¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 61

61: Viviendo en los Márgenes — La Vida de una Sombra 61: Viviendo en los Márgenes — La Vida de una Sombra Nacer de las sombras y vivir en ellas tenía sus propias ventajas.

Cualquier novela de fantasía que se precie lo juraría: las sombras son las verdaderas guardianas de los secretos.

Lo ven todo, lo registran todo, y la gente las trata como nada —como simples vacíos, espacios donde la luz simplemente no llega.

Nadie le pide permiso a la oscuridad para ocultar sus secretos sórdidos.

¿Para qué molestarse?

Las sombras fueron hechas para tragarse los pecados, ¿verdad?

Cómplices silenciosos y obedientes que te hacen sentir lo suficientemente seguro para hacer lo imperdonable.

Nadie negocia con la oscuridad por su silencio.

Todos asumen que las sombras existen para servir: para encubrir sus actos repugnantes, tragarse su inmundicia, concederles la ilusión de seguridad para que puedan pecar sin miedo.

Y cómplices, sí —absolutamente lo eran.

Socios voluntarios y silenciosos en cada crimen.

Pero no son esclavas.

Son hijas.

Amadas hijas de lo invisible, criadas en los lugares donde la luz teme adentrarse.

Nacidas donde la iluminación se rinde y la oscuridad reclama su dominio.

Sin luz, realmente.

Fei sabía, con la certeza de la sangre y los huesos, que si aún no era el maestro de esas sombras, era su hijo favorito.

Diecisiete años no eran suficientes para engendrar la oscuridad; apenas eran suficientes para ser reclamado por ella.

No —él era el adoptado.

El chico que las sombras habían reclamado cuando todos los humanos en su vida le habían dado la espalda, cuando el mundo decidió que era mejor que fuera invisible.

Las sombras lo habían elegido hace mucho tiempo —cuando el mundo de luz lo rechazó, cuando las familias y los Legados e incluso su propia sangre apartaron sus rostros.

Habían envuelto al niño no deseado y susurraron:
—Perteneces aquí.

Y los padres amorosos —los verdaderos, el tipo que Fei apenas podía recordar— proveen.

Las sombras habían proporcionado abundantemente.

Tras puertas cerradas.

En oscuridad voluntaria.

Bajo cortinas que caían como velos de confesión.

Fei había aprendido a moverse dentro de ellas, con ellas, como ellas —hasta que su presencia se volvió tan imperceptible como el aliento sobre el cristal.

La gente olvidaba que estaba allí.

Dejaban de vigilar sus palabras.

Dejaban caer sus máscaras.

Y en esa invisibilidad perfecta y practicada, se había convertido en el testigo silencioso de todo.

Había visto cosas.

Escuchado cosas.

Recopilado verdades tan tóxicas que podrían reducir El Paraíso a cenizas si alguna vez vieran la luz del día.

Presenciado depravaciones que incendiarían reputaciones, destrozarían matrimonios, derribarían imperios si alguna vez salieran a la luz.

Si alguna vez hubiera elegido empuñarlas —si hubiera dejado de encogerse y hubiera empezado a atacar— podría haber gobernado la mitad de la academia hace años.

Podría haber tenido a cada arrogante Legado por el cuello con nada más que un susurrado recordatorio de lo que las sombras le habían mostrado.

Ellos se creían intocables.

Y bajo la luz, lo eran.

El dinero borraba pruebas.

El poder reescribía la historia.

La influencia hacía que los testigos desaparecieran y los registros se esfumaran como la niebla bajo el amanecer.

Se salían con la suya en todo.

Los abogados de Papi reescribían la realidad misma.

Sus pecados se desvanecían como humo al amanecer —puf—, desaparecidos antes de que alguien pudiera tomar una foto o presentar un informe.

Pero el humo siempre deja rastros.

Y las sombras recuerdan.

La mente de Fei vagó por la bóveda que había construido en su cabeza durante años: una biblioteca oscura de confesiones susurradas, indiscreciones vislumbradas, tratos escuchados.

Porque había una razón por la que aún ocultaban algunas cosas.

Una razón por la que esperaban hasta que la habitación estuviera vacía —o eso creían.

