¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 289

Capítulo 289: A altas horas de la noche con la profesora Bloom

La puerta se cerró tras él con un clic.

La Srta. Bloom no levantó la vista después de sentarse en su silla.

Estaba escribiendo algo: su bolígrafo se movía sobre el papel con trazos firmes y eficientes, su atención fija en el documento que lo exigía.

No era una actuación ni una demostración de poder.

—Siéntese —dijo, sin dejar de escribir—. En un momento estoy con usted.

Sin un «por favor». Sin suavidad. Una orden dada con la expectativa de un acatamiento inmediato.

Fei se sentó.

La silla era incómoda. Probablemente de forma deliberada.

De plástico duro, un poco demasiado baja, y colocada de tal forma que cualquiera que se sentara en ella tuviera que mirar hacia arriba a la profesora detrás del escritorio.

Un truco psicológico. Establecer el dominio antes incluso de que empezara la conversación.

Ingenioso.

Esperó.

Treinta segundos. Un minuto. El bolígrafo de la Srta. Bloom no dejaba de moverse. Terminó un documento, lo dejó a un lado, acercó otro hacia ella, hizo dos rápidas anotaciones y entonces, por fin —por fin—, dejó el bolígrafo y lo miró.

Ni cálida. Ni fría. Simplemente… evaluadora.

—Señor Maxton —dijo—. ¿Sabe por qué está aquí?

—Podría adivinarlo.

—Entonces, adivine.

—Mi asistencia. Mis notas. Mi fracaso general a la hora de cumplir los estándares que ha establecido para su clase. —Ladeó un poco la cabeza—. ¿Qué tal lo hago hasta ahora?

—Su asistencia es un problema.

—¿Qué tiene de malo mi asistencia?

Ella lo miró fijamente. —¿Qué tiene de bueno?

—A veces vengo. Eso tiene que contar para algo.

—Cuenta para un setenta y uno por ciento. —Cruzó las manos sobre el escritorio. Postura perfecta. Compostura perfecta.

—Ha faltado a mi clase ocho veces en las últimas tres semanas. Se ha ido pronto dos veces. Ha llegado tarde cuatro veces. Y en las ocasiones en las que asiste, su atención está… —hizo una pausa, eligiendo la palabra con cuidado—… en otra parte.

—He tenido cosas en la cabeza.

—Estoy segura de que sí. —Su tono fue seco, para nada impresionado—. Como todos los demás estudiantes de este instituto. Y aun así se las arreglan para venir.

—La mayoría de los estudiantes no tienen mi horario.

—La mayoría de los estudiantes al menos fingen que les importan sus notas.

—A mí me importan muchísimo mis notas.

—Tiene un setenta y uno por ciento.

—Y eso me importa muchísimo. —Se llevó una mano al pecho—. No me deja dormir por las noches. Lloro. He considerado ir a terapia. Grupos de apoyo. Quizá un montaje donde estudio dramáticamente mientras suena música inspiradora.

Algo parpadeó en su expresión. No exactamente diversión. Pero tampoco era falta de diversión.

—Está desviando el tema con humor —dijo ella.

—¿Está funcionando?

—No.

—Qué lástima. Normalmente funciona.

Sacó una carpeta de la pila que tenía a su lado. Su nombre en la pestaña. Se había preparado para esto.

—Llevo años enseñando, señor Maxton. He visto a estudiantes tener dificultades. Los he visto pasar por problemas personales. He visto todas las excusas y todas las crisis genuinas que este trabajo puede ofrecer. —Abrió la carpeta—. Lo que no veo, lo que nunca veo, es que un estudiante baje veintidós puntos sin una razón.

—Quizá es que me he vuelto peor en química.

—No es así. —Lo dijo como si fuera un hecho. Porque lo era—. Los trabajos que sí entrega siguen siendo excelentes. Las notas de los exámenes sobre la materia que de verdad ha estudiado siguen siendo altas. No se ha vuelto peor en química, señor Maxton. Simplemente ha dejado de priorizarla.

—Eso es muy perspicaz.

—Es muy obvio. —Cerró la carpeta—. La pregunta es por qué.

—¿Creería una serie de coincidencias cada vez más inverosímiles?

—No.

—¿Un viaje de crecimiento personal?

—No.

—¿Abducción alienígena?

—Señor Maxton.

—Valía la pena intentarlo.

Ella suspiró. Pero no fue un suspiro de molestia. Fue el suspiro de alguien que lucha contra una sonrisa y se niega a perder.

