Mis atributos aumentan infinitamente - Capítulo 447

Capítulo 447: La fuga del palacio

Ethan estaba planeando su siguiente movimiento.

Modo Infierno. Esas palabras aún resonaban en su mente recién nacida como una burla de los cielos. En este nivel de dificultad, existía una posibilidad muy real de que su propia madre intentara matarlo. La idea habría aterrorizado a cualquier bebé corriente. Por suerte, Ethan Hunt era de todo menos corriente.

Aun así, hasta él sentía la presión.

«Yumiko, ¿estás ahí?», preguntó Ethan en silencio.

[Sí, Maestro. Estoy aquí.]

Su voz serena resonó en su conciencia, firme y tranquilizadora. Solo eso alivió parte de la opresión en su pecho.

«Tu función debería seguir activada, ¿verdad?», preguntó Ethan. Por primera vez desde que había llegado a este mundo, había un rastro de desesperación en su tono.

[Sí, Maestro. No se preocupe. Cada día su fuerza seguirá aumentando. Pero debe sobrevivir los primeros cinco días. Después de eso, será lo suficientemente fuerte como para valerse por sí mismo.]

«¿Los próximos cinco días, eh? —murmuró Ethan para sus adentros—. ¿Conoces la escala de poder de este mundo?».

[Sí, Maestro. Este mundo tiene tres reinos principales. El Reino Mortal, el Reino Inmortal y el Reino de Dios. Los seres en el Reino de Dios son comparables a existencias de cuarta dimensión.]

Ethan hizo una pausa.

«¿Ah, sí? Así que es solo un mundo pequeño». Su tensión se alivió ligeramente. Comparado con su existencia cumbre en su universo original, este lugar realmente no era tan amenazante.

Un panel translúcido apareció en su visión.

[Maestro: Ethan Hunt

Físico: 300 gm

Espíritu: 300 gm

Talento: Comprensión Infinita]

Ethan se quedó mirando los números.

Entonces se rio para sus adentros.

«¿Trescientos gramos? Soy más débil que un saco de arroz».

Quiso negar con la cabeza, pero incluso ese simple movimiento se sentía pesado. El cuerpo de un recién nacido era frágil más allá de lo imaginable. Cada músculo se sentía como algodón húmedo. Cada movimiento requería un esfuerzo monumental.

«Maldición. Tengo hambre —refunfuñó Ethan en su mente—. Ni siquiera sé si mi madre me alimentará. Si lloro, podría matarme por pura irritación».

El aire del palacio se sentía tenso. Incluso sin abrir los ojos del todo, podía sentir la desesperación flotando en la habitación. Su madre lo había dado a luz bajo una enorme presión. Se esperaba que los herederos reales fueran prodigios. Y a él lo habían puesto a prueba.

Ningún talento.

Un príncipe inútil.

Ethan intentó levantar la mano lentamente. El movimiento se sintió como intentar alzar un martillo forjado en hierro. Su diminuto brazo tembló con violencia.

«Vamos».

Se esforzó más. La mano se elevó unos centímetros en el aire.

Luego cayó.

El impacto se sintió como el derrumbe de una montaña.

Se armó de voluntad y lo intentó de nuevo. Esta vez la mano se levantó un poco más alto.

Y entonces ella se dio cuenta.

El llanto cesó.

La habitación quedó en silencio.

Ethan sintió un escalofrío recorrerle la espalda. Incluso como recién nacido, su espíritu era lo bastante maduro como para sentir la intención asesina. Su madre lo miraba fijamente. Evaluándolo. Sopesando si valía la pena mantenerlo con vida.

Por primera vez en muchos años, Ethan sintió una auténtica impotencia.

Hizo todo lo posible por parecer inocente. Sus ojos se abrieron un poco más. Su expresión se suavizó. Si tenía que actuar como un bebé normal para sobrevivir, que así fuera.

Los segundos pasaron como si fueran horas.

Finalmente, la mujer suspiró.

La fría presión de la habitación se desvaneció.

Ethan soltó el aire que no sabía que estaba conteniendo.

—¿Por qué no tienes ningún talento? —susurró ella con voz ronca—. Tus hermanos de la realeza son todos prodigios. Y tú solo eres un inútil.

Su voz temblaba, llena de decepción y agotamiento.

Pero aun así lo levantó con delicadeza.

Y lo alimentó.

El calor se extendió por su pequeño cuerpo mientras bebía. El alimento fluyó por sus venas. La fuerza, por poca que fuera, comenzó a acumularse.

Ethan tomó una decisión en silencio.

Si ella no intentaba matarlo, él cuidaría de ella mientras permaneciera en este mundo. No tenía por qué quererlo. No tenía por qué creer en él. Con que lo dejara vivir era suficiente.

