Mi Sistema Sinvergüenza - Capítulo 342

Capítulo 342: Estado Report: 295 SP, Una Chica Gótica Enojada, Y Un Mensaje Muy Sospechoso

El autobús dio un bandazo al desviarse de la carretera principal hacia el camino de acceso que conducía a la terminal del ferry del Atolón. El tráfico vespertino atascaba las calles, con drones de reparto cruzando por encima como langostas metálicas llevando paquetes a los distritos adinerados. En algún lugar a lo lejos, sonaba una alarma de Puerta, pero no era asunto nuestro. Otros equipos, otros problemas.

Abrí mi pantalla de estado, más por costumbre que por necesidad.

El contador de SP estaba en 295. No estaba mal para un día de trabajo. La limpieza de la mazmorra había generado un buen trozo de ingresos pasivos, más cualquier bonificación que obtendría cuando se procesara el informe oficial de la misión. No era suficiente para otra tirada mítica, pero sí para ahorrar para la próxima oportunidad.

La notificación del sistema sobre el rango de vínculo de Skylar seguía parpadeando en la esquina de mi visión. Nivel 5: Dependiente. La descarté con un pensamiento.

Un problema a la vez.

El viaje en ferry se extendía ante nosotros, todo agua oscura y luces distantes que se mezclaban como acuarelas bajo la lluvia. El zumbido bajo de los motores creaba un ruido blanco que se tragaba la conversación, dejándonos suspendidos en un capullo de silencio exhausto.

Nadie hablaba.

No quedaba nada que decir.

Mónica había caído en un sueño profundo en algún momento cerca de la mitad del trayecto, con su preciado helecho inclinándose peligrosamente hacia un lado antes de que Emi extendiera las manos con suavidad y estabilizara la maceta.

Jacob permanecía inmóvil, mirando absolutamente nada con la mirada perdida de un hombre que había visto algo que su cerebro aún trataba de procesar.

Skylar, mientras tanto, aparentemente había descubierto el secreto de la iluminación en el patrón de manchas de agua en las baldosas del techo del ferry, porque no había movido la mirada en veinte minutos.

Natalia seguía presionada contra mi costado, cálida y sólida e imposiblemente, tangiblemente real de una manera que me oprimía el pecho.

Me permití apoyar la cabeza en su hombro. Solo por un momento.

—Estás cansado —observó en voz baja, apenas audible sobre el zumbido del motor.

—Siempre estoy cansado.

—Más que de costumbre. —No era una pregunta. Podía leerme demasiado bien ahora, conocía todas las microexpresiones que no podía ocultar cuando estaba funcionando con las reservas vacías.

—Hoy maté a un monstruo arbóreo del tamaño de un edificio —señalé, manteniendo mi voz igualmente baja—. Vi cómo intentaba asesinar a todo mi equipo. Casi me estrangulan unas enredaderas. Creo que tengo derecho a estar un poco agotado.

Sus dedos encontraron los míos bajo el borde de su chaqueta, ocultos de la vista de cualquiera que pudiera mirarnos. El contacto fue breve, eléctrico, reconfortante. Apretó una vez, con la suficiente fuerza como para que lo sintiera en los huesos, y luego me soltó igual de rápido.

—Descansa —dijo, y había algo en su voz que lo hacía menos una sugerencia y más una orden—. Te despertaré cuando ataquemos.

Quería discutir. Un rey no descansa mientras sus súbditos puedan necesitarlo, no muestra debilidad, no baja la guardia ni por un momento. Un manipulador adecuado permanece alerta, consciente, nunca deja que su conciencia se desvíe cuando todavía hay piezas moviéndose en el tablero. Todavía había cosas que planificar, ángulos que trabajar, la siempre presente cuestión de cómo manejar la creciente complejidad de mi corte sin que todo colapsara en el caos.

Pero Dios, estaba tan cansado.

