¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 265

Capítulo 265: Preguntas sin respuestas

—El Despertar no ha ocurrido —dijo Sierra, con voz plana y quirúrgica, el tono que usaba cuando estaba a punto de diseccionar la cosmovisión entera de alguien y dejar las entrañas pulcramente dispuestas para una inspección posterior—. No se supone que ocurra hasta el Día Destinado. Toda familia Legado tiene esto tatuado en el interior de sus párpados. Generaciones enteras de los nuestros han estado de brazos cruzados, esperando que suene el despertador cósmico. Ese único, aburrido e inamovible hecho significa que Fei no puede ser uno de los nuestros.

La frase no se limitó a impactar. Los ejecutó a todos por fusilamiento y luego pidió educadamente a los cadáveres que limpiaran su propia sangre.

Delilah miró fijamente la hoguera apagada como si le debiera dinero. Las frías cenizas le devolvieron la mirada, impávidas.

Pero—

—Y si… —dijo, arrastrando las palabras como si estuvieran atascadas en alquitrán—, ¿Fei fuera como nosotros…, pero no, ya saben, de los nuestros de verdad? Como, algo adyacente. Súper adyacente. La marca de imitación que nadie recuerda haber pedido pero que apareció de todos modos.

Sierra y Maddie giraron la cabeza hacia ella, juzgándola con una sincronización perfecta. Habría sido cómico si no se hubiera sentido como si le estuvieran tomando medidas para un ataúd.

—Eso no es posible —dijo Sierra, con la calma de una guillotina al caer.

—En la Tierra, solo los Legados reciben el paquete de inicio de superpoderes de lujo —añadió Maddie, encogiéndose de un hombro como si explicara por qué no se puede devolver la ropa interior usada—. Esto no es el Mundo de Poderes, nena, donde el setenta por ciento de la población son seres superpoderosos que han despertado, ¿recuerdas? Sin códigos de trucos, sin personajes secundarios con fallos que de repente saquen un veinte natural en su tirada de existencia.

Delilah lo sabía.

Jesús bendito, claro que lo sabía.

Se había criado con las mismas historias, los mismos relatos, las mismas lecciones taladradas en su cráneo desde antes de poder caminar.

Le habían enseñado el catecismo con cucharita desde la cuna: la Sangre Legada es especial. La Sangre Legada es exclusiva. No se admiten espontáneos. No hay acompañantes. Ni chicos aleatorios del Medio Oeste que se despiertan un martes con wifi de nivel divino y una suscripción a un halo.

Sin excepciones.

Salvo por la excepción de casi dos metros que estaba en la oficina del Decano.

—Entonces, ¿cómo cojones explicáis esto? —la voz de Delilah se quebró como el cuero reseco. Sacudió la barbilla en dirección al pasillo. Hacia él—. Venga. Os lo ruego. Soltad la hipótesis alternativa. Dadme literalmente lo que sea que diga lo contrario. Dadme otra respuesta. Dadme algo que tenga más sentido.

El silencio se alargó, tenso y mezquino.

Sierra apretó la mandíbula con tanta fuerza que podrías haber roto nueces en ella.

Maddie se mordió el labio inferior hasta que pareció que intentaba autocanibalizar su propia ansiedad.

Nada.

Porque nada más encajaba.

Porque no había otra respuesta. Ese era el problema.

Toda explicación ordenada y racional se derrumbaba más rápido que una torre de Jenga construida por un niño pequeño borracho. La única pieza que quedaba en pie era la psicótica —la imposible—, que seguía ahí, sonriéndoles como un diablo que conocía un secreto: aquella en la que Fei aparentemente había completado en tiempo récord lo imposible y ahora se pavoneaba en sus vidas como si lo hubieran admitido en el club del Linaje Especial por derechos adquiridos.

No era que odiaran la idea. Dios, no. ¿Si Fei fuera como ellas? ¿Si fuera, de alguna manera imposible, uno de los suyos? Eso sería…

Perfecto.

Cristo, les encantaba la idea.

