¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 320

Capítulo 320: Las notas oscuras de la caja de música

La lluvia caía a cántaros por el agujero cada vez más grande del techo —láminas de plata normales e implacables—, pero en el momento en que cada gota cruzaba el borde del portal se congelaba en agujas de cristal negro que giraban perezosamente en órbita alrededor de Fei antes de caer en espiral hacia adentro y desaparecer para siempre.

El parabrisas se plegó como un origami de papel hecho de luz y luego colapsó en un único punto de negra nada.

El volante se retorció sobre sí mismo —aún girando inútilmente en el aire— hasta que también se plegó hacia adentro y desapareció.

El grito de Melissa murió en su garganta, ahogado por el asombro y el terror. Por una vez, el coche no redujo la velocidad… ¡iba cada vez más rápido mientras todo esto sucedía!

Ella miraba —con los ojos desorbitados, paralizada— con las manos aún acunando la cabeza de Fei mientras el asiento bajo ellos comenzaba a deshacerse.

El cuero bajo sus muslos se adelgazó, se deshilachó y se plegó en la nada. La puerta a su lado se deformó —el metal doblándose en ángulos que dolía mirar— y luego colapsó hacia adentro como una lata de refresco aplastada hecha de un origami imposible, exponiéndola a la ráfaga de un viento imposible, con el pelo azotándola, los ojos doliéndole, pero se negaba a cerrarlos para no apartar la vista de Fei.

El chasis entero gimió —un sonido como el de un animal moribundo— y luego enmudeció mientras se plegaba sobre sí mismo con perfecta simetría: del techo al suelo, de adelante hacia atrás, de izquierda a derecha, hasta que lo que quedó fue una esfera perfecta de hielo negro no más grande que una pelota de baloncesto, flotando sobre la autopista.

La lluvia martilleaba el asfalto vacío donde el todoterreno había estado acelerando.

Ni restos. Ni escombros. Ni marcas de neumáticos.

Solo un círculo perfecto de carretera seca —la lluvia negándose a tocarlo—, rodeado por un aguacero normal y torrencial.

La bola de metal golpeó la carretera y continuó su camino.

Dentro de la esfera —dentro de la nada— Fei flotaba.

Acurrucado en posición fetal. La sangre congelada en perfectas gotas orbitales: perlas de color negro carmesí atrapadas en gravedad cero. Las venas brillando con una luz de estrellas negras que pulsaba lenta y profunda. Los ojos aún vacíos, aún ardientes: rendijas glaciales que bebían cada fotón errante.

Melissa flotaba a su lado, intacta.

Su cabello flotaba a cámara lenta: largos mechones oscuros suspendidos como si estuvieran bajo el agua en el vacío. Sus lágrimas colgaban suspendidas —perlas negras congeladas a media caída, brillando con la luz refractada del vacío—. Sus manos todavía acunaban su rostro, con los dedos temblorosos, pero a salvo. El Hielo del Vacío la envolvía como un capullo: suave, protector, absoluto.

No la devoraba. La transportaba.

Zarcillos de escarcha negra rozaron su piel —sin cortar, sin quemar—, solo besándola con frío antes de retirarse, dejando tras de sí delicados patrones de escarcha que se derretían al instante sobre la piel cálida de nuevo. El espacio plegado se curvaba a su alrededor, protegiendo su bolsillo de realidad incluso mientras el resto del coche era deshecho.

Las gotas de sangre en órbita se acercaron a la deriva a sus manos —lentas, reverentes— como si se ofrecieran cual joyas oscuras a lo único que Fei aún reconocía como su hogar.

La esfera pulsó una vez: lento, profundo, como un latido desde el centro de la nada.

Entonces colapsó.

No explotó.

Colapsó.

Se tragó a sí misma por completo —el hielo negro plegándose hacia adentro, más y más y más pequeño— hasta que fue un único punto de oscuridad absoluta suspendido sobre la autopista resbaladiza por la lluvia.

Entonces…

nada.

****

En la oscuridad absoluta solo estaba la caja de música.

Una cosita de porcelana —rosa y dorada, desconchada por los bordes como algo que una vez fue atesorado y luego deliberadamente roto— flotaba ingrávida en la oscura habitación. Sus notas metálicas y delicadas salían una a una como luciérnagas moribundas: lentas, frágiles, desgarradoramente tristes.

