¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 268

Capítulo 268: Encuéntrala, Oh, Pequeño Dragón

—Para detenerla. —Una tos húmeda y estertórea lo desgarró; sangre fresca brotó de sus labios, negra a la luz del fuego, salpicada de espuma. Sus ojos —esos imposibles ojos de amatista— nunca se apartaron de los de ella—. Y para vengar esto. Todo. Cada gota de sangre que han derramado. Cada vida que han arrebatado. Fei es la clave, hermanita. Es el único que puede.

El calor ya no se arrastraba. Ascendía. Ahora era un ser vivo, presionando contra su piel, chamuscando los finos vellos de sus brazos, secando la sangre de sus palmas hasta convertirla en costras pegajosas. Las llamas lamían el chasis, hambrientas, pacientes, encontrando cada charco de combustible derramado y convirtiéndolo en una promesa.

El aire sabía a metal chamuscado, a sal y a pelo quemado.

Tenían minutos. Quizá menos.

—Tenemos que irnos. —Tiró de él de nuevo, más fuerte, desesperada, con las uñas clavándose en su muñeca como si pudiera devolverle la vida a pura fuerza de voluntad—. Los dos, Seiryū, por favor…

Él la empujó.

No con fuerza —ya no le quedaba fuerza—, pero fue deliberado. Lo suficiente para soltarse de su agarre. Lo suficiente para forzar una distancia. Lo suficiente para grabarle la verdad en el pecho: no iba a salir de ese coche. Nunca tuvo la intención de hacerlo.

—Protégelo.

Su voz era acero envuelto en seda. Una orden tallada desde unos pulmones moribundos. Una plegaria exhalada a través de la sangre. El último e inquebrantable deseo de un moribundo.

—Críalo. Ámalo. Mantenlo a salvo. ¡Pero nunca… nunca lo mimes ni luches sus batallas!

Su mirada ardió en la de ella—. Y cuando esté listo —solo cuando esté listo—, dáselo. Él lo sabrá. La sangre recuerda.

—¿Darle qué? Seiryū, no…

—Lo entenderás. —Una sonrisa parpadeó en su rostro destrozado. Suave. Triste. La sonrisa de un hermano despidiéndose de la hermana que había llevado sobre sus hombros durante los veranos de la infancia, de la vida que se le escapaba entre los dedos como arena mojada, del futuro que nunca tocaría—. Eres mi familia, Melissa. La única en quien confío para esto. Para él.

—Seiryū…

—¡AHORA!

La palabra detonó en su pecho.

No un grito. Un rugido.

Algo antiguo. Primordial. Otro. Resonó entre los escombros como un trueno atrapado en una caja torácica, sacudiendo el metal retorcido, haciendo que el humo se enroscara en violentas espirales, haciendo que los cristales restantes temblaran hasta formar finas grietas.

Melissa lo sintió en la médula de sus huesos: una frecuencia baja y resonante que hacía castañetear los dientes, vibrar las costillas y despertaba algo dormido en lo profundo de su sangre.

El rugido de un dragón.

—¡SALVA A MI HIJO AHORA!

Ella se movió.

No solo porque eligió hacerlo. Cada músculo, cada nervio, cada instinto a gritos le suplicaba que se quedara, que arañara el cinturón de seguridad hasta romperse los dedos, que lo arrastrara fuera aunque significara arder con él.

Pero Seiryū lo había pedido. Seiryū lo había ordenado.

Y ella seguía siendo —siempre— su hermanita. La niña que lo había seguido por cada callejón sombrío y cada campo soleado, que creía que él podía arreglarlo todo, a la que nunca le había negado nada, a la que nunca podría desobedecer.

La puerta trasera estaba abollada hacia adentro como papel arrugado en un puño. Atascada.

La atacó. Sus dedos entumecidos y sangrantes arrancaron la manija, las uñas partiéndose hasta la carne viva, astillándose contra el metal. Encajó el hombro en el hueco —la articulación dislocada moliendo una nueva agonía a través de sus nervios— y empujó con todas sus fuerzas. Algo dentro del marco se rompió.

La puerta cedió con un chirrido de acero torturado.

Metió la mano.

Y atrajo a Fei a sus brazos.

Pesaba tan poco.

Eso fue lo que finalmente la quebró: lo imposiblemente poco que pesaba. Este pequeño ser tembloroso al que le acababan de arrancar su mundo entero, cuyos suaves pantalones estaban empapados en sangre que no era suya, cuyos ojos morados la miraban fijos, desorbitados y destrozados, demasiado joven para cargar con tanta ruina.

