Mis atributos aumentan infinitamente - Capítulo 448

Capítulo 448: Encontrar un refugio

El hongo no estaba delicioso.

De hecho, era lo peor que Ethan había probado en su vida. Amargo, con una textura que recordaba al pergamino mojado y un regusto que persistía como el arrepentimiento.

Pero estaba caliente.

Se comió cada trozo.

[Has consumido: Hongo Común del Bosque.

+0.001 kg de Físico.]

Ethan se detuvo a media masticación.

—¿Acabo de ganar fuerza por comer?

[Sí, Maestro. Todo sustento en este mundo contiene trazas de energía espiritual. Consumirlo aumentará gradualmente tus atributos.]

Se quedó mirando la hoja vacía donde había estado el hongo.

—¿Cuántos de estos necesitaría para alcanzar el nivel más alto de este mundo sin tu ayuda?

[Un cálculo sencillo. A tu ritmo actual de consumo, suponiendo que localices y consumas un hongo cada hora sin descanso, necesitarás aproximadamente 847 293 años.]

Ethan se quedó en silencio.

Entonces se rio.

No con amargura. No con desesperación. Se rio porque lo absurdo de la situación al fin le pareció genuinamente divertido. Ahí estaba él, un ser que una vez había desgarrado la propia realidad, calculando años de hongos como un campesino que planea su cosecha.

—Muy bien, pues —dijo—. Supongo que me toca recolectar.

La mañana llegó a regañadientes, con una pálida luz que se filtraba a través del dosel del bosque.

Ethan no había dormido. Había pasado la noche alimentando el fuego, luchando contra el frío y dando manotazos a los insectos con creciente frustración. Tenía los brazos cubiertos de ronchas rojas. Tenía los dedos en carne viva de frotar palos.

Pero estaba vivo.

Y lo que era más importante, tenía un plan.

Miró su panel:

[Maestro: Ethan Hunt

Físico: 19.2 kg

Espíritu: 19.2 kg

Talento: Comprensión Infinita]

—Sigue siendo patético —murmuró—. Pero mejor que ayer.

Estiró sus pequeñas extremidades. La rigidez de sus articulaciones había desaparecido. Sus movimientos se sentían más fluidos ahora. Se volvería tan fuerte como un adulto en una semana.

—Guíame hasta donde haya agua. Luego, a por más comida.

El arroyo era poco profundo y claro.

Ethan se arrodilló en la orilla, llevándose agua a la boca con las manos. Estaba tan fría que le dolían los dientes. No le importó. Bebió hasta que su estómago protestó y luego se sentó sobre sus talones.

Su reflejo le devolvió la mirada.

Dos años. Quizá tres, por su apariencia. El pelo oscuro pegado a la frente. Unos ojos demasiado tranquilos para un niño.

Apartó la vista.

—¿Cuál es el asentamiento más cercano? —preguntó.

[Hay una aldea a unos doce kilómetros al sureste. Población: aproximadamente trescientas personas. Actividad principal: agricultura. Allí no residen cultivadores.]

—Ningún cultivador —asintió Ethan lentamente—. Bien. No necesito que nadie detecte anomalías.

Se puso en pie, sacudiéndose la tierra de la ropa de su madre. El tejido era de alta calidad, probablemente seda imperial, pero ya estaba manchado de barro y hierba. Tendría que cambiársela pronto.

—Doce kilómetros —dijo—. Eso son…

[Para un niño de tu edad y condición física, aproximadamente seis horas de caminata continua.]

—Seis horas. —Miró al cielo—. Entonces debería empezar ya.

El bosque no era amable con los viajeros pequeños.

Las enredaderas se le enganchaban en los tobillos. Las raíces emergían inesperadamente para hacerlo tropezar. Las ramas que los adultos simplemente apartarían se convertían en obstáculos que había que sortear con cuidado. Se cayó dos veces. Una de ellas se raspó la rodilla lo suficiente como para sangrar.

No lloró.

Llorar no lograba nada. Llorar no encendía fuegos, ni encontraba comida, ni cubría distancias. Llorar era un lujo que no podía permitirse.

Así que caminó.

Y caminó.

Y caminó.

[Ha transcurrido una hora.

Distancia recorrida: 1.8 kilómetros.]

Se apoyó en un árbol, respirando con dificultad. Le temblaban las piernas. Le ardían los pulmones.

—Esto —jadeó— es humillante.

[Tu resistencia cardiovascular actual es acorde a la de un niño pequeño desnutrido. Considere descansar, Maestro.]

