¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 80

80: Primer Corazón del Harén 80: Primer Corazón del Harén Melissa Maxton no era una mujer que entrara en pánico.

Había construido un imperio vinícola con una compostura fría como el hielo.

Había sobrevivido veinte años casada con Harold sin dejarle ver ni una sola vez que sudaba.

Había navegado por las aguas infestadas de tiburones de la jerarquía social de Paraíso con una sonrisa lo suficientemente afilada para filetear reputaciones y nervios forjados en algo más frío que el acero.

Ella no entraba en pánico.

No caminaba por su habitación a las 11 PM mirando su teléfono como una adolescente enamorada.

No llamaba al mismo número diecisiete veces en dos horas, cada timbre sin respuesta retorciendo algo cruel en su pecho que se negaba —absolutamente se negaba— a nombrar.

Excepto esta noche, aparentemente, hacía todas esas cosas.

Él dijo que iba a revisar el condominio.

Eso fue hace cuatro horas.

Cuatro malditas horas.

La noche ya había sido una farsa antes de este particular tipo de tormento.

Vivian Adriana la había llamado histérica alrededor de las 5 PM —algo sobre Brett, sobre una paliza, sobre el hospital y cómo podía suceder esto en Paraíso— y Melissa había corrido a interpretar el papel de mejor amiga comprensiva.

Había sostenido la mano manicurada de Vivian mientras sollozaba en pañuelos de mil dólares.

Había hecho los ruidos comprensivos adecuados, dicho las mentiras tranquilizadoras correctas, siendo el hombro perfecto para llorar.

Todo mientras su mente seguía deslizándose, traicionera e inevitable, de vuelta a Fei.

A lo que podría haber hecho.

A lo que era capaz de hacer ahora.

Había dejado la casa de Vivian alrededor de las 9, prometiendo comunicarse mañana, e inmediatamente intentó llamarlo.

Una vez.

Dos veces.

Diez veces.

Diecisiete.

Nada.

El teléfono descansaba en su palma ahora, con la pantalla oscura, burlándose de ella con su silencio.

Había enviado mensajes.

Llamado.

Enviado mensajes de nuevo.

Ni siquiera una confirmación de lectura.

Ni un solo signo de vida.

Melissa se hundió en el borde de su cama —la cama que compartía con Harold, quien actualmente roncaba para dormir una borrachera de whisky en la habitación de invitados porque ella no podía soportar el olor a fracaso en su aliento esta noche— y trató de pensar racionalmente.

Probablemente está ocupado.

Explorando el lugar.

Tal vez se quedó dormido.

Está exhausto del entrenamiento; probablemente había estado en el gimnasio durante horas.

Por supuesto que está cansado.

Por supuesto que se quedó dormido.

Eso es todo lo que es esto.

Pero el razonamiento sonaba hueco.

Fino como el papel.

Porque debajo de la lógica había algo más —algo que había estado festejando en su pecho desde aquella noche en la biblioteca, algo cálido y aterrador y totalmente extraño que no tenía nada que ver con marcas o magia o cualquier broma cósmica que hubiera reconfigurado su cuerpo para desearlo.

¿Estaba preocupada porque lo amaba?

El pensamiento cayó como la hoja de una guillotina, limpia e irreversible.

Jajaja.

Se dio una risa hueca, pero la verdad seguía ahí.

¿Cuándo sucedió eso?

Pero ella sabía cuándo.

Probablemente lo había sabido durante más tiempo del que le gustaba admitir.

Tal vez había comenzado en la biblioteca, cuando él la había mirado con esos ojos que despojaban cada capa de pretensión que había usado durante veinte años.

«Tal vez había comenzado cuando me tocó como si yo importara —como si fuera más que la esposa decorativa de Harold, más que una mujer amargada pasando por los movimientos de una vida que había dejado de sentirse como suya hace mucho tiempo».

«O tal vez —y este era el pensamiento que realmente la aterrorizaba— tal vez siempre había estado allí.

Enterrado profundamente.

Suprimido.

Retorcido en algo que se parecía al odio porque…

el odio es más seguro, porque el odio era lo que se suponía que debía sentir, porque alguien había dejado abundantemente claro lo que sucedería si alguna vez yo—»
Cerró ese pensamiento con firmeza.

Ahora no.

No podía pensar en eso ahora.

«Concéntrate.

No está respondiendo.

¿Qué haces?»
Intentó llamar de nuevo.

Ring.

Ring.

Ring.

Ring.

