¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 322

Capítulo 322: Toque de Caída de Diosa, Cornudo Natural, Estola de Infidelidad

[Las emperatrices más frías que habían reinado durante diez mil inviernos, las bellezas celestiales más intocables cuya piel no había conocido calor desde el amanecer de la creación… se derretían bajo su tacto. El hielo que cubría sus corazones se agrietaba como antiguos glaciares desprendiéndose en el vacío. La escarcha entre sus muslos divinos se descongelaba en un instante, resbaladiza e inevitable.

Los Dioses —inmortales, omnipotentes, orgullosos— observaban impotentes cómo sus consortes eternas, sus esposas sagradas, sus compañeras de palidez lunar se desmoronaban a manos de un chico mortal.

El tacto del Anfitrión proporciona el cénit absoluto del placer, el pináculo que el cuerpo de una mujer puede soportar. Ningún hombre mortal se compara. Ningún recuerdo de congreso divino se compara. Ningún dios se compara. El más ligero contacto enciende deseos enterrados bajo siglos de escarcha; la excitación florece violenta e innegable, un incendio forestal que corre por venas que hacía mucho habían olvidado el fuego.

Tus manos despojan cada bastión que ella ha erigido —milenios de frialdad regia, eones de contención divina—, reducidos a cenizas y a una húmeda necesidad en el lapso de un latido. Su compostura no se hace añicos por debilidad, sino porque ningún ser en la existencia la ha hecho sentir jamás así de bien.

No cae porque sea frágil.

Cae porque su cuerpo por fin ha recibido el éxtasis que siempre había anhelado.]

Fei contempló las palabras que flotaban ante él.

Lenta —mecánicamente—, levantó las manos por encima de su rostro. Las giró en una y otra dirección. Inspeccionó los largos dedos, los pálidos nudillos, las tenues venas azules ahora entretejidas con algo más frío que la sangre.

Estas eran las manos, al parecer, que podían hacer que reinas celestiales sollozaran de necesidad, que diosas eternas abandonaran tronos y dignidad por la promesa de una caricia más.

Mmm. Dejó que cayeran de nuevo sobre las sábanas cubiertas de escarcha.

La seda crujió como hielo fino bajo sus palmas. Escarcha fresca floreció hacia fuera en flores fractales de cero absoluto.

Hacer que las mujeres gimieran solo con la punta de los dedos. Hacer que las diosas alcanzaran el clímax con el más mínimo roce. Hacer que los seres más intocables de la creación se retorcieran y suplicaran…

Nada nuevo.

Qué más da.

Prosigue.

El Sistema obedeció sin florituras.

[¡Ding!]

[¡Misiones Ocultas Completadas!]

La notificación se fracturó en subcategorías que se desplazaron como un libro de contabilidad de pecados escrito en oro fundido:

1. Cornear al menos a más de un Patriarca del Legado Principal.

Víctimas: ¡Harold Maxton, Damien Ashford! Entra en sus casas como si fueras el dueño y reclama a sus mujeres delante de sus ojos.

Estado: ¡COMPLETADO!

[Recompensas Desbloqueadas:]

[Nuevo Rasgo: Cornudo Natural]

[Tipo: Pasivo]

[El concepto mismo de la infidelidad ha sido entretejido en el tapiz de tu destino. Cualquier mujer que albergue hacia ti incluso el más leve destello romántico o carnal se vuelve exquisitamente vulnerable a tu gravedad. Sus lazos con otros hombres —esposos, amantes, prometidos— se vuelven quebradizos, efímeros, ridículamente frágiles junto a la atracción primitiva y profunda que siente por ti.

Los hombres que una vez se creyeron su igual se quedarán paralizados mientras ella te elige sin una segunda mirada. Verán en cada uno de tus perezosos pasos una soberanía que nunca podrán tocar, una presencia que reduce la suya a cenizas. Su insuficiencia los ahogará mientras sus mujeres te contemplan con un hambre que jamás han dirigido hacia ellos.

Hervirán de rabia, impotentes, dándose cuenta demasiado tarde: ella nunca fue verdaderamente suya.]

Un sonido escapó de Fei entonces, algo que podría haber sido una risa si la risa aún viviera en él. En cambio, solo fue aire siseando por sus fosas nasales.

Una única y glacial exhalación.

Harold Maxton. El hombre que había llevado la máscara de padre mientras lo raspaba como mugre de su bota. El hombre cuya esposa Fei había…

Damien Ashford. El esposo del Dragón. El señor más poderoso del Paraíso, cuya esposa había…

Había.

