¡Mi Harén Tabú! - Capítulo 97

97: Summon de la Reina del Infierno 97: Summon de la Reina del Infierno Para cuando terminó el almuerzo, los peores temores de Fei no solo se habían materializado —habían llegado con toda su pompa, trompetas sonando, arrastrando un desfile de payasos apocalípticos y cobrándole por daños emocionales.

Había comenzado con una engañosa inocencia.

Entró en la cafetería irradiando ese tipo de omnipotencia silenciosa normalmente reservada para deidades menores que acababan de descubrir el interés compuesto y las lagunas fiscales; Espalda recta.

Expresión neutral.

Blazer colgado sobre un brazo como un estandarte conquistado.

Parecía menos un estudiante y más un jefe final que había tomado un giro equivocado y vagado hasta la zona de tutorial.

La fila del almuerzo se abrió a su paso con instintiva deferencia.

Sacó la tarjeta negro obsidiana que Melissa le había dado —elegante, pesada, el equivalente financiero a un pelotón de fusilamiento— y compró una comida real.

Proteína que alguna vez poseyó alma.

Vegetales que no habían sido hervidos hasta la sumisión.

Una bebida no filtrada a través de la desesperación municipal y el compromiso presupuestario.

La civilización, decidió Fei mientras observaba su bandeja, sabía sospechosamente a privilegio.

Peligroso.

Adictivo.

Probablemente carcinogénico.

Naturalmente, se retiró a su exilio habitual: la mesa de la esquina junto a la salida de emergencia.

Con corrientes de aire.

Olvidada.

Estratégicamente distante de cualquier cosa que se asemejara a la felicidad.

Durante años había gobernado ese pedazo de linóleo en espléndido aislamiento —el fantasma del festín, observando la cadena alimenticia de la Academia de Elite Ashford con el interés desapegado de un nigromante que observa a hienas particularmente bien acicaladas destripando una gacela.

Esperaba soledad.

Esperaba las miradas —vistazos furtivos de chicos y chicas por igual, como si fuera un cubo de Rubik ensamblado por un dios sádico y dejado allí para burlarse de ellos.

Esperaba susurros.

Esperaba las réplicas residuales de su imitación matutina de Moisés.

Lo que no esperaba era que Maya Scarlett se materializara frente a él con la fluida presunción de una súcubo cobrando un alma que había pagado por adelantado siglos atrás.

—Hola —dijo ella ligeramente, con una sonrisa lo suficientemente afilada para hacer sangrar—.

Qué casualidad encontrarte aquí.

Fei la miró fijamente.

El universo, al parecer, había elegido la violencia.

Había pasado toda la clase de Literatura Inglesa ejecutando maniobras tácticas avanzadas de evasión: camuflaje en la última fila, fijación en el cuaderno, respuestas entregadas en sílabas lo suficientemente cortas para calificar como crímenes de guerra.

A menos que fingiera un elaborado ataque o se lanzara por una ventana, había mantenido una estricta distancia radiactiva.

Y sin embargo aquí estaba ella.

Bandeja abajo.

Piernas cruzadas.

Sonriendo como si acabara de dar jaque mate a Dios y estuviera esperando que Él lo notara.

—Te estaba evitando —dijo Fei, plano como una lápida.

—Lo noté.

—Su sonrisa se ensanchó, revelando dientes que probablemente podrían abrir sobres sellados—.

Y…

eres adorablemente terrible en ello.

—Soy excepcional en ello.

Tú simplemente eres…

—Gesticuló vagamente hacia toda su existencia—.

…implacable.

—Prefiero tenaz —se reclinó, imperturbable—.

Suena noble.

Como un caballero asaltando un castillo.

O una enfermedad.

Ah.

Problemas.

Con P mayúscula.

En negrita y cursiva.

Subrayado con sangre.

Conocía el arquetipo.

Las chicas que trataban el déjame en paz como un preliminar.

Que consideraban los límites como sugerencias educadas escritas en tinta invisible.

