¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 269

Capítulo 269: Cosecha y Refugio: Los 2 Custodios del Dragón

Un puño al rojo vivo de calor y fuerza la golpeó como si el mismo Dios la hubiera empujado. El sonido fue apocalíptico: metal rasgándose, combustible ardiendo, el universo gritando mientras destrozaba a una familia más y añadía un signo de exclamación de llamas por pura crueldad.

Giró en el aire.

Enroscó cada centímetro de su ser alrededor de Fei: brazos entrelazados, piernas encogidas, la barbilla sobre la cabeza de él como un escudo de carne y hueso.

Cayeron al suelo rodando.

Su hombro dislocado se estrelló primero contra el asfalto; una nueva agonía estalló en un fulgor blanco tras sus ojos. Luego la espalda, las costillas, su todo. La piel se desgarró contra la grava; las quemaduras de las brasas voladoras le abrasaron la ropa.

Pero lo aguantó todo. Cada impacto. Cada raspadura. Cada ola de calor abrasador.

Si las llamas lo querían, primero tendrían que pasar por encima de ella.

Se detuvieron derrapando.

Alzó la vista.

Y vio arder a su hermano.

El fuego rugía ahora más alto —codicioso, triunfante—, devorando el coche, los cuerpos, el futuro que había estado esperando justo fuera de su alcance. Las Navidades que nunca compartirían. Los cumpleaños en los que nunca lo vería soplar las velas con su hijo en el regazo.

Las noches tranquilas en las que Fei habría crecido a salvo entre dos padres que lo amaban más que a su propia vida.

Todo.

Perdido.

Y con las llamas se fue el púrpura: la amatista imposible y viva que siempre había brillado en los ojos de Fei. Extinguido como una vela apagada entre los dedos. ¿Fue el dolor de perder a sus padres lo que lo causó? ¿O fue su forma de llorarlos? La última chispa parpadeó una vez en el humo, y luego, nada.

A su alrededor —alrededor de los restos en llamas, del niño que aún gritaba contra su pecho y de la mujer que acababa de perder la mitad de su alma—, la gente se congregó.

La élite de Paraíso.

Corbatas de seda y trajes a medida. Tacones de diseño repiqueteando sobre el pavimento agrietado. Coches caros al ralentí a una distancia segura, con los faros proyectando haces de luz pálida a través del humo. Teléfonos en alto, con las pantallas brillantes, grabando cada segundo del horror.

Nadie se movió para ayudar a su cuerpo destrozado y a su Fei a salvo.

Nadie alzó la voz.

Nadie hizo una puta mierda salvo mirar cómo un niño perdía a sus padres y una mujer a su hermano mientras el fuego devoraba lo que quedaba.

Al final, llegaron las sirenas.

Demasiado tarde.

Siempre demasiado tarde.

Actualidad.

Las lágrimas estaban frías en sus mejillas.

Melissa estaba de pie en el vestidor del ático de Fei, rodeada de los trajes y la ropa de diseño que había elegido para él, la nueva colección de zapatos y todo lo demás; la vida que había construido silenciosamente a su alrededor sin poder explicarle nunca por qué.

Diez años.

Diez años de silencio.

Diez años viéndolo sufrir —el hijo de su hermano, su responsabilidad por juramento de sangre— mientras jugaba una partida larga y solitaria con reglas escritas en humo y llamas.

Se secó la cara con el dorso de una mano temblorosa.

Abrió la palma de la mano.

Y se permitió verlo.

Había llegado a ella en el fuego.

Nunca se lo había contado a nadie: ni a los médicos que le habían restregado la piel carbonizada de los brazos, ni a los terapeutas que Harold la había obligado a ver, ni a los discretos investigadores que le preguntaron qué recordaba de aquellos últimos segundos antes de la explosión.

Pero mientras Seiryū ardía, algo se había alzado de su pecho.

Se abrió paso a través de las llamas, del acero retorcido y de las propias leyes de la física.

Encontró su mano abierta y sangrante como si siempre hubiera sabido el camino y entró en su cuerpo.

Y nunca se fue.

Ahora descansaba en la palma de su mano.

No era exactamente una esfera.

Algo más. Algo vivo.

Remolineaba con colores imposibles: amatista profundo veteado de oro fundido, tormentas atrapadas en cristal, galaxias enteras comprimidas en algo no más grande que su puño.

Estaba tibio.

Siempre tibio.

Pulsaba —lento, constante, paciente— como un corazón que hubiera esperado diez años para volver a latir.

No podía explicar qué era.

No con palabras.

No en ninguna lengua que los humanos hubieran inventado.

Pero lo entendía como los pulmones entienden el aire, como los huesos entienden la gravedad, como una madre entiende el llanto de su hijo en una habitación abarrotada.

Este era su hermano.

Lo que quedaba.

Lo que le había dado a ella para que se lo diera a su hijo.

Cerró los ojos.

Lo apretó contra su pecho.

Y empujó.

La sensación desafiaba el lenguaje.

No era dolor —nunca dolor—, sino una intensidad abrumadora. Como tragar luz de estrellas. Como si el sol se instalara detrás de sus costillas, un segundo latido que era de él y de ella y de algo más antiguo que ambos.

Se deslizó a través de la piel.

A través del hueso.

Se instaló en el hueco junto a su corazón y allí se quedó: tibio, expectante, paciente.

Lo había llevado consigo durante diez años.

Lo llevaría todo el tiempo que hiciera falta.

