¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 385

Capítulo 385: Victoria y Nastya mueven ficha

Victoria y Nastya lo sabían. Contaban con ello. Con la incapacidad de las gemelas para montar una escena sin que esta se reflejara en su familia.

Jaque mate antes de mover la primera pieza.

A continuación, seis chicas pasaron junto a Paige y Brielle.

Chicas universitarias. El círculo íntimo de Victoria y Nastya —aquellas con las que habían llegado—, cada una con la energía específica de mujeres a las que se les había encomendado exactamente una tarea esa noche y se la tomaban en serio.

Se movían en una formación laxa y deliberada que bloqueaba toda línea de visión entre las gemelas Heavenchild y el sofá; un muro viviente de vestidos de diseñador, miradas frías y el mensaje tácito: el paso está cerrado. Id a buscar otro sitio donde estar mojadas y decepcionadas.

Una de ellas —una pelirroja con pómulos que podrían haber sido esculpidos por un escultor del Renacimiento durante una juerga especialmente vengativa— se volvió para mirar a Paige y le dedicó una mueca de desprecio.

Pequeña. Precisa. El tipo de mueca que decía: sabemos lo que planeabais, y nosotras lo hemos planeado mejor, y ¿no es eso la cosita más triste del mundo?

Las manos de Paige se cerraron en puños a los costados; las uñas se clavaron en las palmas con fuerza suficiente como para dejar medias lunas.

La mandíbula de Brielle se tensó; sus dientes rechinaron de forma audible.

Ninguna de las dos se movió.

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Fei se percató de dos cosas a la vez.

Las seis chicas nuevas que se habían colocado ante su vista con la precisión casual de una apertura de ajedrez; las archivó como parte de la arquitectura de fondo, registrando la formación como interesante sin decidir aún qué significaba.

Y a dos chicas que caminaban hacia él.

Su cerebro se silenció.

No la calma total del Príncipe de Hielo. Solo… silencio. Como una habitación se queda quieta cuando entra algo a lo que merece la pena prestar atención y la mente del depredador se aquietó cuando la presa decidió acercarse y presentarse.

Victoria iba delante.

Se movía a través de la luz carmesí como si hubiera nacido en ella: su largo cabello oscuro caía sobre sus hombros en una cascada negro-violácea, suelto e indómito de una manera que la versión diurna de Victoria Maxton nunca permitiría.

La capucha de su sudadera negra y corta estaba subida, enmarcando su rostro en una sombra que solo agudizaba sus rasgos: pómulos altos, labios carnosos pintados de un color ciruela intenso, y ojos oscuros que ardían bajo el borde de la capucha con una intensidad que no era ni tímida ni audaz.

Simplemente segura. Absoluta e inamoviblemente segura.

La sudadera era muy corta. Deliberadamente corta. Cortada de tal forma que terminaba centímetros por debajo de su pecho, dejando una ancha franja de estómago expuesto que la luz carmesí pintaba en tonos de rosa y sombra.

La tela se ceñía a sus pechos —llenos, pesados—, tensándose contra el algodón negro como si la sudadera hubiera sido elegida específicamente por ser demasiado pequeña, específicamente porque haría esto: el contorno de sus pezones marcándose con fuerza a través del material, oscuros y duros, y el profundo escote desbordándose sobre el dobladillo corto como una invitación escrita en carne.

Un emblema púrpura brillante descansaba entre ellos; ornamentado, místico, antiguo; un diseño que pertenecía a coronas malditas y a sueños febriles.

Debajo del estómago desnudo, una falda negra de pliegues.

Corta.

Obscenamente corta.

Apenas existía. Un susurro de tela que comenzaba en su cintura y se rendía en algún punto de la parte superior del muslo, con los pliegues abriéndose en abanico a cada paso, revelando destellos de encaje negro por debajo; un tanga tan fino que era más hilo que ropa interior, con la parte delantera ya oscura y pegada por la excitación.

Sus muslos eran…

Cristo.

Gruesos. Carnosos. Se tensaban contra las medias con borde de encaje que se adherían a ellos, el material negro hincándose en la carne suave y creando esa hendidura devastadora donde la tela se encontraba con la piel; la frontera entre lo cubierto y lo expuesto que hacía que la parte cubierta pareciera más obscena de lo que la desnudez jamás podría ser.

Las medias terminaban a mitad del muslo, sujetas por las tiras de un liguero que trazaban líneas oscuras por los bordes exteriores de sus piernas y desaparecían bajo la falda de pliegues, prometiendo más encaje, más piel, más de todo esperando a ser desvelado.

Caminaba como si supiera exactamente lo que cada centímetro de ella le provocaba a cada par de ojos en la sala. Sin prisa. Devastadora.

Las caderas se contoneaban a cada paso, los pliegues se balanceaban, el estómago expuesto atrapaba la luz, la cintura redonda se curvaba hacia dentro sobre unas caderas que se ensanchaban en una proporción que no debería existir fuera de las antiguas estatuas de la fertilidad y los sueños húmedos modernos.

Nastya caminaba a su lado.

