¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 96

96: Armagedón Hormonal 96: Armagedón Hormonal Y sus mentes, pobres cosas frágiles, hicieron cortocircuito como circuitos sobrecargados en una tormenta —chispas volando, fusibles quemados, dejando solo el acre aroma de sinapsis carbonizadas.

Ah, ahí está: Carisma a noventa, ese depredador implacable, junto con una voz lo suficientemente divina como para avergonzar a la hueste celestial.

Una combinación letal, realmente —como entregarle a un niño pequeño una pistola cargada y observar la inevitable tragedia desarrollarse con fascinación indiferente.

La mirada de Fei se encontró con la del más alto —la morena de ojos avellana ahora cómicamente abiertos, tensándose como si intentaran huir de sus órbitas y buscar asilo en otra parte.

Ella se ahogó en su mirada, rindiéndose con la gracia resignada de una mujer que se ahoga y decide, en sus últimos momentos, que el abismo es bastante acogedor después de todo.

Sus pupilas florecieron como flores negras en tierra envenenada.

Sus labios se separaron en súplica silenciosa.

Un rubor subió por su garganta, lento y traicionero, revelando la rebelión de su cuerpo contra lo que quedaba de su compostura.

Parecía como si hubiera vislumbrado al mismísimo Mesías —abdominales cincelados, aureola torcida, quizás con una orden de arresto por delitos menores divinos.

Su compañera rubia no corrió mejor suerte, con ojos azules vidriosos en lo que solo podría describirse como una petite mort del alma —un éxtasis menor, o quizás el inicio de una deliciosa ruina autoinfligida.

—Hola —chilló la morena, escapándosele la palabra como un secreto culpable antes de que pudiera contenerla.

Su mano voló a su boca, como si quisiera devolverla dentro y fingir que la traición nunca había ocurrido.

Fei les ofreció la más leve curva de una sonrisa —nada extravagante, apenas un indicio de diversión ante la comedia humana que se desarrollaba— y volvió su atención al casillero.

Detrás de él, el aire se llenó con los susurros frenéticos de dos adolescentes desmoronándose por las costuras.

—Oh, Dios mío.

Oh, por Dios.

¿Quién diablos era ese?

—Ese es…

ese es Phei Maxton.

El becado.

El bicho raro de la caridad.

—¿Ese es el caso de caridad?

Cariño, ¿estás ciega?

Eso no es un caso de caridad.

Es un apocalipsis ambulante en forma humana —una hermosa catástrofe que no me importaría sobrevivir.

—Lo sé.

—Me miró.

Realmente me miró.

Creo que estoy embarazada de él.

—Así no funciona la biología…

—Me importa un carajo la biología.

Estoy embarazada de su mirada.

Concepción inmaculada mediante fornicación ocular.

Llámalo milagro o maldición; de cualquier manera, me quedaré con los bebés oculares.

Fei presionó sus dientes contra la suave carne de su mejilla interna, ahogando otra risa.

Una más, y el pasillo descendería al pandemonio —una reacción en cadena de Armagedón hormonal.

Mejor no tentar más al destino; los dioses ya tienen un desagradable sentido del humor.

Con precisión mecánica nacida de la necesidad, extrajo sus libros: el pesado tomo de cálculo, la antología de inglés con las esquinas dobladas, el cuaderno prístino comprado con moneda legítima en lugar de recogido entre los detritos de almas olvidadas.

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Cerró el casillero de golpe, giró el dial y se dio la vuelta —solo para enfrentarse a los siete centinelas que aún merodeaban como una mal ensayada prueba de mediocridad.

Fei no alteró su paso.

Sin aceleración, sin vacilación —solo esa calma inexorable y depredadora de un hombre que sabe que el mundo se dobla, eventualmente, ante quienes se niegan a ceder.

Observemos la carnicería.

Brett lo registró primero, con el rostro palideciendo como si lo hubiera drenado algún vampiro invisible.

Se apartó con la prisa sin gracia de un hombre que recuerda un compromiso previo con su propia mortalidad.

Uno.

Anderson y Kyle cayeron después, moviéndose como hombres condenados a los que se les concede un indulto de último minuto.

Dos.

Tres.

Zack Preston desapareció lateralmente, aplastándose contra los casilleros como si rezara por la ósmosis para salvarse.

Cuatro.

Tranquilo, muchacho.

No estoy a punto de devorar tu alma —aunque la tentación persiste.

La mandíbula apretada de Derek se aflojó lo suficiente para tragar los restos de su orgullo antes de escabullirse hacia la derecha.

Aiden —el imperioso Aiden, que había dominado a Fei durante años con la petulancia de la mediocridad heredada— bajó los ojos al suelo desgastado, sumiso como un perro azotado.

Cinco.

Seis.

Y Danton…

Danton no simplemente se hizo a un lado.

Retrocedió.

Un respingo completo y visceral —el tirón primario de un cuerpo cuyos instintos antiguos gritaban depredador ápex acercándose mientras el cerebro superior luchaba por alcanzarlo.

Su hombro golpeó la pared con un satisfactorio golpe sordo, y en ese instante congelado y exquisito, Fei saboreó el terror crudo y puro que florecía en los ojos de su hermanastro.