Qué más da.

El siguiente panel se materializó antes de que el último se hubiera disuelto por completo:

[Nuevo Objeto Adquirido: Estola de Infidelidad]

[Tipo: Objeto Pasivo]

[Un manto divino tejido con los amargos arrepentimientos de un centenar de patriarcas caídos, dioses, inmortales, Bestias Antiguas, Demonios y Diablos, y los suspiros saciados y temblorosos de sus mujeres robadas. Mientras está sobre los hombros, este objeto magnifica todas las habilidades basadas en la seducción y el carisma en un cincuenta por ciento. Además, cualquier mujer ya tocada por la más leve atracción hacia el Anfitrión descubrirá que su lealtad a su pareja actual se erosiona con cada latido que pasa en su órbita: los hilos de la devoción se deshilachan, se rompen, desaparecen.]

El objeto simplemente… apareció.

Sin destellos de luz. Sin remolinos dramáticos. En un momento, el aire sobre su rostro estaba vacío; al siguiente, una tela carmesí flotaba allí como la hoja de una guillotina envuelta en seda.

Fei se quedó mirando.

Incluso a través de la escarcha que ahora acorazaba sus emociones, podía reconocer la belleza cuando se presentaba a quince centímetros de su nariz.

Un carmesí profundo: el tono de la sangre recién derramada, de mejillas manchadas de vergüenza y deseo, de cada sonrojo íntimo que el rostro de una mujer delataba cuando él encontraba la presión precisa que la deshacía.

El tejido absorbía ciertas longitudes de onda y devolvía otras en una burla prismática; no era ni seda mortal ni terciopelo, sino algo más antiguo, más hambriento. Prometía una suavidad que haría que la piel de una diosa pareciera áspera en comparación.

Insuflaba calor en una habitación que había asesinado el calor hacía mucho tiempo.

Y los patrones…

Sus ojos, negros como el vacío, los siguieron mientras se retorcían a lo largo de la estola. Espirales draconianas se enroscaban y se reescribían a sí mismas en un movimiento incesante. Cuerpos arqueados en una rendición extática: espaldas dobladas hasta romperse, caderas inclinadas en una ofrenda desesperada.

Rostros contorsionados en un éxtasis silencioso.

Manos arañando sábanas fantasmales.

Bocas entreabiertas en gemidos eternos y sin aliento. Cada viñeta parpadeaba, existiendo por un latido, y luego se disolvía en la sombra; siempre a un paso de ser explícita, pero inconfundible.

Conquista. Rendición. Un placer tan absoluto que el propio recuerdo se convierte en traición.

La estola descendió lánguidamente, rozando su mejilla con una ternura imposible. Fría contra una piel ya besada por el invierno absoluto. Atractiva. Paciente.

Fei dejó que se posara sobre su pecho.

No sintió nada.

La Estola de Infidelidad descansaba allí, carmesí contra la piel pálida por la escarcha, con esos patrones obscenos aún moviéndose en una danza lenta y lasciva: la espalda arqueada de una mujer aquí, una mano que agarra allá, bocas atrapadas a medio lamento en el tejido.

Esperó.

A quince centímetros sobre su rostro había flotado como un príncipe mercader exhibiendo sus mercancías a un mendigo; ahora lo cubría como un manto que ya reclamaba a su portador. La tela se onduló en un viento inexistente, las sombras obscenas representando su eterna función sobre su esternón.

Fei miró hacia arriba.

La estola le devolvió la mirada metafóricamente: una tela sin ojos, pero que de algún modo lo evaluaba, midiendo si el chico bajo ella era digno de la vergüenza y el éxtasis destilados y cosidos en cada hilo.

Cien hombres poderosos —señores, patriarcas, titanes que una vez creyeron seguras sus líneas de sangre— lo habían perdido todo por alguien como él. Ahora sus pérdidas eran moda.

La moda, en efecto, se había vuelto extraña.

Pasaron tres segundos.

Cinco.

Diez.

Junto a la puerta, Maddie se movió; el sonido resonó como un cristal rompiéndose en el silencio helado. Los dientes de Sierra continuaron con su pequeño y frenético ritmo. Melissa permaneció como mármol: inmóvil, sin respirar, con los ojos fijos en él como si deseara que el chico que conocía emergiera del hielo.

El rostro de Fei no delató nada. Ninguna chispa de triunfo. Ningún destello de vanidad por poseer un instrumento divino literal de ruina. Podría haber estado observando crecer musgo sobre una piedra.

«Póntela», pensó.

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