Mi Hermana Robó A Mi Pareja, Y La Dejé - Capítulo 246

246: Capítulo 247 LA SALA DE MEMORIAS 246: Capítulo 247 LA SALA DE MEMORIAS PUNTO DE VISTA DE SERAPHINA
La biblioteca de Perdición Helada siempre había sido solemne y digna, impresionante a su manera rígida y aristocrática.

La biblioteca del Instituto de la Luna Nueva, coloquialmente conocida como el Salón de las Memorias, era como entrar en un mundo sacado directamente de una película.

Una mágica.

En el momento en que crucé el arco, se me cortó la respiración.

Una luz suave se derramaba desde los brillantes paneles de cristal incrustados en el techo, moviéndose como constelaciones lentas.

Las estanterías se elevaban hacia arriba, talladas en madera oscura grabada con escritura fluida que resplandecía cuando la luz las tocaba.

Plataformas flotantes cargadas de libros se deslizaban entre los niveles, moviéndose como si no pesaran.

Las páginas susurraban en silencio —aunque nadie cerca tocaba nada.

Toda la biblioteca, sus tomos y volúmenes, parecía estar viva.

Por un momento, simplemente me quedé allí, asombrada por su tranquila majestuosidad.

No era de extrañar que los eruditos veneraran este lugar.

Se sentía sagrado.

Me adentré más, cada pasillo se abría a otro laberinto de estanterías.

Algunas contenían libros tan antiguos que estaban encuadernados con broches metálicos; otras contenían revistas elegantes y recién impresas organizadas con etiquetas luminosas.

Lobos, brujas, humanos —todo estaba representado.

Un tapiz del mundo natural y sobrenatural.

Encontrar la sección que necesitaba, sin embargo, fue…

menos mágico.

Me llevó casi media hora, tres giros equivocados, y un amable archivista señalándome hacia el ala de “Fisiología del Lobo–Estudios Avanzados” antes de que finalmente llegara a las estanterías.

Mi entusiasmo se apagó rápidamente.

La mayoría de los volúmenes alineados ordenadamente frente a mí me resultaban dolorosamente familiares.

La biblioteca de Perdición Helada —a pesar de su obsesión con el secretismo y la jerarquía— había recopilado los mismos textos.

Algunos incluso eran ediciones anteriores.

De todos modos, revisé las estanterías, obstinadamente decidida.

Pasaron unos minutos antes de que unos lomos desconocidos captaran mi atención.

Alcancé el primero.

Era pesado y viejo, el cuero desgastado por los bordes.

Un leve aroma a polvo y pergamino se elevó cuando lo abrí.

En la cubierta interior, una lista de registros de préstamo estaba escrita con elegante caligrafía.

Mis ojos recorrieron la lista.

Y se congelaron.

Edward Lockwood.

El nombre me devolvió la mirada como un fantasma resucitado.

Lentamente, casi mecánicamente, alcancé el siguiente libro desconocido.

Mi pulso se entrecortó.

Su nombre otra vez.

Luego el siguiente.

Y el siguiente.

Mi corazón latía irregularmente.

Mi padre había venido aquí.

Había buscado en los mismos volúmenes que yo ahora examinaba minuciosamente.

¿Qué estabas buscando, Padre?

¿Qué esperabas encontrar aquí?

…¿Qué sabías ya?

Mis manos temblaban cuando me dirigí al terminal al final de la fila donde una alta columna táctil que permitía a los lectores buscar historiales de préstamos por nombre, tema o fecha estaba fijada a la pared.

Dudé.

Luego escribí su nombre.

Se materializó una lista, lo suficientemente larga como para que tuviera que desplazarme varias veces.

A primera vista, los temas parecían dispersos.

Algunos concernían a la genética de los lobos.

Otros trataban sobre rasgos recesivos.

Unos pocos hacían referencia a linajes, anomalías de transformación, instintos suprimidos.

Individualmente, cada tema parecía clínico, casi aleatorio.

Pero juntos…

Un patrón tenue pero inconfundible emergió.

Genética.

Herencia.

Supresión.

Mis dedos presionaron con más fuerza contra la pantalla.

Se sentía como si una mano fría se cerrara alrededor de mi garganta.

Mi padre—emocionalmente ausente, despectivo, desdeñoso, impregnado de tradición y orgullo—había venido aquí por algo que tocaba todas las preguntas que yo había tenido miedo de hacerme sobre mí misma.

¿Ya lo sabía?

¿Sobre mi loba?

¿Sobre lo que me faltaba?

¿En lo que me estaba convirtiendo?

Las especulaciones giraban por mi mente como un tornado.

Las palabras de mi madre eran como escombros recogidos por la tormenta.

«Entre tus hermanos, estabas destinada a vivir una vida ordinaria.

Mundana.

Poco notable».

«Eres como todos los demás.

Peor, si acaso».

«Por favor…

deja que ella se salve».

Me obligué a respirar.

Parpadee furiosamente hasta que mi visión borrosa se estabilizó.

Me concentré en la tarea en cuestión.

Cuando llegué al final de la lista de préstamos, esperaba más títulos de libros.

En cambio…

Filas y filas de entradas redactadas.

Nada más que barras negras donde deberían estar los títulos.

Solo quedaban las fechas.

