Mi Sistema Definitivo de Registro Me Hizo Invencible - Capítulo 544

Capítulo 544: Orientación Continua (2)

La orientación continuó durante otra hora.

Nova avanzó metódicamente por las secciones restantes: el proceso de ingreso de voluntarios, el marco de confirmación de consentimiento, los protocolos de comunicación entre departamentos, la cadena de escalamiento cuando una situación requería más que el juicio de una persona.

Cada sección se construía sobre la anterior, y el personal seguía con la atención concentrada de quienes entendían que lo que estaban aprendiendo no era abstracto.

El marco de observadores llegó al final, y Nova dedicó más tiempo a esto que a cualquier otra cosa.

—Noventa y cinco delegaciones nacionales —dijo, mientras la pantalla mostraba un mapa de la instalación con las zonas de observación resaltadas en un color distintivo—. Llegarán en grupos rotativos durante las primeras dos semanas del ensayo. Su acceso está definido y no se superpone con el espacio de tratamiento de voluntarios a menos que el voluntario individual haya proporcionado un consentimiento explícito. Los encontrarán en las áreas comunes, el comedor y las zonas de observación designadas en el piso médico. Están aquí para observar y verificar. No están aquí para dirigir, aconsejar o participar en decisiones clínicas.

Miró a través de la sala.

—Si un observador les hace una pregunta clínica, respondan dentro de su rol. Si un observador les pregunta algo fuera de su rol o intenta acceder a algo más allá de su ámbito designado, redirijanlo hacia mí. No manejen esa situación solos. No es un juicio sobre su capacidad. Es un protocolo que los protege a ustedes y protege el ensayo.

Varias cabezas asintieron.

La orientación continuó, y veinte minutos después Nova hizo una pausa.

—Ahora, la sección agrícola —dijo.

Mostró una nueva imagen holográfica y la visualización que apareció detuvo la sala.

Era una sección transversal de una parte de la base que aún no habían visto: un vasto espacio cerrado que se reveló, mientras la imagen giraba lentamente, como algo para lo que ninguno de ellos tenía un marco de referencia inmediato.

—La sección agrícola de la base —dijo Nova—. Área terrestre a nivel del suelo de veinticinco acres. Cinco niveles de cultivo vertical por encima de eso. —Dejó que la imagen hablara por un momento—. Área cultivable efectiva: ciento veinticinco acres.

La sala quedó muy silenciosa cuando esa información se reveló.

El chef principal se había enderezado en su silla. Miraba la imagen con una expresión que ya no era profesionalmente neutral. Sus ojos se movían por la sección transversal lenta y deliberadamente, mientras hacía un rápido cálculo mental.

Uno de los asistentes de cocina, un joven que casi no había dicho nada desde el embarque en Lagos, se inclinó hacia adelante y dijo en voz baja, sin dirigirse a nadie en particular:

—Por eso la comida sabe así.

El chef principal lo escuchó. No respondió, pero algo en su postura cambió. Había obtenido la confirmación de una respuesta a la que había llegado independientemente, junto a la pregunta de qué significaban veintidós años de experiencia culinaria en una instalación que ya había resuelto los problemas con los que él había pasado esos años aprendiendo a lidiar.

Miró la imagen un momento más, luego dejó su bolígrafo sobre su cuaderno y cruzó las manos.

Una asistente de cocina de Seúl levantó la mano. —¿Trabajaremos en esa sección? ¿Como parte de nuestro rol?

—La sección agrícola tiene su propio personal operativo —dijo Nova—. Su rol está en las operaciones de cocina y comedor. Pero tendrán acceso a la sección agrícola durante su orientación, y son libres de recorrerla durante su tiempo aquí. —Hizo una pausa—. Lo que vieron en el muro de alimentos es lo que viene de esa sección. Se cultiva aquí.

El chef principal miró la imagen una vez más. Luego recogió su bolígrafo y escribió una sola línea en su cuaderno que no mostró a nadie.

Nova mantuvo la imagen unos segundos más, luego procedió a cerrar la sesión. —Todo lo cubierto en esta orientación es confidencial hasta la conclusión del ensayo clínico. Eso se aplica a la sección agrícola, al diseño de la instalación, a los sistemas de monitoreo, al marco de observadores. El acuerdo de confidencialidad que firmaron antes de partir cubre todo esto. Si tienen preguntas sobre lo que pueden y no pueden compartir, pregúntenme directamente. La posición por defecto es: todavía no.

Miró a través de la sala una última vez.

—Eso es todo por hoy.

***

El regreso al nivel residencial fue más silencioso que el camino de ida.

El personal se movió tranquilamente por los corredores detrás de los Sintetizadores.

Varias conversaciones comenzaron y se detuvieron. La mayoría caminaba sin hablar.

Estaban a mitad del corredor principal cuando uno de los enfermeros, un hombre de Nairobi llamado Thomas, habló sin dirigir la pregunta a nadie en particular.

—El anuncio decía que podríamos comunicarnos con nuestras familias desde aquí. ¿Cómo funciona eso?

El Synth líder giró ligeramente la cabeza mientras caminaba. —Cada habitación tiene una conexión personal a internet. Conectan su dispositivo personal a través de la consola en su habitación. La conexión es sin restricciones y directa.

—¿Qué es la consola? —preguntó la terapeuta ocupacional de Ciudad del Cabo.

—Dentro de sus habitaciones, verán un panel insertado en la pared junto a su puerta —dijo el Synth líder—. Tóquenlo para activarlo. La interfaz es holográfica.

Una pequeña onda de reconocimiento recorrió el grupo y se intercambiaron algunas miradas, todos con la expresión de personas a quienes les habían contado sobre algo y ahora les decían que lo experimentarían por sí mismos en los próximos minutos.