—Tía Mel… —su voz era un hilo—. Una súplica más fina que el papel—. Tía Mel, Mami no se despierta.

—Lo sé, cariño.

—No quiere… Sigo llamándola y no…

—Lo sé —ya estaba tropezando hacia atrás, con las piernas temblorosas, alejándose del coche, del denso humo negro, de las llamas que ahora trepaban por el chasis como lenguas ansiosas—. Lo sé, mi vida. Ven con la tía. Vamos.

—Pero Papá tampoco…

—Tenemos que irnos.

—¡No! —se debatió de repente. Salvaje. Fuerte. Pequeños puños martilleaban su pecho con una fuerza que no debería pertenecer a un niño de siete años—. ¡No! ¡Quiero a Papá! ¡QUIERO A MI PAPÁ Y A MI MAMI!

—Fei…

—¡PAPÁ!

Se soltó.

No lo vio venir.

En un latido estaba en sus brazos, al siguiente se había retorcido —se deslizó de su agarre con una fuerza serpentina que le oprimió el pecho y le revolvió el estómago— y un sonido se desgarró de su garganta. Mitad grito. Mitad algo más antiguo. Algo que hizo que el propio aire zumbara con una vibración baja y peligrosa.

Corrió.

Directo hacia el coche.

Hacia las llamas que lamían cada vez más alto.

Hacia su padre, aún atrapado, aún sangrando, aún muriendo mientras su hijo corría hacia él como si el amor por sí solo pudiera deshacer la muerte si simplemente amabas con la suficiente fuerza.

—¡FEI, NO…!

Se abalanzó.

Demasiado lenta.

Ya estaba en la ventanilla destrozada, metiendo sus pequeñas manos a través del cristal dentado sin dudar, los fragmentos abriendo surcos rojos y brillantes en sus tiernas palmas que no pareció sentir. Agarró el brazo de su padre —sus dedos dejando huellas sangrientas sobre la piel ensangrentada— y tiró.

Las pequeñas manos de Fei —suaves, sin cicatrices hasta esta noche— se aferraron al brazo inerte de su padre con una ferocidad desesperada. La sangre de los cortes del cristal en sus palmas manchó con vetas de un rojo brillante la manga ya empapada de Seiryū, pero el niño no se dio cuenta. No se inmutó. Tiró.

—¡Papá, vamos!

Hizo fuerza: la espalda arqueada, las piernas delgadas apoyadas contra el marco abollado de la puerta, cada tendón de su cuello tenso como un alambre. Un niño de siete años intentando arrastrar noventa kilos de músculo y hueso moribundos a través de un agujero dentado no más ancho que sus hombros.

El metal gimió en protesta; el cinturón de seguridad crujió al clavarse más profundamente en el pecho de Seiryū. El rostro de Fei se contrajo por el esfuerzo, las lágrimas abriendo surcos limpios a través del hollín de sus mejillas.

—¡Papá, por favor! ¡Tenemos que irnos!

Su voz se quebraba, cada vez más aguda con cada palabra, ronca de tanto gritar, pero siguió tirando —siguió forcejeando— como si con solo mover a su padre un centímetro, toda la pesadilla se revirtiera. Como si el amor pudiera doblegar la física si amaba con la suficiente fuerza.

Entonces —sin soltar el brazo de Seiryū— su otra mano se estiró hacia el asiento del copiloto.

Hacia Mei-Lin.

Los dedos temblorosos, pasando por delante de la consola retorcida, del airbag desinflado que colgaba como piel pálida, hacia la mano lánguida de su madre que pendía a centímetros del suelo.

—Mami…

La palabra salió pequeña. Rota. La última esperanza de un niño susurrada en medio del rugido del fuego que se acercaba.

Las yemas de sus dedos rozaron los de ella —fríos, flácidos, sin respuesta— y algo dentro de él se fracturó audiblemente. Un sollozo se desgarró, húmedo y animal, pero no se echó atrás. En lugar de eso, le agarró la mano, envolviendo sus deditos ensangrentados alrededor de los de ella con la misma fuerza con que sujetaba el brazo de su padre.

—Mami, despierta. Por favor. Papá necesita ayuda. Papá, no puedes…

Tiró de ambos a la vez —del padre en una dirección, de la madre en la otra— como si pudiera volver a unirlos a pura fuerza de voluntad.

Como si, de aguantar lo suficiente, la sangre fluyera hacia atrás, los huesos se soldaran, el cuello roto se enderezara, y ellos abrieran los ojos, sonrieran y le dijeran que todo era un mal sueño.

