¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 85

85: El Círculo de Cobardes 85: El Círculo de Cobardes El vestuario del gimnasio privado de Danton apestaba a colonia cara, sudor nervioso y el inconfundible olor de siete chicos ricos cagándose colectivamente de miedo.

Brett Castellano estaba en el centro del círculo como un acusado que ya había sido declarado culpable y solo esperaba que el juez decidiera entre la horca o el pelotón de fusilamiento.

Cabeza agachada.

Hombros encorvados.

Parecía tan amenazante como un pañuelo mojado que alguien había usado para limpiar un orgasmo particularmente decepcionante.

«Patético», pensó Danton.

«Absolutamente jodidamente patético».

Tres años.

Tres sólidos años Brett había sido el ejecutor dorado de la cadena alimentaria subterránea de Ashford Élite.

Tres años viéndolo destrozar a cualquiera lo suficientemente estúpido como para desafiarlo.

Y ahora aquí estaba, reducido a un charco tembloroso porque había perdido contra Fei.

Fei.

El caso de caridad.

El badén humano.

El chico que se estremecía si lo mirabas demasiado fuerte.

Ese Fei.

—Entonces —dijo Danton arrastrando las palabras, apartándose de las taquillas con la perezosa amenaza de alguien que había aprendido a intimidar viendo a su padre arruinar vidas mientras desayunaba tostadas con aguacate—.

¿Quieres explicar qué demonios fue eso?

Brett no levantó la mirada.

—Perdí.

—Oh, brillante observación, Sherlock.

Gracias por eso.

No podría haberlo deducido de la parte donde toda la escuela te vio recibir una paliza de un tipo que parece que perdería una pelea contra una brisa ligera y un fuerte sentimiento de insuficiencia.

Una risa nerviosa recorrió el círculo.

Débil.

Forzada.

La risa que haces cuando la alternativa es gritar.

Anderson se movió en la parte trasera, con la cara del color de la leche de una semana dejada al sol.

Aiden estaba con los brazos cruzados, irradiando esa tranquila autoridad de hermano mayor que hacía que todos los demás se sintieran como niños jugando a disfrazarse con los trajes de papá.

Kyle seguía crujiendo sus nudillos como si estuviera calentando para una pelea que sabía que estaba a punto de perder.

Zack Preston intercambió miradas con Derek que gritaban «estamos tan jodidos» en doce fuentes diferentes.

Siete chicos.

Siete futuros colgando de un hilo que ninguno de ellos podía ver pero todos podían sentir apretándose alrededor de sus cuellos.

—Lo que queremos saber —continuó Danton, acercándose—, es cómo perdiste.

Porque te he visto pelear, Brett.

Todos te hemos visto pelear.

¿Y eso?

—Hizo un gesto vago hacia el mundo exterior—.

Eso no era pelear.

Eso era arte performativo.

Eso era danza interpretativa titulada «Por favor, patea mi trasero suavemente, Señor».

Eso era tú haciendo todo menos tumbarte y pedirle a Fei que dibujara el contorno de tu dignidad con tiza.

—Yo…

—Contuviste los golpes.

Dejaste aberturas que un pensionista ciego podría haber aprovechado.

Es como si quisieras perder.

—¿Estabas tirando el combate?

—preguntó Zack, porque aparentemente hoy era el día para señalar lo obvio.

Silencio.

Del malo.

Ese que se instala en tus pulmones como humo y te hace darte cuenta de que estás en una habitación llena de personas que venderían a sus propias madres por un mejor lugar de estacionamiento.

—Responde a la puta pregunta —dijo Danton, bajando la voz a ese registro silencioso que significaba que alguien estaba a punto de sangrar.

Más silencio.

La paciencia de Danton —nunca abundante— se rompió como un hueso de la suerte en la cena de Navidad.

Agarró a Brett por el cuello, lo jaló hacia adelante y enterró su puño en el estómago de Brett con el tipo de precisión que viene de la práctica.

Los nudillos se hundieron profundamente, provocando un resoplido que sonaba como un acordeón perforado.

Brett se dobló, con arcadas secas, pero Danton no lo dejó caer.

Agarró su pelo, le tiró de la cabeza hacia arriba.