La melodía se repetía en bucle —sin llegar a terminar, sin volver a empezar—, simplemente suspendida ahí, solitaria, abandonada, el sonido de algo muy pequeño que intentaba recordar haber sido amado. Cada nota temblaba, frágil como el latido de un niño ralentizándose en una habitación fría.

Entonces el tempo se aceleró.

Solo un poco.

Luego más rápido.

Las notas empezaron a tropezar unas con otras: torpes al principio, luego frenéticas, maníacas, riendo con un pánico agudo y metálico.

La caja de música giraba más rápido en su sitio —retorciéndose, sacudiéndose—, como si unas manos invisibles le dieran cuerda a la llave más allá de su límite, con los resortes gritando dentro de costillas de porcelana.

La melodía se fracturó en algo desquiciado: chillidos de sonido jubilosos que hacían sentir que la oscuridad también se reía, de forma aguda y entrecortada, la risa de alguien que encuentra delicioso el terror.

Luego, burlona.

Las notas volvieron a ralentizarse. Se volvieron crueles. Cada punteo del diminuto peine era ahora deliberado, burlón, como un dedo podría dar golpecitos —toc, toc, toc— en el cráneo de un niño para recordarle que sigue ahí.

La caja de música descendió flotando —casi lo bastante cerca como para tocarla—, tocando las mismas cuatro notas una y otra vez: burlonas, pacientes, seguras de que el oyente acabaría por quebrarse. El rostro de porcelana pintado en su tapa parecía sonreír más ampliamente con cada repetición, con las mejillas agrietadas estirándose en un regocijo silencioso.

Un único haz de luz apuñaló la oscuridad desde la nada.

Ni cálido ni amable.

Blanco frío, quirúrgico, como la luz de la luna filtrada a través de acero quirúrgico; lo bastante crudo como para quemar retinas, lo bastante afilado como para cortar las sombras en bordes sangrantes.

Cayó sobre el suelo en un círculo perfecto no más grande que un plato llano.

Las motas de polvo danzaban en el haz de luz —lentas, hipnotizadas—, revelando tres pequeñas huellas descalzas marcadas en el polvo de la habitación. Dedos diminutos. Pies de niño. Las huellas eran recientes, con los bordes aún nítidos; el tenue calor de la piel aún persistía en el polvo antes de que el frío lo devorara.

Los pies ya no estaban, engullidos de vuelta a la oscuridad en el momento en que abandonaron la luz.

Solo quedaban las huellas, la prueba de que algo había estado aquí y había huido.

El foco de luz se movió.

No con suavidad. No con amabilidad.

Se movió a tirones hacia delante —siguiendo el rastro antes invisible—, iluminando una huella, luego otra y otra. Cada vez que avanzaba, la oscuridad se precipitaba tras él como agua negra cerrándose sobre una herida. Las huellas brillaban brevemente bajo la luz fría —pequeñas medias lunas perfectas de planta y dedo— y luego se desvanecían a medida que el haz se deslizaba hacia delante, hambriento, implacable.

Cinco segundos de quietud.

La caja de música se detuvo a media nota, suspendida en un único tono tembloroso que se negaba a morir.

Entonces la luz se abalanzó.

Irrumpió hacia delante —cegadora, despiadada—, inundando el rincón más alejado de la habitación con un blanco puro.

Un jadeo agudo e infantil cortó el silencio.

Acurrucado en el rincón había un niño.

De cuatro años.

Vestido con un carísimo traje negro en miniatura —la chaqueta demasiado grande, las mangas torpemente remangadas, la corbata torcida y de lado—, como si alguien hubiera intentado hacerle parecer un hombrecito y hubiera fracasado estrepitosamente. Tenía las rodillas pegadas al pecho, los brazos rodeándolas hecho un ovillo desesperado, y su pequeño cuerpo se mecía con diminutos e impotentes temblores.

Sus ojos marrones —enormes, vidriosos, bordeados de un brillo antinatural de color púrpura amatista que parpadeaba como ascuas moribundas— miraban fijamente a la luz como un ciervo atrapado por los faros de un coche.

