¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 60

60: Contando los Pollos 60: Contando los Pollos “””
Porque Sierra no era cualquier Belle.

Era la heredera directa de Jonathan Montgomery: el hombre que podía hacer que los jueces federales reescribieran sentencias durante el desayuno, el emperador sin corona del mundo legal.

Montgomery & Associates no ganaban casos; dictaban resultados.

Cuando Jonathan hablaba, las salas de tribunales contenían la respiración.

Cuando decidía que alguien perdía, perdían—carreras, fortunas, libertades.

Si Fei pudiera realmente reclamarla—si pudiera romper a esa orgullosa y venenosa princesa y atarla a él como pretendía…

jeje…

Y Sierra era solo el principio.

Las Bellezas de la Academia.

La lista completa y resplandeciente de la élite intocable—chicas que durante años lo habían tratado como ruido de fondo en el mejor de los casos, o como saco de boxeo en el peor.

Amber Castellano.

La gemela de Brett, hija de Adriana—curvas vertidas en pecado, crueldad afilada como navaja.

La chica que había reído más fuerte cuando le tiraron pintura en el uniforme, que había susurrado «basura» lo suficientemente alto para que él escuchara en cada evento de Legado.

Natasha Sinclair.

Hija del Secretario de Estado.

Realeza política en carne y hueso.

Ojos fríos y calculadores que evaluaban a todos como piezas de ajedrez.

Nunca se había molestado en atormentarlo directamente—¿por qué desperdiciar energía en peones?—pero su indiferencia siempre había dolido más que el odio activo.

Giana Moretti.

Dinero antiguo tan viejo que venía con sombras y rumores.

Princesa de la mafia a puerta cerrada, debutante social impecable en público.

Cabello oscuro, sonrisa más oscura, y una reputación por hacer desaparecer problemas (y personas) cuando su familia lo pedía.

Yuki Tanaka.

Heredera de un imperio tecnológico que había estado aplastando competidores antes de que Harold Maxton soñara con salas de juntas.

Callada, aterradoramente brillante, el tipo de mente que hacía tartamudear a los profesores.

Siempre lo había mirado como si estuviera hecho de cristal ahumado.

Aanya Kapoor.

Dinastía farmacéutica.

Su familia poseía la mitad de las pastillas en los botiquines de América y la mayoría de los reguladores que las aprobaban.

Dinero que hacía que el 2% más rico pareciera modesto.

Influencia que llegaba a hospitales, legislaturas, decisiones de vida o muerte.

Cada nombre golpeaba su mente como un tambor de guerra.

Cada rostro surgía sin ser invitado—vislumbres en los pasillos, miradas de reojo en fiestas, el sabor preciso del desdén o rechazo que le habían dirigido a lo largo de los años.

Algunas habían sido arquitectas activas de su miseria.

Otras simplemente lo habían permitido, observado, se habían beneficiado de ello—tratándolo como un mueble invisible en su mundo perfecto.

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Todas ellas intocables.

Hasta hoy.

Porque hoy, por primera vez, Fei podía ver el camino.

Un camino oscuro, delicioso, inevitable donde las Bellezas de la Academia no solo lo notaban—se arrodillaban.

Donde las chicas que lo habían ignorado, burlado, aplastado bajo tacones de diseñador acababan de espaldas, con las piernas abiertas, ojos abiertos con la misma rendición indefensa y dolorosa que había probado en Sierra contra esa pared.

Podía imaginarlo ahora—vívida, despiadadamente.

Amber suplicando mientras la arruinaba como su familia lo había arruinado a él.

La calculada compostura de Natasha destrozándose mientras la convertía en un desastre gimiente.

Los peligrosos bordes de Giana suavizados bajo su agarre, la princesa de la mafia domada.

La brillante mente de Yuki quedándose en blanco por el placer.

El cuerpo intocable de Aanya marcado, reclamado, poseído.

Cada una de ellas.

Conquistadas.

El harén de reinas caídas del Dragón.

