Mi Hermana Robó A Mi Pareja, Y La Dejé - Capítulo 141

141: Capítulo 141 ALUCINACIÓN CRUEL 141: Capítulo 141 ALUCINACIÓN CRUEL EL PUNTO DE VISTA DE SERAFINA
Estaba exhausta.

Tenía que ser eso.

O tal vez mi nostalgia y añoranza habían conjurado esta visión escandalosa.

Porque no existía universo donde Margaret Lockwood estuviera parada en mi porche con un pastel entre las manos —inquietantemente idéntico al que la Sra.

Barnes había puesto en las mías— como una madre cariñosa salida de un libro de cuentos.

No cuando el dolor de la última vez que la había visto seguía fresco, como una herida reciente.

La imagen surgió en mi mente —su rostro tallado con desdén, sus palabras abriéndome en canal en aquella sofocante habitación de hospital—.

«¡Intentó matar a mi hija!»
Ni siquiera se inmutó mientras lanzaba esa devastadora acusación.

Lo supiera o no, en ese preciso instante, con los fragmentos rotos de mi familia como testigos, mi madre había arrojado la última palada de tierra sobre la tumba de nuestra relación ya muerta.

Había elegido a Celeste.

Me había hecho a un lado.

Y ya no quedaba nada entre Margaret Lockwood y yo.

Así que intenté ignorarla.

Me dolían los brazos por el peso de los recipientes llenos de pasteles y tartas envueltas en celofán, pero aferré con más fuerza las bolsas y las acomodé contra mi cadera mientras tomaba una larga y tranquilizadora respiración.

Tal vez si me daba prisa, podría llegar hasta mi puerta, escabullirme dentro y fingir que Margaret Lockwood no era más que una cruel alucinación nacida del agotamiento y una estúpida, estúpida añoranza.

—Serafina —su voz era como siempre.

Demasiado compuesta, demasiado cuidadosa.

Estiró su mano hacia mí, pero me aparté bruscamente antes de que pudiera tocarme.

—¿La conozco?

—pregunté, con una voz tan compuesta y cuidadosa como la suya.

Un destello de dolor cruzó su rostro antes de que lo ocultara hábilmente.

—Soy tu madre, Sera.

Me burlé antes de poder evitarlo.

—No, ni hablar.

No vamos a hacer esto.

—Sera…

—Ya tomaste tu decisión, ¿recuerdas?

—solté, maldiciéndome cuando mi voz tembló—.

Celeste es tu única hija.

Sus labios se separaron, y esa máscara se fracturó, ligeramente, por los bordes, y de repente parecía…

mayor.

Mucho mayor.

Y cansada.

Su columna seguía rígida como una regla, su postura gritando control, pero sus ojos —esos ojos afilados e inflexibles de los Lockwood— vacilaron.

Me odié por el repentino impulso de soltar las bolsas en mis manos y rodearla con mis brazos.

Y entonces —mientras aún trataba de sofocar ese ridículo sentimiento— ella suspiró.

—Me equivoqué.

El sentimiento desapareció.

—¿Equivocarte?

—Mi risa fue amarga, sin humor—.

Equivocarte ni siquiera empieza a rozar el barril de todas las faltas que cargas.

—Tienes todo el derecho de estar molesta conmigo —admitió, bajando su barbilla.

Me sorprendió esa inclinación —como bajar una corona de su cabeza—.

Fui…

irracional en el hospital.

Dejé que mi ira, mi dolor, me cegaran.

Asentí.

—Por favor, no te quites la venda por consideración a mí.

Mantén tus ojos en tu única hija, ¿de acuerdo?

Ajusté las bolsas en mi mano y alcancé el pomo de mi puerta.

—Pero vine aquí porque escuché que avanzaste en las Pruebas.

Quería felicitarte.

Parpadeé, volviéndome hacia ella.

—¿Tú…

viste?

Sonrió suavemente.

—Por supuesto, querida.

Mis hijas están participando.

Por supuesto.

Por alguna ridícula e insensata razón, Celeste formaba parte del equipo de Perdición Helada en la OTS.