Buzón de voz.

—Fei, cariño, por favor llámame.

Solo quiero saber que estás bien.

Por favor.

Colgó.

Miró fijamente el teléfono.

Y por primera vez en años, Melissa —la mujer que no entraba en pánico— sintió algo peligrosamente cercano al miedo.

“””
No por su reputación.

No por su imperio vinícola.

Por él.

Su Dragón.

Su chico.

La única persona en esta ciudad jaula dorada que alguna vez la había hecho sentir viva.

Y no estaba respondiendo.

Tal vez está con otra mujer.

El pensamiento se deslizó sin invitación, y las manos de Melissa se congelaron en el teléfono como si de repente se hubiera convertido en hielo.

Otra mujer.

Alguna cosita esbelta del edificio, quizás —una de esas yoguis veinteañeras con fondos fiduciarios que flotaban por el vestíbulo del Soberano en ropa deportiva de diseñador, todas piernas largas y cero grasa corporal.

O una entrenadora del gimnasio, toda tonificada y ansiosa, presionándose contra él mientras “demostraba la forma correcta”.

Él es más atractivo ahora —cambiando tan rápido que le hacía dar vueltas la cabeza.

Rasgos que se afilaban de la noche a la mañana, presencia que se espesaba como nubes de tormenta reuniéndose.

Ese chico olvidable se estaba evaporando, reemplazado por algo peligroso, algo que hacía que la gente mirara dos veces y luego fingiera que no lo había hecho.

Menos de dos días y ya parece una especie diferente.

No debería haberse sorprendido.

No realmente.

No con lo que sabía sobre su verdadera familia.

La línea Ryujin Tiamat que la gente pronunciaba sin comprender completamente las implicaciones hasta que era demasiado tarde —hasta que ven cosas que desafían la explicación educada y les cuentan cosas que no pueden repetir sin sonar dementes.

¿La marca que había florecido en su piel después de aquella primera noche?

Sorprendida, sí.

Pero no impactada.

No de la forma en que lo habría estado una mujer normal.

Porque ella había estado esperando algo así.

Había sabido, en lo más profundo de su médula, que Fei no era ordinario.

No podía ser ordinario.

No con esa sangre.

Simplemente no había esperado que despertara tan pronto.

O tan vorazmente.

«Si está con otra mujer…».

Lo aceptaría.

Por supuesto que lo haría.

Había sabido desde el momento en que la había reclamado —cuerpo, aliento, alma— que ella no sería la única.

“””
Hombres como él —hombres con esa sangre, ese hambre, ese poder— no se limitaban a tesoros solitarios.

Coleccionaban.

Conquistaban.

Construían harenes de la manera en que los dragones acumulaban oro: con avaricia, obsesivamente, sin disculpas.

Y ella sería parte de ese tesoro.

Gustosamente.

Voluntariamente.

Incluso con entusiasmo.

«Pero si está con otra mujer, aún debería contestar su maldito teléfono.

Aún debería hacerme saber que está a salvo».

No era cruel —no con ella.

Cualquier oscuridad que se enroscara dentro de él ahora, cualquier rabia y apetito que estuviera estirando sus alas, había sido gentil con ella después.

«Me había besado como si yo fuera el cristal más frágil».

«La había sostenido como si ella fuera lo único que lo mantenía anclado».

«No simplemente me ignoraría.

No sin razón».

«A menos que algo esté mal».

«A menos que no pueda responder».

Algo más se retorció en sus entrañas entonces —algo agudo y antiguo que había estado cargando durante diecisiete años, presionando contra sus costillas como un segundo latido maligno.

«Tengo que encontrarlo…».

Melissa estaba fuera de la puerta antes de que el pensamiento se hubiera formado por completo, con el teléfono agarrado en una mano, las llaves en la otra, descalza en pijamas de seda porque los zapatos eran para personas que tenían tiempo para pensar.

«Que esté con otra mujer —pensó mientras presionaba el botón del ascensor con la fuerza suficiente para magullarse el dedo—.

Que esté hasta las orejas en medio edificio.

Solo que esté vivo y respondiendo cuando llegue allí».

Las puertas se cerraron sobre su reflejo —con ojos salvajes, cabello escapando de su trenza nocturna, luciendo cada centímetro la mujer desquiciada que había jurado que nunca se convertiría.

«El amor nos hace tontos a todos», pensó con amargura.

«Pero también nos convierte en monstruos».

Y esta noche, Melissa Maxton era ambas cosas.

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