Si Fei fuera un Legado —si fuera uno de los suyos por algún error burocrático en el departamento de RR. HH. del universo—, lo solucionaría todo. Se acabarían las preocupaciones por las incómodas cenas familiares en las que la Tía Morgana preguntara por qué se rebajaban a estar con «el mortal». No más preocupaciones por las amenazas susurradas sobre «diluir el Linaje con extraños».

No más noches en vela preguntándose si el amor iba a conseguir que sus propios primos las asesinaran sigilosamente a todas.

Pertenecería.

Podrían quedarse con él.

Podrían follárselo, luchar a su lado, envejecer juntos hasta tener canas, y nadie tendría que elegir entre arrancarse su propio corazón o ver cómo lo hacía otro.

Significaría un futuro en el que no tendrían que elegir entre el deber y el deseo, entre la sangre y el amor.

Les encantaría que Fei fuera como ellas.

El Paraíso.

Salvo que el paraíso no viene sin notas a pie de página y con un apagón informativo completo por parte del hombre en cuestión.

Fei no había dicho una puta mierda.

Ni una sílaba.

Ni siquiera una verdad a medias envuelta en evasivas.

Había pasado de ser lo suficientemente normal como para pasar desapercibido a ser un crimen de guerra andante de la noche a la mañana, y entonces se encogió de hombros, les dio un beso en la frente a cada una y volvió a revisar el móvil como si las leyes de la física acabaran de enviarle una notificación push ligeramente molesta.

Y ahora, ahí estaban: tres mujeres que compartían rutinariamente la misma polla y la misma angustia existencial, jugando al Cluedo por la tarde mientras el arma homicida estaba fuera, a punto de añadir otra mujer más a la mezcla o de ser expulsado.

—¿Qué sabemos de él en realidad? —preguntó finalmente Sierra, con voz baja, casi divertida de esa manera aterradora que se apoderaba de ella cuando lo absurdo de una situación finalmente rompía su compostura.

Maddie resopló: una risa corta y sombría, la de alguien que ya ha decidido que el remate del chiste es que todos van a morir de forma horrible.

—Sabemos que folla de puta madre, como si fuera un dios del sexo con una medalla de oro en destrucción mutua —dijo—. Sabemos que hace un café y una comida terriblemente buenos. Sabemos que nos quiere a todas. Y sabemos que, sea lo que coño sea ahora, no nos está contando una puta mierda al respecto.

Maddie dejó escapar un suspiro que sonó sospechosamente a una carcajada ahogada al nacer por sus propias palabras.

—Así que estamos saliendo con el semidiós de Schrödinger —murmuró—. A mi madre le va a encantar cuando le presente al novio que podría ser apto para el boletín familiar… o al que podría haber que sacrificar por ser una amenaza para la Sangre Legada de nuestra familia. De cualquier forma, querrá bordar las iniciales en las toallas.

Sierra se inclinó hacia adelante, con los codos en las rodillas, mirando fijamente las cenizas como si pudieran escupir una respuesta.

—O… —dijo lentamente—, es solo otro chico guapo y roto que se ha topado con poderes que no entiende… y nosotras somos las idiotas que se enamoraron de la explosión antes de comprobar si la mecha ya estaba encendida.

Otro instante de silencio.

Entonces Maddie, en voz muy baja: —Aun así lo querría y me lo follaría.

Delilah soltó una carcajada, esta vez genuina, fea y brillante.

—Sí —dijo, secándose los ojos—. Yo también.

Sierra cerró los ojos un segundo, casi sonriendo.

—Igual.

Pero la pregunta seguía flotando entre ellas como un mal olor que nadie quería ser la primera en reconocer.

¿Qué sabían en realidad de Fei, aparte de su arco narrativo de la miseria a la riqueza y al apocalipsis? «De caso de caridad a deidad urbana» era un eslogan bonito para el obituario, pero no explicaba una mierda.

—Aparte de Melissa —dijo Maddie, alargando las palabras como si estirara caramelo—, no conocemos ni a un alma más de su árbol genealógico.

—Ni su nombre antes de que le engraparan el «Maxton» como si fuera una etiqueta con el precio —añadió Sierra—. ¿Cuál era?

