Mi Sistema Sinvergüenza - Capítulo 280

Capítulo 280: La Necrópolis Hundida y Su Desafortunada Llamada de Atención

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El aire antes del amanecer mordía mi piel como un fantasma hambriento, cada ráfaga cargada con el hedor salado del puerto y algo más debajo—algo metálico y extraño que no podía identificar exactamente.

Eran las 5:00 AM, y el mundo seguía envuelto en una oscuridad tan espesa que casi podías tocarla, el tipo de oscuridad que te hacía sentir como si el sol simplemente hubiera renunciado a esta esquina de la existencia.

El ferry esperaba en el muelle, sus motores rugiendo bajo en mi pecho, la vibración viajando a través del concreto hasta mis botas hasta que podía sentirla en mis dientes. Las luces de sodio teñían todo de un enfermizo color naranja, convirtiendo nuestros rostros en máscaras mortuorias y haciendo que el agua pareciera alquitrán líquido.

Nuestro dispar grupo de Sabuesos de Ónice se apiñaba con su nuevo equipo táctico, una mezcla de zombis privados de sueño y novatos con ojos desorbitados que parecían a punto de vomitar por los nervios.

El equipo en sí era estándar—trajes tácticos negros con placas reforzadas en las articulaciones y el pecho, nada elegante, nada personalizado. Nos hacía parecer más uniformes de lo que nos sentíamos.

Algunos no habían dormido en absoluto, sus ojos huecos y nerviosos. Otros habían dormido demasiado, sus cuerpos todavía pesados con el peso de los sueños en los que preferirían haberse quedado.

Me apoyé contra una caja metálica, observando a mi gente. El frío del acero se filtraba a través de mi chaqueta, pero no me moví. La comodidad era para personas que podían permitirse parecer débiles.

Juan estaba medio dormido de pie, su tableta de datos apretada contra su pecho como una manta de seguridad, la pantalla proyectando un brillo pálido sobre sus rasgos flácidos. Cada pocos segundos su cabeza se inclinaba hacia adelante, y luego se enderezaba de golpe cuando alguna parte primitiva de su cerebro recordaba dónde estaba.

Su cabello era un desastre, levantándose en ángulos que desafiaban la geometría, y había una mancha de café en su cuello que claramente no había notado.

Rafael caminaba de un lado a otro, tronándose los nudillos con la sutileza de un martillo neumático. Cada chasquido resonaba en la quietud de la madrugada como pequeños disparos. Su mandíbula estaba tensa, sus ojos ardiendo con esa marca particular de agresividad que no podía distinguir entre valentía y estupidez.

Quería pelear contra algo. Lo que fuera. La espera lo estaba matando más de lo que la Puerta jamás podría.

Isabelle permanecía perfectamente quieta, su cabello rojo vino recogido en una severa coleta que dejaba expuestas las elegantes líneas de su cuello. Parecía estar ensayando mentalmente cincuenta formas diferentes de matar a un hombre con una cuchara.

Sus ojos estaban fijos en algún punto intermedio, viendo algo que el resto de nosotros no podía. Ocasionalmente sus dedos se crispaban, ejecutando movimientos fantasmales de lanza. Incluso en la quietud, estaba entrenando.

Skylar tenía puestos sus audífonos, los enormes auriculares engullendo sus orejas, pero noté que no estaba reproduciendo música—solo los usaba como barrera contra la interacción social. Chica lista. Su cabello índigo parecía casi negro en la luz tenue, los mechones rosados reducidos a sombras oscuras.

Me atrapó mirándola y levantó una ceja perforada en silencioso desafío. Sostuve su mirada exactamente dos segundos, y luego seguí adelante. Ahora teníamos un entendimiento, ella y yo. El beso en el balcón había cambiado la ecuación entre nosotros, pero ninguno estaba listo para calcular lo que eso significaba.

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Natalia estaba ligeramente apartada de los demás, con los brazos cruzados, sus ojos púrpura escudriñando el muelle con la misma conciencia territorial de un gato en territorio desconocido. Nuestra historia oficial de cobertura como hermanos había creado una dinámica interesante. En público, manteníamos una cuidadosa distancia.

En privado… bueno. El recuerdo de la “sesión de estudio” de anoche aún persistía en mi piel como huellas fantasma.

Emi rebotaba sobre sus talones cerca, las hebras de antena de su cabello azul temblando con energía nerviosa.

Soomin estaba en el borde mismo de nuestro grupo, su cabello rosa trenzado hacia atrás para el combate, aferrando sus nuevos guanteletes plateados como talismanes contra la oscuridad. El amuleto de buena suerte de su ciudad natal era visible en su cuello, la pequeña concha marina brillando débilmente bajo las luces del muelle. Parecía como si quisiera desaparecer entre las sombras, pero esos ojos de gradiente azul estaban alerta, siguiendo cada movimiento a nuestro alrededor.

Los Centinelas Argénteos llegaron en formación cerrada, pareciendo haber salido de un maldito póster de reclutamiento. Su armadura resplandecía bajo las luces del muelle, toda de plata esterlina y azul égida, pulida hasta un brillo de espejo que probablemente les llevó horas de su precioso sueño de belleza. Cada pieza estaba hecha a medida, personalizada, cara como el infierno. Incluso sus botas parecían no haber tocado nunca tierra real.

La Profesora Petrova caminaba a la cabeza, su espalda recta como una vara, su cabello rubio plateado captando la luz naranja y convirtiéndola en algo casi dorado. No había dormido—podía verlo en las tenues sombras bajo sus ojos—pero a diferencia del resto de nosotros simples mortales, llevaba el agotamiento como pintura de guerra. La hacía parecer más peligrosa, no menos. Su fusta golpeaba contra su muslo en un ritmo constante, como un metrónomo contando hacia la violencia.

Julian estaba a su lado, su cabello dorado perfectamente peinado a pesar de la hora impía. Se movía con esa particular gracia aristocrática que venía de toda una vida creyendo que el mundo le debía todo. Sus ojos zafiro me encontraron a través del muelle, y el odio en ellos era casi hermoso en su pureza.

Abrí una lata de Thunder-Strike: Frambuesa Azul. El líquido dentro brillaba con un antinatural azul neón, como si alguien hubiera derretido una barra luminosa y añadido azúcar. El siseo de la lata al abrirse atrajo algunas miradas, pero las ignoré.

—¿Por qué estás bebiendo ese veneno? —murmuró Juan, sus ojos apenas abiertos, su voz espesa por el agotamiento.

Sostuve la lata en alto, con la etiqueta hacia afuera, y di un largo trago. El sabor golpeó mi lengua como un derrame químico—frambuesa artificial luchando con algo que me recordaba a ácido de batería y arrepentimiento. Era el tipo de bebida que probablemente aparecería como sustancia controlada en ciertos países.

—Micro-patrocinio —respondí, limpiándome la boca con el dorso de la mano—. Cincuenta créditos cada vez que bebo una en un espacio público. Sabe a plástico derretido y palpitaciones cardíacas, pero el dinero es dinero.

Juan me miró como si me hubiera crecido una segunda cabeza. Su tableta de datos se había deslizado ligeramente en su agarre, olvidada.

—Literalmente te estás envenenando por calderilla.

—Bienvenido al capitalismo, dormilón. —Golpeé suavemente la lata contra su frente, el aluminio frío contra su piel. Se estremeció, parpadeando rápidamente—. Despierta. Los muertos no ganan dinero.

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