¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 56

56: Cómo Vencer el Juego de la Reina 56: Cómo Vencer el Juego de la Reina “””
Lo habían rodeado.

Cinco chicas formando un círculo suelto, pero bien practicado, cortando las rutas de escape con la cruel naturalidad de depredadoras que ya habían arruinado vidas por diversión antes.

Sierra se había acercado —invadiendo su espacio, presionando esos firmes senos a centímetros de su pecho— y comenzó a hablar con esa voz dulce y goteando veneno que tenía.

¡Todo el mundo solo la había visto arreglarse la camisa!

Y entonces había gritado.

Se había agarrado su propia camisa, tirando de ella para abrirla aún más hasta que sus senos desnudos casi se derramaron, con los pezones casi completamente expuestos en un destello que solo él vio, y gritó que él la había tocado.

Que le había manoseado sus senos perfectos.

Que el asqueroso becado había acosado sexualmente a Sierra Montgomery, hija de una de las familias fundadoras de Paraíso, aquí mismo en el pasillo frente a sus testigos comprados.

Sus amigas se habían sumado al instante.

—Lo vimos.

Le agarró los senos.

Es un pervertido asqueroso.

Ha estado mirándola obscenamente todo el día como el degenerado que es.

Nada de eso era cierto.

No la había tocado.

Ni siquiera la había mirado hasta que ella le bloqueó el paso como una araña cayendo sobre su presa.

Pero la verdad era irrelevante en la Academia de Elite Ashford.

Lo que importaba era quién controlaba la narrativa, y quién era dueño de la escuela.

Sierra era Legado.

Legado directo e intocable.

Su palabra contra la suya era menos una competencia y más una ejecución pública.

Habían llamado al Subdirector.

Marcus había aparecido —Marcus, el premio por el que ella había estado mojada durante semanas, la razón por la que había montado todo este obsceno teatro.

Los profesores se habían reunido.

Los estudiantes habían sacado sus teléfonos, grabando cada segundo para una humillación viral.

Y Fei había sido arrastrado a las oficinas administrativas, acusado de agresión sexual, sus frenéticas negaciones ignoradas porque ¿quién coño iba a creer a la basura de la academia por encima de Sierra Montgomery?

El VP lo sabía.

Fei lo había visto en sus ojos —ese destello culpable de reconocimiento de que esto era pura basura fabricada, que Sierra estaba jugando juegos mortales, que un chico inocente estaba a punto de ser crucificado por algo que no hizo.

Pero el VP también había visto a dos familias Legado fulminándolo con la mirada.

Las conexiones de Sierra.

El peso aplastante del apellido Montgomery.

La promesa tácita de carreras arruinadas, demandas y exilio social si no se alineaba y sacrificaba al chico prescindible para proteger a la chica dorada.

Así que el VP cedió como el lameculos corporativo sin espina que era.

Le dio a Fei tres días de fregar inodoros manchados de mierda y limpiar orina del suelo de los baños.

Un castigo “leve” comparado con la expulsión o cargos criminales, pero aún así una mancha permanente en su expediente por un crimen que nunca cometió.

Otra humillación pública más para añadir a la creciente montaña de razones por las que odiaba este infierno dorado.

Y Sierra había conseguido exactamente lo que su pequeño corazón consentido y sádico deseaba.

La atención indivisa de Marcus —finalmente notando sus senos respingones y su sonrisa provocadora.

Una jugosa historia para reírse en fiestas de Legado llenas de cocaína.

La emoción de aplastar a alguien más débil bajo su tacón de diseñador solo porque el dinero de Papi decía que podía hacerlo.

Eso fue el martes.

El martes en la línea temporal original que casi había olvidado, porque la acusación de robo del domingo había sido mucho peor —había eclipsado cada pequeña tortura de esa semana como una explosión nuclear oculta cortes de papel.