Una razón por la que revisaban las esquinas, cerraban puertas, corrían cortinas, bajaban las voces a murmullos.

Porque incluso los dioses temen a la oscuridad.

Porque incluso los intocables tenían secretos que no podían soportar que fueran tocados por la luz del día que adoran mucho más que la oscuridad.

Y cuando estaban seguros —absoluta y arrogantemente seguros— de que las sombras habían engullido sus actos sin dejar rastro, Fei había estado allí.

Observando.

Escuchando.

Archivando cada sórdido detalle en el silencioso archivo de su mente, en carpetas ocultas en su teléfono, en un libro de cuentas mental que nadie sospechaba que existía.

¿Quién podría imaginarlo?

El cobarde.

El caso de caridad.

El chico que se estremecía ante las voces alzadas y se disculpaba por respirar el mismo aire.

¿Quién soñaría que el felpudo humano había estado guardando recibos todo el tiempo —paciente, silencioso, meticuloso como un monje iluminando manuscritos prohibidos?

Nadie.

Esa era la exquisita perfección de todo.

Lo habían descartado tan completamente, durante tanto tiempo, que habían dejado de notar que tenía ojos que veían, oídos que escuchaban, dedos que podían presionar grabar sin hacer ruido.

Habían cometido sus peores pecados justo delante de los muebles.

Y el mueble nunca había olvidado una sola línea.

Bueno.

Ahora aprenderían.

Ahora que el tranquilo hijo de las sombras había regresado de la muerte y despertado con escamas y fuego en su sangre, sentirían la diferencia.

El mueble había estado prestando atención.

Su cómplice más fiel siempre había sido su testigo más peligroso.

La puerta de la azotea se abrió con un chirrido de bisagras oxidadas.

Fei pasó a través de ella y la dejó cerrarse detrás de él con un pesado y definitivo estruendo.

El sol de la tarde tardía lo golpeó de inmediato—rayos dorados y oblicuos bañando el concreto, cálidos contra su piel, convirtiendo el horizonte en una postal de ámbar y rosa.

Caminó hacia adelante hasta que la luz bañó su rostro por completo, los rayos quemando la franja expuesta de frente donde su cabello se había partido.

Levantó una mano, los dedos deslizándose a través de los mechones oscuros, recogiendo los perezosos mechones que caían a ambos lados de sus sienes y empujándolos juntos en un tosco escudo.

Mejor.

Sus pies lo llevaron al borde—el mismo parapeto bajo en el que había estado de pie en otra vida.

El mismo límite que había cruzado cuando seguir existiendo se había sentido más punzante que cualquier caída.

El viejo Fei nunca se habría acercado tanto.

Se habría mantenido atrás, con el corazón martilleando, acosado por la caída fantasma, aterrorizado de que sus piernas pudieran recordar la vieja traición y lanzarlo hacia adelante nuevamente.

Pero el viejo Fei estaba muerto—propia y permanentemente muerto.

Este Fei se plantó en el mismo borde de la azotea y no sintió nada más que el firme concreto bajo sus zapatos y el viento peinando frescos dedos a través de su cabello.

Sus muslos y pantorrillas aún gimoteaban por las patéticas cincuenta flexiones de la mañana, pero no había vértigo, ni susurro seductor desde el vacío de abajo.

Solo la calma certeza de un dragón posado muy por encima de su dominio, vigilando lo que pronto sería suyo.

Curioso cómo morir una vez podía curarte de cualquier miedo a hacerlo de nuevo.

Fei metió la mano en su bolsillo y sacó su teléfono.

No el nuevo.

No el resplandeciente y exorbitante iPhone 17 Pro Max que Melissa le había entregado—pantalla de borde a borde, todo biométrico, poder bruto que se sentía como llevar la riqueza de otra persona en la cadera.

Ese permanecía en su otro bolsillo, silencioso y ostentoso e incorrecto.

No—este era el antiguo.

El maltratado iPhone 8 con su leal botón de inicio, su pantalla agrietada como telaraña, su estuche desgastado que gritaba negligencia de segunda mano.