Seiryū miró a su hijo.

Y la sonrisa que cruzó su rostro fue la cosa más hermosa y terrible que Melissa había visto jamás.

Era suave —dolorosamente suave—, la misma sonrisa que había lucido el día que nació Fei, el día que había sostenido aquel pequeño bulto que se retorcía y le había susurrado «hola, pequeño dragón» como un secreto entre ellos.

Pero ahora estaba pintada de sangre, agrietada sobre unos labios que se habían vuelto pálidos, iluminada desde abajo por el hambriento resplandor anaranjado de las llamas que ya habían empezado a reclamar sus piernas. Hermosa porque era amor en su forma más pura e indefensa. Terrible porque era una despedida con el rostro del amor.

—Encuentra a tu hermana, pequeño dragón.

Las manos de Fei se detuvieron.

Los pequeños dedos que aún envolvían el brazo de su padre se congelaron a medio tirón. Su rostro bañado en lágrimas se alzó, la confusión abriéndose paso a través del pánico.

—¿Qué?

—Encuentra a tu hermana. —Una mano ensangrentada —temblorosa, imposiblemente firme— se alzó. Tocó la mejilla del niño.

Dejó una perfecta huella carmesí sobre aquella piel suave y surcada de lágrimas: cinco dedos extendidos como una marca, como una bendición, como una promesa sellada con lo último de la sangre de su padre—. Cuando llegue el momento. Ella te necesitará. Y tú la necesitarás a ella.

—No… Papá, no entiendo… Sal, por favor…

—Lo sé —tan gentil. Tan sereno. La voz de un hombre que ya había cruzado al otro lado y había regresado solo para decir esto—. Pero lo harás. Un día, lo entenderás todo.

—Papá…

—Te quiero, Fei. —Su voz se desvanecía, reduciéndose a un hilo. La luz de sus ojos de amatista se atenuó como una linterna quedándose sin aceite. Pero aun así aguantó, solo lo suficiente—. Tu madre te quería. Nunca lo olvides. Nunca olvides lo que eres.

Su mano resbaló de la mejilla de Fei.

Cayó lánguida contra el cinturón de seguridad.

Sus ojos encontraron los de Melissa una última vez: claros, seguros, confiados.

—AHORA.

Agarró a Fei.

Lo arrancó de la ventanilla.

No escuchó sus gritos, sus sacudidas, la forma en que sus uñas abrían surcos sangrientos en sus antebrazos. No escuchó los aullidos crudos y animales que se desgarraban de su garganta ni la forma en que su pequeño cuerpo se revolvía contra ella como si fuera ella quien los estuviera matando de nuevo.

Solo oía la orden de Seiryū resonando en su cráneo, envuelta en acero e inquebrantable.

Corrió.

Tres metros.

Seis.

La explosión los alcanzó de todos modos.

Un puño al rojo vivo de calor y fuerza la golpeó como si el mismo Dios la hubiera empujado. El sonido fue apocalíptico: metal rasgándose, combustible ardiendo, el universo gritando mientras destrozaba a una familia más y añadía un signo de exclamación de llamas por pura crueldad.

Giró en el aire.

Enroscó cada centímetro de su ser alrededor de Fei: brazos entrelazados, piernas encogidas, la barbilla sobre la cabeza de él como un escudo de carne y hueso.

Cayeron al suelo rodando.

Su hombro dislocado se estrelló primero contra el asfalto; una nueva agonía estalló en un fulgor blanco tras sus ojos. Luego la espalda, las costillas, su todo. La piel se desgarró contra la grava; las quemaduras de las brasas voladoras le abrasaron la ropa.

Pero lo aguantó todo. Cada impacto. Cada raspadura. Cada ola de calor abrasador.

Si las llamas lo querían, primero tendrían que pasar por encima de ella.

Se detuvieron derrapando.

Alzó la vista.

Y vio arder a su hermano.

El fuego rugía ahora más alto —codicioso, triunfante—, devorando el coche, los cuerpos, el futuro que había estado esperando justo fuera de su alcance. Las Navidades que nunca compartirían. Los cumpleaños en los que nunca lo vería soplar las velas con su hijo en el regazo.

Las noches tranquilas en las que Fei habría crecido a salvo entre dos padres que lo amaban más que a su propia vida.

Todo.

Perdido.

Y con las llamas se fue el púrpura: la amatista imposible y viva que siempre había brillado en los ojos de Fei. Extinguido como una vela apagada entre los dedos. ¿Fue el dolor de perder a sus padres lo que lo causó? ¿O fue su forma de llorarlos? La última chispa parpadeó una vez en el humo, y luego, nada.