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Lo había esquivado con esa andanada de pedos como arma en el hospital, convirtiéndose temporalmente en hazmerreír para evitar un expediente criminal permanente.

Lo que significaba que el martes todavía se dirigía hacia él como un tren de carga cargado de alambre de púas y lubricante.

Y estaba parado en el mismo lugar exacto, viendo desarrollarse la misma escena exacta en alta y viciosa definición —con el mismo resultado aplastante esperándolo si no volteaba la maldita mesa esta vez.

Los ojos azul hielo de Sierra se clavaron en los suyos de raro color amatista púrpura a través del pasillo abarrotado, y el solo contacto se sintió como dedos helados deslizándose directamente por su columna y envolviendo su polla.

Ella sonrió con suficiencia.

No una sonrisa amistosa.

Ni siquiera crueldad directa.

Solo pura certeza aristocrática —la mirada de una chica que ya había ganado el juego, que ya se lo imaginaba de rodillas suplicando, y que simplemente saboreaba la lenta e inevitable recolección de su premio.

La reina perra de la Academia de Elite Ashford —o lo más cercano que se podía llegar sin llevar realmente el apellido Ashford— se había deslizado en modo actuación completa.

Esto no era acoso casual.

Era teatro.

Cuidadosamente ensayado, perfectamente iluminado, y él era el extra prescindible a punto de ser sacrificado para la ovación de pie.

Los pies de Fei se sentían soldados al mármol pulido.

Su cuerpo congelado por el peso aplastante del déjà vu, por la vista previa cristalina de la destrucción inminente.

Podría darse la vuelta y correr.

Podría intentar
No.

No maldita sea, no podía.

Una rápida mirada por encima del hombro confirmó que la zona de muerte estaba completa.

La Trinidad Impía se alzaba al otro extremo del corredor como músculo contratado en chaquetas deportivas.

La sonrisa de Brett era toda dientes y anticipación, prácticamente babeando ante la oportunidad de ponerle las manos encima.

Anderson ya tenía su teléfono levantado y grabando, la lente apuntando como mira de francotirador.

Kyle rebotaba sobre sus talones, con la polla medio dura en sus pantalones caqui ante la promesa de violencia y humillación.

Y justo detrás de ellos, medio oculto entre la creciente multitud, Danton se apoyaba contra las taquillas con los brazos cruzados —ojos grises y fríos observando, orquestando, asegurándose de que sus pequeñas marionetas bailaran los pasos correctos.

Acorralado.

Adelante: Sierra y su venenoso séquito acercándose con la gracia sincronizada de depredadoras que habían hecho esta danza una docena de veces.

Detrás: el grupo de Brett sellando la salida como una pared de derecho alimentado por esteroides.

La trampa se cerró de golpe.

Las mandíbulas ya estaban saboreando sangre.

Sierra estaba a tres metros.

Dos metros y medio.

Dos.

Su manada se desplegó mientras avanzaban, deslizándose en ese mismo círculo suelto y practicado de la línea temporal original —listas para rodearlo en el instante en que ella diera la señal.

—Fei Maxton —ronroneó Sierra, con voz perfectamente modulada para resonar por todo el pasillo, dulce y musical y cargada de arsénico—.

Te estaba buscando.

Las palabras golpearon como la primera descarga en una guerra que estaba destinado a perder —inocentes para cualquiera que escuchara, catastróficas para él.

Un metro.

Noventa centímetros.

Se detuvo a centímetros de él.

Invadiendo.

Abrumadora.

Lo suficientemente cerca para que su caro perfume inundara sus pulmones como cloroformo, lo suficientemente cerca para ver cada hilo tenso de esa camisa desabotonada aferrándose a sus senos sin sujetador, lo suficientemente cerca que sus pequeños pezones duros rozaban el aire entre ellos.

Lo suficientemente cerca para que cualquier espectador jurara que el asqueroso becado había acorralado a la princesa.

Sus amigas cerraron el anillo.