¿Y la mejor parte?

Vendrían a él goteando, desesperadas, incapaces de mantenerse alejadas—porque el sistema lo había construido exactamente para esto.

La sonrisa de Fei fue lenta, afilada, completamente villana mientras reclamaba su mesa vacía en la esquina de la cafetería, el murmullo de la sala disminuyendo nuevamente mientras los ojos lo seguían.

Ya no solo estaba sobreviviendo en Ashford Elite.

Iba a devorarlo.

Una Belle perfecta y venenosa a la vez.

Sierra era la grieta en el muro —la única fractura capilar en una fortaleza de otro modo impenetrable.

Si realmente pudiera llegar a ella —deslizarse más allá del hielo, más allá del orgullo, más allá de cada defensa que había construido desde su nacimiento— y hacerla suya, cuerpo y alma marcados por el Dragón…

ella se convertiría en la llave maestra.

Proximidad.

Acceso.

Prueba.

El chico que había conquistado a Sierra Montgomery no podría ser descartado como basura de caridad.

No podría ser ignorado como indigno.

No podrían mirarlo como si fuera humo.

Él podría…

Fei frenó bruscamente sus pensamientos en espiral, con tanta fuerza que sintió el latigazo mental.

Ve más despacio, joder.

Estás contando pollos que ni siquiera son huevos todavía.

Por lo que sabía, Sierra ya podría estar encerrada en algún baño de mármol, con la cara manchada de rímel hundida en su teléfono, o quizás sollozando una historia perfectamente ensayada a papá sobre cómo el asqueroso becado pervertido la había agredido frente a media escuela.

¿Testigos?

Por supuesto.

¿Videos?

Garantizados.

¿Una camarilla leal lista para jurar sobre sus fideicomisos?

Absolutamente.

Una llamada de Jonathan Montgomery y Fei sería expulsado al anochecer, arrestado a medianoche y borrado por la mañana.

Ella sostenía todo su futuro en sus manos manicuradas —y podía aplastarlo cuando se le antojara.

Cualquiera que fuese el camino que eligiera, lo sabría pronto.

Ashford Elite se movía rápido cuando la sangre del Legado exigía justicia.

Si ella decidía quemarlo, el martillo caería dentro de una hora.

Pero no había nada que pudiera hacer al respecto ahora.

El dado estaba echado.

La única pregunta que quedaba era si Sierra se arrastraría hacia él —húmeda, curiosa, perseguida por el recuerdo de cómo se sentía finalmente ser dominada— o si quemaría la tierra sobre la que él estaba parado.

Cincuenta-cincuenta.

Tal vez peor.

Ahora mismo, sin embargo, eso era ruido de fondo.

Porque en cuatro horas y veintitrés minutos (miró su teléfono nuevamente), Brett Castellano estaría esperando en el estacionamiento.

Un boxeador entrenado.

Un luchador.

Una losa ambulante de músculo privilegiado que había estado lanzando puñetazos y estrellando cuerpos desde la secundaria.

Alguien que podría partirlo por la mitad sin sudar.

Los brazos de Fei todavía temblaban por las cincuenta patéticas flexiones de esa mañana.

Sus estadísticas eran una mierda.

Su experiencia en combate era exactamente cero.

Sobre el papel, Brett iba a doblarlo como un origami barato y pisotear los pedazos.

Pero el papel no contaba con sistemas.

No contaba con habilidades.

No contaba con un Dragón que acababa de enfrentar a la Reina del Infierno de la Élite de Ashford, hacerla gemir contra una pared frente a toda la escuela, y alejarse con su orgullo en el bolsillo.

Fei empujó las puertas de la cafetería, el ruido de la sala bajando por una fracción de segundo mientras las miradas lo seguían —algunas cautelosas, algunas calculadoras, algunas ya hambrientas por el próximo acto.

Su mente cambió de marcha con un enfoque frío y depredador.

Los pollos podían esperar.

Primero, tenía una pelea que ganar.

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