Mi Sistema Definitivo de Registro Me Hizo Invencible - Capítulo 541

Capítulo 541: Más descubrimientos impactantes

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El personal se tomó su tiempo con sus habitaciones.

Pasó media hora antes de que la primera puerta se abriera y alguien volviera al pasillo residencial. Luego otra puerta. Después tres a la vez. Fueron saliendo a su propio ritmo, algunos todavía llevando sus maletas, otros habiendo dejado todo dentro, y se miraron entre sí con la expresión de personas que acababan de experimentar lo mismo de forma independiente y lo estaban reconociendo en los rostros de los demás simultáneamente.

Nadie necesitaba describirlo. El reconocimiento era suficiente.

La fisioterapeuta de Toronto salió la última. Había pasado la mayor parte de la media hora de pie frente a la pared transparente observando el espacio común de abajo, el área verde que recorría el nivel inferior, el alto techo de la base elevándose sobre ella. Se había alejado dos veces, había desempacado algunas cosas, y había vuelto a la pared cada vez.

Cuando salió al pasillo y vio a los demás, no dijo nada. Tampoco lo hizo la mayoría de ellos. Simplemente permanecieron juntos en el corredor por un momento con las puertas de sus habitaciones abiertas tras ellos, la cálida luz derramándose hacia afuera y la iluminación sin origen del pasillo constante sobre sus cabezas.

El chef principal rompió el silencio.

—Más grande de lo que esperaba —dijo.

Nadie discrepó.

Los Synth habían estado esperando en el pasillo desde que el personal comenzó a emerger, parados a intervalos a lo largo del corredor sin impaciencia aparente, sin revisar nada. Cuando el grupo se reunió por completo, el Synth líder se adelantó.

—Los llevaremos al área de comedor —dijo, y se dio la vuelta sin esperar.

Lo siguieron, de regreso por donde habían venido, bajando por el pasillo residencial y entrando al elevador que se movió sin sensación y se abrió hacia un corredor diferente.

Este era más ancho que el nivel residencial, con el mismo techo alto y luz sin origen pero con una calidad diferente en las proporciones.

Caminaron durante dos minutos. El corredor giró una vez, luego otra vez, y entonces el Synth líder se detuvo frente a una puerta transparente empotrada al ras en la pared, sus bordes casi invisibles, el material lo suficientemente claro como para que la habitación más allá fuera visible antes de que la puerta se abriera.

La puerta se deslizó automáticamente cuando se acercaron.

El área de comedor era grande de la misma manera que todo en la base era grande. Las mesas se extendían en filas por el suelo, cada una preparada para cuatro personas, las superficies de un cálido material oscuro que captaba la luz sin deslumbrar. Las sillas eran del mismo material oscuro y suave que los asientos en las habitaciones, bajas y generosas. El techo aquí era más bajo que en el corredor, lo que de alguna manera hacía que la habitación se sintiera más íntima en lugar de más pequeña.

La pared del fondo era transparente, del mismo material que la ventana panorámica en las habitaciones, y a través de ella había una vista hacia el espacio común — el área verde que recorría el nivel base, el volumen abierto de aire elevándose sobre él. Las plantas eran más visibles desde aquí de lo que habían sido desde las habitaciones, y varios miembros del personal se detuvieron cuando lo vieron, atraídos hacia el cristal de la misma manera que habían sido atraídos hacia cada ventana desde la órbita.

El Synth líder se volvió para mirar a la sala.

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—La comida está disponible a través de la pared de almacenamiento a su izquierda —señaló la larga pared que recorría el lado izquierdo del área de comedor—. Cada compartimento está etiquetado con su contenido. Toque la etiqueta para abrir el compartimento. Devuélvalo a su posición cuando haya terminado. Los platos, cubiertos y bandejas están en los compartimentos marcados en el extremo cercano de la pared. Pueden comer tanto como deseen.

Dio un paso atrás después de terminar.

