Mi Novia Sustituta No Debía Morder - Capítulo 193

193: Capítulo 193 Vieja y fea 193: Capítulo 193 Vieja y fea “””
—¿Los Jacobson?

Las palabras de Chloe fueron todo lo que Teodoro necesitó para averiguar dónde estaba Clarice.

No podía creer que había pasado por alto completamente la historia entre ella y la familia Jacobson.

La última vez, esa vieja bruja ya había intentado llevarse a Clarice, y si no hubiera sido porque Eleanor entró, podría haberlo logrado.

Y ahora, de nuevo, los Jacobson.

Estas personas realmente no sabían cuándo rendirse.

Teodoro volvió a meter su teléfono en el bolsillo, con una tormenta formándose en su rostro.

—Da la vuelta.

Vamos a la mansión de los Jacobson.

Como Clarice no estaba con Jack, no tenía sentido verlo ahora.

Todavía habría tiempo para hablar con él más tarde.

Clarice despertó por el frío, todo su cuerpo temblando.

Cuando abrió los ojos, todo lo que vio fue oscuridad absoluta.

Su instinto la hizo revisar sus bolsillos, solo para darse cuenta de que todo había desaparecido.

Su teléfono—desaparecido.

¿Charles se lo había llevado?

¿A dónde planeaba enviarla?

Una pregunta tras otra giraba en su mente, y sin respuestas, solo podía sentir cómo crecía el temor en su pecho.

No reconocía este lugar en absoluto, y eso la asustaba aún más.

De repente, el sonido de la puerta abriéndose rompió el silencio.

La luz se derramó hacia dentro, inmediatamente apuñalando sus ojos en la habitación oscura.

Miró hacia la puerta, con los instintos en alerta máxima.

Una figura entró lentamente.

La luz del exterior era tan cegadora después de la oscuridad; Clarice tuvo que parpadear varias veces para adaptarse.

Cuando su visión se aclaró ligeramente, reconoció el rostro y se quedó helada.

Un rostro frío y severo.

Esos ojos afilados e implacables prácticamente le perforaban.

La forma en que la miraban se sentía como si una serpiente venenosa hubiera fijado a su presa.

Cada vez que Clarice veía a la Vieja Señora Jacobson, el miedo se apoderaba de su columna.

Era un miedo que venía directamente de sus entrañas.

¿Charles realmente la había entregado a los Jacobson?

¿Era tan ingenuo?

Todos sabían que los Jacobson la odiaban por lo que pasó con Oliver.

Enviarla aquí era básicamente arrojarla al fuego.

Y con la forma en que la Vieja Señora Jacobson la miraba—sí, esto no era solo por venganza—era para hacerla sufrir.

—¿Qué hacemos con ella, Señora?

—preguntó la persona que seguía a la anciana.

La Vieja Señora Jacobson mantuvo su mirada helada sobre Clarice.

La culpaba por la lesión de Oliver—así que sí, no había manera de que saliera de aquí ilesa.

—Lleven a Clarice a la habitación del joven amo —ordenó sin inmutarse.

Clarice sintió que sus piernas temblaban cuando las palabras la golpearon.

Se levantó, su espalda hundiéndose en la pared helada detrás de ella.

No la habitación de Oliver.

No ese monstruo.

Sabía exactamente lo que él le haría después de todo lo que había pasado.

¡No podía ir!

Pero ¿qué podía decir?

Ya estaba en las garras de la Vieja Señora Jacobson.

—Señora Jacobson —llamó Clarice, forzando su voz a mantenerse firme.

La anciana soltó una risa seca—.

¿Qué?

¿Esperas sacar a relucir a los Grant para asustarme?

—¿De verdad crees que, después de que Oliver termine contigo, todavía te querrían?

Sus palabras se retorcieron en el pecho de Clarice como un cuchillo.

Clarice sonrió fríamente, con sarcasmo goteando de sus labios—.

Oh, por favor.

Como si la carta de los Grant funcionara contigo.

Luego inclinó la cabeza, su tono volviéndose afilado—.

Honestamente, eres vieja, fea y francamente aterradora.

Al lado de Eleanor, ni siquiera estás en la misma liga.

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La Vieja Señora Jacobson estaba vestida de gris apagado, su rostro desgastado por el tiempo y las líneas permanentes de ceño fruncido.

Con sus ojos sombríos y labios fuertemente apretados, honestamente parecía algo salido de una caricatura de terror.

—De hecho, olvídate de lustrarle los zapatos —ni siquiera mereces estar en la misma habitación que ella.

Eso tocó una fibra sensible.

El rostro de la Vieja Señora Jacobson se oscureció instantáneamente.

Avanzó furiosa sin vacilar, con la mano levantada para golpear a Clarice en la cara.

A Clarice siempre le habían enseñado a respetar a sus mayores.

Pero esta no era cualquier persona mayor.