Cinco depredadoras perfectamente arregladas rodeándolo ahora, cuerpos en ángulo para bloquear la escapatoria, sonrisas afiladas como navajas automáticas.

La multitud del pasillo ya estaba frenando, las conversaciones muriendo, las cabezas girando.

El público reuniéndose para la ejecución pública.

Los teléfonos se alzaron como periscopios.

Siempre los malditos teléfonos —listos para inmortalizar el momento en que su vida se quebrara y sangrara sobre el mármol.

Sierra inclinó la cabeza, esa sonrisa presumida y victoriosa aún pintada en sus perfectos labios de mamadora de pollas.

—¿Sabes?

—dijo, lo suficientemente alto para que cada micrófono de grabación lo captara con claridad cristalina—.

He estado pensando en ti toda la mañana.

En lo que me hiciste la semana pasada.

Aquí viene.

La mente de Fei gritaba opciones a la velocidad de la luz.

¿Atravesar la línea de Brett?

Lo derribarían, lo inmovilizarían, lo harían parecer culpable y violento.

¿Intentar razonar con ella?

Era una mentirosa de clase mundial con un coro ensayado listo para respaldar cada acusación inmunda.

¿Quedarse quieto y aguantarlo otra vez?

Ese camino terminaba en cepillos de inodoro, susurros de “pervertido”, y otra fractura en su alma.

¿Y con Marcus respaldándola?

¡Ni de coña!

Ninguna de las opciones era buena.

Ni una maldita.

Pero había una opción que no estaba en la lista de ninguna persona cuerda.

Una que absolutamente lo llevaría a ser suspendido.

Probablemente expulsado.

Una sobre la que Sierra gritaría más fuerte que cualquier agresión falsa, una que lo arrastraría frente al VP en minutos, su beca hecha pedazos, su nombre convertido en una broma aún mayor —o peor, una historia aleccionadora susurrada en los dormitorios sobre el becado que finalmente se quebró.

Pero también destrozaría el guión.

Quemaría toda la obra cuidadosamente ensayada hasta los cimientos y mearía sobre las cenizas.

Demostraría —a Sierra, a Brett, a Danton, a cada buitre esgrimiendo un teléfono en busca de contenido— que Fei Maxton había terminado de tragar su mierda.

De interpretar a la víctima indefensa en su juego amañado.

La mano de Sierra se estaba alzando ahora, lenta y teatral, los dedos rozando el borde de su camisa ya escandalosamente abierta.

Preparándose para agarrar la tela, para tirar de ella más ampliamente, para dejar que esos perfectos senos sin sujetador destellaran en el pasillo justo el tiempo suficiente para una negación plausible antes de soltar ese grito desgarrador: «¡Me tocó!

¡Me agarró!

¡Pervertido!

¡Depredador!»
El mismo movimiento.

El mismo juego venenoso.

La misma trampa que había funcionado a la perfección la última vez porque él se había quedado allí congelado, educado, inocente y completamente jodible a sus ojos —una presa fácil.

Actuar o morir.

Las palabras golpearon su cráneo como un tambor de guerra, cristalinas y definitivas.

O hacía algo —algo drástico, algo irreversible, algo que reescribiera este momento en fuego— o la historia se repetiría textualmente.

Una historia de hace una semana que todavía sangraba en carne viva porque había muerto antes de que la costra pudiera formarse.

O actuaba, o seguía siendo el mismo chico roto que dejaba que el mundo lo usara como saco de boxeo.

O se convertía en el Dragón del que el sistema no paraba de rugir dentro de sus venas, o demostraba que nada había cambiado excepto el color de sus ojos y el monstruo palpitando entre sus piernas.

Los dedos manicurados de Sierra se cerraron alrededor de su cuello, listos para tirar.

La multitud inhaló al unísono, teléfonos firmes, hambrientos del tiro de gracia.

Y Fei tomó su decisión.

Actuar.

O morir.

Actuar.

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