Si Victoria era la medianoche, Nastya era la hora justo antes del amanecer: más cálida, más suave, y de algún modo más peligrosa por esa delicadeza.

Su cabello castaño miel caía en ondas sueltas alrededor de un rostro que no debería haber funcionado, pero lo hacía: ojos verdes, brillantes e increíblemente vívidos bajo la capucha oscura de su propia sudadera corta, y mejillas sonrojadas con el tono rosado de una chica que había bebido exactamente una copa de champán y fingía que había sido una decisión responsable.

Una pequeña flor púrpura prendida donde su cabello se recogía a un lado; delicada, casi inocente, un detalle que te hacía olvidar que la chica que la llevaba provenía de una familia que resolvía problemas con llamadas a hombres que no existían en ningún registro público.

Su sudadera era del mismo corte: corta, ajustada, terminando por encima del ombligo. La tela negra lucía un escudo dorado entre sus pechos, ornamentado y antiguo, aplastado por la prominencia de su busto al presionar contra el material.

Sus pechos eran llenos, redondos, de algún modo modestos y agresivos a la vez; el algodón se tensaba entre ellos, los pezones duros y visibles a través de la fina capa, y el profundo escote se desbordaba sobre el dobladillo corto como una invitación que ni siquiera se había molestado en envolver.

La franja expuesta de su estómago era suave, plana; la piel atrapaba la luz de la discoteca en tonos cálidos que la hacían parecer febrilmente caliente al tacto.

Como si estuviera destinada a ser tocada.

Debajo…

Su falda era carmesí.

Un rojo intenso, suntuoso, arterial; cada promesa sucia que una chica se hace a sí misma cuando ha decidido que esa noche va a follar y no le importa quién lo sepa.

De pliegues como la de Victoria, igual de obscenamente corta, con el dobladillo apenas besando la mitad del muslo antes de rendirse, abriéndose en abanico a cada paso para mostrar las pinzas de encaje negro del liguero que trazaban líneas crueles y provocadoras sobre la gruesa y devastadora curva de sus muslos.

Muslos que eran carnosos, redondos y pesados; del tipo que temblaba con cada zancada, con la carne suave presionando contra el borde de las medias con la fuerza suficiente para dejar hendiduras profundas y deliciosas donde el encaje se hincaba en la piel como si intentara reclamar territorio.

Su cintura se curvaba hacia adentro —estrecha, ceñida, casi cruelmente angosta— antes de explotar hacia afuera en unas caderas que se contoneaban como si estuvieran hechas para cabalgar una polla y nada más.

Los pliegues carmesí susurraban contra su piel con cada vaivén, las tiras del liguero se tensaban y chasqueaban débilmente contra sus muslos, las medias se hundían más, creando esos pliegues devastadores que hacían que cada hombre en la sala imaginara enterrar su rostro entre ellos y lamer hasta que ella gritara.

Dos chicas.

Dos princesas universitarias.

Caminando hacia él con la certeza tranquila y depredadora de mujeres que ya habían despejado el campo, marcado el territorio y decidido que el premio les pertenecía antes siquiera de haber dado el primer paso.

Los brazos de Fei permanecieron extendidos sobre el respaldo del sofá, sin mover un músculo.

Las piernas lo suficientemente abiertas como para que el grueso contorno de su polla se marcara visiblemente contra sus pantalones: larga, pesada, ya medio dura por el tormento anterior del hada y ahora palpitando con más fuerza al verlas.

Sus ojos amatista —más cálidos de lo que habían estado en toda la noche, descongelados, vivos, aún portando esa hambre oscura e insatisfecha que Eira había encendido y dejado latente— siguieron su avance con una concentración lenta y deliberada.

Victoria.

Su prima. La hija mayor de los Maxton.

Nastya.

Estaban a cinco metros.

A tres.

A poco más de un metro.

Fei no se movió. No ajustó su postura ni hizo sitio ni hizo ninguna de las cosas que un chico normal haría cuando dos de las mujeres más devastadoramente hermosas caminaban hacia él con una intención escrita en cada centímetro de piel expuesta y temblorosa.

Solo observó.

Y durante un latido suspendido, cargado de bajos y bañado en luz carmesí, simplemente se quedó mirando.

Victoria llegó a él primero.

No dudó.

Se deslizó sobre el cuero a su izquierda, tan cerca que su grueso muslo presionó contra el de él, el calor de su piel traspasando la falda de pliegues como un hierro candente.

Su pecho generoso se arrastró por su brazo mientras se acomodaba —el pezón duro como una piedra a través de la sudadera corta—, rozando su manga en una fricción lenta y deliberada que hizo que su respiración se entrecortara de forma audible. Se inclinó, sus labios rozando el pabellón de su oreja, su voz baja, oscura y húmeda.

Su mano encontró su muslo —en la parte alta, posesiva—, y sus dedos se clavaron lo justo para sentir el músculo tensarse bajo su palma. Apretó una vez —con fuerza— y luego dejó que sus uñas ascendieran, deteniéndose justo antes del grueso bulto que se tensaba contra su cremallera.

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