A su alrededor —alrededor de los restos en llamas, del niño que aún gritaba contra su pecho y de la mujer que acababa de perder la mitad de su alma—, la gente se congregó.

La élite de Paraíso.

Corbatas de seda y trajes a medida. Tacones de diseño repiqueteando sobre el pavimento agrietado. Coches caros al ralentí a una distancia segura, con los faros proyectando haces de luz pálida a través del humo. Teléfonos en alto, con las pantallas brillantes, grabando cada segundo del horror.

Nadie se movió para ayudar a su cuerpo destrozado y a su Fei a salvo.

Nadie alzó la voz.

Nadie hizo una puta mierda salvo mirar cómo un niño perdía a sus padres y una mujer a su hermano mientras el fuego devoraba lo que quedaba.

Al final, llegaron las sirenas.

Demasiado tarde.

Siempre demasiado tarde.

Actualidad.

Las lágrimas estaban frías en sus mejillas.

Melissa estaba de pie en el vestidor del ático de Fei, rodeada de los trajes y la ropa de diseño que había elegido para él, la nueva colección de zapatos y todo lo demás; la vida que había construido silenciosamente a su alrededor sin poder explicarle nunca por qué.

Diez años.

Diez años de silencio.

Diez años viéndolo sufrir —el hijo de su hermano, su responsabilidad por juramento de sangre— mientras jugaba una partida larga y solitaria con reglas escritas en humo y llamas.

Se secó la cara con el dorso de una mano temblorosa.

Abrió la palma de la mano.

Y se permitió verlo.

Había llegado a ella en el fuego.

Nunca se lo había contado a nadie: ni a los médicos que le habían restregado la piel carbonizada de los brazos, ni a los terapeutas que Harold la había obligado a ver, ni a los discretos investigadores que le preguntaron qué recordaba de aquellos últimos segundos antes de la explosión.

Pero mientras Seiryū ardía, algo se había alzado de su pecho.

Se abrió paso a través de las llamas, del acero retorcido y de las propias leyes de la física.

Encontró su mano abierta y sangrante como si siempre hubiera sabido el camino y entró en su cuerpo.

Y nunca se fue.

Ahora descansaba en la palma de su mano.

No era exactamente una esfera.

Algo más. Algo vivo.

Remolineaba con colores imposibles: amatista profundo veteado de oro fundido, tormentas atrapadas en cristal, galaxias enteras comprimidas en algo no más grande que su puño.

Estaba tibio.

Siempre tibio.

Pulsaba —lento, constante, paciente— como un corazón que hubiera esperado diez años para volver a latir.

No podía explicar qué era.

No con palabras.

No en ninguna lengua que los humanos hubieran inventado.

Pero lo entendía como los pulmones entienden el aire, como los huesos entienden la gravedad, como una madre entiende el llanto de su hijo en una habitación abarrotada.

Este era su hermano.

Lo que quedaba.

Lo que le había dado a ella para que se lo diera a su hijo.

Cerró los ojos.

Lo apretó contra su pecho.

Y empujó.

La sensación desafiaba el lenguaje.

No era dolor —nunca dolor—, sino una intensidad abrumadora. Como tragar luz de estrellas. Como si el sol se instalara detrás de sus costillas, un segundo latido que era de él y de ella y de algo más antiguo que ambos.

Se deslizó a través de la piel.

A través del hueso.

Se instaló en el hueco junto a su corazón y allí se quedó: tibio, expectante, paciente.

Lo había llevado consigo durante diez años.

Lo llevaría todo el tiempo que hiciera falta.

Abrió los ojos.

Se secó las últimas lágrimas.

Miró alrededor del vestidor: los trajes a medida, los zapatos lustrados, los pequeños actos de devoción que él nunca reconocería como amor porque ella nunca podría decirle la verdad.

Todavía no.

Pero pronto.

—Estará listo —susurró.

Al calor de su pecho.

Al hermano que le había confiado todo.

A la habitación vacía y al ático silencioso y a la década de espera que por fin —por fin— estaba terminando.

—Muy pronto, Seiryū. Estará listo.

La Mansión Maxton. El mismo instante.

La caja fuerte de su escritorio se cerró con un sonido como el de la tapa de un ataúd al encajar en su sitio: definitivo, pesado, irreversible.

Harold Maxton sonrió.