Que desmantelarían la soledad cuidadosamente construida de un hombre ladrillo por ladrillo, para luego pararse sobre los escombros preguntando por qué se veía tan cansado.

En su estado actual —despertar temprano, todavía controlando los restos salvajes de los Legados Principales, todavía enseñando a antiguos depredadores apex cómo sentarse— Maya Scarlett no era una complicación.

Era una mina terrestre con lápiz labial.

Y sin embargo se quedó.

Desempacó su almuerzo con serenidad doméstica, colonizando su mesa como si siempre hubiera sido suya.

Como si la historia misma fuera negociable dada la audacia suficiente.

«Espléndido.

Maravilloso.

Todo está bien.

Definitivamente no estoy entrando en pánico».

Los susurros se encendieron casi inmediatamente —un coro griego de histeria adolescente.

—¿Esa es Maya Scarlett?

—Está sentada con el cadáver becado.

—Primero Sierra ayer, ahora Maya?

El caso de caridad está formando un harén de desastres naturales.

—Tal vez tiene un Excalibur ahí abajo.

—Tío, eso es siniestro.

—Solo digo —hace cuarenta y ocho horas era un mueble.

Ahora las dos mujeres más aterradoras de la academia lo están rodeando como tiburones con fondos fiduciarios.

Fei se concentró en su comida con la sombría devoción de un condenado saboreando su última cena.

Fingió que Maya Scarlett no estaba a tres pies de distancia, observándolo con ojos que desprendían capas que él no sabía que poseía.

No ayudó.

A mitad del almuerzo, los susurros habían hecho metástasis —evolucionando de bromas a conspiraciones, de conspiraciones a profecías.

La mayoría eran ridículas.

«Está coleccionando Legados Principales y Elites del Centro como tarjetas de edición limitada».

«Gotta arruinarlos a todos».

Otras eran…

más oscuras.

Más peligrosas.

Y en algún lugar en medio del ruido, llevado en el aliento encantado del escándalo, Fei escuchó el nuevo título extendiéndose como una cepa particularmente agresiva de influenza: Sierra —la Reina Perra del Infierno— había emitido una convocatoria.

No estaba seguro si reír o empezar a cavar su propia tumba.

Probablemente ambas.

La eficiencia importa.

—Escuché que tiene algo contra los Legados.

Chantaje, tal vez.

O fotos de ellos sacrificando cabras a sus fondos fiduciarios —lo que sea que mantenga a los niños Legado a raya.

—Eso explicaría por qué todos andan de puntillas a su alrededor como si tuviera una granada activa en su mochila.

—¿Pero qué hay de las chicas?

No puedes chantajear a alguien para que se siente en tu mesa del almuerzo.

A menos que la información sea muy buena —como del nivel ‘Sé lo que hiciste en la fiesta del yate de Papi’.

—¿Tal vez ahora es guapo?

¿Lo viste esta mañana?

El tipo tuvo una transformación directamente desde el noveno círculo.

Como si Lucifer decidiera ir al gimnasio y cambiar cuernos por mechas.

—Una transformación no explica que Maya Scarlett lo elija a él sobre literalmente cualquier otra persona en esta escuela.

La chica podría elegir futuros senadores, CEOs, o al menos alguien cuya familia deletree ‘dinero antiguo’ con barras de oro real.

Fei devoró su almuerzo como si fuera su última comida antes del pelotón de fusilamiento, murmuró alguna excusa a medias a Maya —quien parecía demasiado encantada con su pánico— y salió disparado hacia sus clases de la tarde.

El resto del día se arrastró en una neblina de miradas de reojo y susurros que sonaban sospechosamente a apuestas sobre su inminente ejecución social.

Luego, justo cuando sonó la campana final —como algún remate cósmico— su antiguo teléfono vibró en su bolsillo.

Fei lo sacó, preparándose para spam u otra críptica notificación de cualquier sistema eldritch que hubiera decidido disfrazarse como su hada madrina.

