¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 73

73: El Gimnasio del Multimillonario 73: El Gimnasio del Multimillonario “””
Vestirse nunca se había sentido así antes.

Fei estaba de pie en su vestidor —su vestidor, maldita sea, eso seguía siendo surrealista— mirando filas de ropa que realmente le pertenecían.

No eran prendas heredadas de Danton.

No eran uniformes gastados dos o tres tallas más grandes, desgastados por las vidas de otras personas.

Estos eran suyos.

Nuevos.

Limpios.

Confeccionados con la silenciosa confianza del dinero que no necesitaba explicarse.

Pasó sus dedos por la sección de ropa deportiva.

Porque aparentemente su armario ahora tenía secciones.

Como una tienda departamental, solo que más pequeña y exclusivamente indulgente.

¿Qué se pone uno para ir al gimnasio de un multimillonario?

Sacó una camiseta de compresión negra que parecía costar más que todo su antiguo guardarropa junto.

Shorts deportivos a juego que realmente llegaban a sus rodillas en lugar de colgar más allá de ellas como cortinas derrotadas.

Un par de zapatillas deportivas —zapatillas reales, no las impostoras de liquidación que había maltratado cuando empezó a entrenar hoy— que abrazaban sus pies como si hubieran sido diseñadas con una intimidad inquietante.

Melissa no creía en las medias tintas.

Se miró al espejo.

Vaya.

Se veía…

normal.

Como un ser humano real dirigiéndose a un gimnasio real.

No como un caso de caridad que había vagado hacia donde no pertenecía esperando que nadie lo notara.

La camiseta de compresión ayudaba.

Esculpía el poco físico que tenía —ensanchaba sus hombros, daba a su pecho la ilusión de intención.

Lo hacía parecer alguien que podría plausiblemente existir en un edificio con pisos calefaccionados y techos de mármol.

«No te emociones.

Todavía tienes la definición muscular de un fideo mojado.

Por eso precisamente vas al gimnasio».

Agarró su tarjeta llave, su nuevo teléfono, y se dirigió al ascensor.

Piso 95.

Hora de ver cómo era realmente el gimnasio de un multimillonario.

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La respuesta era: obsceno.

Las puertas del ascensor se deslizaron y Fei salió a un espacio tan inmenso, tan gratuito, tan violentamente bien equipado que se detuvo en seco y simplemente…

se quedó mirando.

«Qué demonios».

El gimnasio se extendía ante él como si alguien hubiera tomado cada fantasía de revista fitness y la hubiera inyectado con capital ilimitado.

El techo se arqueaba en lo alto —no tan alto como un condominio, pero aún ridículamente elevado— con acentos de mármol oscuro captando la iluminación empotrada de una manera que gritaba video musical de lujo sobre excesos y malas decisiones.

Suelos de madera en espiga se extendían por toda el área principal, pulidos hasta un brillo de espejo que probablemente requería su propio personal dedicado.

Espejos del suelo al techo cubrían paredes enteras, reflejando equipos hasta el infinito, haciendo que la sala ya enorme pareciera interminable.

Y el equipamiento.

Cristo en un batido de proteínas, el equipamiento.

Filas de bicicletas de spinning que parecían haber sido diseñadas por la NASA.

Marcos negros elegantes, pantallas digitales brillantes, probablemente conectadas a satélites o lo que sea que hicieran las máquinas de cardio de los ricos.

Suficientes para albergar una clase de ciclismo para una milicia privada.

Cintas de correr dispuestas con precisión, cada una mirando hacia ventanales panorámicos con vistas al Centro de Paraíso.

Porque aparentemente incluso sufrir haciendo cardio exigía una vista valorada en varios millones de dólares.

Estanterías de mancuernas que se extendían para siempre, pesas ascendiendo desde educadas pequeñas de cinco libras hasta monstruosidades cromadas que probablemente pesaban más que el propio Fei.

Cada una inmaculada, alineada, reluciente —sin duda pulidas por alguien cuya descripción de trabajo completa era hacer que el metal se viera sexy.

Máquinas de cables y entrenadores funcionales salpicaban el espacio, todos en negro mate y silenciosamente amenazadores.

Racks de sentadillas y jaulas de potencia que parecían poder soportar un invierno nuclear.

Máquinas de prensa de piernas que, si se usaban mal, probablemente podrían lanzar un cuerpo humano a una órbita baja.

Bancos por todas partes —planos, inclinados, declinados, ajustables, y un extraño aparato curvo que parecía menos un equipo de ejercicio y más una demanda ortopédica esperando a suceder.

Pelotas de ejercicio en tamaños graduados.

Bandas de resistencia.

Rodillos de espuma.

Pesas rusas organizadas en un pulcro espectro metálico desde manejables hasta santo-cielo-absolutamente-no.

Y eso era solo la entrada.

Más adentro, divisó una zona de boxeo —sacos pesados, sacos de velocidad y un ring completo escondido en la esquina, como si el edificio ocasionalmente necesitara resolver disputas a la antigua usanza.

Una zona de estiramiento forrada con colchonetas de yoga y espejos.

