Mi Sistema de Sombra Viviente Devora Para Hacerme Más Fuerte - Capítulo 315

Capítulo 315: Capítulo 316: Juego imposible de ganar

El Guardián de Falsas Verdades…

Pronunciar ese nombre en voz alta hizo que el aire se sintiera más pesado. Damon sintió un sutil cambio en la armadura de la Corona Pálida; reaccionó, aunque muy levemente, a la mención de aquel título maldito.

No era la primera vez que lo oía. La Beldam fue la primera en mencionarlo… Afirmó que él era el señor de la ciudad de Lysithara, antes de que la podredumbre y la corrupción se la tragaran por completo, convirtiendo a sus ciudadanos en pesadillas y burlas de carne.

Aquel que una vez había portado la armadura de la Corona Pálida… había caído igual que los demás. Y en su caída, se convirtió en el Guardián de Falsas Verdades.

Damon estaba seguro ahora: todavía acechaba entre las murallas en ruinas de Lysithara. Incluso en su corrupción, el señor de la ciudad lamentaba su otrora glorioso reino.

—¿Por qué te hizo esto el Guardián de Falsas Verdades…? —la voz de Sylvia cortó el silencio.

Aunque el miedo persistía en sus ojos, la curiosidad ardía con más fuerza. Necesitaba saber; quizá más de lo que temía la respuesta.

El hombre —no, la cosa— fusionado con el árbol soltó una risa gutural y retorcida. Había lágrimas en sus ojos, lágrimas y locura.

Su risa resonó con desesperación, del tipo que reverbera desde un foso de tormento que ninguna mente cuerda podría soportar.

—Je… ja… jajaj… por qué… por qué no elegí la muerte y ya…? ¿Por—por qué respondí…? ¿Por qué elegí responder…? ¡Ahhhh! ¡¿Por qué?! ¡¿Por qué?! Yo… solo quiero morir… por favor… mátenme…

Sus brazos se desgarraron de la corteza con un sonido repugnante; la carne, medio descompuesta y fusionada con la madera, cedió, revelando sangre y hueso podrido. Todos observaron, paralizados por un horror silencioso. Él había sido humano una vez. Como ellos.

—Te liberaré —dijo Damon en voz baja, dando un paso al frente con la espada inmóvil—. Te mataré. Pero solo si respondes a mis preguntas.

La criatura se aquietó. Sus ojos, húmedos de sangre y lágrimas, brillaron con una claridad fugaz.

—Yo… quiero ir a casa… —susurró—. Quiero ir a casa… ¿Por qué me uní…? ¿Por qué me hice caballero…? ¿Por qué… por qué luché en sus guerras… por qué busqué la gloria…?

Se le quebró la voz.

—Jajaja… la gloria es una mentira… la gloria es una mentira…

Se agarró la cabeza, temblando.

—La Familia Imperial… Ashcroft… ¿por qué nos enviaron a buscar a Ashcroft…? Ni siquiera es real… ¿por qué mis camaradas tuvieron que enfrentarse a ese horror…?

Sus palabras se disolvieron en sollozos entrecortados y sonidos salvajes y sin sentido. Se retorcía, con el cuerpo convulso y gritando en la locura; su forma, ni hombre ni árbol, cubierta de descomposición, goteando sangre y savia. ¿Cuántas décadas llevaba así? ¿Cuántos años de tormento?

Hasta el silencio se sentía malsano.

Damon permaneció quieto. Tranquilo. No se inmutó, y tampoco los demás. Todos habían visto demasiado. Se habían vuelto insensibles al horror.

Sylvia se acercó, con un rastro de piedad en los ojos. Incluso Damon, a pesar de todo lo que había soportado, no pudo evitar lamentar en silencio el dolor que esta alma había sufrido.

Pasó el tiempo. Minutos, quizá. Su cuerpo finalmente se desplomó, con la boca abierta, en silencio. La corteza y la carne de su forma grotesca, resbaladizas por la sangre.

Entonces… levantó la cabeza.

—Recuerdo…

Su voz era ronca, pero clara.

—Recuerdo… no encontramos nada relacionado con el regreso de Ashcroft. Él había estado aquí —en un pasado lejano—, pero no volvería. No aquí.

Sus ojos se apagaron. Se le escapó una risa amarga.

—Encontramos algunas pistas… fragmentos de por qué Lysithara había caído.

Tragó saliva, o lo intentó, mientras toda su forma temblaba.

—Muchos de nosotros se perdieron. Solo quedaba un puñado. Queríamos salir de la ciudad… por la Puerta Negra, al otro lado.

Una lágrima cayó, mezclándose con la sangre en su mejilla.

