¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 54

54: Tomando el Trono 54: Tomando el Trono Brett se preocupaba por el baloncesto.

El sistema no le estaba diciendo que simplemente ganara una pelea.

No iba a darle solo herramientas para sobrevivir treinta segundos de puñetazos en una pelea de estacionamiento, después.

No lo estaba preparando para un enfrentamiento que terminaría en minutos.

Le estaba diciendo —sin tener que expresarlo explícitamente, sin darle una misión independiente para ello— que bajara a Brett de su pedestal.

Destronarlo por completo.

Reemplazarlo.

Tomar todo lo que hacía a Brett intocable y reclamarlo para sí mismo.

«¿Y qué significa eso?

¿Qué me está pidiendo realmente el sistema que haga?»
Reemplazar a Brett en aquello por lo que era más conocido.

Arrebatarle su trono.

Su fuente de poder.

Su derecho a la intocabilidad.

¿Que era exactamente qué?

No pelear.

No el enfrentamiento en el estacionamiento.

Eso era solo teatro—un incidente, un estallido de violencia.

Ganara o perdiera, no cambiaría la jerarquía.

La gente cotillearía, los rumores correrían, y para la semana siguiente la escuela habría pasado página.

No el boxeo.

No la lucha libre.

Esos eran pasatiempos.

Actividades extracurriculares caras para pulir su ego.

Maneras en que Brett se mantenía en forma y recordaba a los más débiles que el dolor siempre era una opción.

Útiles, claro—pero no fundamentales.

—Baloncesto.

La respuesta se cristalizó con absoluta claridad.

Brett Castellano era uno de los jugadores estrella del equipo de baloncesto de la Academia Ashford.

No solo un buen jugador—el jugador.

El tipo alrededor del cual los entrenadores construían estrategias enteras.

El nombre que aparecía en la cobertura deportiva local cuando los cazatalentos venían buscando futuros talentos, cuando los periodistas escribían sobre atletismo de secundaria en Paraíso.

Cuando Ashford tenía un partido—cualquier partido, contra cualquier oponente—la cuestión no era si ganarían.

La cuestión era si Brett y su equipo jugarían.

Sin ellos, el equipo era bueno.

Competitivo.

Respetable.

Con ellos, eran dominantes.

Imparables.

Contendientes al campeonato.

Toda la Trinidad Impía estaba en ese equipo.

Brett, Anderson, Kyle—los tres jugando juntos, dominando la cancha juntos, usando su estatus atlético para cimentar su poder social.

Y Danton también.

Su primo, el chico de oro, añadiendo su propio brillo al grupo.

El baloncesto era el trono de Brett.

Su fuente de orgullo.

Su boleto a la intocabilidad.

Lo que hacía que los profesores pasaran por alto su crueldad cuando acosaba a alguien en clase.

Lo que hacía que los administradores excusaran su comportamiento cuando cruzaba líneas que habrían expulsado a otros estudiantes.

Lo que hacía que toda la escuela lo tratara como la realeza incluso cuando todos sabían qué bastardo despiadado podía ser.

Bueno, aparte de ser un Legado.

¡Dos ventajas insuperables, en realidad!

Es nuestro jugador estrella.

No podemos permitirnos perderlo.

Lo necesitamos para las regionales.

Lo están reclutando.

Va a llegar lejos.

Eso es lo que decían.

Cada vez que Brett hacía algo que debería haber tenido consecuencias.

Cada vez que mandaba a alguien al hospital, destruía propiedad, hacía la vida insoportable a otro estudiante.

La escuela lo protegía, lo encubría, lo excusaba —no porque les cayera bien, sino porque era valioso.

Porque perder a Brett significaba perder partidos.

Perder prestigio.

Perder el estatus y reconocimiento que venía con tener un programa de baloncesto a nivel de campeonato que atraía la atención de reclutadores universitarios y medios deportivos.

El valor de Brett era atlético.

Su poder estaba en la cancha.

Su trono estaba hecho de balones de baloncesto, trofeos de campeonato y cartas de reclutamiento de programas de División I y su sangre.

Y el sistema le estaba dando a Fei las herramientas para arrebatarle ese trono.

Para reemplazar a Brett como la estrella del baloncesto.

Para convertirse en el jugador que la escuela no podía permitirse perder.

Para robar la posición que hacía que Brett importara, que lo protegiera, que lo hiciera intocable.

La implicación cayó sobre Fei como agua helada vertida sobre su cabeza.

Presionó su mano con más fuerza contra su boca, el corazón latiendo con fuerza, los ojos muy abiertos en el pasillo vacío.

Si este era el objetivo del sistema —y tiene que serlo, la lógica era demasiado limpia, demasiado perfecta, demasiado precisamente alineada—, entonces las habilidades de baloncesto que obtendría no podían ser de nivel amateur.

No podían ser básicas.

No podían ser de nivel varsity de secundaria o incluso de buen jugador universitario.

No podían ser nada menos que élite.

De alto nivel.

De clase mundial.

Porque para reemplazar algo, tenías que traer un reemplazo igual o mejor.

Eso era fundamental.

Esa era la regla básica del universo.

No destronabas a un rey siendo marginalmente menos incompetente que el campesino promedio.

Tenías que ser de la realeza tú mismo.

Tenías que ser mejor —significativamente mejor— que lo que vino antes, o el trono no te aceptaría.

La corte no te coronaría.

El sistema no funcionaría.

Si Fei debía reemplazar a Brett como el jugador estrella de Ashford, como el atleta que todos venían a ver, como el talento que los cazatalentos seguían y alrededor del cual los entrenadores construían equipos, entonces no podía ser simplemente bueno.

