¡MILF de Nivel SSS y sus Hijas Yandere, las Quiero a Todas! - Capítulo 6

6: No las hijas, sino las madres 6: No las hijas, sino las madres No era tanto aterrador como abrumador, su amor envolviéndolo como enredaderas, apretado, persistente e imposible de ignorar.

Al principio se manifestaba en pequeños detalles, pero luego se hizo más difícil de ignorar.

Una hacía un puchero si él hablaba demasiado con otra persona, acercándose para reclamar su atención con una sonrisa brillante y necesitada.

Otra empezó a seguirlo a todas partes, esperándolo fuera de sus clases, apareciendo en la tienda, siempre con un alegre «¡Justo estaba por aquí!» que no cuadraba del todo.

Discutían sobre quién se sentaba a su lado, sus voces afiladas por la insistencia, cada una reclamando un lugar como si fuera un premio.

Una dibujaba su nombre en sus cuadernos, con corazones enmarcando cada letra, y sonreía radiante cuando él se daba cuenta, como si fuera un regalo.

Otra guardaba recuerdos: talones de boletos, un lápiz que él le había prestado, una foto de hacía años, todo metido en una cajita que le mostraba con un orgullo vertiginoso.

Si él mencionaba que iba a salir con un nuevo amigo, una podría derramar «accidentalmente» jugo sobre sus apuntes al día siguiente, ofreciendo entre risitas una disculpa que no llegaba a sus ojos.

Otra le enviaba mensajes sin parar si iba a algún sitio sin ellas, sus mensajes una avalancha de «¿Dónde estás?» y «¡Te echo de menos!» hasta que él respondía.

Se agolpaban a su alrededor en el almuerzo, formando un círculo cerrado, cada una compitiendo por compartir su comida o robarle un bocado de la suya, sus risas fuertes y superpuestas.

Una incluso le hizo una pulsera, tejida con esmero, un poco torcida, y se la deslizó en la muñeca con un esperanzado «La llevarás para siempre, ¿verdad?» que no dejaba lugar a un no.

Mika no sabía qué había hecho para merecerlo, pero de alguna manera, las cinco hijas de los ángeles de batalla se habían enamorado perdidamente de él.

…Demasiado perdidamente, si era sincero.

No era solo afecto; era una devoción tan profunda que parecía que no podían respirar sin él en su órbita.

Se aferraban a él con un fervor que rozaba la desesperación, sus ojos iluminándose cuando estaba cerca y apagándose cuando no.

Peor aún, se negaban a dejar que nadie más entrara en su vida; nuevos amigos, compañeros de clase, incluso conocidos casuales eran recibidos con sonrisas forzadas, empujones sutiles o un sabotaje descarado hasta que se echaban para atrás.

Era como si hubieran reclamado su propiedad sobre él, un pacto tácito de que les pertenecía a ellas y solo a ellas.

Y eso lo ponía en un aprieto imposible.

Incluso si quisiera corresponder los sentimientos de una de ellas, elegir a una y construir algo real, no podía.

Elegir a una significaría destrozar el vínculo de toda la vida que compartía con las cinco, un vínculo forjado en la cuna, templado a través de años de risas y lealtad.

Pero la cosa no terminaría ahí.

Desencadenaría una guerra, una catástrofe total, porque cada una de ellas poseía bendiciones de nivel SSS que solo ellas y sus madres manejaban en este mundo, poderes tan inmensos que podrían arrasar ciudades en un instante una vez que maduraran por completo.

Había visto el fuego en sus ojos, la forma en que se tensaban cuando una se le acercaba demasiado, y lo sabía: si elegía a una, las otras no dudarían.

Se volverían unas contra otras sin pensárselo dos veces, su amor por él superando cualquier preocupación por el mundo que las rodeaba.

Los edificios se desmoronarían, las calles arderían y las consecuencias serían una pesadilla, todo porque no podían compartirlo.

Pero por muy descabellado que fuera eso, ni siquiera era la parte más loca.

Ni siquiera era el peor de sus problemas, solo una faceta irregular del desastre que llamaba su vida.

El verdadero remate, lo que lo había atormentado durante años y lo carcomía en los momentos de calma, era algo mucho más impactante.