Parecía exactamente lo que un caso de caridad debería llevar: anticuado, agrietado, barato.

Invisible.

Inofensivo.

Camuflaje perfecto.

Extraño, realmente, su elección.

¿Por qué aferrarse a esta antigua reliquia cuando una brillante bestia de última generación descansaba pesadamente en su otro bolsillo?

Pero los secretos que este maltratado teléfono acunaba no tenían precio.

Años de influencia.

Años de grabaciones silenciosas, fotos robadas, videos incriminatorios, capturas de pantalla meticulosamente guardadas.

Años deslizándose entre las sombras, dejando que la oscuridad lo alimentara con cada fea verdad que la luz pretendía que no existía.

Tenía suciedad sobre casi todos.

Brett Castellano, Anderson Park, Danton, Victoria.

Profesores aceptando sobornos para inflar calificaciones.

Estudiantes vendiendo pastillas en los baños.

Aventuras entre profesores casados—momentos robados en aulas vacías, manos frenéticas bajo escritorios.

Círculos de trampas, fábricas de plagio, robos descarados.

Todo el podrido y sórdido submundo de la Academia de Élite Ashford, documentado, fechado, catalogado y esperando como un arma cargada.

Y eso era solo la escuela.

Los secretos de El Paraíso eran aún más oscuros.

Las cosas que había presenciado en las reuniones de los Legados —adultos ebrios de poder y champán, olvidando que los niños tienen ojos y memorias.

Fei exhaló lentamente, mirando la pantalla agrietada como si pudiera hablarle.

Tal vez era hora de migrar todo al nuevo teléfono.

Añadir seguridad real —el 17 Pro Max podría enterrar estos archivos tan profundamente que ni los fantasmas los encontrarían.

Era demasiado llamativo, sin embargo.

Demasiado ruidoso.

Llevarlo se sentía como usar un letrero de neón que decía «algo valioso aquí».

Pero estaba seguro.

Y nadie tocaría ninguno de los dispositivos sin su permiso.

Melissa se había asegurado de eso.

Se había apoyado en el asistente del Tío Danny —chantaje o soborno, tal vez ambos— para mantener la compra fuera de cualquier libro de cuentas familiar.

Conociendo a Melissa, tenía el tipo de influencia que convertía a las personas en estatuas: noches tardías en la oficina que no eran por horas extras, ropa desarreglada, lápiz labial en cuellos que no pertenecían a esposas.

El Tío Danny permanecía felizmente ignorante —del teléfono, de las actividades extracurriculares del asistente, de cuántos de sus propios secretos Melissa había recopilado silenciosamente a lo largo de los años.

Ella era una maestra de los secretos.

Una de las pocas cosas que Fei genuinamente respetaba de ella.

Como sea.

Podría transferir el archivo más tarde.

Ahora mismo, una presa más grande corría asustada.

Fei abrió sus mensajes, desplazó hasta la conversación con Brett, y releyó el texto que había enviado mientras subía las escaleras hacia la azotea.

Corto.

Brutalmente simple.

Imposible de ignorar.

Adjunto: una captura de pantalla de video cristalina de un video muy largo.

Los rostros de Brett y Anderson llenando el encuadre.

Fei tenía docenas más como esa.

Diferentes noches.

Diferentes fiestas.

Diferentes niveles de estupidez.

Guardó el viejo teléfono y se volvió hacia la puerta de la azotea, el sol poniente como una cálida mano en su espalda, estirando su sombra larga y oscura a través del concreto —como el ala de un dragón desplegándose hacia la entrada.

Dado lo que acababa de enviar, Brett probablemente estaba corriendo a toda velocidad en este momento.

Empujando a través de pasillos llenos de gente, saltando escaleras de dos en dos, con el corazón martilleando ante la repentina y enfermiza comprensión de que el chico de caridad que había atormentado durante años había estado sosteniendo la cuerda de una guillotina todo el tiempo.

El matón.

Viniendo a suplicar.

La sonrisa de Fei era pequeña, fría, afilada como una navaja.

El hijo de las sombras había desarrollado colmillos.

Y el primero en sentirlos estaba a punto de atravesar esa puerta.

En cualquier momento.

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