¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 9

9: El Secreto en la Biblioteca 9: El Secreto en la Biblioteca “””
Hace dos meses
Fei no podía dormir.

No era inusual.

El insomnio había sido su compañero constante durante años, apareciendo sin invitación como todo lo demás en esta casa.

A veces era el estrés.

A veces era Danton.

A veces era simplemente su cerebro negándose a callarse de una puta vez, repitiendo cada humillación del día como un resumen de sus fracasos.

Esta noche, era sed.

Simple y mundana sed.

Se había ido a dormir sin agua porque la cocina estaba ocupada —Danton y alguna chica besándose contra la encimera, sus risitas resonando por la mansión como uñas en una pizarra.

Fei había dado media vuelta inmediatamente, regresado a su habitación, e intentado ignorar la sequedad rasposa en su garganta.

Pero a la 1:47 AM, según el reloj de su mesita de noche, ya no podía ignorarlo más.

A la mierda.

Danton y su capricho de la semana probablemente ya habían terminado.

Probablemente estaban en su habitación, haciendo lo que fuera que requería que Fei fuera exiliado de su propio espacio por la noche.

Se deslizó fuera de la cama, vistiendo solo una vieja camiseta y pantalones deportivos, y caminó descalzo hacia el pasillo.

La mansión Maxton era diferente por la noche.

Durante el día era todo bordes afilados y mármol frío, una pieza de exhibición diseñada para intimidar.

Pero de noche, con solo el sutil resplandor de la iluminación de acento a lo largo de los zócalos, casi se sentía…

pacífica.

Como un museo después de hora de cierre, cuando todos los visitantes se habían ido a casa y las exhibiciones podían finalmente respirar.

Fei se movía silenciosamente por el pasillo, años de práctica haciendo sus pasos inaudibles.

La regla número uno de supervivencia en esta casa: no llames la atención sobre ti mismo.

Nunca.

Llegó a la escalera principal, comenzó a descender hacia la planta baja donde estaba la cocina, cuando lo escuchó.

Un sonido.

Suave.

Apenas audible.

Proveniente de algún lugar abajo.

Fei se quedó inmóvil a mitad de paso, su mano aferrándose al pasamanos.

Se repitió.

Un débil…

¿gemido?

¿Quejido?

No podía distinguir.

Pero definitivamente era humano, y definitivamente venía de la planta baja.

Su primer pensamiento: Danton había llevado a su chica abajo.

Genial.

Simplemente genial.

Ahora tendría que esperar aún más por agua, o arriesgarse a presenciar algo que le daría pesadillas.

“””
Pero mientras permanecía allí, escuchando, algo no encajaba.

El sonido no venía de la sala donde Danton solía divertirse.

Venía de…

el otro lado de la casa.

Hacia el ala este.

Hacia la biblioteca.

La curiosidad —esa cosa peligrosa y estúpida que lo había metido en problemas más veces de las que podía contar— le hizo continuar bajando las escaleras.

Lentamente.

Cuidadosamente.

Cada paso deliberado y silencioso.

Fei vaciló solo un momento.

La curiosidad siempre había sido su músculo más débil; siempre superaba al sentido común.

Descendió el resto de las escaleras en silencio, manteniéndose en los bordes donde el mármol tenía menos probabilidades de hacer eco.

El vestíbulo se extendía amplio bajo la absurda lámpara de araña que brillaba incluso en la oscuridad, arrojando luz fracturada a través del suelo como monedas derramadas.

Fei se mantuvo en las sombras a lo largo de la pared, moviéndose hacia la fuente del sonido.

La puerta de la biblioteca estaba cerrada pero no asegurada.

Un hilo de luz se derramaba por la rendija, pintando una delgada línea a través del suelo de mármol.

Y los sonidos —más claros ahora— definitivamente no eran del tipo que Danton solía hacer producir a la gente.