—¿Por qué falta específicamente a mi clase? —preguntó—. Está aprobando todo lo demás. Sus otros profesores no tienen quejas. Solo soy yo.

—¿Sinceramente?

—Por favor.

—Su clase es justo después del almuerzo y no paro de… distraerme.

—¿Con qué?

—Me acojo a la quinta enmienda.

—Esto no es un tribunal.

—Entonces me acojo a la confidencialidad profesor-alumno.

—Eso no existe.

—Debería. Voy a escribir una carta. Empezar una petición.

La Srta. Bloom se reclinó en su silla.

Lo miró de verdad. No con la mirada superficial de una profesora que cataloga a otro estudiante problemático, sino con algo más profundo. Algo que persistía.

—Ha cambiado —dijo.

—¿Lo he hecho?

—Solía sentarse en el rincón del fondo. Nunca hablaba a menos que se le preguntara. Entregaba sus trabajos a tiempo, pero nunca antes, nunca con ningún alarde. Completamente… —buscó la palabra.

—¿Invisible?

—Iba a decir poco destacable. —Una pausa—. Pero sí. Invisible funciona.

—¿Y ahora?

—Ahora camina como si los pasillos fueran suyos. Ahora las chicas lo miran y los chicos lo evitan. Ahora desafía a equipos de baloncesto y hace que los profesores se queden hasta tarde solo para averiguar qué ha pasado. —Una pausa. Su voz bajó un poco—. Los profesores se fijan en usted. Yo me fijo en usted.

La confesión quedó suspendida entre ellos.

—¿Es eso inapropiado? —añadió, con la voz cuidadosamente neutral—. ¿Fijarse en un estudiante?

—Depende de en qué se esté fijando.

—En su comportamiento, señor Maxton. No se pase de listo.

—Siempre me paso de listo. Es un defecto de carácter.

—Uno de muchos, estoy segura.

—Innumerables. ¿Quiere que los enumere?

—Por favor, no lo haga.

—Demasiado tarde. Número uno: encanto excesivo. Número dos: un físico demoledor. Número tres…

—Se le nota el ego.

—Ese es el número tres, de hecho.

Se rio a su pesar —una risa genuina, que la tomó por sorpresa—, y algo en su expresión se resquebrajó con el sonido. Solo un poco. Lo justo para que se notara.

—Es más inteligente de lo que aparenta —dijo ella.

—El listón está bajo.

—No era un cumplido.

—Pues lo parecía.

—Entonces necesita que le revisen el oído.

—Probablemente. Tantas noches estudiando química… Es una asignatura muy ruidosa. Muchas explosiones.

—La química no es… —Se detuvo. Negó con la cabeza—. Es usted imposible.

—Gracias.

—Eso tampoco era un cumplido.

—Y sin embargo.

Casi sonrió. —Al menos es honesto sobre su falta de honestidad.

—Opacidad transparente. Es un don.

—Algo es algo.

Fei estaba siendo transparente con sus intenciones de tomarle el pelo sin parar y cualquiera podía ver cuáles eran. Ella también podía, y él lo estaba haciendo tan entretenido que no le daba la oportunidad de reprenderlo o recordarle cuáles eran sus papeles allí.

El instituto se había quedado en silencio a su alrededor; esa particular vacuidad que se asienta sobre los edificios cuando la mayoría de la gente se ha ido, cuando solo quedan los dedicados y los castigados.

—¿Qué me recomendaría? —preguntó Fei—. ¿Para un estudiante que… ha perdido el rumbo?

—Le recomendaría que empezara a venir.

—Más allá de lo obvio.

—Eso es lo obvio. El resto es negociable.

—¿Negociable cómo?

Lo estudió por un momento. Sopesando algo.

—Podría haber opciones —dijo lentamente—. Laboratorios de recuperación. Créditos extra. Trabajos alternativos. Para estudiantes que demuestren un compromiso genuino.

—¿Qué tipo de compromiso?

—Asistencia constante. Calificaciones perfectas en los trabajos restantes. Y… —vaciló.

—¿Y?

—Sesiones de tutoría privadas. Después de clase. Para asegurar que ha dominado la materia que se perdió.

Las palabras y su significado quedaron suspendidos en el aire.

Sesiones de tutoría privadas.

Después de clase.

Solo nosotros dos.

—Es muy generoso por su parte —dijo Fei—. Quedarse hasta tarde por un estudiante que ya la ha decepcionado.

—Todavía no he decidido si estoy decepcionada.

—¿No?

