Mi Novia Sustituta No Debía Morder - Capítulo 3

3: Capítulo 3 Quiero escapar, pero no puedo.

3: Capítulo 3 Quiero escapar, pero no puedo.

—Aquí.

Teodoro le entregó las bragas a Clarice.

Clarice levantó la cabeza y vio sus largos dedos sosteniendo el delicado encaje.

Bajó la mirada y tomó silenciosamente la prenda de su mano, teniendo cuidado de no encontrarse con sus ojos.

Todavía estaba mortificada por haber coqueteado con él en el bar.

Al parecer, Teodoro no lo recordaba.

De hecho, ni siquiera podía recordar cómo lucía su joven esposa.

Él se dio la vuelta, justo cuando Clarice habló suavemente.

—Gracias…

Theo.

Ella quería decirle que ya le había preparado un baño.

Teodoro miró hacia atrás y la vio parada con la cabeza inclinada, luciendo tímida.

¿Tímida?

No realmente.

Eso solo era una actuación—una que Clarice dominaba bien.

Por ahora, el silencio y la obediencia eran su mejor estrategia.

Teodoro la miró fijamente—recién salida de la ducha, envuelta solo en una toalla, gotas de agua deslizándose por sus hombros desnudos, llevando consigo un leve aroma a rosas.

El calor invadió su cuerpo.

—Ven aquí —dijo en voz baja, fijando su mirada en ella.

Clarice le dio una mirada rápida, luego avanzó obedientemente.

Apenas había dado un paso cuando Teodoro la atrajo directamente a sus brazos.

El aroma a tabaco y whiskey la envolvió al instante.

¿Qué estaba haciendo?

¿En serio la quería…

ahora?

Clarice no podía evitar preguntarse de dónde habían salido todos esos rumores sobre su impotencia.

Apenas acababan de reunirse, y Teodoro ya parecía listo para devorarla.

Él rodeó su cintura con un brazo y se inclinó para besarla.

El beso fue ardiente y hambriento, quemando cada pensamiento coherente en la cabeza de Clarice.

En la cama, Teodoro era sorprendentemente gentil—atento, incluso.

Se preocupaba por su placer, se aseguraba de que se sintiera bien.

Físicamente, estaban perfectamente sincronizados.

Pero Clarice sabía que eso no era suficiente.

No importaba cuán satisfactorio fuera el sexo, en el fondo, anhelaba algo más—algo completo, algo real.

Cuando aceptó casarse con Teodoro en lugar de Lydia, había sabido exactamente qué papel necesitaba interpretar.

Como fuera él, lo que fuera que quisiera—ella cedería, con gracia y dulzura, hasta el día en que él se cansara de ella.

—Sabes tan bien —murmuró él, su lengua deslizándose por los labios de ella, reclamándola de una manera que las palabras nunca podrían.

Clarice se derritió en él, sus dedos curvándose dentro de su camisa.

La forma en que lo tocaba solo lo hacía arder más.

Su mirada se oscureció con deseo.

Sin avisar, la levantó en sus brazos y la llevó directamente a la cama.

—Parece que no hay necesidad de volver a ponerse esas bragas —dijo con una sonrisa burlona.

Aflojó su toalla lentamente, luego inclinó su cabeza hacia abajo—profundamente—y comenzó a besarla, cada vez más abajo, hasta que llegó a ese lugar secreto.

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Clarice sabía lo que vendría a continuación —una larga noche sin aliento de placer desenfrenado e intoxicante.

Cuando salió el sol, Teodoro ya se había ido.

Lo que la despertó no fue la luz —fue una llamada de su padre, Charles Sullivan.

La familia Sullivan tenía un nombre respetable en Velmont.

Charles y la madre de Clarice habían construido el Grupo Sullivan desde cero.

Les había tomado décadas ganarse su estatus.

Pero a decir verdad, comparados con familias como los Grants, los Sullivans no contaban realmente.

En Velmont, si Teodoro movía aunque fuera un dedo, toda la ciudad lo sentiría.

Así que cuando apareció con una propuesta de matrimonio, Charles ni siquiera dudó —entregó a su hija sin pensarlo dos veces.

Lo curioso era que Clarice no había sido la elección original.

Esa fue Lydia —dos años mayor, hija de una aventura de Charles.

Él y Margaret Sullivan la habían consentido hasta el extremo.

Pero cuando Lydia se negó a casarse con la familia Grant, inmediatamente recurrieron a la hija por la que Charles nunca se preocupó —la que quedó atrás después de que su madre muriera: Clarice.

—¡Clarice!

En el momento en que cruzó la puerta principal de la finca de Sullivan, la voz furiosa de Lydia resonó.

Antes de que Clarice pudiera reaccionar, Lydia ya había levantado la mano para abofetearla.

Pero Clarice lo vio venir y esquivó con facilidad.

—¡¿Acabas de esquivarme?!

—chilló Lydia, furiosa.

¿Qué, se suponía que debía quedarse quieta y dejarse abofetear?

Clarice la miró inexpresivamente, levantó una ceja —como si estuviera viendo una mala comedia.

Le dio a Lydia una mirada fría y se volvió para entrar, pero Lydia repentinamente agarró su brazo.

—¡Todo esto es tu culpa!

¡Arruinaste mi vestido —con pintura!

Anoche, Lydia había aparecido en una fiesta con un vestido blanco nuevo, esperando llamar la atención.

En cambio, se rieron de ella.

Justo encima de su cadera había una mancha de pintura roja.

No grande —pero imposible de no ver.

—Sí —dijo Clarice con calma, sin molestarse en negarlo.

Pero, ¿realmente era su culpa?

A Lydia le encantaba comprar vestidos blancos y pretender ser inocente y pura.

Su tranquila admisión casi hizo explotar a Lydia.

Levantó la mano de nuevo —pero entonces vislumbró algo debajo del cuello de Clarice.

Marcas rojas.

Desde su cuello hasta su pecho.

Obvias.

Inconfundibles.

Obra de Teodoro.

—Clarice, eres igual que tu preciosa hermana Sofía.

En el fondo, no eres más que una sucia puta.

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