¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 55

55: Sierra: El Juego de La Reina 55: Sierra: El Juego de La Reina Fei se dirigió hacia la cafetería con un paso animado que no tenía nada que ver con músculos adoloridos y todo que ver con el futuro que se desenrollaba en su cabeza como un plan de adquisición hostil.

Habilidades de baloncesto.

Aura de Frialdad.

Quince Puntos de Encanto.

Buenos premios.

Llamativos.

Pero no eran las recompensas en sí mismas las que lo tenían entusiasmado —era lo que significaban.

Una escalera.

Una real.

Peldaños sólidos.

No una metáfora, no una fantasía, no otra mentira inspiradora susurrada a chicos como él para mantenerlos sumisos.

Una escalera real y escalable para salir del pozo en el que había estado pudriéndose durante cuatro años.

La Academia de Elite Ashford respetaba exactamente dos cosas.

Sangre de Legado.

Valor irremplazable.

Si tenías lo primero, eras de la realeza por derecho de nacimiento.

Las reglas se doblaban a tu alrededor como sirvientes que se disculpan.

Si tenías lo segundo, se te permitía estar en la misma habitación que la realeza sin ser desmembrado públicamente.

Fei no tenía sangre de Legado —no de ninguna manera que importara.

Cualquier ancestro distante e irrelevante que poseyera no venía con placas de donantes o apellidos que hicieran que los profesores se sentaran más erguidos.

Pero ¿valor irremplazable?

Eso podía ganarse.

Si se volvía indispensable para el equipo de baloncesto —si se convertía en el jugador por el que aparecían los ojeadores, el nombre susurrado por los entrenadores, la razón por la que Ashford ganaba campeonatos y aparecía en los titulares
Eso era valor.

Tangible.

Medible.

Imposible de ignorar.

El tipo que hacía que los administradores desarrollaran repentinamente ceguera selectiva.

El tipo que hacía que los profesores calificaran con mano más ligera y conciencia más pesada.

El tipo que hacía que otros estudiantes dudaran antes de meterse contigo, porque ahora importabas.

Dejabas de ser una responsabilidad.

Te convertías en un activo.

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Su posición social podría realmente elevarse.

No a las alturas del Legado—nada menos que la reencarnación puede lograr eso—pero lo suficientemente alto como para no estar raspando el fondo absoluto.

Lo suficientemente alto para que la gente lo mirara en vez de mirar a través de él.

Y con el estatus venía…

el acceso.

A las chicas, obviamente.

Las que nunca le habían dedicado una mirada podrían comenzar a ofrecerle las primeras miradas.

Las caras bonitas en los pasillos.

Los uniformes ajustados.

Las sonrisas que siempre habían estado reservadas para alguien más rico, más ruidoso, más cruel.

¿Pero si era sincero?

Sus pensamientos se desviaron hacia las madres de ellas.

Las MILFs del Paraíso.

Amas de casa aburridas ahogadas en dinero y hambrientas de atención.

La Sra.

Adriana con sus curvas y su malicia casual.

El círculo social de Melissa—las mujeres que una vez lo habían mirado como pelusa adherida a un tacón de diseñador.

El estatus cambiaba la perspectiva.

Con estatus real—estatus de atleta estrella—esas miradas podrían suavizarse.

Podrían inclinarse del desprecio a la curiosidad.

Del rechazo al…

interés.

Jeh.

Y la administración.

Los profesores que lo habían castigado por cosas que no había hecho.

El subdirector que se había doblegado bajo la presión del Legado y lo había castigado con servicio de baños por las mentiras de Sierra.

Toda la máquina burocrática que había pasado cuatro años aplastándolo porque era más fácil que enfrentarse a padres poderosos.

El estatus cambiaba cómo te trataba la autoridad.

Cambiaba lo que estaban dispuestos a pasar por alto.

Cambiaba si eras disciplinado—o protegido.

Fei estaba cansado del fondo.

Cansado hasta los huesos.

Y por primera vez, podía ver un camino hacia arriba.

Todo lo que tenía que hacer era ganar una pelea que se suponía que no debía sobrevivir, desbloquear habilidades que técnicamente aún no poseía, y destronar a uno de los duques del rey—Brett—que había gobernado sin oposición durante años.

Simple.

Estaba tan perdido en estos cálculos, tan absorto en el futuro que ya estaba viviendo en su cabeza, que casi caminó directamente hacia el desastre.

Casi.

La emoción se drenó de él como si alguien hubiera quitado un tapón.

Un segundo, estaba cabalgando el impulso, las posibilidades apilándose ordenadamente en su mente.

Al siguiente, cada proyección colapsó en un frío y reptante pavor.

Dobló la esquina.

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Solo un simple giro a la izquierda hacia el corredor principal que conducía a la cafetería.

El tráfico peatonal de la hora del almuerzo aumentaba a su alrededor.

Cientos de estudiantes riendo, hablando, existiendo dentro de vidas amortiguadas por el dinero y las expectativas.

Y allí estaba ella.

Sierra.

Estaba parada en el centro del pasillo como si fuera su dueña —lo cual, en todos los aspectos que importaban en la Academia de Elite Ashford, lo era.

Cuatro chicas la flanqueaban en una formación suelta, su séquito personal, sus armas de destrucción social.

Todas observándolo con la particular atención de los depredadores que acababan de detectar a una presa herida.

Pero Fei apenas registró a las demás.

Sus ojos estaban fijos en Sierra.

Estaba vestida exactamente como había estado vestida el martes.

Ese martes.

El de la semana que nunca había sobrevivido.

La semana que había terminado con él arrojándose de una azotea porque vivir se había vuelto más doloroso que morir.