El ascensor se abrió en el pasillo residencial y se dispersaron hacia sus propias puertas.

El analista de datos entró en su habitación y tocó la pantalla junto a la puerta.

La respuesta fue inmediata.

Una pantalla holográfica se materializó frente a él, a la altura de los ojos, siguiendo la posición natural de su mirada con una fluidez que ninguna pantalla podría replicar.

Se quedó allí por un momento, mientras observaba la pantalla holográfica.

La interfaz era limpia y organizada, dividida en áreas cuyo propósito era inmediatamente comprensible sin instrucciones. Controles de la habitación en la parte superior: iluminación, temperatura, la opacidad de la pared transparente. Un panel de comunicaciones en el centro, con contactos listados y un indicador de señal en vivo mostrando el estado de la conexión. Una sección separada para mensajería interna de la base, mostrando los nombres de todos los miembros del personal que ya aparecían como contactos disponibles. Una opción de entrega de comidas en la parte inferior, con acceso al contenido completo del muro de alimentos.

Miró el panel de comunicaciones y vio lo que esperaba ver: una conexión completa a internet, activa, con el indicador de señal mostrando una fuerza que hacía que la palabra “sin restricciones” pareciera precisa en lugar de aspiracional.

Permaneció en la entrada un segundo más.

Luego entró, se sentó en su escritorio y abrió una videollamada con su madre en Johannesburgo.

Ella contestó al tercer tono. Claramente había estado esperando, con el teléfono ya en la mano. Cuando el rostro de él apareció en su pantalla, ella presionó la palma de su mano sobre su boca y sus ojos brillaron.

Él miró su rostro y sintió que algo se liberaba en su pecho que no se había dado cuenta que tenía retenido allí.

—Estoy aquí —dijo.

Ella quitó la mano de su boca. —Estás allí —dijo—. Realmente estás allí.

—Realmente estoy aquí.

Ella lo miró por un momento, comprobando que lo que había vuelto era lo que ella había enviado. Lo que vio la satisfizo. Sus hombros se relajaron.

—Muéstrame —dijo—. Muéstrame algo.

Él giró lentamente su teléfono, dejando que la cámara recorriera la habitación. El escritorio con la interfaz holográfica todavía activa a su lado. La pared transparente con el espacio común visible abajo, el verde extendiéndose a lo largo del nivel base. La luz sin fuente visible. El techo más alto que cualquier habitación en la que ella hubiera estado.

Ella estuvo callada mientras él le mostraba. Luego volvió la cámara a su rostro.

—Ese verde —dijo finalmente ella—. ¿Qué es eso?

—Plantas —dijo él—. Cultivan comida aquí.

Ella lo miró por un momento. —En la luna.

—En la luna.

La boca de su madre se abrió de sorpresa.

***

Al final del pasillo, la fisioterapeuta de Toronto estaba sentada con las piernas cruzadas en su cama con su portátil abierto, en una videollamada con su hermana en Vancouver.

Su hermana había estado despierta desde las tres de la mañana siguiendo las imágenes de JFK y había visto el aterrizaje de la lanzadera en tiempo real y había enviado diecisiete mensajes desde entonces, ninguno de los cuales la fisioterapeuta había podido leer hasta ahora.

Los estaba leyendo mientras su hermana hablaba, las dos actividades desarrollándose simultáneamente como siempre había sido entre ellas.

Su hermana se detuvo a mitad de frase. —No estás escuchando.

—Estoy leyendo tus mensajes y escuchando —dijo la fisioterapeuta sin levantar la vista—. Dijiste ‘No puedo creer que realmente fuiste’ ocho veces de diferentes maneras.

—Eso es porque no puedo creer que realmente fuiste.

***

En el extremo del pasillo residencial, el chef principal no estaba en una llamada.

Estaba sentado en su escritorio con su cuaderno abierto, la interfaz holográfica aún activa a su lado, pensando en la sección agrícola.

Ciento veinticinco acres efectivos.

Había estado cocinando durante veintidós años. Había trabajado en cocinas que se enorgullecían de sus fuentes de abastecimiento: restaurantes que mantenían relaciones con granjas específicas, chefs que conducían horas para obtener ingredientes particulares, menús enteros construidos alrededor de lo que estaba disponible esa semana de proveedores que habían cultivado a lo largo de décadas.

Siempre había entendido esas elecciones como la mejor versión disponible de proximidad entre alimentos y cocina. Lo más cerca que podías llegar de manera realista dentro de las limitaciones de cómo funcionaban los sistemas alimentarios.

Lo que estaba viendo era algo diferente. La granja estaba en el edificio. La granja no era un proveedor, era un departamento de la misma institución para la que ahora trabajaba, a un piso de distancia de la cocina en la que trabajaría, produciendo alimentos que no recorrían distancia alguna entre el cultivo y la preparación.

Pensó en el arroz jollof que el analista de datos había tomado de la pared. El dal tadka. La injera con tres guisos separados. Los ingredientes para todo ello cultivados aquí. Seleccionados, cultivados, cosechados y preparados dentro de la misma estructura que actualmente albergaba a treinta y seis personas que habían llegado de dieciséis países esa mañana.

Abrió su cuaderno en una página limpia.

Comenzó a escribir, lentamente.

La pregunta que había hecho en la cena —por qué nos contrataron— estaba en la parte superior de la página, sin respuesta en el sentido literal.

Pensó en la respuesta de la fisioterapeuta. Tal vez el punto son las personas que lo comen.

Escribió eso debajo de la pregunta.

Luego se recostó y miró ambas líneas durante mucho tiempo, y finalmente cerró el cuaderno, conectó su teléfono a internet de la base, y llamó a su hija en São Paulo.

Ella respondió inmediatamente.

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