Pasaron cinco días.

Cinco largos días de cuidadoso silencio. No lloró innecesariamente. No llamó la atención. Aguantó.

Al quinto día, algo cambió.

La energía surgió en su interior como una marea.

[Maestro: Ethan Hunt

Físico: 9,6 kg

Espíritu: 9,6 kg

Talento: Comprensión Infinita]

Ethan flexionó sus diminutos dedos.

La diferencia era abrumadora.

Nueve coma seis kilogramos de fuerza física bruta en el cuerpo de un recién nacido. Era absurdo. Aunque no era nada comparado con su vida pasada, aquí era suficiente.

El Maestro de Pruebas probablemente no tenía ni idea de por qué era semejante anomalía. La torre le había asignado el Modo Infierno porque el liderazgo sería casi imposible.

Pero para Ethan, esto era prácticamente el modo fácil.

Apenas estaba empezando.

Entonces oyó voces fuera.

—La madre del príncipe inútil se ha suicidado. Qué desafortunado.

Las palabras lo dejaron helado.

«¿Qué?»

Solo tenía cinco días de vida.

«¿Por qué iba a morir ahora?»

Si no hubiera poseído el sistema, si hubiera sido un bebé corriente, ¿cómo habría sobrevivido? La torre era despiadada.

«¿Es esto algún tipo de broma?», murmuró Ethan para sus adentros.

No había tiempo para pensar en ello. Ya había planeado marcharse. Ahora la decisión se volvía urgente.

Examinó su reflejo en un espejo de bronce cercano. Su crecimiento se había acelerado. Aunque solo habían pasado cinco días, parecía un niño de casi dos años.

Su madre había comprado mucha ropa con la esperanza de criar a un hijo superdotado. Esos sueños ahora yacían destrozados, pero la ropa permanecía.

Ethan salió de la cuna.

Sus movimientos eran firmes. Controlados.

Se vistió solo.

El palacio estaba en silencio. Era de noche. Los sirvientes probablemente estaban ocupados con las secuelas de la muerte de la reina.

«Yumiko. Guíame», ordenó Ethan.

No correría riesgos innecesarios.

Yumiko respondió al instante.

[Gire a la izquierda. Manténgase cerca de la pared. Espere tres segundos antes de cruzar.]

Siguió sus instrucciones con precisión.

Durante cincuenta minutos, se movió por pasillos, jardines y arcos sombreados. Se escondió detrás de pilares cuando pasaban los guardias. Sincronizó sus pasos con pisadas lejanas. Su pequeña figura se deslizó por los espacios sin ser vista.

Finalmente, llegó a la puerta principal.

Este era el punto crítico.

Dos guardias montaban guardia. Pronto cambiarían de turno. Ese momento de transición sería su única oportunidad.

Ethan se escondió detrás de una gran planta ornamental cerca del muro de piedra. Calmó su respiración.

Los minutos parecieron horas.

Entonces ocurrió.

Los guardias se apartaron para intercambiar posiciones.

Ethan corrió.

Sus pequeñas piernas se movieron con una velocidad sorprendente.

—¿Eh? ¿Viste algo? —preguntó un guardia.

—No —respondió el otro.

Para entonces, Ethan ya se había deslizado por la puerta.

Sin dudarlo, saltó al agua frente al palacio.

Frío.

El impacto le robó el aliento.

Pero nadó.

Nueve coma seis kilogramos de fuerza en el cuerpo de un niño pequeño era más que suficiente para abrirse paso en el agua. Llegó a la orilla opuesta y desapareció en la noche.

Horas más tarde, en lo profundo del bosque, la realidad lo golpeó.

Tenía frío.

Tenía hambre.

Y estaba solo.

El viento se colaba a través de su fina ropa. Su pequeño cuerpo temblaba sin control.

—Vaya. Realmente podría morir —masculló—. Primero el frío, luego los mosquitos. Me están comiendo vivo.

Incluso una antigua existencia capaz de borrar mundos podía ser humillada por los insectos.

Se obligó a pensar con claridad.

Refugio. Calor. Comida.

Recogió hierba seca. Encontró dos palos de madera.

Luego empezó a frotarlos.

El poderoso Ethan Hunt, que una vez fue capaz de borrar mundos con un pensamiento, ahora intentaba desesperadamente encender un fuego como un humano primitivo.

El tiempo pasó.

Le ardían los brazos. Le salieron ampollas en las palmas.

Finalmente, apareció una pequeña chispa.

La avivó con cuidado, alimentándola con hebras de hierba seca.

Una pequeña llama se alzó.

El calor se extendió por su rostro.

Ethan soltó una risa silenciosa.

«Progreso».