No era la sonrisa cálida y paternal que lucía en las salas de juntas o en las galas benéficas. Esta era más fina, más afilada, la sonrisa de un hombre que se había pasado una década cultivando la paciencia como otros hombres cultivan el vino: lenta, deliberadamente, saboreando la podredumbre bajo la superficie.

Sus manos temblaban contra el frío acero; no de miedo. Nunca de miedo. Hacía mucho que Harold Maxton se había extirpado el miedo como si fuera un tumor.

No, esto era expectación: eléctrica, nauseabunda, el tipo de emoción que le revolvía el estómago y le hacía palpitar el pulso en las sienes. La sensación de estar al borde de un acantilado que te has pasado años construyendo, sabiendo que la caída es inminente y que tú serás quien dé el empujón.

Se movió y abrió algo.

Una cámara acorazada oculta tras una pared falsa en un estudio al que a muy poca gente se le había permitido entrar. La habitación olía a cuero viejo, a papel envejecido y al leve regusto metálico de los secretos.

El panel de la pared no tenía juntas visibles, ni manijas, ni líneas delatoras. Solo respondía a una secuencia de presiones —tres toques arriba a la izquierda, dos abajo a la derecha, uno con la palma en el centro— aplicadas con el ritmo exacto que Harold había grabado en su memoria muscular a lo largo de diez años interminables.

Dio los toques y se abrió.

Dentro de la caja fuerte: terciopelo negro del color de una medianoche sin estrellas.

Y sobre ese terciopelo, dentro de una caja cuya superficie no era de metal, sino de escamas —escamas vivas que cambiaban perezosamente del azur al zafiro y al índigo abisal de las fosas oceánicas donde la luz nunca había llegado—, algo dormía.

Algo pulsaba.

No con luz ordinaria. Ni con calor o electricidad. Un suave resplandor azul y líquido se filtraba por las juntas de la caja como el vaho del aliento en un cristal. Subía y bajaba en ciclos lentos y soñadores —inhalar, exhalar, inhalar—, como pulmones que hubieran olvidado cómo salir a la superficie.

El resplandor proyectaba tenues sombras sobre el rostro de Harold, convirtiendo sus afilados pómulos en cuchillas y sus ojos en cuencas vacías.

Seiryū Tiamat. El Dragón Azur No Despertado.

No el hombre que había muerto gritando en un coche en llamas. No el hermano, el marido, el padre.

Esto era lo que había quedado cuando la carne se consumió.

Harold miró fijamente la caja fuerte cerrada como si pudiera ver a través del acero y las escamas la cosa que había dentro.

Diez años.

Diez años de cuidadosa crianza. Diez años manteniendo al chico con vida: alimentándolo, vistiéndolo, educándolo, dejando que odiara lo justo para mantenerse afilado pero no lo suficiente para romperse. Diez años observando las señales: el ocasional destello de violeta antinatural en los ojos de Fei durante sus momentos de ira, la forma en que la luz del fuego parecía curvarse a su alrededor en lugar de tocarlo.

Los sueños que Melissa creía ocultar, en los que él hablaba en lenguas más antiguas que Sumer.

Y ahora —por fin— las señales ya no eran sutiles.

El chico estaba madurando.

El dragón se estaba agitando.

—Pronto —murmuró Harold.

La palabra supo a cobre en su lengua.

No era una promesa.

Era una amenaza envuelta en terciopelo.

Se apartó de la cámara acorazada.

Las luces del estudio se atenuaron automáticamente a su paso; sensores de movimiento, o quizá algo más antiguo que reconocía a su amo. Se detuvo ante el alto ventanal que daba a los cuidados terrenos de la finca Maxton: fuentes silenciosas en la noche, estatuas de mármol congeladas en una pose eterna, luces de seguridad trazando pálidos arcos sobre el césped perfecto.

En algún lugar ahí fuera —en una torre de cristal que apuñalaba el cielo como una aguja—, Melissa susurraba la misma palabra a un vestidor vacío.

Ella se refería al amor, la devoción y la salvación.

Se refería a la protección.

Se refería al fin de la espera.

Harold se refería a la cosecha.

Se refería a la reclamación.

Se refería al momento en que la sangre del chico por fin despertara y recordara quién —y qué— era en realidad.

¡Entonces cosechará!

Ninguno de los dos sabía que el otro estaba hablando en ese preciso instante.

Ninguno sabía lo cerca que estaba el otro del mismo precipicio.

Pero ambos esperaban al mismo chico.

Ambos habían pasado una década moldeándolo en la oscuridad.

Una con un amor oculto que cortaba como cuchillos.

Uno con una malvada y antigua ambición que devoraba mundos.

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