Mi Sistema de Sombra Viviente Devora Para Hacerme Más Fuerte - Capítulo 222

222: Capítulo 222: Nacimiento De Ignath 222: Capítulo 222: Nacimiento De Ignath El aire estaba oscuro.

Este lugar —su patria— debería haber sido sereno, hermoso.

Las altas torres de madera mágica y piedra deberían haber brillado bajo las lunas gemelas.

El aire debería haber sido fresco y puro.

Los guardias elfos deberían haberse erguido orgullosos, vestidos con armaduras plateadas, sus emblemas resplandecientes de orgullo.

Pero no lo hacían.

Eran grotescos.

Sus formas, antes elegantes, ahora eran abominaciones retorcidas, siluetas monstruosas que harían retroceder de horror incluso a los demonios.

Sus rostros estaban deformados, sus cuerpos envueltos en corrupción —profanados, malditos más allá del reconocimiento.

Y el mundo a su alrededor estaba mal.

Los ríos no fluían con agua cristalina sino que pulsaban con sangre.

Las murallas del castillo no estaban construidas de piedra sino cosidas con piel humana.

El suelo mismo estaba vivo, moviéndose bajo sus pies, con cientos de ojos sin parpadear incrustados en su carne.

Sylvia se tambaleó, conjurando una pálida luz en sus manos temblorosas.

Pero en esta oscuridad antinatural, era débil —muriendo ante sus propios ojos.

Su respiración se entrecortó.

Su madre y su padre no estaban aquí.

Solo apariciones.

Fantasmas que permanecían para atormentarla.

Entonces —Risas.

Un sonido bajo, fracturado, arrastrándose por su columna como un parásito.

—Hehehejj…

hejjr…

jejejejr…

jajaja…

ja…

Las rodillas de Sylvia casi se doblaron.

Su corazón latía con fuerza.

Estaba cansada.

Estaba asustada.

Corrió.

Pasando las enormes puertas del castillo.

Empujó a través de ellas, desesperada por escapar, corriendo hacia lo que deberían haber sido los jardines reales
Pero cuando abrió los ojos
No había jardines.

Solo horror.

Un campo de batalla se extendía ante ella.

Miles de elfos, atrapados en una guerra desesperada y sangrienta contra hordas de demonios.

Los árboles ardían, sus hojas sagradas reducidas a cenizas.

La tierra estaba empapada en sangre, un mar carmesí tragándose a los moribundos.

Los elfos luchaban con todo lo que tenían.

Cuando sus armas se rompían, arrancaban sus propios huesos para usarlos como espadas.

Cuando sus escudos fallaban, ofrecían su propia carne en desesperación.

No era suficiente.

Y en el centro de la carnicería, elevándose sobre todo
Un demonio.

Un demonio alto y con armadura, sus cuernos perforando el cielo, su sola presencia suficiente para comandar el campo de batalla.

Envuelto en oscuridad absoluta, se erguía sobre un símbolo grabado en el suelo.

Un emblema de cuatro alas y un ojo abismal.

Irradiaba un aura divina —pero también algo completamente impío.

Era tanto bueno como malvado.

Puro y corrompido.

Correcto e incorrecto.

Un Dios —pero un Demonio.

El símbolo del Dios Desconocido.

Sylvia observó, paralizada de horror, cómo su gente —sus parientes— caían por miles.

Sin embargo, ni uno solo retrocedía.

Sus labios se abrieron en un susurro
—¿Es este Iorvas…?

Tenía que serlo.

El Continente Verdante.

La armadura que los elfos llevaban era ligeramente diferente, pero reconocía los árboles.

Esta era su tierra natal.

En la distancia, podía ver el mar.

Y en las costas de Iorvas
Su pueblo estaba muriendo para mantener a este demonio fuera.

El demonio armado levantó su mano.

[Dominio Mental]
El aire se retorció, denso con una fuerza invisible.

Los elfos se congelaron, sus cuerpos endureciéndose como si estuvieran sujetos por una voluntad inquebrantable.

Bajó su mano, su voz cargada con el peso del comando absoluto.

—Matad a vuestros hermanos.

Sin dudarlo, los elfos dominados volvieron sus espadas contra los suyos.

