Mi Sistema Cuckhold - Capítulo 54

54: ¿Te estás muriendo?

54: ¿Te estás muriendo?

La idea era temeraria, arrogante y potencialmente suicida.

¿Un invocador de Nivel 1 intentando jugar a ser el hacedor de reyes en un mundo gobernado por bandas, mafias y familias con décadas de poder acumulado?

Así era como la gente desaparecía.

Pero, aun así…
El pensamiento no se le iba de la cabeza.

Apretó el puño.

—… Todavía no.

No era algo que fuera a probar por impulso.

Si alguna vez tomaba ese camino, sería con gente en la que confiara por completo.

Gente que no lo vendería en cuanto las cosas se pusieran peligrosas.

Gente leal que pudiera guardar su secreto.

West dejó que el pensamiento se asentara en el fondo de su mente, como un archivo sellado con la etiqueta «Para después».

Por ahora, las prioridades eran lo que importaba.

Invocar…
Tienda…
Investigar canales legítimos donde pudiera vender materiales de las ruinas.

Estas tres cosas encabezaban su lista de prioridades en este momento.

Sin embargo, no podía hacer la mayoría de ellas en el interior.

La investigación del inventario ya estaba en marcha, gracias a internet.

¿La invocación y el mirar la tienda?

Esas cosas requerían espacio, concentración y secretismo.

¿Dónde probaría las nuevas bendiciones que había adquirido en la tienda?

¿Y si acababa invocando de nuevo a un ser divino gigantesco?

No podía hacer estas cosas aquí.

Necesitaba encontrar un lugar apartado en el exterior.

…

…

West durmió como un tronco.

Era el tipo de sueño en el que su alma fichaba su salida de la existencia temporalmente, su cara se aplastaba contra la almohada como la de un villano derrotado y su alarma hacía tiempo que se había rendido con él.

Para cuando por fin se despertó, entrecerrando los ojos ante la cruda luz del sol que apuñalaba a través de las cortinas, lo primero que vio fue la hora.

10:03 a.

m.

—… He fracasado como ser humano —masculló West con voz ronca.

Se dio la vuelta, hundiendo de nuevo la cara en la almohada con la total intención de negociar al menos otra hora de inconsciencia… cuando un golpe sonó en su puerta.

Toc, toc.

—West —llegó la voz de su padre a través de la madera—, ¿estás vivo ahí dentro?

West gimió.

—Define «vivo».

La puerta no se abrió —su padre era educado de esa manera—, pero el pomo se movió ligeramente cuando Mark se acercó más.

—La tía Maribel está aquí.

Ha cocinado.

Y ha traído… mucho.

Esa sola frase bastó para que West se incorporara de un salto.

—… ¿Por qué no has empezado por ahí?

Salió corriendo de la cama, se pasó una mano por el pelo intentando aplacar los mechones rebeldes y abrió la puerta de un tirón.

Mark estaba allí, ya vestido, con los zapatos puestos y las llaves en la mano.

—Está en el salón —dijo Mark—.

Y ya está hablando.

West hizo una mueca.

—Oh, no.

Salió arrastrando los pies, todavía medio dormido, solo para ser asaltado por una voz familiar en el momento en que entró en el salón.

—¡WEST!

¡Mírate!

Has adelgazado… ¿o has crecido?

No, adelgazado.

¡O quizá las dos cosas!

La tía Maribel se giró hacia él con una cuchara de madera todavía en la mano y su gato posado en el hombro como un familiar malvado que lo juzgaba en silencio.

—Tía —dijo West, sonriendo a su pesar—.

Buenos días a ti también.

Ella le agarró inmediatamente las mejillas con ambas manos y se las estrujó como si tuviera cinco años otra vez.

—Sabes, todo el incidente de las ruinas todavía está muy reciente… Nos diste un susto de muerte, jovencito.

¡De muerte!

¿Sabes cuántas velas te encendí?

Hasta el gato rezó.