Más allá de una pared de cristal, una piscina brillaba con un seductor azul clorado.

Señales discretas apuntaban hacia una sauna, un baño turco y algo etiquetado como suite de recuperación que probablemente costaba más por visita que el alquiler mensual de la mayoría de las personas.

Múltiples televisores colgaban por todo el espacio, cada uno reproduciendo algo diferente —momentos destacados de deportes, tutoriales de fitness, noticias de última hora y, inexplicablemente, un documental sobre lobos.

Porque por supuesto que sí.

Todo el lugar olía a productos de limpieza caros y ambición —el aroma estéril, pulido con cítricos que los ricos usaban para desinfectar sus conciencias.

El tipo de olor destinado a sugerir virtud mientras gritaba silenciosamente exención de responsabilidad.

Esto era una locura.

No —esto era clínica, legal y éticamente una locura.

Había más equipamiento en esta habitación que el que algunos países poseían en total infraestructura.

Podría vivir en este gimnasio.

La gente dirigía negocios de millones de dólares en espacios más pequeños que este.

Las revoluciones probablemente comenzaban en menos espacio del que este gimnasio dedicaba al cardio.

Solo otras cuatro personas ocupaban la cavernosa extensión —dos hombres levantando pesas cerca de la sección de peso libre, y dos entrenadores parados inactivos cerca de lo que parecía ser un mostrador de recepción, con las manos cruzadas como si estuvieran esperando la realeza o un paro cardíaco.

Los residentes de tres pisos compartían esta instalación.

Y esto era todo.

O todos en la Torre Soberana eran demasiado ricos para hacer ejercicio…

…o todos tenían gimnasios privados escondidos dentro de sus condominios, completos con entrenadores personales y paredes insonorizadas.

Probablemente ambos.

¿Por qué sudar en público cuando podías sudar solo, pagar a alguien para que te observara a través de cámaras discretas y llamarlo bienestar?

Fei se adentró más en el espacio, con postura deliberadamente casual, proyectando la mentira de que pertenecía aquí en lugar de parecer un niño que se había colado en Disneyland después del cierre y esperaba ser escoltado fuera.

«Actúa normal.

Vives aquí.

Este es tu gimnasio.

Tú pagas por esto».

Bueno.

Melissa pagaba por esto.

Es lo mismo.

El capitalismo era flexible de esa manera.

Cerca de la parte trasera del piso principal, algo llamó su atención.

Una sección separada —discretamente acordonada por un cambio en el suelo.

La madera allí era más oscura, más rica.

Más privada…

una señal estética que no necesitaba un letrero diciendo premium porque la sola implicación filtraba a los pobres.

Una enorme pantalla digital dominaba la pared del fondo.

No enorme como un televisor —enorme como un laboratorio.

Mostraba lo que parecía ser una interfaz de análisis corporal: siluetas humanas superpuestas con puntos de datos brillantes.

Zonas de frecuencia cardíaca.

Mapas de activación muscular.

Información densa y clínica despojada de todo romanticismo.

Tecnología de ciencias deportivas que pertenecía a un centro de entrenamiento olímpico.

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No a un edificio residencial.

Aunque, este era la Torre Soberana —hogar de personas que trataban sus cuerpos como carteras de inversión y entraban en pánico vendiendo a la primera señal de declive.

Por supuesto, tenían análisis de rendimiento de élite para residentes cuya actividad más extenuante era el golf benéfico.

Cuando Fei se acercó más, la pantalla reaccionó —despertando, cambiando, mostrando un perfil en blanco como si hubiera estado esperando específicamente por él.

Una pantalla más pequeña se iluminó.

98-A.

Su unidad.

Su piso.

Por supuesto que sabía quién era.

El edificio probablemente tenía sus datos biométricos, su tipo de sangre y un modelo predictivo de sus problemas infantiles no resueltos.

Debajo de la pantalla principal había un estante con relojes fitness.

Elegantes.

Negro mate.

Minimalistas de la manera en que solo las cosas obscenamente caras podían permitirse ser.

Cada uno probablemente costaba más que un automóvil conducido por alguien con un concepto funcional del dinero.

Una placa discreta indicaba que eran para uso de los residentes —sincronizados con el sistema, siguiendo entrenamientos, almacenando datos para revisión posterior.

Ah, sí, guardaba registros.

Fei tomó uno, haciéndolo rodar en su palma.

Ligero.

Cómodo.

Ingeniería de precisión.

El tipo de dispositivo que usaban los atletas profesionales cuando sus cuerpos eran activos en lugar de pasivos.

Se lo ajustó en la muñeca.

Se activó instantáneamente.

Su nombre apareció en la pantalla —PHEI RYUJIN TIAMAT— y la pantalla principal se actualizó en respuesta, rellenando su perfil.

O intentándolo.

Campos en blanco llenaban la pantalla.

Sin historial de entrenamiento.

Sin métricas básicas.

Sin datos de rendimiento.

Nada.

Empezando desde cero.

«Historia de mi vida…

no por mucho tiempo».

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