Sylvia observó horrorizada —esto no era una simple batalla.

Era una masacre, una antigua pesadilla desarrollándose ante ella.

El demonio estaba a escasos centímetros, pero no reconocía su presencia.

En cambio, susurró —tan débilmente que apenas lo captó.

—Debo encontrarlo…

el Pilar…

Tiene que estar aquí.

Debo poner fin a este conflicto sin sentido.

Levantó su mano nuevamente.

—Dominio del Viento.

El viento obedeció, retorciéndose en ráfagas afiladas como navajas.

Cuchillas de aire cortaron a través del campo de batalla, cercenando extremidades, desgarrando carne.

Miles cayeron en un instante.

Sylvia tembló.

Su respiración se estremeció mientras presenciaba el horror desplegarse.

Entre los montones de muertos, un solo elfo —apenas aferrándose a la vida— levantó una mano ensangrentada hacia el demonio que se erguía sobre el símbolo brillante.

Su cuerpo estaba destrozado, su mitad inferior desaparecida, pero su voz —aunque débil— llevaba el peso de una plegaria moribunda.

—La Diosa nos ha abandonado…

Ante el poder de Ashcroft, mis parientes han muerto por millones…

Nuestro hogar…

está en ruinas…

No busco paz…

pero rezo…

a cualquier dios que escuche…

La sangre burbujeó en su garganta, ahogando sus palabras.

Nunca terminó su plegaria.

Sin embargo, en ese momento
El símbolo del Dios Desconocido respondió.

Sus cuatro alas se encendieron, pulsando con energía divina y profana.

El campo de batalla mismo se estremeció.

La ira, el dolor y el amor inquebrantable de los elfos caídos se condensaron —una tormenta de su dolor y resentimiento arremolinándose juntos.

Las llamas de la guerra cobraron vida.

De este caos, nació una voluntad.

Una llama que no era ni natural ni ordinaria.

Un fuego negro, oscuro como las sombras, pero vivo.

Llevaba la angustia de los caídos, la pasión de los vivos y el odio hacia su enemigo.

Y por la autoridad del Dios Desconocido
Un espíritu nació.

Rashi Ignath.

Su nombre quedó grabado en la existencia —Rashi, que significa Pérdida, e Ignath, que significa Llama.

En el momento en que abrió sus ojos oscuros, como brasas, se fijó en el demonio que permanecía en medio de la carnicería.

Ashcroft.

El demonio simplemente se rio.

—El Dios Desconocido ha bendecido a los elfos…

Sin embargo, parece que me espera una feroz batalla.

Estiró sus brazos, su voz impregnada de diversión.

—Justo cuando comenzaba a aburrirme.

Sylvia observó con asombro y terror cómo su batalla remodelaba el mundo.

A su alrededor, los árboles se quemaban hasta convertirse en cenizas.

La tierra se ennegrecía, y las llamas de Ignath —alimentadas por el sufrimiento de innumerables almas— nunca se desvanecían.

Ardían eternamente, marcando el lugar que un día se llamaría el Bosque de Cenizas.

Ella no supo cómo terminó la batalla.

Todo lo que vio fue a Ignath, de pie entre las ruinas, mirándola desde la distancia.

Su delgada sonrisa le provocó un escalofrío en la columna.

—No te resistas…

Dame tu recipiente…

Ashcroft regresará pronto…

Se tambaleó hacia atrás, el miedo atenazando su corazón.

Antes de que pudiera golpear el suelo, algo se envolvió alrededor de su cintura.

Era frío al tacto, como el brazo de un humano
Una sombra.

Cuando se volvió, vio que la miraba fijamente.

La forma era familiar.

Demasiado familiar.

La reconoció, era la sombra de Damon.

Se alejó empujando, su cuerpo congelado entre dos fuerzas.

La sombra era inquietantemente gentil, su forma cambiando como la niebla.

Levantó una mano, como si silenciosamente pidiera confianza.

La voz de Ignath cortó el aire.

—No confíes en la sombra de quien te ha traicionado…

Ven conmigo.

Dame tu recipiente, y protegeré tu tierra natal…

No dejes que la pasión de tus antepasados sea en vano.

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