Es decir, si tuviera que elegir a alguien con quien estar, a quien entregarle su corazón, no sería ninguna de las hijas, sin importar con cuánta ferocidad lo adoraran.

…Serían, en realidad, sus madres.

…Los cinco ángeles de batalla, las diosas mismas.

Sí, has oído bien.

Mika no prefería a las hijas, ni su energía juvenil ni su devoción implacable.

En cambio, su corazón se inclinaba por sus madres, las mujeres que lo habían criado.

No gravitaba hacia lo joven y lozano, como tantos podrían esperar, sino que se sentía atraído por lo veterano y maduro.

¿Impactante?

Quizá para algunos.

Pero para Mika, era tan natural como respirar.

Era un individuo particular, esculpido al margen de la multitud por un gusto tan distintivo que lo diferenciaba como una estrella solitaria en un cielo diurno.

Mientras otros chicos de su edad u hombres en general perseguían a mujeres de su misma edad o incluso más jóvenes, la mirada de Mika se dirigía hacia arriba, hacia aquellas mucho mayores que él.

Donde otros ansiaban el papel del mayor en una relación, deseosos de bromear y mimar a una pareja más joven, Mika era lo contrario.

Anhelaba ser el mimado, el apreciado, envuelto en la calidez y la sabiduría de alguien curtido por los años.

Y no se avergonzaba de ello, ni de lejos.

Llevaba su preferencia como una medalla de honor, orgulloso de llamarse a sí mismo un hombre de cultura, un conocedor que veía lo que otros no podían: la verdadera y radiante belleza de las mujeres mayores.

Para él, quienes no lo entendían eran los que se lo perdían, ciegos a un encanto que solo el tiempo podía refinar.

Ellas también eran su ideal, el pináculo de todo lo que adoraba en una mujer, destilado en cinco figuras impresionantes que habían moldeado su mundo.

Así que era natural que se enamorara de ellas.

Eran maduras, sus años grabados en las líneas de sus rostros y en la sabiduría de sus ojos, una belleza que trascendía la juventud e irradiaba fuerza.

Habían vivido guerras, salvado el mundo y portaban cicatrices, tanto visibles como ocultas, que contaban historias en las que él podía perderse.

Sus voces poseían una profundidad que lo calmaba, ya fueran cortantes con autoridad o suaves con cariño, cada palabra impregnada de una solemnidad que aceleraba su pulso.

Se movían con una confianza pulida por décadas, una gracia que no era frágil sino forjada, como el acero templado en el fuego.

Sus manos, ásperas por la batalla pero suaves cuando le habían acariciado el pelo o afianzado sus pasos, prometían un cuidado que no podía resistir, lo suficientemente firmes para anclarlo, lo suficientemente suaves para hacerlo sentir a salvo.

Su risa, rara pero plena, portaba los ecos de vidas vividas al máximo, un sonido que lo envolvía como una manta cálida.

También sabían cómo tomarle el pelo, no de la manera vertiginosa y juguetona de la juventud, sino con una sonrisa de complicidad o una ceja levantada que lo dejaba turbado de una forma que secretamente amaba.

Habían visto la fealdad del mundo y aun así elegían la amabilidad, aun así vertían amor en él, y esa mezcla de resiliencia y ternura era embriagadora.

Para Mika, no eran solo los ángeles de batalla que habían salvado a la humanidad, eran las mujeres que lo habían salvado a él, día tras día, con un amor tan constante que se convirtió en la piedra angular de su vida.

¿Cómo podría no enamorarse de ellas?

Eran todo lo que siempre había querido, todo con lo que siempre había soñado, envuelto en el encanto de la madurez del que no podía, y no quería, apartarse.

Y debido a esto, con el paso de los años, Mika no pudo evitar verlas a las cinco como mujeres, mujeres despampanantes e irresistibles, en lugar de las cuidadoras o figuras maternas que una vez fueron en su vida.

El cambio no fue una gran epifanía; se deslizó lento y taimado, descorriendo el velo inocente de la infancia y dejándolo con un anhelo que se sentía a partes iguales perverso y devoto.

Se suponía que eran sus guardianas, sus madres sustitutas, pero en algún punto del camino, su corazón, y algunas partes menos nobles, decidieron que eran algo mucho más tentador.