Mis ojos ya se estaban cerrando antes de que hubiera tomado la decisión consciente de permitirlo.

Cuando los abrí de nuevo, estábamos llegando a la Casa Ónice.

El dormitorio parecía incluso peor de lo que recordaba bajo la luz del atardecer. Pintura descascarada. Contraventanas torcidas. Alguien había dejado un muñeco de entrenamiento en el césped, con su cabeza rellena de paja hundida por lo que parecía un número significativo de puñetazos. El césped necesitaba un corte. Las ventanas necesitaban limpieza. Todo el lugar gritaba «zona de desastre sin financiación».

En la distancia, el dormitorio del Centinela Argénteo brillaba como una promesa. Todo líneas limpias y superficies pulidas, sus luces ya centelleaban en el crepúsculo como una constelación particularmente presumida.

Odiaba ese edificio.

Carmen esperaba en los escalones de la entrada, porque por supuesto que sí. Se había desparramado en el escalón superior como un gato particularmente perezoso, con una mano envuelta alrededor de una botella de algo ámbar que definitivamente no era té, y la otra sosteniendo un cigarrillo sintético que enviaba rizos de humo azul al aire nocturno. Su parche captó la luz cuando se volvió para mirar al autobús llegar.

—Vaya, vaya —arrastró las palabras mientras bajábamos del transporte uno por uno—. Los cachorros no murieron. Diría que estoy orgullosa, pero eso requeriría que hubiera invertido emocionalmente en alguno de ustedes.

Dio una larga calada a su cigarrillo.

—Hay pizza dentro. Está fría. Hikari ya se comió tres porciones. —Una pausa—. Cuatro. Cinco. Está trabajando en la sexta. Les recomendaría darse prisa si quieren algo.

Un gemido colectivo surgió del equipo. Pero debajo del agotamiento, debajo de las miradas perdidas y las manos temblorosas, escuché alivio. Habíamos llegado a casa.

Mónica pasó junto a Carmen sin decir palabra, con su helecho protectoramente apretado contra su pecho. Jacob la siguió, casi tropezando con el muñeco de entrenamiento en su estado zombi. Emi entró rebotando por la puerta con una energía ligeramente excesiva, ya llamando a quien pudiera estar en la cocina.

Skylar se detuvo en lo alto de los escalones. Por un momento, sus ojos encontraron los míos.

Algo centelleó allí. Algo crudo. Algo hambriento.

Luego se bajó más la capucha y desapareció dentro.

Natalia se quedó rezagada, observándome mientras yo la observaba.

—Esta noche —dijo en voz baja—. Lo prometiste.

—Lo recuerdo.

—Bien. —Se inclinó y presionó un beso contra mi mandíbula que estaba en algún punto entre el afecto y la advertencia, luego siguió a los demás al interior.

Fui el último en bajar del autobús.

El conductor me dio un cansado asentimiento antes de marcharse, dejándome solo en la luz menguante. El ruido del motor se desvaneció. El mundo quedó en silencio.

Me volví y miré los asientos vacíos. Las envolturas dispersas de barras proteicas que Emi había repartido durante el viaje. El botiquín que había olvidado en el asiento en su prisa por comprobar la situación de la pizza.

Primera misión completada. Sin bajas. Sin trauma permanente, o al menos sin nuevo trauma permanente. Por cualquier métrica razonable, habíamos ganado.

¿Entonces por qué sentía como si acabáramos de pintar dianas en nuestras espaldas?

Agarré el botiquín y lo metí bajo mi brazo. Emi entraría en pánico si se despertaba mañana y no podía encontrarlo. Probablemente empezaría a reorganizar algo más. Tal vez toda la cocina.

Mi teléfono vibró.

Lo saqué. Número desconocido. Tres palabras brillando en la pantalla.

«El Jardinero observa».

Miré fijamente el mensaje. Lo leí dos veces. Tres veces.

Luego lo borré.

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