Mi Sistema Sinvergüenza - Capítulo 239

239: El Predecible, Adorable Fracaso de una Sanadora 239: El Predecible, Adorable Fracaso de una Sanadora El gimnasio del sótano estaba inquietantemente silencioso comparado con el caos de la mañana.

A esta hora, la mayoría de los estudiantes estaban estudiando, durmiendo o encontrando formas creativas de saltarse el toque de queda.

Las luces del techo proyectaban duras sombras sobre las colchonetas y equipos de entrenamiento.

Le daban al espacio una cualidad severa y dramática.

Un solitario saco de boxeo se balanceaba ligeramente en alguna brisa imperceptible.

Probablemente el fantasma de algún pobre estudiante que había muerto durante una de las sesiones de entrenamiento de Braxton.

El olor a sudor y desinfectante flotaba en el aire.

Se mezclaba con el leve aroma metálico de las viejas tuberías que recorrían el techo.

Emi ya estaba allí cuando llegué.

Habiéndose cambiado a velocidad supersónica.

Rebotaba en su lugar mientras esperaba instrucciones.

Su cabello Azul se movía con cada salto.

Había cambiado su ropa de academia por equipo deportivo.

Una camiseta rosa holgada sobre un sujetador deportivo.

Pantalones cortos deportivos negros que revelaban unas piernas sorprendentemente tonificadas.

La camiseta se le subía ligeramente mientras se estiraba.

Revelaba un atisbo de piel suave en su abdomen.

La estudié por un momento.

Catalogué sus atributos físicos con la mirada fría y analítica de un Cazador evaluando a su presa.

Estaba construida para la velocidad.

No para la fuerza.

Brazos delgados con poca definición muscular.

Hombros estrechos.

Una estructura que se rompería bajo presión directa.

Pero había una resistencia fibrosa en sus movimientos.

Un indicio de que podría ser más dura de lo que aparentaba.

—Me estás mirando fijamente —dijo.

Su voz era a partes iguales nerviosa y complacida—.

¿Ya hay algo mal con mi postura?

—Estoy evaluando —corregí.

La rodeé lentamente—.

Intentando descubrir el mejor enfoque para alguien con tu constitución particular.

Se inquietó bajo mi mirada.

Sus dedos jugueteaban con el borde de su camiseta.

—¿Te refieres a alguien débil e inútil en una pelea?

Me detuve.

La encaré directamente.

—Me refiero a alguien que necesita aprovechar sus fortalezas en lugar de intentar ser algo que no es.

Caminé hacia un estante de armas en la esquina.

Mis pasos resonaron contra el suelo de hormigón.

El estante metálico contenía un surtido de armas de entrenamiento.

Superficies desgastadas por años de uso por generaciones de aspirantes a Cazadores.

—Bien, nueva lección —dije.

Pasé mis dedos por las diversas opciones—.

El combate cuerpo a cuerpo es tu último recurso.

Eres una Sanadora.

Tu trabajo principal es mantenerte viva y alejada de la pelea.

Eso significa que necesitas un arma.

Algo para mantener a los enemigos a distancia mientras apoyas a tu equipo.

—¿Un arma?

—Sus ojos se agrandaron.

Esas cejas expresivas se elevaron hacia su línea del cabello.

Una mirada de incertidumbre cruzó su rostro.

Su labio inferior atrapado entre sus dientes—.

Pero nunca he…

quiero decir, no creo que esté hecha para…

se supone que debo sanar a las personas, no lastimarlas.

—Todos estamos hechos para mantenernos con vida —interrumpí.

Mi voz se endureció ligeramente—.

Y la mejor manera de hacerlo es asegurarse de que las cosas que intentan matarte no puedan acercarse lo suficiente para intentarlo.

Una Sanadora muerta no ayuda a nadie.

El estante de armas contenía equipamiento estándar de entrenamiento.

Bastones bo de varias longitudes.

Espadas cortas con bordes sin filo.

Dagas de práctica con puntas romas.

Un bastón desgastado con cuero envuelto alrededor de su sección media.

Un arco recurvo con un carcaj de flechas de práctica.

Nada elegante.

Pero suficiente variedad para encontrar algo que pudiera adaptarse a su diminuta complexión y su inexistente experiencia en combate.

—Veamos qué funciona para ti —dije.

Señalé hacia el estante—.

A veces el arma elige al portador más que al revés.

Se acercó con vacilación.

Como si las armas pudieran animarse de repente y atacarla.

Su mirada recorrió la colección.

Se detuvo momentáneamente en cada opción antes de pasar a la siguiente.

Después de un momento de consideración, su mano alcanzó un bastón bo.

Sus dedos delgados se envolvieron alrededor de la madera pulida con un agarre tentativo.

—He visto esto en películas —dijo con una risa nerviosa que resonó ligeramente en el gimnasio vacío—.

El héroe siempre se ve tan elegante con él.

Como si estuviera bailando en lugar de luchar.

Intentó girarlo como había visto en esas películas.

Le dio una vuelta experimental.

El resultado era predecible.

El bastón se deslizó de su agarre a mitad de rotación.

Repiqueteó contra el suelo con un sonido que resonó por todo el gimnasio vacío como un disparo.

Por poco no le aplastó los dedos de los pies.

Rodó lejos.

Se detuvo contra un estante de pesas con un último y desolado estruendo.

Ella saltó hacia atrás con un chillido.

Su cara se sonrojó intensamente.

Sus manos volaron para cubrirse la boca avergonzada.

—¡Perdón!