Esta mujer era puro veneno.

Y si de todas formas iba a sufrir, pensó que bien podría disfrutar dando un golpe primero.

Así que cuando esa mano arrugada voló hacia ella, Clarice levantó la suya propia y la agarró, firme e inquebrantable.

Clarice siempre había sido buena en lanzamientos de judo —si podía derribar a un tipo como Jordan, tirar a una anciana era pan comido.

Honestamente, si la Vieja Señora Jacobson resultaba herida por la caída, era su culpa.

Al igual que Oliver perdiendo su hombría —no era culpa de Clarice.

Él y Lydia cavaron ese hoyo ellos mismos.

¿Qué, se suponía que debía quedarse sentada y dejar que él la violara?

Estos Jacobson estaban trastornados de todas las formas posibles.

Uno más retorcido que el siguiente.

Repugnantes.

Clarice de repente agarró el brazo de la Vieja Señora Jacobson.

La anciana no esperaba resistencia; había pasado su vida manipulando, siempre en control.

En el momento en que esta chiquilla la agarró, se quedó helada —completamente tomada por sorpresa.

Luego, antes de que pudiera recuperar el equilibrio, se sintió perder estabilidad.

—¡Señora!

—gritó uno de los hombres que había seguido a la Vieja Señora Jacobson y corrió hacia adelante.

La atrapó justo antes de que golpeara el suelo, salvándola del impacto completo.

El tipo era claramente su guardaespaldas.

Clarice, por otro lado, fue empujada con fuerza hacia atrás por el hombre.

Su espalda se estrelló contra la pared fría e inflexible, enviando un agudo dolor por su columna.

Puede que la Vieja Señora Jacobson no hubiera resultado herida realmente, pero su mano palpitaba por la sujeción de Clarice.

Lo que más le enfureció fue que la habían maltratado —y por una chica, nada menos.

—¡Zorra inmunda!

—escupió, con la ira ardiendo en sus ojos.

Se acercó, levantando una mano como para abofetear a Clarice, pero hizo una pausa, recordando que esa misma mano casi había sido arrancada de su articulación segundos antes.

—¡Restríngela!

—espetó con vicio, luego curvó sus labios en una sonrisa burlona—.

Cuida bien de Oliver, y quién sabe?

Tal vez te deje volver con tu precioso Grant.

Clarice la miró con frío desdén.

Si hubiera sido un poco más rápida, podría haber derribado a esa mujer antes de que su hombre reaccionara.

No era momento para ser imprudente.

Tenía que mantener la calma.

Mantenerse a salvo hasta que Teodoro la encontrara.

Y cuando llegara el momento adecuado—contraatacar.

Incluso si llegara a matar a Oliver, nunca dejaría que él la profanara.

Después de perder lo que lo hacía hombre, Oliver se obsesionó con una sola cosa—quebrantar mujeres.

Se convenció a sí mismo de que al hacer eso, de alguna manera podría devolver “eso” a la vida.

Pero no importaba cuántas mujeres le lanzaran, no importaba lo seductoras que fueran, nunca funcionaba.

La verdad era que, una vez roto, está roto.

Sin posibilidad de recuperación.

No a menos que alguien quisiera arruinar la reputación de Alex como médico milagroso.

Como su propio cuerpo le había fallado, Oliver comenzó a usar herramientas—para lastimar, para torturar.

Y con la Vieja Señora Jacobson respaldándolo en cada paso del camino, perdió completamente toda restricción.

Incluso llegó demasiado lejos—mujeres entraban vivas y salían muertas.

¿Era impactante?

Tristemente, no en esta casa retorcida.

Después de todo, ¿qué más se podía esperar de una abuela que crió a su nieto para ser un monstruo?

Cuando Clarice fue arrastrada a la habitación de Oliver, él ya estaba recostado, dejando que una mujer desnuda lo besara por todas partes—pero aún así, había cero reacción abajo.

—¡Fuera!

—gritó, perdiendo el control.

Pateó a la chica con tanta fuerza que se estrelló contra el suelo.

—¡Sr.

Jacobson!

—gimió ella, temblando por el frío del azulejo y el dolor.

Mientras lo veía levantarse de la cama, látigo en mano, el puro terror llenó su rostro.

—¡Por favor…

por favor no!

¡Se lo suplico!

—sollozó, con voz temblorosa.

—Basura inútil —espetó.

Sin pensarlo dos veces, golpeó.

El látigo se estrelló contra su piel y ella gritó—fuerte, crudo, agonizante.

Eso era lo que le gustaba a Oliver.

Los gritos lo excitaban—lo hacían sentir poderoso.

Cuanto más desesperados, mejor.

Era lo único que le daba un retorcido sentido de control.

«Pervertido», maldijo Clarice en su mente, parada allí, con las manos atadas, mirando el horror que se desarrollaba ante ella.

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