—Te hice una pregunta, inútil saco de privilegios heredados.

Un caso de la olla llamando negro al cazo.

—S-sí —jadeó Brett, tratando de aspirar aire que no estaba ahí—.

Sí, ¿de acuerdo?

Lo tiré…

La rodilla de Danton se elevó.

Conectó con SUS costillas.

Algo crujió—húmedo, satisfactorio, probablemente caro de arreglar.

Brett golpeó las baldosas con fuerza, encorvándose alrededor de su sección media como un feto que acababa de aprender sobre el interés compuesto.

—Lo dejé ganar —resopló—.

¿Feliz ahora?

¿Quieres que lo borde en una maldita almohada?

El zapato de diseñador de Danton descendió sobre la mano de Brett—lento, deliberado, moliendo los nudillos contra el frío suelo como si estuviera ablandando carne.

—Lo único que quiero —dijo Danton, con voz tranquila y letal—, es entender cómo uno de nosotros pudo perder contra él.

Contra esa patética cucaracha que ha estado viviendo bajo mi techo como una maldita deducción de impuestos.

Giró el pie.

Brett emitió un sonido que era mitad grito, mitad sollozo, toda humillación.

Anderson parecía a punto de desmayarse.

Kyle se había vuelto translúcido.

Derek y Zack Preston perfeccionaban el arte de mirar absolutamente a la nada.

Solo Aiden permaneció impasible—brazos cruzados, observando como si estuviera tomando notas mentales para su propio tribunal futuro.

—¿Por qué?

—susurró Anderson, con la voz quebrándose como la de un niño de doce años.

—Porque TENÍA que hacerlo, absoluto…

—Brett lo cortó.

Se encogió más.

Respiró como si doliera—.

Porque él tenía…

El silencio se extendió de nuevo.

Entonces Danton dijo lo que todos estaban pensando pero nadie quería expresar.

—Sabes que él se va a enterar.

La temperatura se desplomó.

Él.

No se necesitaba nombre.

Nunca un nombre.

Solo él —la sombra detrás de cada trono en Ashford Élite, la razón por la que incluso los chicos más ricos a veces se despertaban sudando.

Brett adquirió el color de las cenizas viejas.

—Danton…

—Él siempre se entera.

Lo sabes.

Todos lo sabemos —la voz de Danton había perdido su filo, reemplazado por algo mucho peor: miedo genuino, escasamente velado—.

Y cuando lo haga, querrá saber por qué uno de sus chicos tiró una pelea contra el caso de caridad de mi familia.

—Puedo explicarlo…

—¿Puedes?

—Danton finalmente levantó el pie—.

Porque me encantaría escucharlo.

De verdad.

No puedo esperar a la parte donde le explicas que perdiste a propósito contra Phei Maxton y de alguna manera eso tiene sentido y no va a terminar con todos nosotros fertilizando algún sitio de construcción en el desierto.

Brett se esforzó por ponerse de rodillas, sosteniendo sus costillas con un brazo y su mano aplastada con el otro.

Miró alrededor del círculo.

Desesperado.

Buscando misericordia.

Encontró siete caras que bien podrían haber sido talladas en piedra.

El círculo de cobardes se cerró más.

—No nos mires —dijo Zack, retrocediendo aún más como si el fracaso de Brett pudiera ser contagioso—, como si con un solo toque se despertara mañana con una repentina alergia a ganar y un misterioso impulso de ser abofeteado por casos de caridad.

—No lo voy a hacer enojar porque tú decidiste disfrazarte de saco de boxeo para el rechazado de Maxton —la voz de Kyle se había vuelto aguda y delgada, el tono generalmente reservado para vírgenes de películas de terror justo antes de que aparezca el fantasma asesino—.

Ni hablar.

No va a suceder.

Me gustan mis rótulas donde están, gracias.

Son equipo original.

—Tenemos nuestros propios problemas que proteger —añadió Derek, todavía fingiendo desplazarse por su teléfono en blanco como si pudiera convocar mágicamente un helicóptero de rescate—.

Nuestras propias posiciones.

¿Crees que alguno de nosotros va a arriesgar el cuello después de esto?

Preferiría besar a un cactus con lengua.

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