Mi Sistema Sinvergüenza - Capítulo 395

Capítulo 395: La Poda Final del Jardinero

El campo de batalla desapareció.

La cámara de la catedral con su cielo imposible se disolvió como el humo. El árbol, las raíces, el corazón palpitante bajo mis manos, todo se desvaneció en un instante.

Me encontré de pie en la casa de mi infancia. El estrecho apartamento en el Parque Graystone donde Kimiko y yo habíamos vivido antes de que Luka entrara en nuestras vidas.

El papel pintado que se desconchaba. La mancha de humedad en el techo. El olor a ramen barato y a pobreza.

Y allí, sentada en la mesa de nuestra cocina de espaldas a mí, estaba mi madre.

—Satori —dijo, volviéndose para mirarme con esa sonrisa cansada que solía poner después de los turnos dobles en la fábrica—. ¿Por qué luchas tanto? Vuelve a casa. Aquí estás a salvo. Puedes descansar.

Mi pecho se oprimió. El cuchillo se sentía imposiblemente pesado en mis manos quemadas.

Esto no era real. No podía ser real. Era El Arborista, leyendo mis recuerdos y proyectándolos. Guerra psicológica básica.

Pero saberlo no impidió que el dolor se extendiera por mis costillas al ver su rostro.

—Esto no eres tú —dije, manteniendo la voz firme—. Solo llevas su piel.

La sonrisa en el rostro de la no-Kimiko se ensanchó, estirándose demasiado en las comisuras.

—¿Acaso importa? Te ofrezco lo que realmente deseas. Un lugar donde nadie pueda hacerte daño. Donde no necesites luchar ni conspirar. Donde el peso de mantener tu imperio no presione sobre tus hombros a cada momento.

El apartamento cambió. Ahora estaba en la Casa Onyx. Pero algo no encajaba. Los muebles estaban demasiado limpios. Las paredes, demasiado brillantes.

Natalia apareció en el umbral. Luego Emi. Skylar. Soomin. Cel. Todas me miraban con idénticas expresiones de fría decepción.

—Nos has fallado —dijo Natalia con voz neutra—. Prometiste construir algo duradero. En vez de eso, nos llevaste a una trampa. Ahora estamos todas muertas por tu arrogancia.

Porque tenían razón. Había aceptado esa misión de Afrodita con Natalia sabiendo perfectamente los riesgos. Había besado a Skylar para completar un objetivo, la enganché al Néctar sin que entendiera del todo lo que significaba.

Había convertido a Emi en una adicta. Transformado a Natalia en algo dependiente.

Todo al servicio de mi propia ambición.

Kaelen habría estado orgulloso. Mi antiguo yo, el matón que destrozaba a la gente para ganarse la vida, habría mirado a esta colección de mujeres dañadas y lo habría llamado un trabajo bien hecho.

Pero yo ya no era solo Kaelen.

Y la revelación me golpeó como un camión.

Levanté la cabeza. Sostuve la mirada de la falsa Natalia directamente.

—Buen intento —dije, con la voz más fuerte ahora—. Pero la cagaste en los detalles.

La ilusión parpadeó. La expresión de Natalia se congeló.

—Mi reina no se decepciona fácilmente. Y definitivamente no se rinde conmigo solo porque las cosas se pongan difíciles. —Las miré a cada una por turno—. Ninguna de ellas lo hace. Eso es lo que no entiendes, antiguo trozo de madera a la deriva. No son herramientas. No son activos. Ellas eligieron seguirme porque yo las elegí a ellas de vuelta.

El apartamento se disolvió. Las falsas chicas se desvanecieron como el humo.

Estaba de nuevo en la cámara de la catedral. Cel yacía arrugada sobre el musgo, con la piel tan pálida que parecía translúcida. Pero su pecho aún se movía. Respiraciones superficiales. Estaba viva.

La Tercera Forma del Arborista se alzaba sobre mí, su corteza de obsidiana agrietada y sangrando savia dorada por la herida del cuchillo que se negaba a cerrarse correctamente.

—Te resistes a mi amabilidad —dijo. Algo en su voz había cambiado. El desapego clínico se había ido, reemplazado por una genuina confusión—. ¿Por qué? Te ofrezco el paraíso. Un fin al sufrimiento. La preservación eterna en la cima de tu belleza y poder.

Escupí sangre a sus raíces.

—Porque tu paraíso es un jodido mausoleo. Y no sobreviví a ser una rata callejera, un arma de la yakuza y una broma cósmica solo para terminar como un adorno de jardín.

El cuchillo volvió a pulsar. Más caliente. Más insistente.