Tenía que ser mejor que Brett.

Mejor por un margen suficiente para que la diferencia fuera obvia, innegable, imposible de ignorar o excusar.

Lo que significaba que el 60% no se estaba midiendo contra habilidades de baloncesto amateur.

No se estaba midiendo contra habilidades básicas de jugador recreativo.

Ni siquiera se estaba midiendo contra un nivel avanzado de secundaria o un buen nivel universitario.

Se estaba midiendo contra algo mucho, mucho más alto.

Nivel profesional, como mínimo.

Habilidades de nivel NBA, probablemente.

Baloncesto profesional de élite —el tipo que juegan las estrellas y los jugadores franquicia y los talentos del Salón de la Fama.

Tal vez incluso más alto.

Tal vez de clase mundial.

Tal vez el pico absoluto de lo que las habilidades del baloncesto podrían ser —el conocimiento e instintos y capacidades físicas de alguien que había pasado toda su vida dominando el juego en los niveles más altos imaginables.

Sesenta por ciento de eso.

Sesenta por ciento de experiencia y conocimiento de baloncesto profesional, de élite, de clase mundial descargados directamente en el cerebro de Fei.

Décadas de memoria muscular de alguien que había estado jugando en el pico absoluto desde la infancia.

Los instintos de un talento natural combinados con el conocimiento técnico de entrenamiento de élite y miles de horas de juego a nivel profesional.

Eso lo haría mejor que cualquiera en la Academia Ashford.

Mejor que Brett por mucho —no, por varios kilómetros.

Mejor que todo el equipo combinado, probablemente.

Mejor que la mayoría de los jugadores universitarios que jamás había visto.

Potencialmente lo suficientemente bueno como para atraer a verdaderos cazatalentos de programas que realmente importaban.

Lo suficientemente bueno para que los entrenadores de División I comenzaran a llamar.

Lo suficientemente bueno como para hacer que la administración de Ashford se preguntara si realmente necesitaban a Brett.

Lo suficientemente bueno como para robar todo aquello sobre lo que Brett había construido su identidad.

La respiración de Fei se había vuelto superficial.

Su pulso martilleaba en sus sienes como tambores.

Sus manos temblaban ligeramente donde las había presionado contra su boca.

El sistema no solo lo estaba ayudando a sobrevivir una pelea.

Está orquestando una completa inversión de la estructura de poder en la Academia de Élite Ashford, un paso a la vez.

Tomar el trono de Brett.

Tomar su estatus.

Tomar su intocabilidad.

Tomar su protección.

Tomar lo único que lo hacía importante a los ojos de las personas que decidían qué importaba.

Convertirse en la estrella.

Convertirse en el jugador que todos necesitaban.

Convertirse en el atleta que era demasiado valioso para perder, demasiado importante para castigar, demasiado talentoso para dejarlo ir sin importar qué más hiciera.

Tomar todo lo que hacía que Brett fuera Brett.

Y todo lo que Fei tenía que hacer era ganar una pelea contra un boxeador entrenado con un cuerpo que apenas podía hacer cincuenta flexiones.

Simple, ¿verdad?

Se rio en voz baja, el sonido agudo y amargo en el pasillo vacío.

Pero debajo de la risa amarga había algo más.

Algo más oscuro.

Algo que sabía a posibilidad y ambición y el tipo específico de hambre que venía de pasar años en el fondo de una jerarquía, mirando hacia arriba a todos los demás y preguntándose cómo se sentiría estar en la cima.

El sistema le había dado un camino.

Un camino brutal, doloroso, potencialmente catastrófico.

Pero un camino, al fin y al cabo.

Cinco horas hasta el estacionamiento.

Cinco horas para descubrir cómo vencer a alguien que probablemente podría dejarlo inconsciente con un golpe limpio.

Pero ahora entendía lo que realmente estaba en juego.

Por lo que realmente estaba luchando.

No solo supervivencia.

No solo orgullo.

No solo demostrar que el caso de caridad había cambiado.

Un trono.

El trono de Brett.

Y los tronos, en la experiencia de Fei, definitivamente valían la pena para sangrar por ellos.

Fei se apartó de la pared, ignorando la protesta de sus músculos doloridos, y comenzó a caminar hacia el siguiente período.

Tenía planes que hacer.

Y un reino que robar.

****
Acababa de doblar la esquina.

Solo un simple giro a la izquierda hacia el corredor principal que llevaba a la cafetería.

El tráfico peatonal de la hora del almuerzo fluyendo a su alrededor, el ruido ambiental de cientos de estudiantes hablando y riendo y viviendo sus vidas doradas.

Y ahí estaba ella.

Sierra.

Estaba parada en el centro del pasillo como si fuera suyo—que, en todos los aspectos que importaban en la Academia de Élite Ashford, lo era como otros Legados.

Cuatro chicas la flanqueaban en una formación suelta, su séquito personal, sus armas de destrucción social.

Todas mirándolo con la particular atención de depredadores que acababan de detectar una presa herida.

Pero Fei apenas registró a las demás.

Sus ojos estaban fijos en Sierra.

Estaba vestida exactamente como había estado vestida el martes.

Ese martes.

El de la semana que nunca sobrevivió.

La semana que había terminado con él arrojándose de una azotea porque vivir se había vuelto más doloroso que morir.

El recuerdo se estrelló contra él con fuerza física.

«¡¡¡¡La Reina Oscura acababa de hacer su entrada!!!!»

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