El gato parpadeó lentamente.

—No creo que lo hiciera —dijo West—.

Parece que estaba tramando algo.

Maribel le restó importancia con un gesto y finalmente lo soltó.

—Siéntate.

Come.

Antes de que se enfríe.

La mesa estaba repleta de platos de arroz, guisos, pasteles fritos; cosas que olían tan bien que el estómago de West lo traicionó inmediatamente con un fuerte gruñido.

—Oh —dijo Maribel con complicidad—.

La dieta de las ruinas, ¿eh?

Dos días de terror e inanición.

Siéntate.

West obedeció sin rechistar.

Mientras comía, Maribel se lanzó a su habitual monólogo de flujo de consciencia.

—¿Cómo te trata tu padre?

¿Sigue trabajando demasiado?

Sabes, una vez le dije que si trabajaba más duro, se convertiría en una silla.

Permanentemente.

Mark tosió a un lado.

—Eso fue una vez.

—Y yo tenía razón —dijo Maribel con aire de suficiencia.

Luego se inclinó hacia West, bajando la voz—.

Sigo sin estar contenta con eso, ¿sabes?

West se detuvo a medio bocado.

—¿… Sobre qué?

Ella frunció el ceño.

—Sobre que le dieras tu gloria a ese chico de la Mafia.

Timothy.

Un chico guapo, claro, pero aun así.

Todo el mundo sabe que fuiste tú.

West le lanzó una mirada fulminante.

Ella suspiró de inmediato.

—Lo sé, lo sé.

No lo digas en voz alta.

Mantenemos la boca cerrada.

Todo el mundo.

Ayer vinieron unos periodistas a la puerta… ¿sabes lo que me preguntaron?

West enarcó una ceja.

—Me preguntaron si vi a Timothy sacar a gente personalmente sobre su espalda —dijo Maribel—.

Les dije que sí.

Dos veces.

Aunque solo vi su foto en la tele.

West asintió lentamente y con satisfacción.

—Bien.

Ella sonrió levemente.

—Todos nos ceñimos al guion.

Nadie dice ni pío.

Estamos agradecidos, West.

De verdad.

Eso ablandó algo en su pecho.

Mark se preguntó de qué estarían susurrando, pero no se atrevió a entrometerse.

Simplemente se alegraba de que hubiera gente que cuidara de West cuando él no estaba en casa.

Después de terminar su comida y escapar por los pelos de que Maribel intentara meterle las sobras en los bolsillos «para emergencias», ella finalmente se levantó para irse.

—Si necesitas cualquier cosa —dijo, ajustándose el bolso y alzando al gato—, cualquier cosa, vente.

De día o de noche.

—Lo haré —dijo West con sinceridad.

Ella se despidió con la mano mientras la cola del gato se agitaba, y pronto la puerta se cerró tras ella.

El apartamento se sintió más silencioso.

West volvió a mirar su plato, solo para darse cuenta de que su padre estaba allí de pie, completamente vestido y con una chaqueta puesta.

—… ¿Vas a alguna parte?

—preguntó West.

Mark sonrió.

—No —dijo—.

Vamos nosotros.

West parpadeó.

—¿Nosotros?

—Sí.

Nosotros.

—… ¿Por qué suena eso tan siniestro?

Mark se rio.

—Tranquilo.

Ya lo he planeado.

West entrecerró los ojos.

—¿Planeado qué?

—Un día fuera —dijo Mark—.

Tú y yo.

West se quedó mirando.

—Papá —dijo con cuidado—, ¿te estás muriendo?

Mark resopló.

—No.

—Porque esto parece el comienzo de un montaje emotivo.

Mark le alborotó el pelo.

—Vístete.

Prepara una bolsa pequeña.

A West se le abrieron los ojos como platos.

—¿Una bolsa?

—Sí.

—… ¿Una bolsa… bolsa?

Mark sonrió de oreja a oreja.

—Ya verás.

—Oh, es ese tipo de salida —masculló West.

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