Tres pares de ojos giraron hacia Delilah.

Se removió en el banco de troncos, de repente consciente de que se le estaban clavando astillas en el culo y de que la incomodidad era probablemente kármica. Al fin y al cabo, este era el puto desastre de su familia: los Maxtons, los matrimonios, los tíos muertos, los sobrinos misteriosos, todo el culebrón casi incestuoso.

—Ryujin Tiamat —dijo, apenas en un susurro—. El certificado de nacimiento dice Tiamat. Fei Ryujin Tiamat.

Sierra ladeó la cabeza. —¿Y el padre?

—Seiryū Tiamat. —Delilah frunció el ceño, rescatando fragmentos que había archivado bajo «Cosas sobre las que tía Monnica gritó una vez»—. El hermano mayor de Mamá. Apenas se dejó ver por la mansión Maxton después de la boda de Papá y Mamá. Ni siquiera después de… todo.

Su voz se apagó.

Maddie levantó una mano como una niña en clase que ya sabe que la respuesta va a ser una mierda. —¿Un momento? ¿El hermano de tu madre? Entonces, ¿el padre de Fei estaba relacionado con el Legado por matrimonio?

—No. Jesús, no. —Delilah negó con la cabeza con tanta fuerza que un mechón de pelo le azotó el ojo—. Mamá no era del Legado. Entró por matrimonio. Los Maxtons no son… ya sabéis cómo va.

—Claro, claro, los parientes políticos no reciben el kit de iniciación de superpoderes. —Maddie agitó una mano—. Entonces, el padre de Fei. ¿Qué rollo llevaba?

Delilah intentó recordarlo de verdad. En serio. No la versión de «escucho a medias» que solía desplegar en las cenas familiares.

—Él y Harold eran uña y carne —dijo lentamente—. Mejores amigos del instituto. ¿Socios durante una década, quizá? Inseparables, por lo visto. En plan, un compadreo tan intenso que la gente probablemente hacía bromas al respecto.

Las cejas de Sierra se alzaron. —¿Del instituto?

—Esa es la leyenda.

Maddie y Sierra intercambiaron una de esas miradas, la clase de mirada que dice «vamos a atar cabos y van a formar una peineta».

—Así que, Harold Maxton, pilar de la sociedad del Legado, cabrón de sangre fría por excelencia, tuvo un amigo del alma durante cuarenta años —resumió Maddie—. Dicho amigo la palma. Deja un crío. Harold acoge al crío… y luego se pasa la siguiente década tratándolo como una piñata en la fiesta de cumpleaños de un asesino en serie. Dejando que sus propios engendros acosen y usen al chico como saco de boxeo. Viendo costillas rotas y ojos morados como si fuera un espectáculo de pago por visión.

Delilah casi lloró, impotente. —Yo tampoco lo entiendo. Ya me arrepiento de todo lo que hice.

No cuadraba.

¿Tu amigo más antiguo la palma, heredas a su hijo adolescente traumatizado y tu respuesta es una crueldad sostenida y creativa? Eso no era luto. Ni siquiera era apatía. Era algo personal. Quirúrgico. El tipo de odio que tienes que cultivar como un puto bonsái.

—¿Por qué? —repitió Sierra, con voz suave y peligrosa.

Delilah no tenía respuesta.

Solo pudo añadir la coda obvia: —La cuestión es que no había nada exóticamente especial en la familia de Mamá. Tampoco sé nada más de los Tiamats aparte de lo que ya he dicho. ¿Ricos? Claro. Dinero viejo, casi dinero nuevo, lo que sea. Pero ordinarios. Aburridamente, agresivamente normales. Sin grimorios secretos bajo las tablas del suelo. Sin reliquias malditas. Solo una ordinaria historia de éxito japonés-estadounidense que resultó terminar con un ataúd y un adolescente confuso.

Sierra asintió, lentamente, como si estuviera viendo un accidente de tren a cámara lenta. —¿Otros parientes?

—Los únicos otros parientes que tiene son Melissa —que es la hermana pequeña de su padre— y su mítica hermana mayor a la que, literalmente, nunca he visto. La primera tía de Fei. Ese es el censo completo.

