¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 342

Capítulo 342: Hada y Consorte: 10.000 años de virginidad

Sobre los terrenos de la academia, a tal altura que el sol de la tarde convertía la ciudad en un cegador mosaico de oro y cromo, la Consorte flotaba ingrávida, intocable, una hoja suspendida a la luz del día.

Su kimono —seda negra rasgada con carmesí, con un escote tan bajo que dejaba al descubierto la curva interior de sus pechos y aberturas altas que se separaban para exponer largos y pálidos muslos— ondeaba en un viento que no existía allá abajo. Pecaminoso. Deliberado.

Cada centímetro de tela gritaba poder e invitación a la vez, los tajos carmesí como sangre fresca sobre la medianoche.

Su mirada roja —con pupilas rasgadas, ardiendo como fuego arterial— recorría Paraíso en barridos panorámicos: el patio de la academia pulsando con el parloteo del mediodía, estudiantes esparcidos por el césped, coches de lujo reptando por las calles como escarabajos, fincas brillando como coronas bajo el sol.

Cada latido, cada susurro, cada secreto quedaba al descubierto ante ella.

Nada escapaba a sus ojos. Nada escapaba a los ojos de su maestro que observaba a través de ellos.

No se percató de la pequeña sombra que la rodeaba.

El hada —una monada ancestral tipo loli de hielo negro como el vacío y curvas glaciales— flotaba en perezosos y provocadores bucles alrededor de la Consorte, con sus alas zumbando con un murmullo bajo y seductor que se mezclaba con el zumbido distante de la ciudad.

Su cuerpo traslúcido brillaba con un tenue color violeta, sus pechos llenos se tensaban contra el fino velo de tejido del vacío, los pezones oscuros presionando visiblemente a través de la escarcha, las caderas meciéndose con cada aleteo. Flotaba cerca —peligrosamente cerca— con las pequeñas manos entrelazadas a la espalda, la cabeza ladeada con curiosidad infantil mientras estudiaba a la «enana» espadachina que podía rebanar los cielos por conveniencia.

Sus ojos negros como el vacío (bordeados de un blanco azulado glacial) brillaban con un deleite perverso y lascivo.

«¿Acaso el Maestro la follaría a ella también algún día…?»

El pensamiento se enroscó en su interior como el humo: oscuro, hambriento, divertido. El Dragón tenía una reputación, después de todo. Follaba a sus enemigos hasta someterlos. Los rompía sobre su polla hasta que suplicaban piedad y más. Pero dada su historia —la hoja que casi había acabado con él, el aura de la espada que se había congelado a centímetros de su garganta—, era poco probable.

¿O no?

Oh, claro.

Fei había prometido reventarle el coño a la Consorte.

Las alas del hada aletearon más rápido. Se acercó flotando, rodeando ahora la cintura de la Consorte, con su pequeño rostro inclinado hacia arriba para estudiar el perfil de la mujer: mandíbula afilada, ojos carmesí, labios carnosos curvados en un perpetuo desdén.

¿Cómo se sentirían diez mil años de virginidad alrededor de la Vara del Dragón del Maestro? Podía oler la antigua esencia virgen de la Consorte.

Se estremeció, su pequeño cuerpo temblando con deliciosa anticipación, el velo moviéndose de modo que sus pechos llenos botaron ligeramente.

El himen de la Consorte sería antiguo, intacto, tan tenso como el día en que se formó. Su coño —perfecto, intacto, divino— se cerraría a su alrededor como un tornillo de banco forjado en fuego estelar. Cada estocada sería una violación de milenios.

Cada gemido sería una rendición del orgullo divino.

El hada ya podía imaginarlo: los ojos rojos de la Consorte abriéndose de par en par por la conmoción, luego vidriosos por un placer involuntario; las piernas de la enana enroscándose en la cintura de Fei mientras él la follaba hasta someterla; el kimono desgarrado; esos pechos turgentes temblando y botando con cada brutal embestida; la mirada carmesí finalmente quebrándose mientras ella se corría gritando su nombre, con los muslos temblando, el cuerpo traicionando su divina compostura.

¿Y qué hay de la maestra de la Consorte?

Esa mujer —definitivamente de cientos de miles, quizá millones de años— portaba el mismo aroma intacto. Virgen. Intacta. Una diosa que nunca había abierto las piernas para nadie.

El hada podía olerlo en la Consorte: tenue, persistente, como nieve virgen en la cima de una montaña. La polla del Maestro sería la primera en reclamarla a ella también. Para estirarla. Para llenarla. Para hacerla gritar de formas que ninguna ley divina permitía.

El hada soltó una risita: aguda, como de campanilla, de tono inocente pero rebosante de inmundicia ancestral.

«Qué afortunado es el Maestro… de tener a todas estas vírgenes esperando que su polla se las folle».

Se lamió el labio inferior: una pequeña lengua rosada salió disparada contra el hielo negro como el vacío, dejando un tenue brillo violeta.

