Mi Hermana Robó A Mi Pareja, Y La Dejé - Capítulo 428

Capítulo 428: Capítulo 430 MIREYA

PUNTO DE VISTA DE MIREYA

No recordaba el momento exacto en que todo se torció.

Durante mucho tiempo, todo lo que tuve fueron fragmentos inconexos: sensaciones que no terminaban de encajar, como piezas de una historia esparcidas que yo misma debía recoger y unir.

El olor a polvo calentado por el sol.

Risas…, creo que las mías.

La voz de mi hermana, llamándome con una mezcla de fastidio y cariño: «No te alejes demasiado».

Me había alejado de todos modos.

Se suponía que era un viaje corto. Un simple recado más allá de los límites del territorio conocido, del tipo que no requería pensárselo dos veces.

Recordaba que el cielo estaba despejado ese día, de ese tipo de azul que hacía que todo pareciera infinito, abierto, seguro.

Recordaba haber pensado que volvería antes del atardecer.

El siguiente recuerdo fue una ruptura.

Manos rudas.

Demasiadas.

El mundo se inclinó cuando algo me golpeó en la nuca. Ni siquiera había registrado bien el sonido cuando el suelo desapareció bajo mis pies y le siguió la oscuridad.

Cuando desperté, fue con dolor.

Y voces. En voz baja. Como una transacción.

—…en buen estado.

—Suficientemente bonita.

—Debería alcanzar un buen precio.

Al principio no lo entendí. Mis pensamientos eran espesos y lentos, como si avanzara a través de miel. Las muñecas me ardían cuando me movía; fue entonces cuando me di cuenta de que estaban atadas.

La habitación estaba en penumbra. No oscura, sino deliberadamente sombreada, como si su dueño prefiriera tener las cosas ocultas.

Un hombre estaba de pie cerca de la puerta, con los brazos cruzados, observándome con el tipo de interés desapegado que se le podría prestar a un objeto que se está considerando comprar.

—Está despierta —dijo.

Otra voz respondió desde algún lugar detrás de él. —Bien. La trasladaremos esta noche.

—¿Adónde? —Mi voz sonó áspera.

El hombre junto a la puerta sonrió de una forma que me recordó a un documental de tiburones que había visto una vez.

—Ya lo verás.

Después de eso, todo se movió demasiado rápido: nuevas ataduras, un saco sobre mi cabeza, el mundo reducido a sonido y movimiento y el olor agudo y sofocante de los supresores.

Para cuando volví a ver la luz, no era la libertad lo que me esperaba al otro lado; era un tipo diferente de jaula.

Había mujeres alineadas contra las paredes; algunas en silencio, otras llorando. El aire estaba cargado de un perfume que no podía enmascarar la acidez subyacente.

Los días se volvieron borrosos. O quizá fueron semanas.

El tiempo dejaba de tener sentido cuando no había nada con qué medirlo.

Nos alimentaban, nos mantenían limpias, nos vigilaban como si fuéramos inventario.

Aprendí rápidamente a no hablar a menos que me hablaran.

Aprendí aún más rápido que la resistencia no cambiaba los resultados. Solo traía dolor.

Día tras día, nuestro número fluctuaba. Algunos días se llevaban a algunas. Otros días, traían caras nuevas.

Y entonces vinieron a por mí.

—Muévete —espetó el guardia que vino a por mí, sin molestarse en ocultar su irritación.

—Me estoy moviendo —siseé.

Me empujó. —No lo bastante rápido.

Tropecé, casi golpeándome la cabeza contra la puerta hacia la que nos dirigíamos.

Llamó una vez.

—Pase —dijo una voz profunda.

La abrió de un empujón.

—La entrega —dijo.

La entrega.

La palabra aterrizó en mi interior, fría y plomiza, hundiéndose en un pozo de pavor que hizo que todo mi cuerpo se contrajera.

Levanté la cabeza mientras me empujaban dentro… y todo se detuvo.

Me golpeó como si algo dentro de mi pecho hubiera sido arrastrado hacia delante sin previo aviso, como si un hilo cuya existencia desconocía se hubiera tensado de repente.

Se me cortó la respiración cuando la mirada más azul que se pueda imaginar se clavó en la mía.

Y en ese instante, todo encajó.

Pareja destinada.

La palabra no provino de un pensamiento.

Vino del instinto.

—¿Jefe? —llamó el guardia cuando el hombre de la habitación (su jefe, al parecer) no se movió.

—Vete —dijo él, con la voz apenas por encima de un susurro.

El guardia no discutió.

La puerta se cerró tras él con un suave clic que sonó demasiado definitivo.

El silencio se instaló. Pesado. Cargado.

No podía apartar la mirada.

Él tampoco.

—¿Cómo te llamas? —preguntó.

Su voz era grave y controlada, como si todo en él existiera tras una coraza de contención.

—M-Mireya.

Lo repitió en voz baja, como si probara cómo sonaba. —Mireya.

Mi corazón, de hecho, dio un vuelco.

—Damián —dijo.

Así fue como conocí a mi pareja destinada.

Al principio, pensé que el vínculo significaba algo. Pensé que podría salvarme.

Y durante un tiempo, me convencí de que así había sido.

No me trataba como a las demás.

