Mis 3 hermosas esposas vampiro pueden oír mis pensamientos internos - Capítulo 67

67: Vampiros Sombraluna 67: Vampiros Sombraluna En una habitación oscura, no del tipo de oscuridad vacía, sino una sombra densa y estratificada que parecía aferrarse a los muros de piedra y respirar con la lenta paciencia de algo ancestral.

El techo se arqueaba tan alto que desaparecía en la negrura, sostenido por pilares tallados con retorcidas alas de murciélago y sinuosas runas de sangre que palpitaban débilmente, como si aún recordaran el calor de las venas vivas.

El aire era frío y pesado, impregnado del aroma a incienso seco, hierro viejo y algo más profundo, algo dulce y podrido que hablaba de siglos de rituales de sangre superpuestos unos sobre otros.

A los lados de la sala se alineaban hileras de atuendos reales de vampiro, exhibidos en altos soportes negros.

Cada conjunto era diferente, cada uno portador de una presencia que hacía que el aire a su alrededor cambiara sutilmente.

Una túnica estaba tejida con seda de medianoche, entrecruzada con vetas carmesí que brillaban como sangre fluyendo, con un cuello en forma de colmillos que se curvaban hacia arriba.

Otro era un pesado manto de placas de acero oscuro grabado con sigilos de guerra, manchado permanentemente por sangre que ya no se podía limpiar.

Había capas ribeteadas con piel de sombra, largos abrigos con broches de hueso tallados con los restos de enemigos caídos, vestidos ceremoniales incrustados con cristales de sangre que zumbaban suavemente, y armaduras ancestrales tan viejas que su superficie parecía más carne seca que metal.

Cada atuendo portaba la voluntad persistente del vampiro que una vez lo vistió: orgullo, crueldad, ambición, hambre; todo ello impregnado en la tela como fantasmas que se negaban a desvanecerse.

Sin embargo, nada de eso captaba realmente la atención.

Al frente de la cámara había diez ataúdes dispuestos en un amplio arco, cada uno tallado en una ancestral piedra negra veteada de cristal rojo oscuro.

Eran enormes, más altos que un hombre, con tapas grabadas con nombres escritos en un idioma tan antiguo que parecían más cicatrices que letras.

De su interior provenía un zumbido bajo y constante, casi como una respiración, el sonido de ataúdes ancestrales liberando maná de sangre al aire.

El maná era denso, opresivo y antiguo, presionando contra la piel como una niebla húmeda.

No era el maná de sangre de la juventud o la batalla, sino el poder lento y obstinado de seres que se negaban a morir, incluso cuando la evolución los había abandonado hacía mucho tiempo.

La sala estaba en un silencio sepulcral, a excepción de ese zumbido.

Entonces una voz resonó, amplificada por encantamientos ocultos, haciendo eco por la vasta cámara.

—Cornelia Sombralunar, junto con su esposo, Caín Sombralunar, ha llegado.

El silencio se hizo añicos.

Una agitación recorrió la sala cuando los vampiros reunidos cerca de los ataúdes giraron la cabeza al unísono.

Siguieron jadeos ahogados, y luego murmullos que se extendieron como la pólvora.

Las cabezas se juntaron.

Los ojos se entrecerraron.

Los susurros se superpusieron.

—¿Esposo?

—¿Caín Sombralunar?

—¿No es ese con el que solo estaba casada en el papel?

—No tiene permitido estar aquí.

Nunca lo ha tenido.

—Esta es la Torre de Sangre.

Los forasteros no están permitidos.

—Y sin embargo…
Cornelia avanzó con Caín, con el brazo firmemente enlazado al de él, su cuerpo presionado contra el suyo sin el más mínimo atisbo de contención.

Se apoyaba en él con naturalidad, de forma posesiva, con los dedos descansando sobre el brazo de él como si lo estuviera reclamando.

Su expresión era relajada, casi complacida, con una leve sonrisa jugando en sus labios que suavizaba sus rasgos habitualmente afilados.

Parecía contenta, segura de sí misma e inequívocamente afectuosa.

La conmoción entre los nobles reunidos se intensificó.

—¿Esa es Lady Cornelia?

—Se está aferrando a él.

—Está sonriendo.

—Nunca la he visto sonreír así.

—Por la sangre, ¿qué está pasando?

Varios de los principales nobles vampiros de la familia Sombralunar se acercaron, con los rostros tensos y los ojos moviéndose rápidamente entre Cornelia y Caín.

Sus susurros se volvieron más audaces, más afilados.

—¿Por qué está él aquí?

—¿Ha pasado algo?

—¿Podría ser… que hayan consumado el matrimonio?

—Es la única explicación.

—Mira cómo lo abraza.

—Y lo relajado que está él.

—Si el matrimonio es real ahora, entonces…
—Entonces todo cambia.

Caín lo oyó todo.

Cada susurro.

Cada mirada furtiva.

Pero no los estaba mirando.

Sus ojos estaban fijos en los ataúdes.

Soltó un bufido silencioso, sus labios se curvaron con un leve desdén mientras su mirada se desviaba hacia los ataúdes.

Estos viejos carcamales.