Un terror puro y sin diluir, del tipo que susurraba sobre secretos enterrados y ajustes de cuentas inevitables.

Siete.

Y así es como se parte el jodido Mar Rojo.

Y así, sin una palabra ni un gesto, Fei partió el Mar Rojo —aunque este Moisés no portaba tablas, sino la silenciosa promesa de una plaga.

Fei se deslizó por el corredor que habían desocupado como si los siete chicos fueran meros fantasmas —insustanciales jirones de cobardía y colonia que se apartaban ante él como la niebla ante una procesión fúnebre.

El pasillo cayó en ese peculiar silencio reservado para ejecuciones y eclipses: no un verdadero silencio, pues la escuela aún bullía con los vivos, sino la contención colectiva de respiración de cincuenta adolescentes aterrorizados de que una sola exhalación pudiera romper cualquier oscuro encantamiento que acababa de desarrollarse.

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Luego surgieron los susurros, tentativos al principio, como las notas iniciales de un réquiem, antes de hincharse en un crescendo de delicioso pánico.

—¿Viste eso?

—Se apartaron para él.

Realmente se jodidamente apartaron.

—Danton Maxton se estremeció.

Danton.

El mismo Danton que una vez enfrentó a un linebacker con esteroides sin siquiera parpadear.

Se estremeció como un sacerdote pateado.

—¿Qué demonios está pasando?

—Es por la pelea, obviamente.

Fei convirtió a Brett en arte moderno ayer —expresionismo abstracto en moretones.

—No, cariño, es más que eso.

Mira sus caras.

Parecen hombres a los que acaban de entregarles polaroids de sus propias tumbas abiertas.

—¿Desde cuándo el becado inspira terror existencial?

—Desde aproximadamente nunca.

Esa es la belleza del asunto.

Nunca —hasta esta mañana, cuando el universo aparentemente decidió invertir la cadena alimenticia por pura diversión.

—Escuché que tiene influencia.

Información.

Material de chantaje lo suficientemente jugoso como para hacer sonrojar a un tabloide.

—¿Sobre la Trinidad Impía?

Por favor.

¿Qué podría tener el caso de caridad?

¿Recibos de las cuentas offshore de sus padres?

¿Fotos de sacrificios rituales de cabras en la caseta de botes?

—No lo sé, pero la expresión de Danton no era de ‘perdí una pelea’.

Eso fue terror de ‘mi alma inmortal acaba de ser embargada’.

—Dios mío.

—Sí.

Dios mío lo resume bastante bien.

Fei continuó su paso medido, esa privada y serpentina sonrisa curvándose en la comisura de su boca como humo de una pira recién encendida.

Para la hora del almuerzo, toda la escuela se estaría alimentando del rumor: los chicos dorados, esos intocables semidioses de privilegio heredado, ahora le tenían miedo a Phei Maxton.

Y nadie sabría por qué.

Perfecto.

Que especulen.

Que borden el misterio con hilos cada vez más escabrosos hasta que la verdad se vuelva irrelevante.

El miedo es un jardinero; prospera en la oscuridad, se multiplica en el silencio y convierte sombras inofensivas en bestias babeantes con demasiados dientes.

Que hablen.

Que se pregunten.

Que se queden despiertos inventando razones por las que el orden natural había silenciosa e irrevocablemente roto su correa.

Dobló otra esquina, abandonando a los siete desastres emocionales a su colapso nervioso colectivo, y miró su teléfono.

7:42 AM.

Dieciocho minutos hasta la campana.

Literatura Inglesa.

Salón 304.

Y—porque el cosmos claramente tiene un sentido del humor sádico—compartiría esos cincuenta y cinco minutos con la única persona que había pasado toda la mañana tratando de extirpar de sus pensamientos como un tumor.

Maya Scarlett.

La mandíbula de Fei se tensó lo suficiente como para hacer audición para un cortador de diamantes.

Maya era…

complicada.

Una paradoja ambulante envuelta en enigma y servida con una guarnición de metralla emocional.

«Esto está bien», se dijo a sí mismo.

«Total y completamente bien.

Acabo de intimidar casualmente a siete depredadores ápex hasta hacerlos dispersarse como vírgenes asustadas y accidentalmente embarazar a dos estudiantes de tercer año con una sola mirada».

«Una hora de clase con Maya Scarlett debería ser pan comido».

«¿Verdad?»
«…¿Verdad?»
Subió las escaleras hasta el tercer piso, con la mochila colgada sobre un hombro, el blazer aún drapeado sobre su brazo como la capa de un matador que aún no había decidido usar.

Los susurros lo seguían, un espectro chismoso que se negaba a ser sacudido.

El Salón 304 se alzaba al final del corredor, su puerta entreabierta como la boca de alguna bestia paciente y expectante.

Fei tomó un lento respiro, saboreando el borde metálico de la inevitabilidad.

«Allá vamos».

«Hora de pasar cincuenta y cinco minutos fingiendo que Maya Scarlett es simplemente otro mamífero ladrón de oxígeno en una habitación llena de ellos».

«Alerta de spoiler: Estoy catastrófica e irremediablemente jodido».

Pero incluso los dragones, en la privacidad de sus propios cráneos, tienen permitido el ocasional sueño patético.

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