—No. —Le sostuvo la mirada—. Decepcionada implica que esperaba algo mejor. La verdad, señor Maxton, es que no tenía ninguna expectativa sobre usted. Simplemente estaba… ahí. Otra cara en la fila de atrás.

—¿Y ahora?

—Ahora está aquí. En mi clase. Fuera del horario escolar. Pidiendo una segunda oportunidad. —Algo cambió en su expresión: curiosidad, quizá. O algo a lo que no pondría nombre—. Eso es más de lo que la mayoría de los estudiantes harían.

—No soy como la mayoría de los estudiantes.

—Quizá no lo sea.

Se puso de pie.

—Quiero mostrarle exactamente dónde está perdiendo puntos —dijo, rodeando el escritorio. Todo negocios. Todo profesionalidad—. Venga aquí.

—Quiero enseñarte exactamente dónde estás perdiendo puntos —dijo, rodeando el escritorio. Todo muy formal. Con total profesionalidad. —Ven aquí.

Fei se levantó. Fue a su encuentro.

Ahora estaban cerca. Lo suficiente para que, cuando ella dejó el desglose de la calificación sobre el escritorio entre ambos, él captara su perfume: algo floral, sutil, caro. Y por debajo, una capa de algo más cálido. Algo que era simplemente ella.

Sus sentidos lo absorbieron sin pedir permiso.

—Aquí —dijo, señalando el papel—. La participación en el laboratorio. Has faltado a tres. Son treinta puntos que no puedes… —Levantó la vista para encontrarse con la de él.

Se detuvo.

Fei se había inclinado para ver dónde señalaba ella. Un movimiento normal. Lógico. Pero eso lo acercó más, lo suficiente para que ahora ella pudiera olerlo.

Y fuera lo que fuese lo que olió, le hizo perder el hilo.

—¿Sra. Bloom?

—Yo… —Parpadeó. Volvió a concentrarse—. Treinta puntos. La participación en el laboratorio. Tienes que… —Dejó la frase en el aire de nuevo.

—¿Tengo que?

—Concentrarte —la palabra salió estrangulada—. Tienes que concentrarte.

—Estoy concentrado.

—En química.

—¿En qué más iba a estar concentrado?

Ella no respondió. Tampoco se movió. Se quedó allí, de pie, lo bastante cerca como para tocarlo, inspirando algo que no debería estar notando.

—Las prácticas —dijo al fin—. Puedes recuperarlas. Los martes y jueves después de clase.

—¿Contigo?

—Conmigo.

—¿A solas?

—Así es como suelen funcionar las tutorías, señor Maxton.

—Fei.

—¿Perdón?

—Mi nombre. Es Fei. —Le sostuvo la mirada—. Me ha estado llamando señor Maxton como si fuera un contable de cuarenta años. Me hace sentir un anciano.

—Llamarnos por nuestro nombre de pila sería inapropiado.

—¿Más inapropiado que unas sesiones de tutoría privadas? ¿Fuera de horario? ¿Solo nosotros dos?

Abrió la boca. La cerró.

—Fei —dijo al fin, como probando el nombre—. De acuerdo. Pero solo en privado.

—No lo querría de otra manera.

Algo brilló en sus ojos; una advertencia, quizá. O una invitación. A veces es difícil notar la diferencia.

—No hagas que me arrepienta de esto —dijo.

—Lo haré lo mejor que pueda.

—Lo mejor que puedes hacer no ha sido muy impresionante últimamente.

—Auch.

—La verdad duele.

—La química también, por lo visto —sonrió—. Pero aprendo rápido.

—Sabe una cosa —dijo Fei, recostándose en la incómoda silla como si fuera un trono—, para alguien que se supone que me está sermoneando, está escuchando demasiado.

Los labios de la Sra. Bloom se crisparon, conteniendo algo. —Quizá eres más interesante de lo que sugiere tu historial de asistencia.

—¿Eso ha sido un cumplido?

—Ha sido una observación. No dejes que se te suba a la cabeza.

—Demasiado tarde. Ya lo está. Creciendo. Volviéndose incontrolable.

Ella emitió un sonido —mitad bufido, mitad risa— y al instante se contuvo, enderezándose como si la hubieran pillado robando.

—Tienes sentido del humor —dijo Fei—. No estaba seguro.

—Tengo un sentido del humor muy selectivo. La mayoría de los alumnos no dan la talla.

—¿Pero yo sí?

—El jurado aún está deliberando.

Él sonrió de oreja a oreja. Ella apartó la vista, pero no antes de que él captara el ligero rubor que teñía sus mejillas.

—¿Por qué me has hecho venir en realidad?