—No hay tiempo. —Se apartó del tronco y siguió avanzando—. Si me detengo ahora, no volveré a empezar.

[Maestro.]

—¿Qué?

[Hay un árbol de fruta silvestre treinta metros más adelante. La fruta es ácida pero no tóxica. Consumirla restaurará parte de tu energía.]

Ethan cambió de dirección sin hacer comentarios.

La fruta apenas estaba madura, dura y verde. Sabía asquerosa también.

Se comió tres.

[+0.0004 kg de Físico.

+0.0003 kg de Espíritu.]

Mejor que nada.

Se guardó dos más en el bolsillo y continuó hacia el sureste.

El sol comenzaba su descenso cuando oyó voces por primera vez.

Ethan se congeló a medio paso, con los instintos perfeccionados a lo largo de incontables mundos gritándole que se escondiera. Se agachó de un salto tras un helecho frondoso, apretando su pequeño cuerpo contra la tierra.

—…no puedo creer que la reina lo hiciera de verdad. ¿Quién abandona a un recién nacido así?

—Dicen que el niño no tenía Talento. Completamente ordinario. En la familia real, eso es peor que estar lisiado.

—Aun así. Cinco días de vida. El pobrecito probablemente murió de hambre.

Los dedos de Ethan se clavaron en la tierra.

—¿Encontraron el cuerpo?

—No. Los sirvientes dijeron que la cuna estaba vacía. Algunos creen que el rey se deshizo de él en secreto. Para guardar las apariencias.

—Qué frío. Pero lo entiendo. Un príncipe inútil da una mala imagen del linaje.

Sus pasos se desvanecieron.

Ethan permaneció inmóvil durante un buen rato.

Luego soltó la tierra, se sacudió el polvo de las manos y siguió caminando.

La aldea apareció al anochecer.

Pequeña. Humilde. Exactamente lo que necesitaba.

Se acercó desde la linde del bosque, observando. Casas de madera con tejados de paja. Un pozo central. Gallinas picoteando en la tierra. Sin murallas; no era un lugar que esperase invasores.

Ethan estudió el ritmo de la aldea. La forma en que la gente se movía. Dónde se reunían. Qué edificios parecían ocupados y cuáles permanecían en silencio.

Entonces lo vio.

Un pequeño santuario en el borde de la aldea. Dedicado a alguna deidad menor de la cosecha, probablemente.

Refugio.

Esperó hasta que la oscuridad fue total y luego se deslizó entre los árboles.

La puerta del santuario estaba abierta.

Dentro olía a incienso viejo y a polvo. Un pequeño altar sostenía flores secas y una estatua de arcilla de una mujer rolliza que sostenía trigo. La luz de la luna se filtraba por las rendijas de las paredes de madera.

Ethan cerró la puerta tras de sí.

El silencio era profundo.

Se quedó de pie en la oscuridad, respirando lentamente. Le dolían las piernas. Su estómago se retorcía de un hambre que ni siquiera la fruta ácida podía saciar. Le picaba la piel por las picaduras de los insectos.

Pero al menos había encontrado un refugio fuera del bosque.

Había sobrevivido al primer día.

—Yumiko —susurró.

[Sí, Maestro.]

—Gracias. Por la guía. Por estar aquí.

Una pausa.

[Es mi deber eterno servirle, Maestro. No se requieren agradecimientos.]

—Quizá. —Se acomodó contra la pared, atrayendo las rodillas hacia su pecho—. Pero las vas a recibir de todos modos.

El silencio se alargó.

Entonces, suavemente:

[De nada, Maestro.]

Ethan no durmió.

Se sentó en la oscuridad, escuchando los sonidos nocturnos de la aldea. El ladrido lejano de un perro. El viento entre los campos de trigo. El chirrido de la cuerda de un pozo en alguna parte.

Pensó en su madre.

¿Por qué murió?

¿La habían asesinado? ¿Realmente se había quitado la vida? Los sirvientes hablaban de suicidio, pero los sirvientes rara vez sabían la verdad.

Lo averiguaría con el tiempo.

Pero ahora no.

Ahora necesitaba sobrevivir. Crecer. Volverse lo bastante fuerte para que nadie pudiera hacerle frente. Todo lo que necesitaba era tiempo.

La estatua de arcilla de la diosa de la cosecha lo contemplaba con sus ojos pintados.

Ethan le devolvió la mirada.

—No te estoy rezando —dijo en voz baja—. No te conozco. No me conoces. Pero voy a tomar prestado tu espacio esta noche. Eso es todo.

La diosa no ofreció respuesta.

No la esperaba.

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