El recuerdo lo golpeó con fuerza física.

Su uniforme era inmaculado de la manera en que solo cantidades obscenas de dinero podían comprar —la chaqueta Ashford moldeada a su esbelta figura como si estuviera cosida por pervertidos, brutalmente ceñida en la cintura para alardear de esa proporción de reloj de arena.

La falda plisada negra escandalosamente alta en sus caderas y terminando a medio muslo, lo suficientemente corta como para que una flexión equivocada mostrara a toda la escuela sus bragas (o la falta de ellas).

Una delgada bufanda de seda en color borgoña profundo colgaba suelta alrededor de su esbelto cuello, el tipo de accesorio que gritaba viejo dinero y silenciosamente te desafiaba a imaginar arrancársela para usarla como correa.

Pero era su camisa lo que hizo que su miembro se agitara y su sangre hirviera a la vez.

Blanca.

Almidonada.

Y deliberada, descaradamente desabotonada.

No un solo botón coquetamente desabrochado para una negación plausible.

No —esto era un descenso calculado, la tela crujiente abierta en una V profunda y pronunciada que enmarcaba su escote impecable como una maldita invitación.

La bufanda solo lo acentuaba, atrayendo la mirada directamente hacia abajo, hacia ese valle sombreado.

Sin sujetador debajo —ninguno en absoluto.

Podía notar al instante por cómo el fino algodón se adhería y cambiaba, delineando la perfecta forma natural de lágrima de sus senos —modestos pero imposiblemente erguidos, sentados altos y orgullosos en su pecho como si estuvieran esculpidos para el pecado.

Sus pezones, duros e insolentes, se clavaban contra la tela en dos puntos inconfundibles, lo suficientemente oscuros para verse a través del blanco, rogando ser retorcidos, chupados, mordidos hasta hacerla jadear.

No estaba dotada como alguna tonta cabeza hueca.

No lo necesitaba.

Era peor.

Era devastadora y cruelmente elegante —el tipo de belleza que se deslizaba bajo tu piel y se quedaba allí, festejando.

Pómulos altos y afilados como navajas; labios carnosos pintados en rosa apagado que parecían hechos para envolver una verga; ojos azul hielo delineados por espesas pestañas naturales que revoloteaban como una trampa.

Sierra Montgomery preferiría morir antes que usar extensiones baratas, y de alguna manera eso la hacía aún más intocable, aún más follable.

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Su largo cabello negro se derramaba en ondas brillantes y espesas más allá de sus hombros —sin esfuerzo solo si tu definición de sin esfuerzo incluía un estilista personal y productos que costaban más que la matrícula.

Esas piernas interminables bajo la diminuta falda eran la perfección tonificada, muslos elegantes y firmes, piel pálida e impecable de una vida de tratamientos faciales, láseres, y nunca haber tenido que levantar nada más pesado que una copa de champán.

Se movía como una depredadora en tacones —cada paso, cada balanceo de sus caderas, cada sutil arqueamiento de su espalda diseñado para endurecer vergas y hacer que las chicas inferiores ardieran de envidia.

Sabía exactamente lo que estaba haciendo.

Y lo estaba haciendo a propósito.

Hermosa.

Objetiva, innegable, dolorosamente hermosa para la entrepierna.

El tipo de belleza que te golpeaba en dos oleadas brutales: primero la voluptuosidad, la perfección en tu cara que hacía que los adolescentes babearan como los perros de Pavlov, con las lenguas colgando ante la visión de sus hinchados senos tensándose contra esa camisa medio abierta, pezones sobresaliendo como si estuvieran desafiando a alguien a chuparlos hasta dejarlos en carne viva.

Y segundo, la elegancia refinada y afilada como navaja que hacía que esos mismos chicos se sintieran como escoria inútil por atreverse siquiera a excitarse por ella.

Y esa belleza era un arma.

Siempre había sido un arma cargada, con el gatillo sensible.

Estaba a punto de ser amartillada y disparada directamente en su pecho.

Su Dragón se agitó a pesar del peligro gritante —ese miembro grueso y traicionero contrayéndose e hinchándose en sus pantalones, respondiendo a la pura inmundicia visual de ella como un misil de calor.

Las elegantes y follables líneas de su cuerpo, la confianza arrogante que irradiaba como perfume caro, el tentador vistazo de piel prohibida donde su camisa se abría, revelando las suaves curvas internas de esos senos perfectos.

Se sintió engrosando rápidamente, endureciéndose contra su voluntad, la cabeza de su miembro ya filtrando una vergonzosa gota de líquido preseminal en sus bóxers.

Tuvo que apretar los puños y gritarse silenciosamente a sí mismo para mantenerse flácido.

«Abajo, chico.

Ahora no.

Ahora no, maldito suicida».

Pero los detalles de su apariencia no eran lo que hacía que su estómago se contrajera en nudos helados.

No eran lo que enviaba terror helado bombeando a través de sus venas como nitrógeno líquido.

Era el reconocimiento.

El recuerdo que golpeaba las entrañas.

La certeza profunda de lo que estaba a punto de suceder.

Martes.

Hora del almuerzo.

Este pasillo exacto.

En la línea temporal original —la semana que había vivido antes de que el sistema lo devolviera en el tiempo— este era el día en que Sierra lo había destruido por completo.

Había estado caminando hacia la cafetería.

Misma ruta.

Mismo tiempo.

Había doblado esta misma esquina y la había encontrado esperando con su camarilla, luciendo exactamente así —camisa desabotonada hasta profundidades pecaminosas, pezones duros y visibles, falda apenas cubriendo su trasero— mostrando esa misma sonrisa depredadora y provocadora en sus labios perfectos, hechos para chupar vergas.

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