El personal miró la pared.

Recorría toda la longitud del área de comedor —fácilmente treinta metros, los compartimentos al ras de la superficie, cada uno etiquetado con texto limpio a la altura de los ojos. Las etiquetas estaban simplemente nombradas. Las categorías eran visibles de un vistazo— las secciones calientes hacia la izquierda, secciones frías hacia la derecha, bebidas a lo largo de la mitad inferior del extremo lejano.

Lo que no estaba inmediatamente claro era la variedad.

El analista de datos de Johannesburgo, que había sido minucioso con todo desde el elevador, caminó primero hacia el extremo cercano y encontró los compartimentos de cubiertos. Tocó uno. Se deslizó suavemente, el mecanismo en silencio, conteniendo platos apilados del mismo material limpio que las superficies de las mesas. Tomó un plato, una bandeja, un tenedor, un cuchillo, una cuchara. Volvió a colocar el compartimento y se selló sin hacer ruido.

Caminó a lo largo de la pared, leyendo etiquetas.

Se detuvo.

Retrocedió y leyó las etiquetas de nuevo con más cuidado, moviéndose lentamente a lo largo de la pared de izquierda a derecha, asimilando la variedad con la atención de alguien que está recalibrando sus suposiciones iniciales.

El chef principal lo había seguido. Se paró junto al analista de datos, también leyendo etiquetas, sus ojos moviéndose más rápido, su expresión haciendo algo que requería esfuerzo para mantenerse neutral.

La variedad no era la propia de una instalación que hubiera abastecido una cocina para una prueba de un mes. La variedad era la de un lugar que había estado pensando cuidadosamente, durante mucho tiempo, sobre lo que significaba proporcionar alimentos para personas de docenas de países, con docenas de antecedentes dietéticos, con docenas de condiciones que afectaban lo que podían y no podían comer, durante un período prolongado de tiempo.

Estofado de cacahuetes del Oeste Africano. Congee cantonés. Sopa de cebolla francesa. Arroz jollof. Mole negro. Pierogi. Nasi goreng. Dal tadka. Injera con tres tipos de estofado etiquetados por separado. Una sección para restricciones dietéticas que tenía su propia longitud —sin gluten, sin lácteos, bajo en sodio, alto en proteínas, dieta renal, apropiado para diabéticos— cada uno con su propia etiqueta y su propio compartimento.

El chef principal se paró frente a esa última sección por un momento.

Luego dijo, en voz baja, a nadie en particular:

—Pensaron en todo.

El analista de datos tocó un compartimento —arroz jollof, decía la etiqueta— y se deslizó hacia afuera. El contenedor dentro estaba sellado y caliente. El sello se liberó cuando lo levantó ligeramente, y el aroma le llegó antes de que tuviera la tapa completamente abierta.

Se quedó allí con el compartimento abierto y el olor flotando en el aire del comedor, y algo sucedió en su pecho que no pudo nombrar inmediatamente.

Había comido arroz jollof preparado por su madre, por restaurantes en Johannesburgo, por puestos en mercados y por amigos que juraban que su versión era la definitiva. Había desarrollado opiniones al respecto que mantenía seriamente.

El aroma actualmente en el aire no era idéntico a ninguna versión específica que hubiera comido antes, pero era preciso de una manera que sugería que quien había diseñado el contenido de este compartimento no había adivinado.

Sirvió arroz en su plato, añadió una segunda ración porque la primera parecía insuficiente, y selló el compartimento de vuelta en la pared.

Se movió a lo largo hacia una sección vecina y añadió verduras a la parrilla y algunas proteínas. Encontró los compartimentos de bebidas frías en el extremo lejano y tomó una botella de agua fría. Reunió todo en su bandeja y lo llevó a una mesa y se sentó.

Tomó un tenedor lleno de arroz y dejó de masticar.

Tomó otro tenedor lleno y prestó más atención esta vez.