El aire en el pasillo se sentía denso, casi húmedo contra la piel de Fei, llevando el débil y persistente rastro del perfume de Melissa (algo caro, especiado, con un oscuro mordisco floral que siempre se aferraba a la parte posterior de su garganta como una amenaza).

Había llegado a la puerta de la biblioteca y el aroma cambió.

Más agudo.

Sal y piel y algo inconfundiblemente femenino, crudo y animal, escapándose por la rendija como humo.

Le golpeó bajo en el vientre, una oleada caliente y vertiginosa que le hizo agua la boca incluso mientras su estómago se retorcía.

A través de la rendija de la puerta entreabierta, la habitación exhalaba calor.

El resplandor del monitor era una fría hoja azul sobre el escritorio de roble, pero el aire mismo se sentía febril, cargado con el almizcle de la excitación.

Podía saborearlo en cada inhalación: cobrizo, dulce, bordeado con el leve sabor metálico de su sudor.

Entonces los sonidos lo envolvieron.

Húmedos.

No educados, no discretos.

Un espeso y rítmico schlick-schlick-schlick mientras sus dedos se hundían y salían, piel sobre piel resbaladiza, lo suficientemente fuerte como para sentirlo en los dientes.

Cada movimiento terminaba con un suave y obsceno chapoteo cuando su palma se frotaba contra su clítoris.

La silla crujía al compás, el viejo cuero exhalando como si también respirara con dificultad.

Alguien estaba sentado en esa silla.

Alguien con largo cabello oscuro cayendo sobre hombros desnudos.

Alguien cuya mano derecha se movía rítmicamente bajo el escritorio, fuera de la vista, mientras suaves gemidos escapaban de sus labios.

Melissa.

A Fei se le cortó la respiración en la garganta tan fuerte que casi se ahogó.

Su tía —no, su tutora, su atormentadora, la mujer que había convertido su vida en un calculado infierno durante diez años— estaba sentada en la silla de Harold, su bata de seda abierta, una mano entre sus piernas, la otra apoyada en el escritorio mientras observaba algo en la pantalla del ordenador.

El resplandor del monitor iluminaba su rostro, y Fei podía ver su expresión incluso desde su limitado ángulo a través de la rendija.

Ojos entrecerrados.

Labios entreabiertos.

Mejillas sonrojadas.

Su mano se movía más rápido, y su respiración se entrecortaba.

Un ligero brillo de sudor cubría su columna, captando la luz del monitor en temblorosos rayos que se deslizaban lentamente hacia abajo, trazando cada vértebra antes de desaparecer bajo la seda arrugada en su cintura.

Los músculos a lo largo de sus omóplatos se flexionaban y relajaban, flexionaban y relajaban, la piel deslizándose sobre el hueso en un ritmo que coincidía con el movimiento frenético entre sus muslos.

En el espejo de cuerpo entero la vista era implacable: su sexo sonrojado de color rosa oscuro, hinchado y brillante, labios separados y relucientes como fruta partida.

Sus dos dedos (medio y anular) se introducían hasta los nudillos, salían húmedos y enredados con su propia humedad, luego se curvaban hacia arriba antes de sumergirse de nuevo.

Cada embestida empujaba una pequeña perla de fluido sobre su perineo; rodaba por el pliegue de su muslo y goteaba, una lenta gota tras otra, sobre el asiento de cuero debajo de ella.

La mancha húmeda se extendía, oscura y brillante.

El pulso de Fei retumbaba tan fuerte que lo sentía en su miembro, una palpitación pesada y dolorosa que se sacudía contra la cintura de sus pantalones deportivos.

El líquido preseminal se filtraba, cálido y pegajoso, empapando el algodón.

La tela se adhería a la punta, cada latido arrastrándola sobre la piel hipersensible hasta que sus rodillas casi se doblaron.

—Joder —susurró ella, tan bajo que Fei casi no la oyó—.

Sí…

así…

Le hablaba a la pantalla.

A cualquier porno que estuviera viendo.

La respiración de Melissa entraba y salía, áspera, húmeda, casi animal.