En cada fecha, la misma ubicación aparecía repetidamente: Sala de Archivos de Orígenes.

Fruncí el ceño.

No había visto nada con ese nombre en el mapa del directorio a la entrada.

Y el Salón de las Memorias, por vasto que fuera, ciertamente no tenía ninguna puerta obvia etiquetada como “Archivos de Orígenes”.

La curiosidad y el desasosiego se entrelazaron dentro de mí.

Tenía que encontrarla.

Recorrí el Salón de las Memorias de punta a punta.

Cada ala.

Cada escalera.

Cada rincón.

Nada.

Y cuando empecé a preguntar, las respuestas fueron extrañas.

Un archivista junior me miró, confundido.

—Nunca he oído hablar de esa sala.

Un investigador frunció el ceño pensativo.

—Estoy bastante seguro de que es solo un mito.

Un grupo de viejos eruditos lo inventaron para sentirse mejor consigo mismos cuando no podían encontrar lo que buscaban —se encogió de hombros—.

Mejor que el conocimiento esté restringido a que no exista.

Otros dos intercambiaron miradas antes de murmurar algo sobre viejas leyendas.

Finalmente, me dirigieron a un erudito de nivel de profesor encorvado sobre una gruesa enciclopedia.

Un destello de irritación cruzó su rostro cuando lo interrumpí con mi consulta, pero no me despidió inmediatamente.

En cambio, me miró por encima del borde de sus gafas redondas de montura metálica, los cristales captando la luz encantada del techo de la biblioteca de una manera que hacía que sus ojos parecieran casi plateados.

—¿Y exactamente —dijo, con voz delgada y áspera—, qué estás buscando?

Mi agarre se apretó alrededor de la correa de mi bolso.

—Solo estoy investigando.

Sus cejas blancas como la nieve se arquearon mientras me daba una lenta y evaluadora mirada de arriba a abajo, como si estuviera tasando un documento mal archivado en lugar de una persona.

Sus fosas nasales se dilataron delicadamente, como si estuviera oliendo una mentira.

—¿Qué tipo de investigación?

—Interés personal —respondí, manteniendo mi tono neutral.

—Mmm.

—Se inclinó más cerca, un destello de curiosidad brilló en sus ojos—.

La gente no pregunta por salas como esa por capricho.

—Bajó la voz conspirativamente—.

¿Por qué la estás buscando?

Dudé.

Su mirada era demasiado aguda, demasiado perspicaz para descartarla fácilmente.

Y necesitaba algo—cualquier cosa—que pudiera acercarme a las respuestas.

Así que le di la verdad más vaga que pude.

—Mi Cambio de Forma tiene…

complicaciones.

Estoy tratando de entenderlo mejor.

—Debe haberlo notado entonces —la falta de aura a mi alrededor, la firma incompleta de una loba que debería haberse transformado hace mucho tiempo.

Su rostro se endureció instantáneamente.

—Oh —dijo, echándose hacia atrás como si mi situación fuera contagiosa.

Sus labios se fruncieron, delgados y pálidos—.

Y supongo que estás buscando una explicación milagrosa que el Salón de las Memorias no puede darte.

Mi mandíbula se crispó.

—Déjame ser claro —continuó, con un tono cargado de superioridad—.

Los llamados Archivos de Orígenes —si existen— no son un lugar para que un lobo incompletamente transformado investigue.

Ajustó sus gafas con un resoplido.

—Deberías ceñirte a las secciones accesibles.

Son más…

apropiadas para alguien en tu situación.

El calor subió bajo mi piel —ira, humillación, y un viejo y familiar escozor que pensaba haber dejado atrás en el territorio de Perdición Helada.

Me obligué a inhalar lentamente por la nariz, estabilizando la respiración.

Bien.

Era un obstáculo; un contratiempo.

Estaba acostumbrada a ellos.

Nunca me disuadían.

Si los eruditos no ayudarían, conocía a alguien que podría hacerlo.

***
Más tarde esa noche, cuando ya estaba instalada en mi alojamiento alquilado, llamé a Maxwell.

Escuchó atentamente mientras le explicaba todo sin revelar demasiados detalles.

—Sala de Archivos de Orígenes —murmuró cuando terminé—.

Tampoco he oído hablar de ella.

La decepción se hundió en mi estómago.

Luego añadió:
—Pero si tal lugar existe, solo hay una persona que lo sabría.

—¿Quién?

—pregunté, con esperanza creciente.

—El director del instituto —respondió Maxwell—.

El Director Alois.

Era el mentor de Willow, y ella hablaba muy bien de él.

Decía que era brillante y amable —pero mencionó que se volvió reservado hace unos tres años.

—¿Reservado?

—repetí.

—Ya no asiste a conferencias públicas.

Raramente hace apariciones.

Mayormente se comunica a través de su asistente estos días.

—De acuerdo, entonces, ¿puedo reunirme con su asistente?

Maxwell dudó.

—Lionel.

Es…

complicado.

Ni siquiera quería imaginar lo que «complicado» significaba viniendo del hombre que había criado a Noah y Zach.

Pero al menos tenía una pista.

Alois.

Lionel.

La Sala de Archivos de Orígenes.

Las respuestas existían.

Ocultas, tal vez.

Custodiadas, definitivamente.

Pero no inalcanzables.

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