—Pensamos que podíamos irnos… hasta que él salió de la niebla…

—El Guardián de Falsas Verdades.

Cerró los ojos, con la sangre goteándole de la barbilla.

—No nos atacó. No… solo nos pidió… que jugáramos a un juego.

Un temblor recorrió el árbol. Y a él.

—Moromer… se negó —gimió—. Su negativa… iba en contra de las reglas.

Abrió los ojos, desorbitados y rotos.

—Así que murió.

El corazón de Damon retumbó en su pecho.

Bajó la cabeza, y una risa suave y amarga se escapó de sus labios cubiertos de sangre seca.

—Él… no permitiría que aquellos que entraron en su ciudad sin corromper… se fueran sin jugar a su juego… sin responder al acertijo que lo atormenta.

Su cabeza se inclinó lentamente hacia atrás, con la mirada perdida en el desolador cielo gris, como si buscara algo que ya no estaba allí.

—Aquellos que fallaban las preguntas… eran condenados.

Xander tragó saliva con fuerza. El sonido de su trago resonó demasiado fuerte en el silencio hueco.

El hombre se giró hacia ellos; su rostro podrido, medio consumido por la corteza, su pecho subiendo con esfuerzo dificultoso. Un ojo miraba con dolor humano, el otro nublado por la podredumbre.

—Ya es demasiado tarde para ustedes… —dijo con voz rasposa—. No pueden irse… no sin jugar a su juego. Pero tengan cuidado…

Su voz se quebró con un tono definitivo.

—Su acertijo no tiene respuesta… ustedes también… están condenados.

Damon apretó los puños, las venas marcándose con fuerza bajo su piel. Eso no era un buen presagio. Para nada.

La mirada del hombre se agudizó; penetrante, casi desesperada.

—Si los encuentra… cuando los encuentre —los encontrará—, no deben jugar. Elijan la muerte. Mueran.

Sus rostros palidecieron, la sangre retirándose de ellos como mareas en retroceso. Ni siquiera Damon pudo ocultar el temblor de pavor que lo recorría.

—¿Cómo lo evitamos…? —preguntó Damon, en voz baja.

La voz del hombre era frágil ahora; se desvanecía, como una vela en una tormenta.

—Es inevitable… Si lo ven dentro de la ciudad… no escuchen sus palabras. Eso podría darles tiempo. Pero… eso no funcionará cuando intenten irse. No lo permitirá… no hasta que respondan.

Sylvia se mordió el labio hasta sacarse sangre. —¿Cuál es su acertijo? —preguntó, con la voz temblándole a su pesar.

Los pulmones descompuestos del hombre emitieron un silbido, esforzándose.

—Es un juego… con reglas sencillas. Dos preguntas… solo dos…

Tragó una bocanada de sangre.

—El Guardián… les pide que jueguen. Estas son las reglas:

—Deben jugar al juego.

—Niéguense… y morirán.

—Si fallan… serán condenados.

—Deben responder correctamente a ambas preguntas.

—No pueden retrasar el juego indefinidamente.

—Si superan la prueba… recibirán una recompensa. Un pasaje seguro a través de Lysithara.

—Pueden jugar de forma individual… o en grupo.

—Solo tienen una ayuda. Si vuelven a fallar, será el fin.

—La respuesta a la primera pregunta no debe ser la misma que la de la segunda.

—Deben acertar la segunda pregunta.

Los miró con ojos vacíos, mientras lágrimas rojas corrían por su mejilla de madera.

—La Primera Pregunta…

—Solo puedo existir cuando no soy. Soy siempre verdad y siempre falsedad. ¿Qué soy?

Su cuerpo se estremeció; las raíces crujieron bajo él.

—La Segunda Pregunta…

—¿Qué pasa cuando una fuerza imparable… choca con un objeto inamovible?

Su cabeza se desplomó, como si el peso de las meras palabras lo hubiera quebrado.

—Ahora… el juego comienza…

Damon apretó la mandíbula mientras se giraba hacia Sylvia. Ella ya lo estaba mirando, su pelo blanco capturando la luz mortecina, sus dedos temblando. Había llegado a la misma conclusión.

Los demás estaban en silencio, mirándose unos a otros, confusos, pálidos. No habían comprendido la naturaleza de lo que se acababa de decir.

Este juego era engañoso.

La primera pregunta… albergaba una esperanza. Se podía encontrar una respuesta… quizá algo filosófico o paradójico. Pero la segunda…

A Damon se le cortó la respiración.

La segunda pregunta no tenía respuesta. Era la definición misma de una paradoja. Era la trampa.

—Este no es un juego que nadie pueda ganar… —murmuró para sus adentros.

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