La pregunta fue hecha con suavidad. Sin tono acusatorio. Pura curiosidad.

Ella se removió en la silla.

—Ya te lo he dicho. Tus notas. Tu asistencia.

—¿Y?

—Y nada más.

—Sra. Bloom. —Se inclinó hacia delante, con los codos apoyados en las rodillas—. Llevas años dando clase. Has visto a cientos de alumnos peores que yo. No los haces quedarse después de horario para tener conversaciones privadas.

Guardó silencio un momento.

—Tenía curiosidad —admitió al fin—. Por los cambios.

—¿Cambios?

—Tú —hizo un gesto hacia él, abarcándolo por completo—. Hace tres semanas, eras parte del mobiliario. Ruido de fondo. Ahora caminas como si los pasillos fueran tuyos. Las chicas te observan. Los chicos te evitan. —Le sostuvo la mirada—. Quería entenderlo.

—¿Y lo entiendes ahora?

—Ni lo más mínimo.

—Bien. —Le sostuvo la mirada—. El misterio está subestimado.

—Todo el instituto habla de ello, ¿sabes?

—¿De qué?

—Del desafío. —Enarcó una ceja—. No te hagas el tímido. Te plantaste delante de todo el mundo y retaste a Marcus Heavenchild.

—Reté al equipo de baloncesto.

—El equipo de baloncesto que, en esencia, es propiedad de la familia de Marcus.

—Cuestión de semántica.

—Más bien un suicidio.

—Sra. Bloom. —Fei se llevó una mano al pecho, fingiendo estar ofendido—. Estoy dolido. ¿No cree que pueda ganar a unos cuantos niños ricos al baloncesto?

—Creo que podrías ganarles con los ojos vendados y una mano atada a la espalda. —Se echó hacia atrás, cruzándose de brazos—. También creo que esa no es la cuestión, y lo sabes.

—Entonces, ¿cuál es la cuestión?

—Dímelo tú.

—A lo mejor es que me gusta mucho el baloncesto.

—¿De verdad?

—La verdad es que no mucho.

—Entonces, ¿por qué…?

—Alguien tenía que hacerlo.

Las palabras sonaron más graves de lo que él pretendía. Ella lo notó.

—Eso es muy noble —dijo—. Muy estúpido, pero noble.

—Prefiero «valientemente imprudente».

—Seguro que sí.

Silencio.

Entonces, Fei se puso de pie.

Por un instante, Patricia se tensó: insegura, de pronto consciente de lo vacío que estaba el instituto, de lo solos que estaban, de cómo la luz dorada de la tarde hacía que todo pareciera onírico y peligroso.

Pero él no se movió hacia ella.

En lugar de eso, hizo una amplia reverencia.

No fue una reverencia cualquiera. Fue teatral, del tipo que se ve en los dramas de época: una mano sobre el pecho, una pierna extendida hacia atrás y la cabeza inclinada con una exagerada gracia cortesana.

—Mi señora —entonó con solemnidad—, no soy más que un humilde siervo. Jamás osaría retar a la realeza.

Patricia se le quedó mirando fijamente.

Y entonces rompió a reír.

—¿Qué…? —No pudo terminar—. ¿Qué estás haciendo?

—Siendo humilde. Tus palabras han dado a entender que no lo era.

—Mis palabras daban a entender que estabas siendo sarcástico sobre lo de ser humilde… —Hizo un gesto hacia su ridícula postura—. Levántate. Estás ridículo.

—¿Ridículamente encantador?

—Sencillamente ridículo.

Pero seguía riendo. Seguía relajada. Abierta de una forma en que no lo había estado diez minutos antes.

Fei se enderezó, sonriendo de oreja a oreja. —Pero te he hecho reír.

—En contra de mi voluntad.

—Las mejores risas casi siempre lo son.

Ella negó con la cabeza lentamente, con aire de asombro.

—¿Cómo lo haces?

—¿Hacer el qué?

—Hacer que yo… —Se detuvo. Volvió a empezar—. Llevo años dando clase. He tenido alumnos que han intentado camelarme, manipularme, ligar conmigo para librarse de las malas notas. Conozco todos los trucos. —Lo miró con algo parecido a la frustración.

—Tú no estás haciendo nada de eso. Tú solo… existes. Y de algún modo, funciona.

—Quizá es que no intento conseguir nada de ti.

—Todo el mundo quiere algo.

—Cierto. —Le sostuvo la mirada—. Pero a veces lo que la gente quiere no es lo que uno espera.

—¿Y qué es lo que quieres tú, señor Maxton?

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