Y, vaya que sí, la cosa se complicó de las peores maneras.

Tomemos, por ejemplo, aquella vez en la secundaria cuando una de ellas lo ayudaba con un proyecto de historia.

Se había inclinado sobre su escritorio, su blusa escotándose lo justo para mostrar un atisbo de su pecho mientras señalaba sus desordenados apuntes, su voz ronca por un largo día.

Se suponía que debía pensar: «Gracias por la ayuda, Unidad Parental Número Cuatro».

En cambio, su cerebro hizo cortocircuito con un: «Caramba, sus curvas son irreales, y esa voz podría derretir acero, ¿se me permite mirar?».

Había volcado la silla al intentar acomodarse, balbuceando tonterías mientras ella se reía y le alborotaba el pelo, totalmente inconsciente de que acababa de prender fuego a sus fantasías adolescentes.

O aquel bochornoso día de verano en que otro ángel decidió arreglar una valla rota en el patio trasero.

Se había quitado la ropa hasta quedar en una camiseta de tirantes, el sudor brillando en sus brazos tonificados mientras blandía un martillo con una fuerza natural, sus caderas balanceándose mientras trabajaba.

Se suponía que Mika debía verla como la cuidadora responsable que mantenía su hogar intacto.

Ni en sueños.

Se quedó allí, con la mandíbula por el suelo, pensando: «Es una diosa con un cinturón de herramientas, esos muslos podrían aplastarme y yo le daría las gracias».

Se dio de bruces contra el poste de la valla que ella acababa de colocar, mascullando una disculpa mientras ella le sonreía desde arriba.

—Ten cuidado, cariño.

Su tono destilaba una calidez que le debilitó las rodillas y convirtió sus pensamientos en cualquier cosa menos filiales.

Pero aunque Mika albergaba esos pensamientos, y las amaba con una ferocidad que ardía bajo cada capa de su ser, no podía actuar en consecuencia ni decir una palabra de sus sentimientos.

Las razones se apilaban como un muro que no podía escalar.

Por un lado, la diferencia de edad era enorme, dos décadas entre ellos, un abismo de tiempo que hacía que su anhelo pareciera un garabato prohibido en un libro de reglas.

Luego estaba el hecho de que habían sido sus figuras maternas, sus anclas desde el primer día.

Lo habían criado, cuidado, construido una familia a su alrededor; confesar su amor sería como lanzar un cóctel molotov a esa dinámica, destrozando la confianza y el consuelo que habían tejido durante años.

Imagina la escena: él soltando de repente: «Oye, gracias por arroparme todas esas noches, pero también estoy enamorado de ti».

Convertiría sus tiernos abrazos en torpes miradas de reojo y sus orgullosas sonrisas en ceños fruncidos de confusión.

No podía hacerles eso, no podía desentrañar la seguridad de lo que siempre habían sido.

Y eso no era ni la mitad del problema.

Los cinco ángeles no solo lo veían como su niño, lo veían como el partido de oro para sus hijas.

Lo empujaban hacia las chicas con miradas cómplices, dejando caer indirectas sobre el «marido perfecto» que sería, con los ojos brillando de alegría casamentera.

Si él se diera la vuelta y dijera: «En realidad, preferiría salir contigo».

Sería como un giro argumental que nadie pidió.

Peor aún, sus hijas, ya obsesionadas con él a su propia e intensa manera, perderían la cabeza.

Podía imaginárselo: las cinco, con sus catastróficas bendiciones ardiendo, enfrentándose a sus propias madres en un enfrentamiento celoso que arrasaría la ciudad.

—¡Me lo robaste!

—gritarían, lanzándose poderes la una a la otra mientras él se quedaba allí, el idiota que desató una guerra familiar.

Sería caos, desamor y escombros donde antes había amor.

Así que, con todos estos problemas enredados, la diferencia de edad, los lazos familiares, el potencial de un Armagedón literal, Mika tomó una decisión.

Por mucho que lo carcomiera, por muy frustrante que fuera reprimir sus sentimientos, decidió enterrarlos muy hondo.

Encerraría su amor, lo dejaría enconarse en silencio y se esforzaría por expulsar esas emociones de su sistema hasta que se desvanecieran en la nada.

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