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Mi Hermana Robó A Mi Pareja, Y La Dejé - Capítulo 202

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202: Capítulo 202 CARBONES ARDIENTES 202: Capítulo 202 CARBONES ARDIENTES EL PUNTO DE VISTA DE KIERAN
Supe que había cometido un error en el momento en que ella rechazó los mariscos.

No fue lo que dijo, sino cómo lo dijo.

Su tono no era acusatorio.

Era calmo, objetivo.

Debajo yacía un filo silencioso y contenido que me atravesó directamente.

Quería decir algo, cualquier cosa, pero nada de lo que pudiera ofrecer cambiaría la verdad implícita en su tono: que había años enteros de su vida que yo desconocía.

Momentos a los que había renunciado.

Y esto —este gesto, este eco del sueño que una vez escribió— se suponía que era mi manera de arreglar las cosas.

Sin embargo, al verla ahora al otro lado de la mesa iluminada por velas, instruyendo tranquilamente al camarero que cancelara el plato especial de mariscos que había pre-ordenado, me di cuenta de cuán lejos estaba de acertar.

Lo único que había logrado era recordarle una versión de nosotros que nunca existió.

Sera no era la mujer de la historia.

Y yo no era el hombre que ella había imaginado a su lado.

Daniel parloteaba entre nosotros, llenando el silencio con su entusiasmo juvenil.

Hablaba sobre su entrenamiento y sus instructores, y mientras lo hacía, la expresión tensa de Sera se fue suavizando gradualmente, las líneas de su frente alisándose mientras lo escuchaba.

Entonces, en algún momento entre la historia de Daniel sobre casi ser atrapado robando galletas durante una sesión de estrategia y su imitación de su abuelo, Sera se rió —ligera, melodiosa, cálida.

El sonido me tomó desprevenido.

Dioses, había extrañado ese sonido.

¿Estaba mal?

¿Extrañar algo que nunca fue tuyo?

Porque así era como me sentía.

Había extrañado todo de ella —la forma en que inclinaba la cabeza hacia ti cuando prestaba atención, cómo sus dedos se curvaban ligeramente cuando estaba sumida en sus pensamientos, la chispa que solía llenar sus ojos cuando me miraba como si yo hubiera colgado la luna.

Esa chispa ya no estaba.

La había ignorado hasta que se extinguió, reemplazada por una gélida indiferencia.

Y mientras la escuchaba hablar suavemente con Daniel, me golpeó darme cuenta de cuán ciego había estado durante tanto tiempo.

¿Cómo pude no reconocerla?

¿Cómo pude dejar que otra persona ocupara el espacio que había tallado para ella cuando nos conocimos?

Después de descubrir la verdad —que ella era esa chica de hace tantos años— volví y leí sus libros correctamente.

No solo los hojeé como había hecho cuando me enteré de que era escritora.

Los leí en profundidad.

Cada palabra, cada metáfora, cada corazón roto disfrazado de ficción.

Sus historias no trataban sobre nosotros.

No exactamente.

Pero podía vernos en las sombras de cada página, los fantasmas de nuestro pasado entretejidos en cada línea.

La forma en que sus heroínas amaban —sin reservas, apasionadamente, sin disculpas.

La forma en que sus héroes siempre aparecían, siempre decían lo que yo nunca dije.

Cada vez que uno de sus personajes susurraba «Te elijo», «Te quiero», se sentía como una confesión que había enterrado en tinta.

Y me lo había perdido.

La había perdido a ella.

Así que hice este intento desesperado y fútil.

Construí un momento a partir de sus recuerdos, no de su presente.

Intenté ofrecerle la fantasía que alguna vez quiso —olvidando que ya no necesitaba fantasías.

La Sera frente a mí había soportado, sufrido, sanado, evolucionado.

Y yo seguía viéndola como la mujer que una vez me escribió en metáforas.

Así que en lugar de hablar —y empeorar inevitablemente las cosas— me quedé callado.

Escuché, medio presente, medio a la deriva en una espiral de arrepentimiento y remordimiento mientras Daniel le contaba sobre su nuevo horario de entrenamiento, cómo había vencido a uno de sus mentores en un ejercicio de combate, cómo se estaba haciendo más fuerte.

Sus ojos brillaban con orgullo, y los de Sera resplandecían con ese afecto feroz y tierno que solo ella podía dar.

Se inclinó hacia adelante mientras él hablaba, completamente absorta, su sonrisa suave y cálida.

Su pulgar limpió salsa de la comisura de su boca en un gesto pequeño y distraído que hizo que algo se tensara en lo profundo de mi pecho.

Era absolutamente ridículo estar celoso de mi propio hijo, pero verla mirarlo así —como si él fuera todo su mundo— me hizo doler de maneras que no sabía cómo nombrar.

La música del cuarteto se mezclaba con el susurro rítmico de las olas.

La luz de las linternas parpadeaba contra el cristal, y por un segundo, cuando ella giró la cabeza así, el reflejo atrapado en sus ojos los hizo brillar como zafiros.

Me pregunté qué haría si le dijera que la amaba.

Hace diez años —demonios, hace un año— eso probablemente era todo lo que ella quería.

Ya no.

No después de todo lo que había roto.

Cuando terminó la comida, Daniel insistió en el postre —una tarta de chocolate espolvoreada con copos de oro.

Él y Sera la compartieron, riéndose cuando los copos se pegaron a su nariz.

Aunque el gesto no tuvo el efecto que deseaba, podía ver que ella era feliz con Daniel.

Eso tenía que ser suficiente.

Aunque se sentía como si me estuvieran metiendo carbones ardientes por la garganta, tenía que empezar a acostumbrarme a la idea de su felicidad —sin mí.

Cuando finalmente salimos del restaurante, el aire nocturno era más fresco.

El océano rugía suavemente bajo la terraza, el aroma a sal y flores siguiéndonos hasta el estacionamiento.

Daniel se quedó dormido —fingiendo o de verdad, a estas alturas no podía distinguirlo— a mitad del trayecto, con la cabeza balanceándose contra la ventana, su respiración constante.

El silencio en el coche estaba quieto, como si ambos estuviéramos conteniendo la respiración.

La mirada de Sera estaba fija en el exterior, las luces de la calle acariciando con oro sus rasgos mientras conducíamos.

De vez en cuando, captaba su tenue sonrisa reflejada en la ventana cuando Daniel murmuraba algo en sueños.

Cuando entré en su camino de entrada, ella finalmente se volvió hacia mí.

—Gracias por la cena —dijo en voz baja.

Dejé escapar una risa suave y amarga.

—¿Por qué?

¿Por remover malos recuerdos sobre sushi?

Eso le arrancó una pequeña risa—apenas perceptible, pero real.

—Ya sabes lo que dicen—es la intención lo que cuenta.

—Sus ojos se encontraron con los míos, el contacto visual más largo que habíamos hecho en todo el día.

Dudé, luego alcancé la guantera.

Mis dedos rozaron la caja que había puesto allí antes, y por un momento casi reconsideré.

Pero entonces pensé en todas las veces que no había dicho o hecho lo que debería.

Todos los momentos que había dejado pasar en silencio que nos habían llevado a este punto—de pie en lados opuestos de un abismo que parecía hacerse más y más ancho cada día.

No podía hacer eso de nuevo.

—Yo, eh…

quería darte algo.

—Antes de poder dudar más, le entregué la caja.

Sus cejas se fruncieron ligeramente mientras la tomaba.

—¿Qué es esto?

«Otro intento de redención.

Muy probablemente otro fallo».

—Solo—ábrelo.

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