Solo podía agradecer a mi buena estrella que no me hubiera encontrado con ella —todavía.

No era tonta; sabía que nuestra confrontación programada regularmente seguía en mi futuro cercano.

Y, por supuesto, la participación de Celeste sería la razón por la que mi madre consideraría adecuado ver el LST.

Miré el pastel en la mano de Margaret.

Mis palabras salieron como un susurro irregular.

—¿Y se supone que debo creer que estas no son solo las sobras de Celeste?

Ella realmente tuvo la osadía de encogerse.

—No —dijo rápidamente, agarrando la caja del pastel como si fuera una evidencia preciosa que debía presentar—.

Estos no son sobras, Sera.

Lo preparé por separado.

Intencionalmente.

Para ti.

La caja tembló ligeramente en sus manos mientras me la extendía, su mirada una mezcla contrastante de desafío y vergüenza.

—Es tu favorito.

—Su sonrisa autodespreciativa parecía calculada para obtener simpatía o indulgencia de mi parte—.

Me aseguré esta vez.

Casi no tomé la caja.

Mis instintos me gritaban que la dejara colgando en el aire, que viera su rostro tensarse con ese mismo orgullo herido que ella me había infligido durante toda mi vida.

Pero mis dedos traidores rozaron el borde de la caja antes de que pudiera detenerlos.

Me dije a mí misma que solo tenía curiosidad —quería ver si realmente había acertado con mi pastel favorito.

El alivio de Margaret fue una frágil exhalación.

Colocó la caja cuidadosamente en la barandilla del porche, como si no confiara en que yo la sostuviera.

—Me iré.

—Dio un paso tembloroso hacia atrás.

Su voz apenas se elevó por encima de un susurro.

—No vine para entrometerme o presionarte, querida.

Solo…

para decir felicidades.

Espero que sepas que me has hecho…

—Se detuvo, tragando con dificultad, como si las palabras fueran dolorosas de liberar—.

Me has hecho sentir orgullosa.

Sin esperar una respuesta, se dio la vuelta y descendió los escalones de mi porche.

Sus tacones resonaron contra el pavimento, constantes como un metrónomo, hasta que la noche se tragó su figura por completo.

Miré la caja del pastel como si pudiera detonar.

Parecía la encarnación física de cada palabra despectiva, cada desaire cortante, cada clavo martillado en mi psique.

Quería lanzarlo directo a la basura.

Pero entonces mi mirada captó algo garabateado en una esquina de la tapa de cartón.

Un pequeño y infantil dibujo —casi invisible a menos que supieras dónde mirar.

Era una pequeña luna creciente esbozada en tinta azul, curvada alrededor de una estrella de cinco puntas.

Mi respiración se entrecortó.

Mis rodillas temblaron bajo el peso del reconocimiento.

Mi amuleto de la suerte.

Era una tontería que se me ocurrió cuando era pequeña, y lo garabateaba en cada espacio que encontraba —espejos, servilletas, una vez en el delantal favorito de Margaret.

¿Lo recordaba?

Dejé las bolsas que la familia de Judy me había dado, con las manos temblorosas, y levanté la tapa.

El aroma me golpeó primero —dulce, ácido, especiado.

Familiar.

Mi pecho se contrajo.

No era algún sabor genérico sacado de los favoritos de Celeste.

Era mío.

Mi pastel favorito, al menos.

Cereza y almendra, espolvoreado con azúcar de canela sobre la corteza de rejilla.

Las imágenes florecieron en mi mente: mi madre enseñándome cuidadosamente a hornear la receta cuando tenía cinco años; mi padre burlándose de ella porque los bordes habían quedado ligeramente quemados; yo abanicando mi boca porque había sido demasiado impaciente para probar un bocado y dejar que el pastel se enfriara; Ethan robando bocados extra cuando pensaba que nadie estaba mirando; Celeste, con los dedos pegajosos y balbuceando mientras daba sus primeros pasos inestables por las baldosas de la cocina.

