Mi Profesor Vampiro - Capítulo 42

42: #Capítulo 42 Poesía 42: #Capítulo 42 Poesía La POV de Tessa
Sentí un nudo en la garganta mientras miraba a Joseph, quien acababa de terminar de limpiar los últimos platos.

Podía sentir mi corazón golpeando contra mi caja torácica mientras tragaba el bulto que se había formado en mi garganta.

¿Leyó mi blog?

¿Cuánto de mi blog ha leído?

La única persona que yo sabía que leía mi blog era Ruby.

Tenía algunos otros seguidores también, pero solo eran personas aleatorias que no conocía.

Ni siquiera había revisado los nombres de mis seguidores recientes.

¿Era Joseph uno de ellos?

—¿Has leído mi blog?

—me encontré preguntando de nuevo, con una voz que sonaba distante.

Terminó de secarse las manos y asintió.

—¿Cómo lo encontraste siquiera?

—pregunté, sintiendo que el calor subía a mi rostro.

—Te busqué.

No fue difícil de encontrar.

—¿Por qué me buscaste?

—Tenía curiosidad sobre ti —dijo mientras caminaba alrededor de mí hacia la sala de estar.

Fui con él, siguiéndolo de cerca.

Era la misma sala de estar en la que nos sentamos con los otros estudiantes durante su cena para estudiantes.

La misma noche en que Morgan había muerto.

Mi pecho dolía ante el recuerdo mientras miraba el lugar donde Morgan se había sentado, justo al lado del mío.

Joseph se sentó en su silla habitual y esperó a que yo también tomara asiento.

—Quería saber más sobre ti y tu ascendencia debido a lo atractiva que es tu sangre —admitió Joseph, encontrándose con mis ojos—.

Me topé con tu blog en el proceso.

—¿También estabas investigando mi ascendencia?

—jadeé, entrecerrando los ojos hacia él.

Entendía que tenía curiosidad sobre mí, pero siento que eso es algo que debería haberme dicho antes para que yo pudiera haber sido parte de ello.

Algo sobre él investigando sobre mí y mi familia me dio una sensación de inquietud en la boca del estómago.

—No vi mucho realmente —explicó—.

Solo algunas fotos tuyas de niña.

En una de ellas estabas en la tumba de tu madre.

Sus palabras fueron como una bofetada.

Ha pasado un tiempo desde que visité la tumba de mi madre.

Él ya sabía que mi madre murió antes de que yo pudiera recordarla, así que realmente no había mucho más que discutir sobre el tema.

—¿Qué pensaste sobre mi blog?

—me encontré preguntando.

—Fue interesante —dijo con anhelo como si estuviera realmente pensando en la respuesta a esa pregunta.

De alguna manera me sentí aliviada.

Aunque rechacé la ayuda de Brian, en el fondo sabía que necesitaba algunos pensamientos afirmativos para recuperar mi confianza.

Me dolía cada vez que escuchaba palabras como «sin sentido», «rindete», «sin talento» y demás.

Sin embargo, rápidamente me encontré sonrojándome y en ese momento, quise esconderme.

No podía creer que hubiera encontrado mi blog.

Joseph Evergreen encontró mi blog.

Esto era humillante.

Ni siquiera dejaría que Brian leyera mi blog.

No es que él lo pidiera o le importara lo suficiente como para hacerlo.

Le había mencionado mi blog a Brian una vez y dijo lo mismo que siempre decía.

—No deberías estar perdiendo tu tiempo con mierdas como esa.

Nunca le dije el dominio que estaba usando para mi blog porque no quería que lo encontrara y me diera más críticas.

—Es interesante porque no parece haber un nicho específico o incluso un tema que tenga tu blog.

Es como si escribieras lo que se te viene a la mente y lo publicaras.

—Eso es lo que estoy haciendo —respondí, mirándolo.

Sus cejas se juntaron mientras vertía sus increíbles ojos en mí.

—Pensé que querías ser una escritora de fantasía.

—Sí quiero —dije rápidamente—.

Pero también me gusta escribir otras cosas.

A veces me gusta escribir cosas de la vida real.

Supongo que el blog es como mi diario de alguna manera.

—No estoy diciendo que no lo disfruté.

Es solo interesante.

Puedo ver cómo puede ser confuso para tu audiencia.

—¿Confuso?

—pregunté, levantando mis cejas—.

¿Crees que mi blog es confuso?

—A veces sí —admitió—.

Pero disfruto tu estilo de escritura.