¡Perdón!

¡Qué torpe soy!

Pensé que sería más fácil de controlar y…

oh dios, qué vergüenza.

Recuperé el bastón.

Contuve el impulso de reírme de su expresión mortificada.

Sus ojos estaban tan abiertos que parecían ocupar la mitad de su cara.

El sonrojo se había extendido por su cuello.

Desapareció bajo el cuello de su camiseta.

—Bien, intentemos un agarre más simple —dije.

Mantuve mi voz neutral para evitarle más vergüenza—.

Las estrellas de cine tienen el beneficio de los efectos CGI y los dobles de riesgo.

Vamos a empezar con lo básico.

Me moví detrás de ella.

Lo suficientemente cerca como para que mi pecho presionara contra su espalda.

Envolví mis brazos alrededor de ella.

Guié sus manos hacia la posición correcta en el bastón.

Su cuerpo se puso rígido ante el contacto.

Su respiración se entrecortó de manera audible.

—Lo sostienes así —murmuré.

Ajusté sus dedos uno por uno—.

Siente el equilibrio.

No se trata de fuerza.

Se trata de palanca y momento.

Podía sentir el calor de su cuerpo a través del delgado material de su camiseta.

Un fuerte contraste con el aire fresco del sótano.

Olía a vainilla y algo fresco.

Como ropa limpia secada al sol.

Un toque de fruta de su champú.

Sentí su corazón latiendo contra mi antebrazo donde cruzaba su pecho.

Un staccato rápido que delataba su nerviosismo.

—¿Así?

—tartamudeó.

Voz apenas por encima de un susurro.

Intentó seguir mi guía.

Pero sus brazos temblaban ligeramente.

Alteraban la postura.

—Mejor —dije.

Dejé que mi aliento rozara deliberadamente la curva de su oreja.

Sentí cómo se estremecía ligeramente ante el contacto.

La piel de gallina apareció en su cuello expuesto—.

Pero probemos algo diferente.

El bastón podría ser demasiado difícil de manejar para una principiante.

Especialmente alguien con tu complexión.

Di un paso atrás.

Instantáneamente consciente de la ausencia de su calor.

Ella se volvió para mirarme.

El alivio y algo más luchaban en su expresión.

Tal vez decepción.

Sus mejillas seguían sonrojadas.

No podía mirarme directamente a los ojos.

Seleccioné dos dagas de práctica a continuación.

Réplicas de madera con bordes sin filo diseñados para un entrenamiento seguro.

Las coloqué en sus manos.

Curvé sus dedos alrededor de las empuñaduras una por una.

—Estas podrían adaptarse mejor a tu complexión.

Más pequeñas.

Más fáciles de controlar.

Y puedes usar tu agilidad natural a tu favor.

Ella intentó un movimiento básico de apuñalamiento en un maniquí de entrenamiento cercano.

El objetivo estándar con forma humana con círculos concéntricos que marcaban áreas vitales.

Su postura era tan incorrecta que un Engendro de la Puerta probablemente moriría de risa antes de que pudiera acertar un golpe.

Sostenía las dagas como cuchillos de cocina.

Brazos extendidos torpemente frente a ella.

Codos bloqueados de una manera que se romperían bajo cualquier presión real.

Una de las dagas casi se le escapa del agarre.

Amenazaba con un encuentro cercano con su pie.

—No, no —dije.

Me acerqué de nuevo con un suspiro exagerado—.

Las estás sosteniendo como si fueras a picar verduras.

Coloqué una mano en su estómago.

Justo debajo de su ombligo.

La otra en la parte baja de su espalda.

Su estómago se tensó bajo mi tacto.

Suave pero con un tono subyacente.

A través de la delgada tela de su camiseta, podía sentir el calor de su piel irradiando contra mi palma.

—El poder viene de tu centro —expliqué.

Presioné suavemente su abdomen—.

No de tus brazos.

No de tus hombros.

De aquí.

Usa estos músculos.

Gira desde aquí.

No desde tus muñecas.

—¡Ay!

—El sonido se le escapó antes de que pudiera detenerlo.

Agudo.

Sobresaltado.

Todo su cuerpo se puso rígido bajo mi tacto.

Como si hubiera sido sacudida por la electricidad.

—Intenta de nuevo —dije.

No moví mis manos—.

Controla tu respiración.

Inhala por la nariz.

Exhala por la boca.

Hizo otro intento.

Marginalmente mejor esta vez.

Podía sentir sus músculos abdominales contraerse bajo mi palma mientras giraba hacia el golpe.

Todavía demasiado tentativa.

Pero al menos venía del lugar correcto ahora.

La daga de práctica hizo un suave golpe seco al conectar con el hombro del maniquí.

—Bien —asentí.

Finalmente retiré mis manos—.

Pero creo que necesitamos algo con más alcance para ti.

Probemos la espada.

La espada corta de entrenamiento se veía cómicamente grande en sus manos.

Como un niño jugando con el arma de un adulto.

Intentó un golpe básico.

Pero su postura era demasiado estrecha.

Equilibrio precario en el mejor de los casos.

El peso de la hoja la jaló hacia adelante.

La desequilibró a mitad del arco.

Previsiblemente, ocurrió el desastre.

Perdió el equilibrio a mitad del movimiento.

Tropezó hacia atrás.

Directamente contra mí.

La atrapé por reflejo.

Mis brazos se envolvieron alrededor de su cintura para estabilizarla antes de que pudiera derribarnos a ambos al suelo.

El resultado fue anatómicamente comprometedor.

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