No me tocaba de la forma en que los hombres del burdel al que vendían a las mujeres habían planeado hacerlo.

Cuidaba de mí.

Me dio una habitación que no era una celda. Ropa que de verdad me abrigaba y no me exhibía. Comida que no sabía a moho y podredumbre.

Y a veces, era gentil.

Lo suficiente como para que empezara a creer que había algo allí que podía alcanzar.

—No tienes por qué hacer esto —le dije una vez que estábamos a solas.

Levantó la vista del documento que estuviera leyendo y la fijó en mí con una concentración ininterrumpida.

—¿Hacer qué?

—Esto —dije, haciendo un gesto vago, queriendo decir todo y nada a la vez—. Sea lo que sea esto.

Una leve sonrisa se dibujó en sus labios. No llegó a sus ojos.

—Tendrás que ser más específica.

—Sabes a qué me refiero.

Me estudió durante un largo momento, con su penetrante mirada azul resultando inquietante.

Entonces se levantó y cruzó la habitación.

Cada instinto en mí me decía que retrocediera.

No lo hice. Me mantuve firme.

—Ten cuidado —dijo en voz baja, deteniéndose frente a mí—. Estás empezando a sonar como si creyeras que entiendes cosas que no entiendes.

—Entiendo lo suficiente.

Levantó la mano.

No pude evitarlo; me estremecí.

Pero en lugar de golpearme, rozó ligeramente mi mandíbula con los dedos, inclinando mi rostro hacia arriba.

El contacto fue suave. Tierno.

—No lo entiendes —murmuró—. Y es mejor que no lo sepas. Tú solo siéntate, ponte guapa y mantente a salvo.

Eran momentos como ese los que hacían fácil engañarme a mí misma. Fácil fingir que estaba en una especie de relación amorosa.

Pero se hizo más difícil seguir fingiendo.

Fingir que no oía los gritos de mujeres maltratadas día tras día.

Fingir que no veía a Damián limpiándose la sangre de las manos en más de una ocasión.

Fingir que no me había escapado de la cama una noche fatídica y lo había visto arrancarle la garganta a un guardia.

Esa fue la primera vez que intenté huir.

No fue la última.

Cada intento terminaba de la misma manera.

Fracaso.

Captura.

Y después, el castigo.

No era físico; nunca se atrevía a pegarme.

Mi castigo era el aislamiento. La restricción. La inanición.

El mundo se encogió, todo se apretaba y constreñía hasta que el simple acto de respirar se sentía robado, como si ni siquiera mis pulmones me pertenecieran ya.

—Te estás haciendo esto a ti misma —me dijo Damián una vez, después de arrastrarme de vuelta.

—Podrías simplemente dejarme ir.

—No.

—¿Por qué?

Su agarre en mi brazo se intensificó.

—Porque eres mía.

Había soñado toda mi vida con oír esa frase de mi pareja destinada. Alguien que me amara incondicionalmente, que muriera antes de verme herida.

El destino tenía un retorcido sentido del humor.

Estaba de rodillas ante él, con las muñecas y los tobillos atados con plata, cuando se le ocurrió la idea.

—¿Quieres libertad? —preguntó, en tono conversacional—. Te la daré.

Eso captó mi atención. —¿Lo harás?

Me dedicó una pequeña y fría sonrisa. Tomó un sorbo del vaso de whisky que tenía en la mano antes de volver a hablar.

—Te pondré en subasta.

Palidecí. —¿Qué?

Se encogió de hombros. —Si alguien puja por ti, entonces serás libre.

Sonaba sencillo.

No lo era.

Porque nadie tocaba lo que pertenecía a Damián Rooke.

Nadie cruzaba esa línea.

E incluso cuando alguien se atrevía a hacer una oferta, nunca la completaba.

Siempre había un trato mejor.

Una opción más segura.

Una elección más inteligente.

O un misterioso «accidente».

Y yo permanecía.

Exhibida.

Circulada.

Intocable.

Hasta ella.

Ella no dudó, no retrocedió.

Vio la línea y bailó claqué sobre ella.

Incluso ahora, de pie en la tranquila calma que sigue a la huida, no podía entenderlo del todo.

¿Por qué yo?

¿Por qué ese riesgo?

«Nunca tendrás que volver allí».

Su voz resonaba en mi mente.

Me miré las manos.

Estaban firmes. No llevaban cadenas.

Se sentía antinatural, como si la piel me quedara demasiado grande.

Durante tanto tiempo, todo se había medido en control: lo que mostraba, lo que ocultaba, lo que dejaba escapar.

Ahora, había espacio.

Demasiado.

Serafina y Kieran.

Juntos, se sentían como algo sólido en un mundo que había sido cualquier cosa menos eso.

—Se los debo —dije en voz baja—. Se los pagaré. Como necesiten.

Era lo único que me quedaba por ofrecer.

—Pero antes de eso…

Las palabras se me atascaron.

Algo parecido a la esperanza —una cosa frágil— tembló en mi pecho, atreviéndose a echar raíces de nuevo tras tanto tiempo enterrada bajo el miedo.

—Necesito ir a casa. Tengo una hermana, y necesito que sepa que estoy viva. Necesito ir a casa con Olivia.

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