Sobre todo, estaba deseando ver cómo se apoderaría de la Consorte.

«Esa zorra enana merece que se la follen hasta someterla».

El hada batió las alas una vez —un movimiento brusco y decidido— y se lanzó hacia el cielo de la tarde, su pequeño cuerpo desvaneciéndose en una niebla violeta, dejando solo una débil estela de copos de nieve negros que descendían como estrellas moribundas.

Abajo, la academia seguía bullendo, ajena a todo.

En la Torre Soberana —a tal altura que la ciudad se extendía abajo como un brillante juego de juguetes—, el hada flotaba inmóvil, su mirada atravesando cada capa de Paraíso a la vez.

Podía verlo todo.

El patio de la academia bullendo con la energía prepartido. Las calles reptando con coches de lujo. Las fincas brillando bajo el sol de la tarde.

Y en ese momento: la otra mujer de su maestro.

Valentina.

En su suite privada en las dependencias para empleados de la Torre Soberana, Valentina estaba de pie ante un espejo de cuerpo entero: su largo cabello negro todavía húmedo por la ducha, la piel sonrojada por el agua caliente y por el recuerdo que se negaba a desaparecer.

Había estado evitando a Fei.

Lo había estado haciendo desde aquella noche, hacía unos días, cuando se había vuelto salvaje con él —arañándolo, mordiéndolo, cabalgándolo como si intentara romperlo a él o romperse a sí misma— solo para que él le diera la vuelta, la inmovilizara y la follara hasta el mes que viene en una neblina de sudor y gritos.

Todavía podía sentir el estiramiento, el calor, la forma en que su cuerpo había traicionado su compostura hasta que estuvo suplicando, sollozando, deshaciéndose sobre su polla.

Se miró al espejo —con los ojos muy abiertos, las mejillas ardiendo— y susurró: —No voy a ir.

Pero sus manos ya estaban alcanzando el atuendo extendido sobre la cama: un elegante vestido negro que se ceñía a cada curva, tacones lo suficientemente afilados como para matar, un pintalabios del color de la sangre fresca.

Iba a ir.

Iba a ver cómo destrozaba en la cancha a algún principito mimado del Legado.

Y odiaba cuánto deseaba verlo.

Los labios del hada se curvaron, con una sonrisa leve y divertida.

Entonces su mirada se desvió, deslizándose por la ciudad hacia el Centro de Paraíso, hacia la reluciente aguja de la Torre Ashford.

Señora Ashford.

En su sala de conferencias privada en el último piso, la Madame estaba sentada sola, con las piernas cruzadas, una bata de seda resbalando por un hombro para dejar al descubierto la elegante línea de su clavícula. Con un batido de la tarde en la mano —verde, perfecto, intacto—, miraba fijamente la gran pantalla que su asistente acababa de instalar.

La transmisión del partido estaba en cola después de que pagara los 300 $ por la transmisión VIP del canal 1, pausada en el logo de la academia.

Su asistente rondaba junto a la puerta: joven, nerviosa, con la carpeta de anillas aferrada como un escudo.

—Señora… todo está listo. La transmisión empieza en cinco minutos. ¿Necesita algo más antes de que me retire?

La Madame no apartó la vista de la pantalla.

—No. Eso será todo.

La asistente vaciló: curiosa, sintiendo que algo no iba bien.

—Señora… ¿ha cancelado toda la agenda de la tarde por esto? La reunión de la junta, la llamada con los inversores…

La voz de la Madame era suave. Melodiosa. Peligrosa.

—He dicho que eso será todo.

La asistente tragó saliva, hizo una reverencia y se fue.

La puerta se cerró con un clic.

La Señora Ashford tomó un sorbo lento de su batido, sin apartar los ojos de la pantalla en pausa.

Poco sabía su asistente que su jefa no estaba mirando porque esto ocurría en la academia que poseía su familia. No porque la academia estuviera dirigida por el primo de su marido. No por ninguna de las razones por las que uno supondría que la Madame Ashford se había obsesionado de repente con un partido de baloncesto de instituto.

Estaba mirando por un chico en particular.

El chico que se había adueñado de su corazón como si fuera suyo. El chico que había hecho que su hija se enamorara perdidamente. El chico que la había hecho a ella —a ella— sentir que algo se agitaba en su interior tras décadas de hielo.

Dejó el batido.

Descruzó las piernas.

Se inclinó hacia delante —la bata resbalando aún más, exponiendo la curva de su pecho— y susurró a la habitación vacía:

—Vamos, niño bonito… muéstrales lo que puedes hacer.

En algún lugar muy por encima —invisible, inaudible—, el hada dio una vuelta más, con las alas zumbando suavemente, el pequeño rostro inclinado con perverso deleite.

Y soltó una risita: aguda, como de campanilla, ancestral y envuelta en una inocencia infantil.

«El Maestro se lo va a pasar tan bien…»

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