La repentina exposición le arrancó un lamento: salvaje, animal, desconsolado.

La caja de música respondió.

Su melodía cambió.

Ya no era metálica. Ya no era mecánica.

Sino la nota solitaria de un piano; golpeaba tan pura que se sentía como cuchillos deslizándose entre las costillas. Cada acorde era una obra maestra: doloroso, devastador, el tipo de música que se supone que los humanos no pueden alcanzar sin vender algo irremplazable.

La melodía no sonaba; sangraba. Arpegios lentos y deliberados caían en cascada como lágrimas congeladas a media caída, y luego ascendían bruscamente en octavas afiladas y punzantes que hacían que el propio aire se estremeciera; cada nota persistía, superponiéndose, añadiendo capa sobre capa de dolor hasta que el sonido se convirtió en un peso físico que oprimía el pecho, estrujaba los pulmones y quebraba costillas que no estaban ahí para romperse.

Envolvía la habitación como terciopelo empapado en pena: suave, sofocante, íntimo.

Cada nota tallaba una nueva herida con ternura quirúrgica: el do grave que retumbaba como el último latido de una madre desvaneciéndose en el silencio; el fa sostenido agudo que cortaba como el grito interrumpido de un niño; el tritono que quedaba sin resolver, pendiendo sobre el vacío como una promesa de dolor que nunca se resolvería.

El niño gritó.

No de asombro.

De terror.

Se tapó los oídos con sus pequeñas manos —los dedos temblando, las uñas clavándose en su propio cuero cabelludo hasta formar medias lunas sangrientas—, pero la música se vertía directamente a través de la piel y los huesos. Martilleaba dentro de él —hermosa e implacable—, cada acorde perfecto una nueva herida.

Las lágrimas corrían por sus mejillas, congelándose a medio camino en diminutos diamantes de color negro violáceo que repiqueteaban en el suelo como cristales rotos.

Pero la música se vertía directamente a través de la piel y los huesos, a través del frágil escudo de sus palmas, martilleando dentro de él —hermosa e implacable—, cada acorde perfecto una nueva herida. Las lágrimas corrían por sus mejillas, congelándose a medio camino en diminutos diamantes de color negro violáceo que repiqueteaban en el suelo como cristales rotos.

—¡Mami! —gimió, con la voz quebrándose en tonos agudos y desgarradores—. ¡Papá… por favor… ayúdame… ¡AYÚDAME…!

La oscuridad respondió.

Una voz —grave, divertida, íntima— se deslizó entre las cuerdas como seda sobre una cuchilla.

—Lo siento, pequeño prodigio… Mamá no está—

Se interrumpió.

De forma abrupta.

Reemplazada por algo más suave. Más dulce. Devastadoramente gentil.

—Fei, hijo mío…

Los sollozos del niño se ahogaron.

Levantó la cabeza de golpe.

Sus ojos de color marrón violáceo —desorbitados, húmedos, desesperados— buscaron en la oscuridad.

Y la habitación cambió.

El concepto de «habitación oscura» se disolvió.

Los muros de piedra se ondularon y se estiraron, convirtiéndose en imponentes almenas de obsidiana negra veteadas de hielo violeta que pulsaban como arterias vivas.

El suelo se desvaneció en una niebla arremolinada tan espesa que parecía respirar. El techo se elevó en arcos góticos abovedados que desaparecían entre nubes de tormenta preñadas de relámpagos violetas. A lo lejos —imposiblemente lejos, pero de algún modo lo bastante cerca como para sentir el frío que irradiaba— se alzaba un castillo.

Antiguo. Helado. Hermoso como lo son las tumbas: silencioso, eterno, expectante.

En su corazón —visible como si la distancia no significara nada— yacía un lecho de hielo.

Un ataúd de hielo negro traslúcido tan frío que daba a luz su propia niebla: espesa, arremolinada, enroscándose alrededor de la estructura como un aliento vivo. Dentro —suspendida, conservada, radiante— yacía una mujer o algo más principesco… flotaba en una postura durmiente.

Su largo cabello oscuro estaba congelado a media flotación. Su piel pálida brillaba con un tenue tono violeta. Sus labios se curvaban en la más leve y triste de las sonrisas.

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