Mis dos esposos multimillonarios: Un plan de venganza - Capítulo 116

116: Primera Sangre (1) 116: Primera Sangre (1) Duncan Veston y Orson, su siempre leal asistente ejecutivo y confidente, llegaron a la Mansión Tucker justo cuando el sol se hundía bajo el horizonte.

La gran propiedad se alzaba ante ellos, su imponente silueta un preludio apropiado para la tormenta que estaba a punto de desatarse, la cual Duncan ya estaba esperando.

No tenían interés en compartir una comida con la familia—Duncan ya sabía lo que le esperaba, y no había apetito para cortesías.

Con tranquila determinación, declinó la invitación y en su lugar se refugió en el salón, la misma habitación donde él y Bartolomeu Tucker habían mantenido innumerables conversaciones tensas a lo largo de los años.

Orson, siempre a su lado, permaneció vigilante.

El pesado silencio en el salón pronto fue destrozado por el medido golpeteo de un bastón contra el suelo de mármol pulido.

Bartolomeu entró con el tipo de presencia que exigía atención.

Seguido por Annie y tres corpulentos guardaespaldas, irradiaba autoridad—alto, de hombros anchos, un hombre cuya complexión desafiaba los años marcados por las canas plateadas en su cabello.

Sus rasgos afilados y apuestos aún podían engañar, pero el peso de su nombre por sí solo llevaba el poder de generaciones.

—Vaya, vaya, vaya —arrastró las palabras Bartolomeu, con una sonrisa burlona tirando de la comisura de su boca—.

El escurridizo Duncan Veston honra mi hogar por fin.

Qué honor.

Una lástima que te saltaras la cena—tenía una lista de invitados bastante impresionante.

—Algunos primos, algunos parientes políticos…

titanes del mundo empresarial.

Habría sido una excelente oportunidad para hacer contactos —su voz goteaba sarcasmo, cada palabra recubierta de amenaza implícita.

—Pero dado tu estado actual, ahora entiendo por qué rechazaste la invitación a cenar.

Parece que te has metido en un buen lío —comentó, observando la cara magullada e hinchada de Duncan, cortesía de los puños de Greg.

Duncan sostuvo su mirada con confianza inquebrantable.

—Habría venido antes, pero tenía asuntos más urgentes que atender —respondió con suavidad, aunque sus palabras dejaron mucho sin decir.

Bartolomeu se rió, apretando su agarre en el bastón.

—Ah, sí.

Asuntos más urgentes.

—Se inclinó ligeramente hacia adelante, sus ojos brillando con algo ilegible—.

¿Sería esa la milagrosa resurrección de tu esposa muerta?

¿La misma esposa cuyo regreso llevó a que mi hija fuera expulsada sin ceremonias y cruelmente de tu casa?

Los hombros de Duncan se tensaron, pero se negó a flaquear.

—Sí —respondió con firmeza—.

Dadas las circunstancias, creí que era mejor sacar a Annie de esa situación.

No tenía conocimiento de la supervivencia de mi esposa.

Fui engañado como todos los demás.

Bartolomeu levantó una sola ceja escéptica.

—¿Es así?

—murmuró, con un tono indescifrable.

Sin romper el contacto visual, se dirigió con paso lento hacia el bar portátil, su bastón apenas golpeando contra el suelo.

En un movimiento fluido, volteó tres vasos de cristal, los llenó de whisky y deslizó uno hacia Duncan, otro hacia Orson, antes de tomar el suyo.

Duncan tomó su bebida de un solo trago deliberado, luego colocó el vaso vacío de vuelta en el bar con un golpe suave pero resuelto.

Orson, de pie a su lado, frunció el ceño.

El movimiento era poco característico.

Duncan siempre estaba compuesto, siempre en control—pero algo en él parecía diferente esta noche.

¿Eran nervios?

¿Anticipación?

¿O era la calma antes de la inevitable tormenta?

La mirada aguda de Bartolomeu se desvió hacia el vaso que Duncan acababa de colocar en el bar.

Una sonrisa lenta y conocedora curvó sus labios antes de imitar el gesto—levantando su propio vaso y bebiendo el whisky de un solo trago sin esfuerzo.

Con un suave tintineo, lo volvió a colocar, reflejando precisamente la acción de Duncan.

—Con bastante prisa, ¿no…?

*¡TWACK!*
El brutal crujido de madera contra carne resonó por toda la habitación.

Duncan se desplomó.

—¡PAPÁ!

—gritó Annie, su instinto de correr hacia él frustrado cuando los guardaespaldas de Bartolomeu agarraron sus brazos, deteniéndola.