Pequeños sonidos entrecortados escapaban de su garganta (gemidos medio ahogados, maldiciones bajas, súplicas que nunca dejaría que nadie escuchara a la luz del día).

Fei sabía que debía irse.

Sabía que esto era más que incorrecto, más que inapropiado.

Si ella lo atrapaba —si alguien lo atrapaba— estaba muerto.

Peor que muerto.

Pero no podía moverse.

No podía apartar la mirada.

Era como si su cerebro hubiera sufrido un cortocircuito, atrapado entre el horror y algo más.

Algo que no quería nombrar.

Los gemidos de Melissa crecieron más fuertes, más desesperados.

Sus caderas se movían en la silla, frotándose contra su propia mano.

Los sonidos húmedos se intensificaron.

—Dios…

sí…

por favor…

—Su voz no se parecía en nada al tono frío y controlado que usaba durante el día.

Era cruda.

Desesperada.

Humana de una manera que Fei nunca la había visto.

Su aroma se espesaba con cada segundo, inundando el aire hasta que Fei la saboreaba en su lengua: sal, sexo, el leve amargor de su propia excitación.

Su columna se arqueó de repente, un arco afilado y elegante.

Sus movimientos se volvieron erráticos, su respiración áspera y rápida.

Y entonces se tensó, todo su cuerpo poniéndose rígido, su mano libre agarrando el borde del escritorio con tanta fuerza que sus nudillos se pusieron blancos.

El espejo lo captaba todo: la forma en que su sexo se contraía con fuerza alrededor de sus dedos enterrados, un temblor visible, otro pulso espeso de humedad abriéndose paso alrededor de sus nudillos y deslizándose por su muñeca.

Sus muslos temblaban; el asiento de cuero crujía bajo la repentina presión de sus caderas presionando hacia abajo.

Un gemido bajo y desesperado se escapó a pesar de sus dientes apretados (crudo, gutural, nada parecido a la refinada mujer que gobernaba esta casa).

Todo su cuerpo se tensó, hombros bloqueados, dedos de los pies curvándose contra el suelo, y por un segundo interminable estuvo perfecta y violentamente quieta.

Luego se hizo pedazos.

Un estremecimiento de cuerpo entero la recorrió, la piel húmeda de sudor ondulando.

Otro chorro (fluido caliente y transparente) se derramó sobre sus dedos y golpeó audiblemente contra el asiento.

El olor de aquello (agudo, embriagador, inconfundiblemente su clímax) golpeó a Fei como un puño.

Se desplomó hacia adelante, la frente casi tocando el escritorio, el pecho agitado.

Su mano permaneció entre sus piernas un momento más, acariciando perezosamente a través del desastre que había hecho, los dedos brillando como si los hubiera sumergido en aceite.

—Joder —jadeó, con voz quebrada y temblorosa.

La única palabra quedó suspendida en el aire húmedo como incienso.

Los pulmones de Fei ardían; no había respirado durante demasiado tiempo.

Su miembro se sacudió de nuevo, goteando constantemente ahora, la mancha húmeda en sus pantalones deportivos fría contra su piel.

Vergüenza y lujuria trenzadas tan fuerte que no podía distinguir dónde terminaba una y comenzaba la otra.

Se obligó a retroceder (un paso silencioso, dos), cada nervio gritando.

El mármol era hielo bajo sus pies ahora, devolviéndolo a su cuerpo.

Huyó.

El pasillo pasó borroso ante él, perfume y sexo aún adheridos al interior de su nariz, los sonidos húmedos resonando detrás de sus ojos.

No se detuvo hasta que la puerta de su dormitorio se cerró con un clic y se derrumbó contra ella, deslizándose hasta sentarse en el suelo, temblando, excitado, sucio con el recuerdo de sus dedos empapados y la forma en que su sexo se había contraído y llorado para nadie más que ella misma.

No volvió a dormir esa noche.

¿Qué coño acababa de ver?

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