En su mente, sus pensamientos eran agudos y burlones.

«Linajes de bajo talento.

Por eso estáis todos durmiendo como cadáveres en vez de estar aquí de pie.

No podéis evolucionar, no podéis mejorar, así que os arrastráis a cajas de piedra y lo llamáis cultivación.

Patético».

En la sociedad vampírica, la maestría del maná de sangre podía mejorarse bebiendo sangre de mayor calidad, refinándola y transformándola en poder.

Pero los linajes importaban.

Algunos linajes eran simplemente demasiado débiles, demasiado diluidos por generaciones de pobre evolución.

Cuando vampiros como estos llegaban al final de su crecimiento natural, solo les quedaba una opción.

Dormir.

Un largo letargo, similar a la muerte, que permitía que su maná de sangre se acumulara y estabilizara lentamente, centímetro a centímetro, siglo a siglo.

Sobrevivirían, sí, pero el crecimiento era lento, dolorosamente lento, y muchos nunca despertaban realmente más fuertes que antes.

Caín los miraba con desprecio, sin ocultarlo.

Una voz severa interrumpió los murmullos.

—Por favor, presenten sus respetos a los ancestros.

Un anciano con túnica dio un paso al frente, con movimientos rígidos y ojos afilados por el cálculo.

Un sirviente se acercó, sosteniendo una hoja ceremonial, su filo delgado y reluciente.

Caín parpadeó y entonces comprendió.

«Ah.

Así que de esto se trata».

Casi se rio.

«Estos cabrones quieren mi sangre».

En la tradición de los vampiros, los descendientes a menudo ofrecían sangre a sus ancestros durante los rituales.

Si la sangre era lo suficientemente pura o poderosa, podía desencadenar la iluminación, estimular la mejora del linaje o incluso permitir a los ancestros durmientes refinar su maná más rápido.

Era un viejo truco, uno que los propios ancestros habían diseñado hacía mucho tiempo, asegurándose de que si alguna vez surgía un monstruo entre sus descendientes, pudieran aprovecharse de esa fortuna.

«Inteligente».

Caín aceptó la hoja, sopesándola en su mano, y luego miró a su alrededor lentamente, su vista recorriendo los ataúdes.

—Así que —dijo con calma—, es así como me dais la bienvenida.

Algunos nobles fruncieron el ceño.

Otros no dijeron nada, observando con atención.

Caín sonrió levemente antes de decir en su cabeza.

«Dejad que os castigue, viejos carcamales, por intentar usar trucos ingeniosos conmigo».

Antes de que nadie pudiera reaccionar, se cortó la palma de la mano.

La sangre brotó, oscura y densa, portando una presión que hizo que varios vampiros cercanos retrocedieran instintivamente.

La sangre goteó de su mano, pero en lugar de caer, se congeló en el aire, suspendida como si el tiempo mismo se hubiera detenido a su alrededor.

Los jadeos llenaron la sala.

Caín flexionó ligeramente los dedos.

La sangre tembló, luego se dividió, separándose en diez gotas perfectamente iguales.

Cada una brillaba débilmente, pulsando con un poder contenido.

Lentamente, flotaron hacia adelante, suspendidas en dirección a los ataúdes, y luego se posaron sobre las tapas, hundiéndose en la piedra ancestral como la lluvia en la tierra seca.

Cornelia ya había alzado su hoja, lista para cortarse su propia palma, pero Caín extendió la mano y le detuvo la muñeca.

—Espera, esposa —dijo en voz baja—.

Algo es extraño.

El zumbido de los ataúdes cambió.

Al principio, fue sutil.

Un ligero cambio de tono, apenas perceptible.

Entonces los ataúdes comenzaron a moverse.

Un pequeño temblor recorrió las tapas de piedra.

La sonrisa de Caín se ensanchó.

«¿Intentando conseguir Sangre de Superdios, eh?».

En su mente, se rio.

«Dejad que cambie un poco mi Sangre de Superdios para que ninguno de vosotros pueda beneficiarse.

La haré impura.

Me aseguraré de que funcione como un laxante».

Los temblores se hicieron más fuertes.

Los ataúdes se sacudían, piedra rechinando contra piedra.

Grietas de luz roja comenzaron a extenderse por sus superficies mientras el maná de sangre reaccionaba violentamente.

—¿Qué está pasando?

—susurró alguien.

—Esto no es normal.

—¿Están despertando?

—¡Están temblando demasiado!

Los temblores se intensificaron, el zumbido se convirtió en una vibración profunda e inestable que sacudió los pilares.

Cayó polvo del techo.

El maná de sangre en el aire se agitó caóticamente, tan denso que dificultaba la respiración.

Caín permanecía de pie, tranquilo, en el centro de todo, con los ojos brillando de diversión.

Los vampiros Sombraluna comenzaron a entrar en pánico.

—¿Qué ha hecho?

—¡Algo va mal!

—Los ataúdes de los ancestros…
—¡Huelen raro!

Un olor fétido se filtró de repente por las junturas de cada ataúd, denso y abrumador, extendiéndose rápidamente por toda la sala.

Los murmullos se convirtieron en gritos.

—¡¿Qué está pasando?!

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