Abrió los ojos.

Se secó las últimas lágrimas.

Miró alrededor del vestidor: los trajes a medida, los zapatos lustrados, los pequeños actos de devoción que él nunca reconocería como amor porque ella nunca podría decirle la verdad.

Todavía no.

Pero pronto.

—Estará listo —susurró.

Al calor de su pecho.

Al hermano que le había confiado todo.

A la habitación vacía y al ático silencioso y a la década de espera que por fin —por fin— estaba terminando.

—Muy pronto, Seiryū. Estará listo.

La Mansión Maxton. El mismo instante.

La caja fuerte de su escritorio se cerró con un sonido como el de la tapa de un ataúd al encajar en su sitio: definitivo, pesado, irreversible.

Harold Maxton sonrió.

No era la sonrisa cálida y paternal que lucía en las salas de juntas o en las galas benéficas. Esta era más fina, más afilada, la sonrisa de un hombre que se había pasado una década cultivando la paciencia como otros hombres cultivan el vino: lenta, deliberadamente, saboreando la podredumbre bajo la superficie.

Sus manos temblaban contra el frío acero; no de miedo. Nunca de miedo. Hacía mucho que Harold Maxton se había extirpado el miedo como si fuera un tumor.

No, esto era expectación: eléctrica, nauseabunda, el tipo de emoción que le revolvía el estómago y le hacía palpitar el pulso en las sienes. La sensación de estar al borde de un acantilado que te has pasado años construyendo, sabiendo que la caída es inminente y que tú serás quien dé el empujón.

Se movió y abrió algo.

Una cámara acorazada oculta tras una pared falsa en un estudio al que a muy poca gente se le había permitido entrar. La habitación olía a cuero viejo, a papel envejecido y al leve regusto metálico de los secretos.

El panel de la pared no tenía juntas visibles, ni manijas, ni líneas delatoras. Solo respondía a una secuencia de presiones —tres toques arriba a la izquierda, dos abajo a la derecha, uno con la palma en el centro— aplicadas con el ritmo exacto que Harold había grabado en su memoria muscular a lo largo de diez años interminables.

Dio los toques y se abrió.

Dentro de la caja fuerte: terciopelo negro del color de una medianoche sin estrellas.

Y sobre ese terciopelo, dentro de una caja cuya superficie no era de metal, sino de escamas —escamas vivas que cambiaban perezosamente del azur al zafiro y al índigo abisal de las fosas oceánicas donde la luz nunca había llegado—, algo dormía.

Algo pulsaba.

No con luz ordinaria. Ni con calor o electricidad. Un suave resplandor azul y líquido se filtraba por las juntas de la caja como el vaho del aliento en un cristal. Subía y bajaba en ciclos lentos y soñadores —inhalar, exhalar, inhalar—, como pulmones que hubieran olvidado cómo salir a la superficie.

El resplandor proyectaba tenues sombras sobre el rostro de Harold, convirtiendo sus afilados pómulos en cuchillas y sus ojos en cuencas vacías.

Seiryū Tiamat. El Dragón Azur No Despertado.

No el hombre que había muerto gritando en un coche en llamas. No el hermano, el marido, el padre.

Esto era lo que había quedado cuando la carne se consumió.

Harold miró fijamente la caja fuerte cerrada como si pudiera ver a través del acero y las escamas la cosa que había dentro.

Diez años.

Diez años de cuidadosa crianza. Diez años manteniendo al chico con vida: alimentándolo, vistiéndolo, educándolo, dejando que odiara lo justo para mantenerse afilado pero no lo suficiente para romperse. Diez años observando las señales: el ocasional destello de violeta antinatural en los ojos de Fei durante sus momentos de ira, la forma en que la luz del fuego parecía curvarse a su alrededor en lugar de tocarlo.

Los sueños que Melissa creía ocultar, en los que él hablaba en lenguas más antiguas que Sumer.

Y ahora —por fin— las señales ya no eran sutiles.

El chico estaba madurando.

El dragón se estaba agitando.

—Pronto —murmuró Harold.

La palabra supo a cobre en su lengua.

No era una promesa.

Era una amenaza envuelta en terciopelo.

Se apartó de la cámara acorazada.

Las luces del estudio se atenuaron automáticamente a su paso; sensores de movimiento, o quizá algo más antiguo que reconocía a su amo. Se detuvo ante el alto ventanal que daba a los cuidados terrenos de la finca Maxton: fuentes silenciosas en la noche, estatuas de mármol congeladas en una pose eterna, luces de seguridad trazando pálidos arcos sobre el césped perfecto.

En algún lugar ahí fuera —en una torre de cristal que apuñalaba el cielo como una aguja—, Melissa susurraba la misma palabra a un vestidor vacío.

Ella se refería al amor, la devoción y la salvación.

Se refería a la protección.

Se refería al fin de la espera.

Harold se refería a la cosecha.

Se refería a la reclamación.

Se refería al momento en que la sangre del chico por fin despertara y recordara quién —y qué— era en realidad.

¡Entonces cosechará!

Ninguno de los dos sabía que el otro estaba hablando en ese preciso instante.

Ninguno sabía lo cerca que estaba el otro del mismo precipicio.

Pero ambos esperaban al mismo chico.

Ambos habían pasado una década moldeándolo en la oscuridad.

Una con un amor oculto que cortaba como cuchillos.

Uno con una malvada y antigua ambición que devoraba mundos.

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