El fuego crepitaba suavemente, haciendo retroceder la oscuridad.

—Yumiko —dijo, mirando fijamente las llamas—. Me muero de hambre. ¿Dónde puedo encontrar algo fácil de comer? Frutas. Setas. Lo que sea.

[Maestro, a veinte metros a su derecha, hay una seta creciendo cerca de un árbol caído. Es segura para el consumo. Ásela sobre el fuego antes de comer. Le proporcionará alimento temporal.]

El hongo no estaba delicioso.

De hecho, era lo peor que Ethan había probado en su vida. Amargo, con una textura que recordaba al pergamino mojado y un regusto que persistía como el arrepentimiento.

Pero estaba caliente.

Se comió cada trozo.

[Has consumido: Hongo Común del Bosque.

+0.001 kg de Físico.]

Ethan se detuvo a media masticación.

—¿Acabo de ganar fuerza por comer?

[Sí, Maestro. Todo sustento en este mundo contiene trazas de energía espiritual. Consumirlo aumentará gradualmente tus atributos.]

Se quedó mirando la hoja vacía donde había estado el hongo.

—¿Cuántos de estos necesitaría para alcanzar el nivel más alto de este mundo sin tu ayuda?

[Un cálculo sencillo. A tu ritmo actual de consumo, suponiendo que localices y consumas un hongo cada hora sin descanso, necesitarás aproximadamente 847 293 años.]

Ethan se quedó en silencio.

Entonces se rio.

No con amargura. No con desesperación. Se rio porque lo absurdo de la situación al fin le pareció genuinamente divertido. Ahí estaba él, un ser que una vez había desgarrado la propia realidad, calculando años de hongos como un campesino que planea su cosecha.

—Muy bien, pues —dijo—. Supongo que me toca recolectar.

La mañana llegó a regañadientes, con una pálida luz que se filtraba a través del dosel del bosque.

Ethan no había dormido. Había pasado la noche alimentando el fuego, luchando contra el frío y dando manotazos a los insectos con creciente frustración. Tenía los brazos cubiertos de ronchas rojas. Tenía los dedos en carne viva de frotar palos.

Pero estaba vivo.

Y lo que era más importante, tenía un plan.

Miró su panel:

[Maestro: Ethan Hunt

Físico: 19.2 kg

Espíritu: 19.2 kg

Talento: Comprensión Infinita]

—Sigue siendo patético —murmuró—. Pero mejor que ayer.

Estiró sus pequeñas extremidades. La rigidez de sus articulaciones había desaparecido. Sus movimientos se sentían más fluidos ahora. Se volvería tan fuerte como un adulto en una semana.

—Guíame hasta donde haya agua. Luego, a por más comida.

El arroyo era poco profundo y claro.

Ethan se arrodilló en la orilla, llevándose agua a la boca con las manos. Estaba tan fría que le dolían los dientes. No le importó. Bebió hasta que su estómago protestó y luego se sentó sobre sus talones.

Su reflejo le devolvió la mirada.

Dos años. Quizá tres, por su apariencia. El pelo oscuro pegado a la frente. Unos ojos demasiado tranquilos para un niño.

Apartó la vista.

—¿Cuál es el asentamiento más cercano? —preguntó.

[Hay una aldea a unos doce kilómetros al sureste. Población: aproximadamente trescientas personas. Actividad principal: agricultura. Allí no residen cultivadores.]

—Ningún cultivador —asintió Ethan lentamente—. Bien. No necesito que nadie detecte anomalías.

Se puso en pie, sacudiéndose la tierra de la ropa de su madre. El tejido era de alta calidad, probablemente seda imperial, pero ya estaba manchado de barro y hierba. Tendría que cambiársela pronto.

—Doce kilómetros —dijo—. Eso son…

[Para un niño de tu edad y condición física, aproximadamente seis horas de caminata continua.]

—Seis horas. —Miró al cielo—. Entonces debería empezar ya.

El bosque no era amable con los viajeros pequeños.

Las enredaderas se le enganchaban en los tobillos. Las raíces emergían inesperadamente para hacerlo tropezar. Las ramas que los adultos simplemente apartarían se convertían en obstáculos que había que sortear con cuidado. Se cayó dos veces. Una de ellas se raspó la rodilla lo suficiente como para sangrar.

No lloró.

Llorar no lograba nada. Llorar no encendía fuegos, ni encontraba comida, ni cubría distancias. Llorar era un lujo que no podía permitirse.

Así que caminó.

Y caminó.

Y caminó.

[Ha transcurrido una hora.

Distancia recorrida: 1.8 kilómetros.]

Se apoyó en un árbol, respirando con dificultad. Le temblaban las piernas. Le ardían los pulmones.

—Esto —jadeó— es humillante.