Si hablas en serio sobre ser una escritora de fantasía, deberías construir tu base de fans con ese nicho.

O al menos elegir un nicho que se ajuste mejor a tu blog para no confundir a tus lectores.

—¿Crees que debería cambiar mi blog a solo escritura de fantasía?

—Es tu blog, así que puedes hacer lo que quieras con él —se encogió de hombros—.

Es solo un consejo sobre lo que yo personalmente haría.

Dicho esto, disfruto tu poesía.

Definitivamente deberías mantener eso en tu blog si lo fueras a cambiar.

Sentí que el calor inundaba mis mejillas nuevamente y tuve que apartar la mirada de él.

Miré mis manos, tirando de mis dedos, tratando de luchar contra la pequeña sonrisa que desesperadamente quería aparecer en mis labios.

Le gustó mi poesía.

—No soy muy poeta —confesé—.

Pero me ayuda a desahogarme.

—Yo también he escrito algo de poesía.

No hay nada de malo en eso.

Levanté la mirada hacia él, sorprendida.

Nunca había leído ninguna poesía de Joseph Evergreen o Christopher Moore.

Me preguntaba qué tipo de poesía había escrito.

¿Era fantasía?

¿O tal vez era algo más serio?

Tengo que admitir que sentía curiosidad.

—No sabía que habías escrito poesía.

¿Algún trabajo publicado?

—pregunté.

Negó con la cabeza.

—No.

Lo hago por diversión generalmente.

La poesía para mí es personal.

No es algo que mostraría a muchas personas.

Sentí una punzada de decepción en sus palabras, pero no iba a presionarlo más.

Estaba a punto de decirle que entendía y no le pediría verlas, sin embargo, se puso de pie y se dirigió hacia su estudio.

—Volveré en un momento.

Fruncí el ceño, mirándolo mientras desaparecía por la puerta.

Solo estuvo ausente por unos minutos y cuando regresó, estaba sosteniendo lo que parecía un diario.

—Aquí es donde registro mis poemas —explicó, entregándome el libro.

Miré el diario marrón oscuro de aspecto común, dudando en tomarlo de él.

Pero él me lo ofreció con certeza en sus ojos.

—¿Estás seguro?

—me encontré preguntando.

—No lo estaría ofreciendo si no estuviera seguro.

Tomé el libro de él y abrí algunas páginas.

Tenía una escritura increíble que parecía pertenecer al siglo XIX.

Me sorprendió que su caligrafía no se modernizara a medida que pasaban los siglos.

Uno de sus poemas llamó mi atención.

Se titulaba: Nada Queda
He desarrollado un miedo a la intimidad.

permitiéndote acercarte tanto que tus fuegos queman la misma carne que me mantenía unido.

Derribando los muros que construí para proteger mi núcleo.

Mi corazón reside en los escombros de los pedazos rotos que quedaron.

Partes de mí dejaron una sombra de lo que una vez fue completo.

Fragmentos cayeron en el camino detrás de mí.

Siendo robados por poseedores innobles.

Hasta que no queda nada.

Su poema era tan conmovedor que hizo que mi corazón doliera.

Lo miré y vi que estaba mirando por la ventana al otro lado de la habitación.

Estaba oscuro afuera, por lo que las cortinas estaban abiertas y el reflejo de la luz de la luna se abría paso en la sala de estar, dándole a la habitación normalmente nebulosa un extraño matiz.

Podía notar que este poema venía directamente de su corazón y me entristecía que se sintiera así.

La fecha de este poema era de hace unas semanas, así que este era un sentimiento reciente.

Hojeé más páginas, solo echando un vistazo a algunos de los poemas hasta que me encontré con uno que estaba fechado hoy.

Debe haberlo escrito esta mañana.

Se llamaba: Fénix.

Ella se ha vuelto íntima con la soledad.

Tanto que la ruptura más trivial la envía a un tormento de incomodidad.

Encerrada donde el mundo no puede encontrarla.

Silenciada y asustada.

Enmascarada tras una sonrisa.

Pero hay un fuego que arde en lo profundo.

Un fuego como ningún otro.

Una voz tan suave.

Tan tranquila.

Tan nueva.

Se eleva justo por encima de ella.

Levantándose a través de las brasas.

Un fénix.

Fruncí el ceño ante el poema y cuando lo leí repetidamente para mí misma, no pude evitar preguntarme, ¿quién era la “Ella” en este poema?

¿Podría este poema tratarse de mí?

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