¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 47

47: Sintiéndose Patético: Convicción 47: Sintiéndose Patético: Convicción Fei estaba sentado bajo la despiadada luz de la mañana, con el teléfono aún aferrado como evidencia de su propia incompetencia, y sintió el peso asentarse en su pecho como hormigón mojado.

Ella había esperado.

Más de dos horas en esa biblioteca, enfundada en encaje negro, húmeda y deseosa y suya—y había esperado.

Probablemente se había tocado para pasar el tiempo, dedos circulando lentos, desesperados, mientras miraba fijamente la puerta que nunca se abrió.

Probablemente revisó la manija cada pocos minutos, la esperanza desvaneciéndose con cada chasquido vacío.

Probablemente empezó a hacer excusas por él mucho antes de lo que debería, porque eso es lo que hace una mujer cuando ama a alguien que la ha decepcionado: reescribe la desilusión para que encaje.

Y él había estado inconsciente.

Muerto para el mundo.

Inútil.

No por elección.

No por crueldad o indiferencia.

Porque su cuerpo era débil.

Porque diecisiete años de estrés, desnutrición y noches sin dormir lo habían dejado con la resistencia de un papel mojado.

Porque un día —horas brutales e implacables de sexo— lo había drenado tan completamente que se había desmayado antes de las once como un niño que se había saltado la siesta.

Un día reclamándola, y su cuerpo exigía siete horas de recuperación solo para funcionar.

Esa proporción era patética.

Vergonzosa.

El tipo de debilidad que te marcaba como inadecuado, insuficiente, incapaz de cumplir cuando más importaba.

Miró fijamente la pantalla, los mensajes brillando como acusaciones, y sintió algo frío y afilado retorcerse en su estómago.

No sería débil de nuevo.

No por ella.

No por nadie.

Pensó en ella volviendo a esa cama junto a Harold.

Pensó en ella acostada allí en la oscuridad, aún enfundada en negro, piel enfriándose, preguntándose si había malinterpretado el hambre en sus ojos.

Si él había tomado lo que quería y ya había comenzado a alejarse, aburrido, indiferente.

La vergüenza lo golpeó como una combustión lenta—caliente en su garganta, oprimiendo su pecho, un peso que extraía el aire de sus pulmones.

Se suponía que él era su hombre ahora.

Su Dom.

Y la primera vez que ella se había acercado, la primera vez que había desnudado su necesidad y lo había pedido, él había estado demasiado débil para mantenerse consciente.

Eso no podía volver a pasar.

Nunca.

Fei escribió, dedos firmes, sin temblor.

Sin suplicar.

Un Dom no pedía perdón.

Fei: «Me quedé dormido.

No volverá a suceder.

Esta noche».

Luego, porque ella necesitaba la línea trazada en sangre:
«Y la próxima vez que te disculpes por mi fracaso, te pondré sobre mis rodillas hasta que sentarse se convierta en un problema.

No hiciste nada malo.

¿Entendido?»
Enviado.

Su respuesta llegó en segundos, afilada.

«Sí.

Entiendo.

Estaré lista para ti».

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Bien.

Se quitó las sábanas de encima y se obligó a levantarse.

Los músculos protestaron a gritos, una rebelión silenciosa bajo su piel, el cráneo palpitando con el castigo sordo del sueño robado.

Cada instinto lo arañaba, arrastrándolo de vuelta hacia el colchón, susurrándole que desapareciera bajo la manta y fingiera que las últimas siete horas nunca habían sucedido.

Débil.

La palabra se deslizó a través de él, fría como una corriente bajo la puerta.

Todavía débil.

Todavía patético.

Todavía la misma forma decepcionante que siempre has sido.

Había una cura.

Al menos en teoría.

La Rutina de Ascenso del Dragón.

Tres horas y veinte minutos de infierno diario, diseñados para convertirlo en algo irrompible.

Ayer había mirado el plan y se había dicho «eventualmente».

Se había dicho «cuando esté listo».

Se había dicho «la próxima semana».

No más algún día.

No más escapatorias suaves.

Empezaría hoy.

Ahora.

En quince minutos.

Pero primero, ropa.

Cruzó hacia el armario, ya preparado para el silencio detrás de las puertas.

El buen equipo esperaba en el condominio—los conjuntos deportivos en los que Melissa había insistido, las zapatillas para correr que no se colapsaban, las capas de compresión que abrazaban en lugar de ceder.

Todo inútil al otro lado de la ciudad a las 5:45 AM.

Aquí, tenía las reliquias de los últimos cinco años.

Pantalones de chándal que una vez fueron de Danton, luego degradados al purgatorio de las prendas heredadas, ahora demasiado cortos, demasiado sueltos, con el elástico muerto hace tiempo.

Una camiseta de alguna carrera benéfica de 5K que Harold había corrido una vez y descartado porque Harold nunca usaba nada dos veces.

Impresión descolorida, tela fina como papel de seda, un desgarro ensanchándose cerca del cuello.

Zapatillas deportivas que habían muerto hace meses—suela izquierda despegándose, talón desgastado hasta la nada, el suelo ya presionando a través.

Nada que absorbiera la humedad.

Nada de apoyo.

Solo algodón que se empaparía en minutos y rozaría su piel hasta dejarla en carne viva en menos de veinte.

Se los puso de todos modos.

Tuvo que apretar el cordón hasta que se clavó en sus caderas.

La camiseta le colgaba como piel prestada.

