¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 279

Capítulo 279: Resplandor y Secuelas

Dormían como muertos.

No, peor que muertos. Los muertos al menos tenían la cortesía de parecer tranquilos, serenos, quizá un poco cerosos por los bordes, como si la funeraria hubiera intentado photoshopearlos hasta alcanzar la serenidad.

Estas dos parecían haber sido atropelladas por un camión muy específico: uno fabricado enteramente de pollas, orgasmos múltiples y cuarenta y cinco minutos que de alguna manera se habían estirado en tres segundos y tres vidas simultáneamente, dependiendo de a qué lóbulo del cerebro de Fei le pidieras testimonio.

Acurrucadas juntas en la chaise longue. Extremidades por todas partes: un brazo tirado por aquí, una pierna enganchada por allá, el rostro de Sierra aplastado contra el cuero de una forma que definitivamente iba a dejar marcas y que sin duda la pondría asesina cuando se despertara y viera la señal.

Maddie estaba babeando. Babeando de verdad. Un fino y reluciente hilo de plata conectaba su labio con el hombro de Sierra como un obsceno puente colgante entre sus cadáveres inconscientes.

«Sexy», pensó Fei.

«Jodidamente digno».

La Reina Perra Infernal y la gremlin del caos favorita de Paraíso, reducidas a un montón sudoroso y deshuesado de fluidos cuestionables y arquitectura poscoital.

Él había hecho eso.

Él.

El caso de caridad. El rechazado. El don nadie que solía dormir en una habitación que apestaba al sexo de otro porque ni siquiera merecía la decencia humana básica de una puerta con cerrojo o sábanas limpias.

Y ahora aquí estaba, sentado en el borde de una chaise longue en un salón oculto, observando a dos princesas del Legado recuperarse del tipo de folleteo que dejaba moratones en lugares donde los moratones no tenían ni puto derecho a estar.

Qué mundo más curioso.

Fei se despegó de ellas lentamente. Con cuidado. De la misma forma en que te separarías de un gato dormido si el gato fuera en realidad dos mujeres absurdamente buenas que te habían arañado la espalda hasta despellejarte hacía veinte minutos y que podrían despertarse lo bastante malhumoradas como para terminar el trabajo.

No se despertaron.

Sin embargo, rodaron de inmediato la una hacia la otra, llenando el cálido hueco que él había dejado como el agua que se precipita para llenar un vacío. El brazo de Sierra se posó sobre la cintura de Maddie con perezosa posesión.

Maddie emitió un sonido bajo y patético —mitad gemido, mitad suspiro— y se acurrucó más, su rostro buscando la curva del cuello de Sierra como si fuera el único puerto seguro que quedaba en un mundo que acababa de intentar follárselas a ambas hasta la muerte.

Eh.

Observó la escena durante un largo momento. Las dos buscándose la una a la otra. Buscándolo a él, en realidad, pero conformándose con la siguiente mejor fuente de calor cuando la original decidió ponerse filosófica y apartarse del montón de achuchones.

Algo en la escena hizo que su pecho hiciera una cosa rara y desconocida.

No era exactamente dolor. No era exactamente calidez. Algo así como un híbrido bastardo; como si su corazón hubiera decidido intentar una emoción para la que aún no tenía vocabulario y simplemente la estuviera forzando a base de espasmos musculares.

«Preciosas», pensó, y la palabra le pareció ridículamente inadecuada.

Demasiado pequeña. Demasiado limpia. Demasiado de postal para la devastación que tenía delante.

Cuerpos marcados con la evidencia forense de lo exhaustivamente que habían sido usadas. Un chupetón en la clavícula de Sierra que parecía como si alguien hubiera intentado arrancarle un bocado del alma. Moratones de huellas dactilares en las caderas de Maddie que coincidían con sus manos con tal precisión que bien podrían haber sido firmados con tinta.