No era perfectamente idéntico a ninguna versión que hubiera comido antes. Pero estaba cerca. Las especias estaban equilibradas. El arroz tenía la textura correcta. El ligero sabor ahumado en el fondo estaba ahí y era correcto.

Dejó su tenedor y miró la comida por un momento.

A su alrededor, otros comenzaban a sentarse. La enfermera de Atlanta había encontrado la sección de desayuno Estilo Sureño y llevaba una bandeja cargada con más comida de la que claramente había pensado tomar.

Se sentó frente al analista de datos y miró su propio plato sin decir nada, simplemente comenzó a comer, y su expresión en los primeros segundos comunicó algo que las palabras habrían exagerado.

El chef principal se sentó al final de la mesa. Había tomado menos comida que cualquier otro, una pequeña porción disciplinada de tres secciones diferentes, y comía con la atención de un profesional evaluando en lugar de simplemente consumiendo.

Masticó. Consideró. Tomó otro bocado. Dejó su tenedor y miró la pared de compartimentos desde el otro lado de la habitación.

Había pasado veintidós años cocinando. Tenía un buen entendimiento de cómo eran los sistemas de alimentación institucionales a gran escala — los compromisos que venían del volumen, de la vida útil, de la brecha entre lo que la comida debería ser y en lo que se convertía cuando se producía para muchas personas a la vez.

Lo que estaba comiendo no sabía como comida institucional.

Sabía como comida que había sido bien cocinada, con la intención específica de saber como se suponía que debía saber, por alguien que entendía la diferencia entre producir comida y prepararla.

Miró la pared por otro momento. Luego miró su plato. Luego dijo, a la mesa más que a alguien específicamente:

—¿Por qué nos contrataron?

La pregunta quedó en el aire pero nadie pudo darle una respuesta.

La fisioterapeuta levantó la vista de su propia comida. Había tomado un curry verde tailandés que había encontrado en el medio de la pared.

—Tal vez la comida no es el punto —dijo ella—. Tal vez el punto son las personas que la comen.

Nadie tuvo una respuesta inmediata a eso.

El chef principal la miró, luego volvió a mirar su plato.

—Justo —dijo, y siguió comiendo.

La mesa se llenó a medida que más personal llegaba con sus bandejas, cada uno habiendo recorrido la pared con la misma progresión —incertidumbre inicial, creciente comprensión de la variedad, una elección hecha, el primer bocado, la expresión que seguía.

La mesa se llenó completamente. Una segunda mesa comenzó a llenarse. El área de comedor se había convertido en algo que sonaba como un área de comedor —platos, movimiento, la textura acústica particular de un grupo de personas comiendo juntas por primera vez.

Una de las traductoras se sentó en el extremo lejano de la primera mesa. Había tomado comida de tres secciones separadas —algo de cada uno de los tres países en los que había vivido más tiempo— y comía de cada uno por turnos, sin mezclarlos, moviéndose entre secciones de su plato con la atención deliberada de alguien realizando un experimento privado.

No anunció los resultados. Pero terminó todo.

El analista de datos de Johannesburgo terminó su arroz y pensó en tomar más y decidió hacerlo. Volvió a la pared, encontró el compartimento, tomó una segunda porción. De camino de regreso echó un vistazo al recuento de etiquetas —había visto quizás una fracción del contenido total de la pared en su primera pasada.

Se hizo una nota mental para recorrer toda la longitud antes de que comenzara la prueba.

Se sentó de nuevo y comió.

Después de la comida, el área de comedor se calmó. Las bandejas regresaron al compartimento correspondiente. La gente se dirigió a las sillas a los lados de la habitación, a la pared transparente y la vista del espacio común, a pequeñas conversaciones que habían comenzado sobre la comida y continuaban ahora.

Pasó media hora.

Entonces el Synth líder apareció en la entrada del comedor.

—La orientación comenzará en breve —dijo—. Por favor, síganme.

Recogieron sus cosas y se levantaron.

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