[Tu resistencia cardiovascular actual es acorde a la de un niño pequeño desnutrido. Considere descansar, Maestro.]

—No hay tiempo. —Se apartó del tronco y siguió avanzando—. Si me detengo ahora, no volveré a empezar.

[Maestro.]

—¿Qué?

[Hay un árbol de fruta silvestre treinta metros más adelante. La fruta es ácida pero no tóxica. Consumirla restaurará parte de tu energía.]

Ethan cambió de dirección sin hacer comentarios.

La fruta apenas estaba madura, dura y verde. Sabía asquerosa también.

Se comió tres.

[+0.0004 kg de Físico.

+0.0003 kg de Espíritu.]

Mejor que nada.

Se guardó dos más en el bolsillo y continuó hacia el sureste.

El sol comenzaba su descenso cuando oyó voces por primera vez.

Ethan se congeló a medio paso, con los instintos perfeccionados a lo largo de incontables mundos gritándole que se escondiera. Se agachó de un salto tras un helecho frondoso, apretando su pequeño cuerpo contra la tierra.

—…no puedo creer que la reina lo hiciera de verdad. ¿Quién abandona a un recién nacido así?

—Dicen que el niño no tenía Talento. Completamente ordinario. En la familia real, eso es peor que estar lisiado.

—Aun así. Cinco días de vida. El pobrecito probablemente murió de hambre.

Los dedos de Ethan se clavaron en la tierra.

—¿Encontraron el cuerpo?

—No. Los sirvientes dijeron que la cuna estaba vacía. Algunos creen que el rey se deshizo de él en secreto. Para guardar las apariencias.

—Qué frío. Pero lo entiendo. Un príncipe inútil da una mala imagen del linaje.

Sus pasos se desvanecieron.

Ethan permaneció inmóvil durante un buen rato.

Luego soltó la tierra, se sacudió el polvo de las manos y siguió caminando.

La aldea apareció al anochecer.

Pequeña. Humilde. Exactamente lo que necesitaba.

Se acercó desde la linde del bosque, observando. Casas de madera con tejados de paja. Un pozo central. Gallinas picoteando en la tierra. Sin murallas; no era un lugar que esperase invasores.

Ethan estudió el ritmo de la aldea. La forma en que la gente se movía. Dónde se reunían. Qué edificios parecían ocupados y cuáles permanecían en silencio.

Entonces lo vio.

Un pequeño santuario en el borde de la aldea. Dedicado a alguna deidad menor de la cosecha, probablemente.

Refugio.

Esperó hasta que la oscuridad fue total y luego se deslizó entre los árboles.

La puerta del santuario estaba abierta.

Dentro olía a incienso viejo y a polvo. Un pequeño altar sostenía flores secas y una estatua de arcilla de una mujer rolliza que sostenía trigo. La luz de la luna se filtraba por las rendijas de las paredes de madera.

Ethan cerró la puerta tras de sí.

El silencio era profundo.

Se quedó de pie en la oscuridad, respirando lentamente. Le dolían las piernas. Su estómago se retorcía de un hambre que ni siquiera la fruta ácida podía saciar. Le picaba la piel por las picaduras de los insectos.

Pero al menos había encontrado un refugio fuera del bosque.

Había sobrevivido al primer día.

—Yumiko —susurró.

[Sí, Maestro.]

—Gracias. Por la guía. Por estar aquí.

Una pausa.

[Es mi deber eterno servirle, Maestro. No se requieren agradecimientos.]

—Quizá. —Se acomodó contra la pared, atrayendo las rodillas hacia su pecho—. Pero las vas a recibir de todos modos.

El silencio se alargó.

Entonces, suavemente:

[De nada, Maestro.]

Ethan no durmió.

Se sentó en la oscuridad, escuchando los sonidos nocturnos de la aldea. El ladrido lejano de un perro. El viento entre los campos de trigo. El chirrido de la cuerda de un pozo en alguna parte.

Pensó en su madre.

¿Por qué murió?

¿La habían asesinado? ¿Realmente se había quitado la vida? Los sirvientes hablaban de suicidio, pero los sirvientes rara vez sabían la verdad.

Lo averiguaría con el tiempo.

Pero ahora no.

Ahora necesitaba sobrevivir. Crecer. Volverse lo bastante fuerte para que nadie pudiera hacerle frente. Todo lo que necesitaba era tiempo.

La estatua de arcilla de la diosa de la cosecha lo contemplaba con sus ojos pintados.

Ethan le devolvió la mirada.

—No te estoy rezando —dijo en voz baja—. No te conozco. No me conoces. Pero voy a tomar prestado tu espacio esta noche. Eso es todo.

La diosa no ofreció respuesta.

No la esperaba.

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