Piel enrojecida. Marcas de mordiscos. El leve brillo del sudor y otras cosas que aún no se habían secado del todo.

Y eran…

Dioses.

Preciosas.

Incluso así. Sobre todo así. Despojadas de toda la armadura, la actitud, la mierda de las princesas del Legado; reducidas a nada más que una respiración suave, extremidades enredadas y la necesidad animal e inconsciente de estar cerca de algo cálido que no las hiriera (al menos, no en este momento).

«Esto es mío», pensó Fei, y la posesividad de ese pensamiento debería haberlo acojonado de miedo.

No lo hizo.

Su mente no dejaba de zumbar.

No por el sexo. Aunque, Cristo, aquello había sido…

Concéntrate.

El sexo había sido una válvula de presión. Una liberación de emergencia. Una forma de descargar toda la adrenalina, la tensión y la pura energía de «qué-cojones-es-mi-vida» que se había estado acumulando desde que entró en el despacho de la Decana esperando la expulsión y salió con el sabor de ella aún ardiendo en su lengua como whisky caro y malas decisiones.

Hablando de eso.

La Decana.

¡La Decana!

Se quedó sentado en el resplandor ambarino del Escondite y dejó que ese pensamiento rodara por su cráneo como una canica en un mausoleo vacío.

Rebotando en las paredes. Negándose a asentarse. Dejando ecos.

Dravenna Ashford. La Dragonesa de Paraíso. La mujer que supuestamente había molido a palos a todos los chicos del Legado Principal que habían intentado acorralarla en sus tiempos…

Harold Maxton incluido, ¿y no es ese un delicioso huevo de Pascua que guardar para cuando llegue el momento de retorcer el cuchillo?

Era aterradora. Poderosa. El tipo de mujer que podía acabar con todo tu linaje con una sola llamada telefónica y aun así llegar a casa a tiempo para el té de la tarde y un pódcast sobre asesinatos.

Y él acababa de…

Había entrado en su despacho.

Y él había…

Ella le había devuelto el beso.

Esa era la cuestión. Ese era el detalle absolutamente demencial y distorsionador de la realidad en el que su cerebro no dejaba de engancharse como una camisa en un clavo en un pasillo oscuro. Ella le había devuelto el beso.

Le había agarrado la cara con ambas manos, lo había atraído hacia ella y había hecho esos sonidos —esos sonidos bajos, desesperados, hambrientos— como si hubiera estado esperando que alguien hiciera exactamente eso durante…

¿Cuánto tiempo había dicho?

Décadas.

¡Décadas!

La Dragonesa de Paraíso era una virgen que llevaba décadas esperando a alguien lo bastante audaz como para…

Jesucristo.

Joder, el puto Jesucristo en una bicicleta con ruedines y un sidecar lleno de decisiones orgásmicas.

Esto era una locura.

Esto era una locura real, certificada, de las que probablemente deberían medicarse y luego encerrarse en una habitación con paredes acolchadas.

Menos de un mes. Ese era el tiempo que había pasado desde que estuvo en aquella azotea mirando el cemento como si fuera un viejo amigo ofreciéndole un último abrazo. Menos de un mes desde que el Sistema se había deslizado en su alma y le había dicho: «Oye, colega, ¿qué te parecería una segunda oportunidad para no ser un patético desperdicio de oxígeno? Sin devoluciones».

¿Y ahora?

Ahora tenía un ático. Un harén. Una puntuación de habilidad sobrenatural que lo hacía mejor en el sexo de lo que la mayoría de la gente era respirando. Dos princesas del Legado durmiendo la mona de un coma orgásmico en sus inmediaciones como si les hubieran disparado un dardo tranquilizante con la etiqueta «clímax múltiples».

Y, al parecer, una Decana virgen de varias décadas que quería añadirse a la colección como si estuviera tachando cosas de una lista de deseos muy exclusiva y muy peligrosa.

«Qué cojones es mi vida».

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