No solo era un golpe nostálgico en el estómago, era un recordatorio conmovedor de que una vez, hace un millón de años, los Lockwoods habían sido una familia feliz y completa.

Las lágrimas ardieron en mis ojos.

No podía obligarme a tirar el pastel.

Pero tampoco podía obligarme a comerlo.

Así que coloqué la caja en la encimera de la cocina, como si fuera algún artefacto maldito con el que no había decidido qué hacer.

***
Esa noche, el sueño me arrastró pesado y profundo.

Y en mis sueños, el jardín de los Lockwood floreció.

Aunque no era el jardín de hoy —podado con demasiado cuidado, despojado de su naturaleza salvaje, transformado en una vitrina estéril de poder— lo reconocí al instante.

Era el jardín de mi infancia.

Vivo.

Vibrante.

Lavanda y rosas se derramaban sobre los bordes de piedra, y las luciérnagas chispeaban como brasas en el anochecer.

En el sueño, era pequeña otra vez, no más de seis o siete años, con el pelo enredado, mi vestido arrugado de trepar árboles con Ethan.

Mis piernas se balanceaban, pateando distraídamente el aire, porque estaba posada en el columpio de madera suspendido del gran roble.

Y allí estaba él.

Mi padre.

Edward Lockwood, en su mejor momento, con sus anchos hombros y manos curtidas.

Sus ojos se suavizaron cuando se posaron en mí —llenos del amor que había menguado cada vez más con el paso de los años.

Empujó el columpio suavemente, no demasiado fuerte, dejándome volar lo suficiente para que el mundo se inclinara y el cielo se extendiera imposiblemente amplio.

—¡Más alto, Papá!

—chillé.

Él se rio, profundo y cálido.

—Si te empujo demasiado alto, pequeña loba, saldrás volando y te olvidarás de volver a bajar.

—No lo olvidaré —me giré para mirarlo, con el pelo azotando mi cara—.

Siempre volveré a ti.

Su expresión se suavizó de esa manera que apenas recordaba —esa que, en aquel entonces, me pertenecía solo a mí.

—Eso es porque eres mi Serafina.

Mi preciosa princesa.

Solté una risita.

—No soy una princesa.

Las princesas llevan coronas.

Yo no tengo una.

—No necesitas una —dijo simplemente—.

Porque un día, serás la heroína de tu propia historia.

Como las que te cuento por la noche.

Las de valor y fuego y lobos que nunca se inclinan ante nadie.

Mis ojos se agrandaron mientras él se agachaba frente a mí.

—¿De verdad?

Extendió la mano y acunó mis mejillas mientras el columpio se ralentizaba.

—De verdad.

Me reí.

—Un héroe es mejor que una princesa.

Asintió, riendo.

—Y tú, mi amor, vas a ser la mejor de todos.

El columpio se detuvo, su mano cálida en mi hombro mientras me estabilizaba.

Sus ojos estaban en el horizonte, donde las primeras estrellas comenzaban a brillar.

Un escalofrío recorrió el aire, pero no temblé.

Nunca sentía frío cuando mi papá me rodeaba con su calor.

—Prométeme algo, Serafina.

Le miré parpadeando.

Yo tenía sus ojos.

Me encantaba tener sus ojos.

—¿Qué?

—Que nunca dejarás que nadie te diga tu valor.

Ni siquiera yo.

Tú decidirás quién eres.

Lucharás por ello, aunque el mundo entero se ponga en tu contra.

—Lo prometo —susurré, aunque mi voz tembló.

Sonrió, apartando un mechón de pelo de mi cara.

—Esa es mi niña.

El sueño vaciló entonces, borroso por los bordes.

El roble se estiró más alto, las estrellas se atenuaron, y su voz se volvió distante, resonando a través del aire que se diluía.

—Recuerda, pequeña loba.

Siempre estuviste destinada a más.

Intenté alcanzarlo, desesperada, pero mis manos se cerraron sobre la nada.

El columpio desapareció.

El jardín se disolvió en niebla.

Y desperté con lágrimas corriendo silenciosamente por mis mejillas.

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