Maddie abrió las manos. —Así que… nada. Ningún jugo del Legado. Ningún linaje oculto. Solo una puta familia normal.

—Solo una puta familia normal —repitió Delilah, saboreando lo ridículas que sonaban esas palabras en voz alta.

Se quedaron en silencio, asimilándolo.

Tres Princesas del Legado —criadas entre profecías, ritos de sangre y la certeza despreocupada de que el universo había seleccionado su ADN— intentando aplicar ingeniería inversa a un milagro surgido de una historia de origen de un barrio residencial.

—Una familia japonés-estadounidense ordinaria —murmuró Sierra, casi con cariño, de la misma forma que dices «asesino en serie» cuando intentas no reírte—. Y su chico de oro está evolucionando espontáneamente en un dios andante que es un arma de destrucción masiva para todas las mujeres.

—No encaja —dijo Maddie.

—No —asintió Delilah—. No encaja ni de puta coña.

La luz se desangraba ahora del atardecer: de oro a ámbar y a un morado de hematoma. Las sombras se arrastraban por el claro como si llegaran tarde a su propio funeral.

Una familia japonés-estadounidense ordinaria.

Ese fue el veredicto al que llegaron después de que cada teoría se autodestruyera espectacularmente. Ningún truco de linaje. Ninguna maldición antigua convenientemente activada. Solo… normalidad.

Lo que las devolvía directamente al mismo bache existencial.

—Quizá deberíamos preguntárselo y ya está —dijo Maddie al fin—. Cuando vuelva. Sin más… preguntarle.

Sierra soltó un bufido corto y sin humor. —¿Crees que de repente le va a dar por el fetiche de decir la verdad?

—Podría…

—Todavía no lo ha hecho. ¿Por qué empezar ahora que tiene a tres filósofas desnudas haciéndole el trabajo emocional?

Silencio. Otra vez.

—Una familia estadounidense ordinaria. Es que… Dioses, qué estúpidas sois las tres.

La voz cortó el silencio como una navaja de afeitar en una garganta.

Afilada. Burlona. Prácticamente orgásmica de desprecio.

Se giraron como una sola.

Sienna estaba en el linde del bosque, con los brazos cruzados, la cadera ladeada y esa sonrisa, la que prometía que estaba a punto de arruinarle el día a alguien y que luego se masturbaría con el recuerdo.

—Familia japonés-estadounidense ordinaria —repitió, haciendo rodar la frase por su boca como si fuera una mierda de perro que quisiera saborear—. ¿De verdad esa es la trinchera en la que vais a morir?

El corazón de Delilah hizo una imitación creíble de un maniquí de pruebas de choque estrellándose contra el hormigón.

—Sienna, ¿qué coj…?

—Se supone que sois la flor y nata del Legado. —Sienna dio un paso lento y deliberado hacia ellas, con los ojos brillando como cristales rotos al sol—. Lo mejor de vuestra generación. ¿Y todavía no habéis averiguado de quién es exactamente la polla que habéis estado adorando?

—Cuidado con tu puta boca —espetó Sierra.

—Oh, cariño, ¿he herido tus delicadas sensibilidades? —La risa de Sienna fue como el hielo resquebrajándose sobre aguas profundas.

—Aquí tienes un pequeño examen sorpresa para ti, hermanita. —Fijó la mirada en Delilah.

—Si la gente de Fei era tan dolorosamente ordinaria, tan deliciosamente vainilla, ¿entonces por qué Papá casi lo mató a golpes, casi le revienta el cráneo, en el segundo en que Fei dijo su verdadero nombre en voz alta?

Las palabras no aterrizaron.

Detonaron.

Delilah se olvidó de cómo funcionaban los pulmones.

—Ryujin Tiamat —dijo Sienna, con voz suave ahora, casi tierna—. No tenéis ni puta idea de lo que significa ese nombre, ¿verdad? Ninguna de vosotras.

Su sonrisa de robot de hielo se ensanchó: hermosa, despiadada, extasiada.

—Pero yo sí.

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