Miré la hoja, viéndola de verdad por primera vez. Los remolinos plateados no eran decorativos. Eran venas. Venas vivas que conectaban directamente con el Primer Árbol y, a través de él, con cada planta que El Arborista había aprisionado.

El cuchillo no era solo un arma.

Era un ancla. Una conexión.

Y si El Arborista era el Jardín, entonces separarlo de la Gran Raíz cortaría su inmortalidad de raíz.

Clavé la hoja en el musgo bajo mis pies. En la tierra misma.

La respuesta fue inmediata.

Una luz plateada explotó desde el punto de impacto, extendiéndose hacia afuera en patrones ramificados que parecían relámpagos congelados en piedra. La luz se extendió por el suelo de la cámara, trepó por las paredes, se enroscó alrededor del enorme tronco del árbol.

Dondequiera que la luz plateada tocaba, el control del Arborista flaqueaba.

Los ojos de su superficie comenzaron a cerrarse, uno por uno. Las raíces detuvieron sus patrones de ataque, cayendo flácidas. Incluso el corazón palpitante incrustado en el tronco ralentizó su ritmo.

—¿Qué has hecho? —La voz del Arborista ahora contenía miedo real—. ¿Qué le estás haciendo a mi Jardín?

Sonreí con suficiencia, la sangre manando de mi labio partido.

—Devolviéndoselo al Primer Árbol. Lo tomaste por la fuerza. Pero el cuchillo recuerda de quién vino. Y aparentemente, las raíces hablan entre ellas ahí abajo en la oscuridad.

La luz plateada alcanzó la Gran Raíz. Sentí que sucedía a través del mango del cuchillo, una sacudida de conexión que recorrió mis brazos a pesar de las quemaduras.

Y el Jardín despertó.

Cada planta que El Arborista había recolectado, cada espécimen secuestrado de mundos moribundos, cada árbol, enredadera y flor forzados a servir, todos recordaron su encarcelamiento. Todos sintieron la llamada del Primer Árbol.

Todos eligieron la libertad.

El enorme tronco del árbol comenzó a resquebrajarse. No por mi ataque anterior, sino desde dentro. Las raíces rasgaron la corteza desde el interior. Las ramas se arrancaron a sí mismas. Las figuras preservadas suspendidas en cámaras translúcidas por todo el Jardín hicieron añicos sus prisiones, tambaleándose hacia adelante con expresiones confusas.

El grito del Arborista fue glorioso.

No la resonancia de otro mundo de antes. Esto era crudo. Primal. El sonido de algo antiguo sintiendo dolor real por primera vez en milenios.

Su forma de obsidiana se desmoronó. Los cientos de ojos se cerraron permanentemente. Los brazos-cuchilla cayeron como peso muerto.

Y de pie donde había estado la Forma de Dios, vi el verdadero cuerpo del Arborista por primera vez.

Un anciano. Quizá de setenta años, quizá de setecientos. Su piel era corteza arrugada. Su pelo era musgo plateado por la edad. Vestía túnicas sencillas hechas de hierba tejida.

Me miró con ojos que contenían una pena genuina.

—No entiendes lo que has destruido —dijo en voz baja. Su voz era solo una voz ahora. Sin resonancia cósmica. Sin presión psíquica. Solo un ser antiguo que sonaba increíblemente cansado—. El multiverso muere lentamente. Mundo por mundo. Especie por especie. Yo era el último Guardián. El Jardinero final que recordaba que la belleza merece ser preservada.

Saqué el cuchillo del musgo. Caminé hacia él a pesar de que mis heridas gritaban en protesta.

—Entonces deberías haber pedido permiso antes de añadir gente a tu colección.

Él sonrió. De verdad sonrió.

—¿Habrían aceptado?

—Algunos quizá sí. Los que estaban cansados. Los que lo habían perdido todo. —Me detuve a unos metros de él, con el cuchillo sostenido laxamente a mi costado—. Pero les quitaste la elección. Los convertiste en adornos en lugar de personas. Y ahí es donde la cagaste.

El anciano miró más allá de mí, hacia la figura inconsciente de Cel.

—Morirá sin intervención. La enfermedad de congelación ha progresado demasiado. Su propio Aspecto la consume desde dentro.

—Entonces cúrala.

Sus ojos encontraron los míos de nuevo. —¿Por qué iba a hacerlo? Acabas de destruir mi colección. Has puesto fin a mi trabajo de diez mil ciclos. No me has dado más que dolor a cambio de la inmortalidad que te ofrecí.

—Porque eres el Jardinero —dije, con voz neutra—. Afirmas preservar la belleza. Cel es hermosa. Poderosa. Todo lo que supuestamente coleccionas. Demuestra que de verdad te importa una mierda la preservación en lugar de solo acumular cosas bonitas en frascos.

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