Orson se abalanzó hacia adelante, pero antes de que pudiera interferir, Duncan—todavía tendido en el frío suelo de mármol—levantó una mano, ordenándole silenciosamente que se detuviera.

El aire estaba cargado de conmoción.

Nadie lo había visto venir.

Bartolomeu, tan compuesto como siempre, se mantuvo erguido, agarrando su bastón—el mismo arma que acababa de usar para golpear a Duncan.

El golpe había sido vicioso, preciso y mucho más fuerte de lo que cualquiera esperaría de un hombre de su edad.

Aterrizó en la cara de Duncan con tal fuerza que su cabeza se giró bruscamente hacia un lado, su cuerpo perdiendo el equilibrio mientras se desplomaba en el suelo.

Duncan exhaló bruscamente, el dolor irradiando desde su mandíbula.

Su oído zumbaba con un pitido incesante que lo desorientó por una fracción de segundo.

Pero luego, con un movimiento lento y deliberado, giró su cabeza a la izquierda, luego a la derecha—los huesos crujiendo mientras se realineaba.

Parpadeó para alejar el mareo.

El viejo había derramado la primera sangre.

Pero la pelea apenas comenzaba.

La voz de Annie temblaba mientras luchaba contra el agarre implacable de los guardaespaldas, sus ojos llenos de lágrimas.

—¡Papá, por favor…!

—sollozó, su desesperación derramándose en el aire frío.

Bartolomeu apenas le dirigió una mirada, su expresión inquietantemente tranquila, su agarre apretándose en su bastón.

—Shh…

niña —arrulló, su voz goteando con un tipo retorcido de afecto—.

Papá solo le está dando a este hombre una lección de respeto.

Un hombre debe saber cómo tratar a una mujer—especialmente cuando esa mujer es mi hija, mi sangre, la única heredera de nuestro imperio.

No debes ser faltada al respeto, Annie.

No por nadie.

Y ciertamente no por él.

Su voz se endureció mientras su atención volvía a Duncan, ahora tendido en el suelo de mármol.

—Levántate, pedazo de mierda.

La orden retumbó por la habitación, cargada de rabia.

Orson se tensó.

Había visto hombres ricos peligrosos antes, había estado en habitaciones con magnates hambrientos de poder y criminales que prosperaban en la crueldad—pero ninguno de ellos, ni uno solo, tenía el mismo nivel de ira pura y ardiente que Bartolomeu Tucker.

Duncan exhaló, levantándose del suelo.

Sus movimientos eran lentos, deliberados, mientras se forzaba a ponerse de pie.

Pero justo cuando comenzaba a enderezarse
*¡WHACK!*
El bastón lo golpeó de nuevo, enviándolo de vuelta al suelo.

El impacto fue brutal, el sonido de la madera encontrándose con la carne reverberando por la habitación como un disparo.

—¡PAPÁ, DETENTE!

—La voz de Annie se quebró mientras gritaba, sus súplicas frenéticas—.

¡Te lo suplico!

¡Por favor, no hagas esto—por favor!

¡Exageré, eso es todo!

Duncan y yo podemos arreglar esto, hablaremos, ¡lo juro!

¡Solo deja de lastimarlo!

Un pesado silencio cayó.

Bartolomeu giró la cabeza, sus ojos fijándose en el rostro de Annie surcado de lágrimas.

Por un momento, algo ilegible destelló en su expresión.

Luego
—Tsk, tsk…

Chasqueó la lengua, sacudiendo la cabeza con decepción.

La lección aún no había terminado.

Con un movimiento lento y deliberado, Bartolomeu levantó su mano derecha y chasqueó los dedos—una orden silenciosa.

Sin decir palabra, se alejó de la violencia a punto de desatarse y se hundió en el lujoso sofá de cuero en el centro de la habitación, cruzando una pierna sobre la otra como si se acomodara para ver un espectáculo.

Sus guardaespaldas sabían exactamente qué hacer.

Como lobos descendiendo sobre una presa herida, dos de ellos avanzaron, sus zapatos pulidos resonando contra el suelo de mármol.

Duncan, todavía tendido donde había caído, apenas tuvo tiempo de prepararse antes de que la primera patada brutal aterrizara contra sus costillas.

Luego otra.

Y otra.

Un ritmo nauseabundo de golpes forzosos se estrellaba contra él, cada impacto más despiadado que el anterior.

Su cuerpo se encogió instintivamente, pero no había escape, no había piedad.

El aire fue forzado a salir de sus pulmones, su visión oscureciéndose en los bordes mientras sus costillas gritaban de agonía.

Entonces—tan repentinamente como comenzó—se detuvo.

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