Las zapatillas se sentían como pan duro.

Captó su reflejo en el espejo agrietado.

Esos ojos violetas —aún irreales, aún demasiado afilados para el rostro que habitaban— le devolvieron la mirada desde un cuerpo que podría llamarse esbelto si eras amable, desnutrido si eras honesto.

Envuelto en ropa que gritaba desvío al contenedor de donaciones.

Este era el material en bruto.

Este era el punto de partida.

Un Dragón en el papel.

Un desastre en la práctica.

«Recuerda esto», se dijo a sí mismo.

«Memorízalo».

Esta mañana sería la última vez que vería esta forma en el espejo.

El último día que sería el hombre que no podía mantenerse despierto cuando se le necesitaba.

La última vez que Melissa se sentaría sola en una biblioteca, húmeda y deseosa, mientras él dormía a pesar de que ella lo quería allí.

5:58 AM.

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“””
El gimnasio de la mansión esperaba en el sótano, pasando la bodega de vinos y las salas de almacenamiento donde los Maxtons acumulaban muebles demasiado caros para desechar y demasiado poco inspiradores para exhibir.

Fei había estado aquí solo un puñado de veces, siempre en el papel que se le había asignado: trae esto, lleva aquello, desaparece cuando llegue la gente de verdad.

Encendió las luces.

Los fluorescentes se despertaron con un zumbido estéril, iluminando filas de equipos de alta gama que brillaban con polvo y abandono.

Cintas de correr, racks de sentadillas, máquinas de cables—todo prístino porque los Maxtons siempre habían confiado en la buena genética sobre el esfuerzo real.

6:00 AM en punto.

La notificación del Sistema floreció en su visión, fría e inflexible:
[RUTINA DE ASCENSO DEL DRAGÓN – DÍA 1]
[Etapa 1: Rutina Matutina del Guerrero]
[Objetivo: 50 flexiones, 50 abdominales, 30 sentadillas]
[Límite de tiempo: 20 minutos]
[Recompensas: +1 Fuerza, +1 Resistencia, +5 Puntos]
[Nota: Condición física del anfitrión significativamente por debajo del promedio.

El Sistema recomienda enfocarse en la forma sobre la cantidad.

El fracaso es esperado.

El fracaso es crecimiento.]
Cincuenta flexiones.

Antes del desayuno.

En su primer día de entrenamiento.

Fei miró su reflejo en la pared de espejos—brazos delgados, pecho cóncavo, harapos colgando de él como si estuvieran avergonzados de tocarlo.

Parecía un espantapájaros que hubiera vagado desde el lado equivocado de las vías del tren.

Pensó en Melissa.

En el mensaje de audio.

En la forma en que su voz se había quebrado al decir «Solo quería sentirte de nuevo».

En ser demasiado débil para darle eso.

Se dejó caer al suelo, manos a la anchura de los hombros, y se bajó hacia la primera flexión.

Sus brazos temblaron como si pudieran traicionarlo en cualquier segundo.

Su centro se sentía como si estuviera hecho de cartón mojado.

Pero se empujó hacia arriba.

Una.

El espejo mostraba exactamente lo que esperaba: un chico patético con ropa prestada, luchando con el movimiento más básico que existe.

Dos.

Tríceps ya ardiendo.

Hombros gritando.

Tres.

En algún lugar dentro de este desastre estaba un Dragón que el Sistema seguía insistiendo en que podía llegar a ser.

Una versión que no se quedaba dormida cuando su mujer lo necesitaba.

Una versión que podía proteger lo que era suyo, tomar lo que quería, convertirse en más que el perro pateado que Paraíso siempre había visto.

Cuatro.

Ese Dragón no surgiría de desear.

No se materializaría porque una pantalla lo dijera.

Tenía que ser forjado.

Arrastrado fuera de la debilidad a través del dolor, la repetición y presentarse cuando todo dolía.

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Cinco.

Sus brazos cedieron.

Se desplomó sobre la colchoneta, el pecho agitándose, el sudor perlando su frente como una acusación.

Cinco flexiones.

De cincuenta.

Diez por ciento en el primer intento.

Patético.

5/50 flexiones completadas.

Descansa 30 segundos.

Luego continúa.

El Dragón no abandona.

El Dragón se adapta.

Fei yacía allí en el frío suelo, respirando con dificultad, músculos ya gritando, vestido con ropa que no le quedaba bien, sintiendo cada centímetro de la distancia entre quién era y en quién tenía que convertirse.

Pero estaba aquí.

Despierto.

Trabajando.

No dormido cuando alguien lo necesitaba.

No inconsciente mientras su mujer esperaba.

Cuando los treinta segundos terminaron, se empujó de nuevo a la posición.

Seis.

Siete.

Brazos temblando como si pudieran romperse.

Forma probablemente desastrosa.

Mañana estaría tan adolorido que apenas podría moverse.

Nada de eso importaba.

Ocho.

Lo que importaba era que lo estaba haciendo.

Comenzando.

Avanzando en lugar de quedarse quieto.

Nueve.

Lo que importaba era que esta noche, cuando Melissa esperara en esa biblioteca, él estaría allí.

Diez.

No dormido.

No débil.

No la versión de sí mismo que la había decepcionado.

El Dragón en que se suponía que debía convertirse.

Una dolorosa repetición a la vez.

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N/A:
—¡Estoy a punto de hacerme un regalo POR ser tan buena ya que ustedes no lo harán!

—😂😂😂

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