En cambio: un mensaje de un número grabado en su cerebro como una marca de ganado.

Sierra Montgomery.

La Reina Perra del Infierno, campeona reinante del terrorismo emocional.

«Sala de música.

Ahora.

No me hagas esperar, Fei, o ya sabes lo que puedo hacer por lo que pasó ayer».

Fei miró la pantalla, una lenta y afilada sonrisa extendiéndose por su rostro.

¿La sala de música abandonada?

Clásico.

¿Dónde más convocaría la reina a su antiguo plebeyo para un ajuste de cuentas?

Esa sala era infame en la Academia de Elite Ashford —y no porque alguien practicara escalas allí.

Era el equivalente en el campus a un callejón trasero: perfecto para encuentros furtivos, palizas, transacciones de drogas, o cualquier otro pecado que la élite no quisiera en el CCTV supervisado.

Los profesores lo sabían.

La administración lo sabía.

A nadie le importaba —la mitad de los niños que la usaban tenían padres que podían comprarle a la escuela un nuevo edificio si eso significaba mantener el hábito de cocaína de los pequeños Legados fuera del expediente.

Para Fei, sin embargo, esa habitación era un círculo personal del infierno.

Era donde Sierra lo había emboscado más veces de las que podía contar.

Donde lo había acorralado contra polvorientos pianos y siseado amenazas mientras él escribía en secreto sus ensayos, depuraba sus tareas de cálculo, y básicamente hacía de pasante no remunerado para su reino de terror.

—Eres listo, ¿verdad?

Lo único para lo que sirve una rata becada de caridad como tú.

Así que sé útil, bicho raro.

A menos que quieras que toda la escuela sepa qué acosador patético eres.

Las mentiras con las que había amenazado difundir.

Los rumores que realmente había desatado, incluso después de que él saltara a través de cada aro en llamas que ella había establecido.

Y ahora quería la segunda ronda.

Después de ayer.

Después de que el universo aparentemente hubiera decidido presionar el botón “invertir jerarquía social” solo para ver las consecuencias.

Oh, Sierra.

Dulce e inconsciente Sierra.

¿Realmente no tienes idea de que estás a punto de caminar hacia tu propio funeral, verdad?

Fei guardó el teléfono y se dirigió al ala este, con las manos hundidas en los bolsillos, la camisa por fuera, la corbata colgando como una soga de la que ya se había deslizado.

Dos botones desabrochados en el cuello —pequeña rebelión, gran declaración.

Debería haber ido a casa.

De vuelta a la Torre Soberana, al ático que todavía se sentía como si hubiera irrumpido en la vida de otra persona.

De vuelta a los mostradores de mármol y una vista que costaba más que su antiguo vecindario.

Pero Sierra lo había convocado.

¿Y Fei?

Nunca había sido bueno diciendo no a una invitación a su propia destrucción.

Hasta ahora.

Dobló la última esquina y allí estaban.

La guardia real de Sierra.

Cuatro chicas apostadas fuera de la puerta de la sala de música como modelos de Victoria’s Secret que hubieran tomado un giro equivocado hacia un simulador de chicas malas.

No estaban simplemente de pie —estaban curadas.

Una formación deliberada que gritaba “estamos aburridas, hermosas y listas para arruinar tu día”.

Y por Cristo saltarín en un palo de pogo, todas parecían letales.

Sierra siempre había coleccionado la belleza como trofeos, parte de la marca de Reina Perra del Infierno que había registrado desde el primer año.

¿Pero estas cuatro?

Eran la edición limitada, la actualización bañada en veneno.

Uniformes, técnicamente.

Pero personalizados como armas: faldas subidas hasta territorio de “detención inmediata”, aferrándose a muslos que podrían aplastar el cráneo de un hombre —y probablemente lo habían hecho.

Camisas tan ajustadas que parecían pintadas, metidas para alardear de cinturas que se ensanchaban en caderas diseñadas por cualquier dios sádico que hubiera inventado las hormonas adolescentes.

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