Mi Sistema de Francotirador en un Mundo de Apocalipsis Zombi - Capítulo 80

80: Capítulo 80: Muerte inacabada 80: Capítulo 80: Muerte inacabada Cuerpos decapitados cubrían las calles de abajo.

Algunos infectados se arrodillaban sobre los cadáveres, desgarrándolos con un hambre frenética.

De vez en cuando, otro infectado caía de repente de un muro o un edificio, ya decapitado, y se estrellaba contra el suelo con un golpe sordo y pesado.

Cientos de infectados llenaban las calles, aullando de rabia.

Arañaban los edificios cercanos, golpeando puertas y paredes.

Cuantos más morían, peor se ponía la situación.

Su agitación se extendía rápidamente, alimentándose mutuamente hasta que toda la zona hervía de locura.

Desde la azotea, el responsable permanecía agazapado en silencio, observando cómo se desarrollaba el caos.

«Se están acercando demasiado», pensó Jaxon con calma.

«Hora de moverse».

Se levantó lentamente e hizo desaparecer su rifle.

Levantó la vista hacia una azotea más alta y cercana.

Hizo girar los hombros y estiró el cuello, estabilizando su respiración.

Tras retroceder unos pasos para tomar impulso, Jaxon corrió hacia el borde.

El hueco era ancho.

Sus dedos rasparon el hormigón antes de aferrarse al saliente.

Usando la fuerza de sus brazos, se izó y rodó sobre la azotea, aterrizando sin hacer ruido.

La nueva posición le proporcionó una cobertura breve.

Se deslizó hasta un muro de hormigón, manteniendo el cuerpo oculto, y luego invocó de nuevo su rifle mientras apuntaba.

Se sucedieron los disparos.

Caían uno a uno, sus cuerpos desplomándose en el suelo, pero aquello ni siquiera hacía mella en su ingente número.

«Al menos las acumulaciones y las monedas siguen llegando», pensó Jaxon con una leve risa.

No tardó mucho.

Los infectados volvían a acercarse.

No podía quedarse allí.

Con un suave suspiro, Jaxon hizo desaparecer su rifle una vez más y se movió.

Se deslizó por las azoteas, saltando de una a otra, cambiando de posición una y otra vez.

Cada lugar era uno que él y Natasha habían explorado antes.

Cada vez que los infectados se acercaban demasiado, él ya se había ido.

Durante horas, Jaxon jugó a un juego mortal al escondite con los infectados.

En lugar de reducir su número, solo empeoró las cosas.

La horda había crecido, aumentando hasta que casi un millar de ellos deambulaban por la zona.

«Me estoy quedando sin sitios donde esconderme», pensó con pesimismo.

Pasaron los segundos y la presión aumentó.

Cuando miró hacia abajo, sintió una opresión en el pecho.

Los infectados ya estaban trepando por las paredes del edificio en el que se encontraba.

Buscó frenéticamente con la mirada.

Entonces divisó otro edificio no muy lejos.

Levantó la mira y lo escaneó rápidamente; parecía vacío, sin movimiento ni calor.

Disparó varias veces, haciendo añicos las ventanas.

Sin dudarlo, Jaxon corrió y saltó desde la azotea hacia la abertura.

Se deslizó por la ventana, rodó por el suelo y aterrizó limpiamente dentro de la oscura habitación.

«Uf… lo conseguí», pensó, soltando el aliento.

Miró la notificación de subida de nivel que tenía delante, una pequeña victoria en medio de un caos abrumador.

(Has subido al Nv.

9).

Pero el alivio duró solo un instante.

Los aullidos del exterior se oían cada vez más cerca.

«Tengo que salir de aquí ya», pensó Jaxon, poniéndose en marcha.

Era hora de volver al búnker.

Jaxon se movió por los pasillos en silencio, con el rifle invocado en sus manos y un estrecho haz de luz que cortaba la oscuridad.

Sangre negra cubría el suelo.

Manchaba las paredes y se acumulaba en los rincones.

Peor aún, gruesas hebras de carne se adherían al hormigón como telarañas, extendiéndose de pared a pared.

Jaxon se tapó la nariz.

«Qué demonios es esto… y este olor…»
El hedor le quemaba las fosas nasales.

Un olor pútrido y a descomposición que se aferraba al aire, dificultándole la respiración; cada inhalación era una lucha contra el sofocante hedor.

Aceleró el paso mientras se adentraba en el pasillo.

Al doblar una esquina, se quedó helado, con los sentidos abrumados por la escena que tenía ante él.

Frente a él había un pequeño montículo de cadáveres y carne desgarrada, apilados como un nido tosco.

Las extremidades estaban torcidas en ángulos extraños y los rostros, medio desaparecidos.

Y de pie sobre él, devorando los cadáveres con un hambre voraz, se erguía un infectado, con una forma distinta a todo lo que había encontrado antes.

Era enorme.

Su torso estaba hinchado, su garganta inflamada con grandes sacos que palpitaban mientras respiraba.

Tenía la piel agrietada y goteaba constantemente un fluido oscuro que caía sobre los cadáveres de abajo.

Su respiración sonaba húmeda y forzada, como si estuviera a punto de ahogarse.

—Qué demonios… ¿una nueva mutación?

Jaxon levantó su rifle, pero era demasiado tarde.

Ya lo estaba mirando fijamente, como si lo hubiera estado esperando.

Su boca se abrió desmesuradamente y de ella brotó un chillido estridente.

El sonido era agudo y quebrado, como metal desgarrándose.

Se estrelló contra los oídos de Jaxon.

El dolor explotó en su cabeza mientras soltaba el rifle y se agarraba los oídos.

—¡Argh!

—gritó Jaxon, con la voz perdida en la cacofonía, tapándose los oídos con fuerza.

El chillido no cesaba.

Perforaba más y más profundo, haciendo vibrar su cráneo.

Su visión se nubló mientras la presión se acumulaba tras sus ojos.

Apretando los dientes, Jaxon obligó a sus manos temblorosas a recoger el rifle.

Apuntó a través del dolor y apretó el gatillo.

La bala se clavó directamente en la boca abierta de la criatura.

Su cabeza estalló en un chorro de fluido oscuro y carne, y su forma grotesca se derrumbó sobre la pila de cadáveres.

El chillido cesó de golpe, y el silencio que siguió fue ensordecedor.

Jaxon cayó sobre una rodilla, jadeando.

Un líquido tibio le manaba de los oídos.

«Mierda… no oigo nada».

Sacudió la cabeza, intentando despejarse, pero el mundo se negaba a volver.

Todo lo que oía era un agudo pitido.

«Tiiiiiiin».

De repente, Jaxon se dio cuenta de que el cadáver se movía.

No la cabeza, su cuerpo.

El infectado decapitado yacía sobre el montículo de carne, su torso subiendo y bajando, palpitando como un corazón.

Cada pulso era lento y pesado, enviando un ritmo nauseabundo por la habitación.

Contuvo el aliento.

«Debería estar muerto… Vi la notificación».

Una aguda advertencia gritó en su pecho.

«Corre.

Ahora».

Ignorando la agonía que le desgarraba los oídos, Jaxon se levantó de un salto y salió disparado por el pasillo.

Sus botas resbalaban en la sangre y la carne mientras llevaba su cuerpo al límite.

Un segundo, dos, tres.

Una violenta explosión arrasó el edificio a sus espaldas.

Carne y hormigón salieron disparados hacia fuera, y la onda expansiva lo golpeó en la espalda y lo lanzó al otro lado del pasillo, estrellándolo con fuerza contra el suelo antes de hacerlo rodar por el piso.

Por un momento, todo se volvió negro.

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