Mi Sistema de Duende: Subiendo de nivel con mi habilidad de Devoración clase SSS - Capítulo 327

Capítulo 327: Capítulo 327

Sylvara se enfrentó a sus diez oponentes en la sección oeste de la biblioteca restringida, usando el estrecho espacio entre las estanterías para controlar los ángulos de combate con una precisión consumada. Los cazadores se habían desplegado inmediatamente al salir de su escondite, moviéndose con la precisión coordinada de gente que había entrenado junta exhaustivamente.

El líder —un veterano con cicatrices, con canas surcando su pelo oscuro y la clase de movimientos cuidadosos que hablaban de décadas sobreviviendo a combates peligrosos— gritó mientras adoptaban su posición inicial: —Una asesina habilidosa. Esta es peligrosa. ¡Manteneos coordinados y no la subestiméis!

La respuesta de Sylvara fue atacar de inmediato, acortando la distancia antes de que se hubieran asentado por completo en su formación. Su movimiento de apertura fue una finta magistral hacia el líder que provocó reacciones defensivas de tres cazadores, seguida al instante por un ataque real desde un ángulo completamente diferente dirigido al miembro más joven del grupo, que se había precipitado al defender a su comandante.

Su hoja envenenada alcanzó la garganta del joven cazador antes de que él siquiera se diera cuenta de que lo habían engañado; la Muerte Susurrante que cubría su daga penetró en su torrente sanguíneo a través del corte. Intentó gritar, intentó advertir a sus compañeros, pero el veneno paralizante actuó más rápido que el habla. Sus cuerdas vocales se congelaron a medio sonido, sus músculos se bloquearon por completo y se desplomó como una marioneta con los hilos cortados: consciente y aterrorizado, pero absolutamente incapaz de moverse o pedir ayuda.

Moriría de asfixia en unos tres minutos, cuando la parálisis le alcanzara el diafragma, pero a efectos de combate, ya estaba eliminado.

Quedaban nueve.

Los otros cazadores reaccionaron con disciplina profesional; la conmoción por la súbita pérdida de un compañero no los paralizó tácticamente. Ajustaron su formación de inmediato, cerrando huecos y volviéndose más cautelosos para no extenderse demasiado.

—Más rápida de lo esperado —admitió el líder, con los ojos fijos en Sylvara con la concentración de un depredador que observa a una presa igual de peligrosa—. Pero la velocidad no será suficiente. ¡Formación Epsilon! ¡A contener y eliminar!

Ahora la atacaron con más cautela: dos se acercaron por el frente para atraer su atención, tres la rodearon para flanquearla por la derecha, dos cubrían el acceso por la izquierda y otros dos se quedaron atrás como apoyo y para tapar cualquier hueco que se abriera. Eran tácticas de manual para unidades pequeñas al lidiar con un único objetivo de gran habilidad: contener, presionar desde múltiples ángulos, no darle espacio para maniobrar y forzarla a cometer errores mediante una coordinación abrumadora.

Contra la mayoría de los adversarios, habría funcionado a la perfección.

Pero Sylvara había sido entrenada por uno de los mejores asesinos del reino demoníaco, y años de práctica brutal habían perfeccionado el arte de matar a gente que tenía todas las de ganar. Sabía cómo luchar contra grupos. Sabía cómo usar el terreno. Sabía cómo explotar las oportunidades de una fracción de segundo que los combatientes entrenados creaban sin siquiera darse cuenta.

Lanzó un cuchillo a uno de los cazadores que la flanqueaban, sin apuntar para matar, sino a la mano que empuñaba el arma. El cazador lo bloqueó con su escudo, exactamente como Sylvara había previsto, y en ese instante de distracción, ella rodó por debajo de la estantería a su izquierda y surgió detrás de otro cazador que cubría el acceso por ese lado.

Su hoja le alcanzó el riñón antes de que pudiera reaccionar y el veneno de la Muerte Susurrante le provocó una parálisis instantánea. Se desplomó en silencio, uniéndose a su compañero en un terror consciente pero inmóvil.

Quedaban ocho.

—¡Está usando el terreno! —gritó un cazador—. ¡No dejéis que gane altura!

Pero Sylvara ya estaba trepando, sus manos y pies encontrando agarres en la estantería con una agilidad consumada. Años de entrenamiento habían hecho que el movimiento vertical fuera para ella tan natural como caminar en horizontal.

Desde su posición elevada, podía ver todo el campo de batalla, podía identificar las prioridades tácticas y podía localizar al cazador que coordinaba a los demás mediante señas. Ese era el líder; matarlo y la coordinación se resentiría.

Lanzó tres cuchillos en rápida sucesión, cada uno desde un ángulo de ataque diferente. Los dos primeros fueron interceptados por cazadores con escudos que habían sido posicionados específicamente para defender a su líder de los proyectiles, tal y como ella esperaba. Pero el tercer cuchillo, lanzado en un ángulo descendente muy pronunciado que la posición de los escudos no podía cubrir con eficacia, dio en el hombro del líder.

No era un golpe mortal, pero la neurotoxina de la Seta Fantasma lo volvería progresivamente menos eficaz durante los dos minutos siguientes, a medida que su sistema nervioso comenzara a fallar. Liderazgo comprometido.

Pero mientras estaba concentrada en el lanzamiento, uno de los cazadores se había colocado a su espalda. Una ráfaga de magia de fuego impactó en la estantería sobre la que estaba y, de repente, la madera que había resistido el paso de los siglos se incendió.

Sylvara saltó antes de que las llamas pudieran alcanzarla, girando en el aire con gracia acrobática para aterrizar de pie. Pero la caída fue aparatosa —se había visto obligada a saltar desde un mal ángulo para esquivar el fuego— y, a pesar de su intento de amortiguar el impacto rodando, se golpeó el hombro contra la piedra con fuerza suficiente para hacerse un moratón.

El cazador que había usado la magia de fuego no tardó en actuar, seguro de que la caída la había desorientado. Se abalanzó con la espada en alto, listo para asestar un golpe decapitafor, visualizando ya la muerte de su presa.

Sylvara, en lugar de saltar, se agachó y se deslizó bajo su guardia con un movimiento que había practicado miles de veces. Su hoja encontró la arteria femoral de su muslo y la sangre brotó en un arco carmesí que tiñó los libros cercanos. El hombre trastabilló y la espada se le cayó de los dedos inertes mientras la hemorragia empezaba a minar sus fuerzas. Moriría desangrado en menos de un minuto.

Quedaban siete.

Pero ahora Sylvara estaba herida. La caída le había lesionado el hombro izquierdo, haciendo que ese brazo fuera menos eficaz. Y luchar contra siete cazadores profesionales —incluso con tres ya eliminados— era una guerra de desgaste que acabaría perdiendo si el combate se alargaba.

Necesitaba cambiar de táctica. Dejar de luchar a la defensiva, de intentar sobrevivir gracias a su habilidad y maniobras superiores. Necesitaba convertirse en la agresora, asumir riesgos, hacer que los cazadores reaccionaran ante ella en lugar de ejecutar sus cuidadosas tácticas de formación.

Años de entrenamiento resonaron en su memoria: cuando te veas acorralada, superada en número, cuando las tácticas convencionales signifiquen una muerte lenta…, es entonces cuando debes pasar a la ofensiva total. Los atacantes esperan que la presa huya o se defienda. No esperan que la presa cargue de frente contra ellos con una determinación absoluta.

Sylvara cargó.

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