadas sobre los hombros de la niña de pelo azul, como un emperador-niño conquistador reclamando un nuevo territorio—, cuando sea mayor de edad, esté emocionalmente destrozado y sea lo bastante mayor para tener más juicio pero lo bastante joven como para seguir tomando decisiones terribles… va a ser mío.

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