Mis Esposas son Hermosas Demonias - Capítulo 297

Capítulo 297: El Poder de la Muerte.

En uno de los rincones más aislados e inaccesibles del mundo, Vergil estaba sentado al borde de uno de los edificios más altos de Nueva York.

El viento azotaba su cabello plateado, pero él permanecía indiferente ante la extensión urbana bajo sus pies. Lejos de todo y de todos —los dramas, los conflictos, los deseos— finalmente encontró la quietud que necesitaba para lidiar con un asunto más oscuro. Un asunto que cargaba el peso de su nuevo título.

Lentamente levantó una mano, como si estuviera convocando a una vieja compañera.

—Itharine —la sombra detrás de él se retorció, crepitando como carne viva mezclada con humo y oscuridad.

De ella emergió una figura femenina, sinuosa y etérea —una mujer con rasgos que desafiaban la lógica biológica.

Itharine se inclinó profundamente. Su piel era gris, casi metálica. Sus orejas, largas y puntiagudas, se asemejaban a las de un antiguo elfo, pero retorcidas por algún toque necromántico. La esclerótica de sus ojos era negra como la brea, acentuando el brillo violeta de sus iris —ojos que no veían, sino que juzgaban.

Y de todo su cuerpo brotaba un humo negro tan oscuro como el abismo, fluyendo como agua bajo gravedad invertida.

—Mi señor —murmuró con absoluta reverencia, su cabello cayendo como un velo casi hasta el suelo.

Vergil no la miró inmediatamente. Solo sonrió ligeramente.

—Te has vuelto más fuerte.

—Sí, mi señor —respondió suavemente—. Gracias a la sombra que proyectas, yo crezco.

Y en efecto, crecía. Porque Itharine era más que una sombra viviente. Era la Primera Comandante del Ejército de la Muerte, la encarnación de la nueva habilidad que Vergil había adquirido al convertirse en el Jinete de la Muerte.

Cuando Vergil asumió el título de la Muerte —uno de los Cuatro Jinetes del Apocalipsis— heredó más que simple poder bruto.

Heredó dominio sobre la esencia misma de la muerte. Pero a diferencia de entidades absolutas como Tánatos, que corta el alma definitivamente, el Jinete de la Muerte lleva la muerte al campo de batalla —la moldea, la manipula, la convierte…

No destruye. Convierte.

A través de un extraño proceso necromántico vinculado a su alma, Vergil puede transformar a ciertos muertos en soldados de los no-vivos —seres que retienen parte de su conciencia, se fortalecen en su presencia y le sirven con lealtad inquebrantable.

Sin embargo, este poder no es absoluto.

No puede simplemente matar indiscriminadamente para reclutar nuevos guerreros. Cada alma requiere un vínculo —algo que conecte al muerto con la estructura necromántica del Jinete. Un sello, un pacto o una marca residual de magia.

Itharine, por ejemplo, pudo ser reanimada porque su alma había sido parte del sello ancestral del Jinete de la Muerte desde hace mucho tiempo. Había sido marcada siglos atrás para este propósito y había estado esperando —inconscientemente— el momento en que su verdadero maestro la convocaría desde las sombras.

Vergil no controla a los muertos. Reclama a aquellos destinados a su causa.

—El cuerpo de ese hombre lobo —dijo Vergil al fin, levantándose en un movimiento suave y deliberado, como si su presencia se moviera en sincronía con el aire enrarecido a tales alturas.

Itharine sonrió oscuramente, extendiendo su mano. De su propia sombra, algo fue extraído —como si fuera arrancado del tejido mismo del mundo.

—Aquí, mi señor. —El cuerpo del hombre lobo —todavía marcado por runas de la batalla pasada— cayó al suelo entre ellos con un golpe sordo. La carne aún fresca, la sangre coagulada… pero el alma, quizás, no demasiado lejos.

Vergil miró el cadáver y, por primera vez esa noche, sus ojos brillaron con un rastro de anticipación.

Otro soldado. Otra alma para su legión.

Vergil observó el cuerpo ante él como un artesano contemplando la materia prima de su próxima obra maestra. No veía simple carne muerta —veía potencial. Un sirviente. Un camarada en la guerra. Un fragmento del Apocalipsis a punto de tomar forma.

Sus ojos lentamente se oscurecieron hasta que no quedó rastro de pupilas o iris —solo dos pozos insondables de sombra líquida, tan profundos como la muerte misma.

Extendió su mano.

De sus dedos, una energía violeta y abisal se deslizó, como una sombra viviente enviada a cazar. Se arrastró por el suelo hacia el cadáver, un río de oscuridad manchado con relámpagos púrpuras, crepitando, pulsando con hambre ancestral.

Cuando alcanzó el cuerpo, la energía lo envolvió como un capullo. Huesos crujieron. La carne se tensó. El pecho se sacudió hacia arriba en un espasmo violento.

—Necesitamos hablar, Alex… —susurró Vergil, su voz resonando como si hablara en dos dimensiones —una en el mundo de los vivos, y la otra en las profundidades de la tierra de los muertos.

Pero lo que siguió… no fue lo que esperaba.

El cuerpo convulsionó salvajemente —bestial, inhumano. Las uñas se desprendieron. Los dientes se cayeron, reemplazados por colmillos. Los músculos se deformaron, los ojos estallaron en luz ámbar, y entonces

Con un aullido grotesco y atronador, el cadáver se levantó. Pero no como un hombre.

Un lobo.

Un lobo negro, cubierto de pelo tan oscuro como ceniza quemada, con venas violetas brillando bajo la piel como magma bajo roca volcánica. Sus ojos eran rendijas ámbar brillantes, ardiendo con furia y dolor. Sus patas golpearon la azotea con fuertes golpes sordos, y el humo necromántico aún brotaba de sus fauces y garras.

Este no era Alex. No completamente.

Era lo que quedaba de su esencia —reconstruida en algo primario, instintivo, salvaje.

Un espíritu de ira y lealtad canina, atrapado entre la muerte y el renacimiento.

Vergil entrecerró los ojos. No habló. Simplemente observó… hasta que Itharine, aún arrodillada, levantó la cabeza con una leve sonrisa tirando de sus labios.

—Doy la bienvenida a mi señor —murmuró.

Los ojos de Vergil permanecieron fijos en la criatura. Respiraba pesadamente, vapor oscuro derramándose de sus fosas nasales como un horno viviente. Cada músculo se crispaba con la energía residual de la muerte —contenida, pero aún cruda.

El silencio entre ellos pesaba como una lápida.

Entonces, Vergil dio un paso adelante.

—¿Recuerdas… quién eras antes?

El lobo levantó lentamente la cabeza. Su postura era regia, pero sumisa. No era una simple bestia. Era un sirviente… consciente.

Su voz no salía de su boca, sino de las sombras circundantes, transportada por ecos distorsionados y un tono gutural que reverberaba en el alma misma.

—Sí, mi señor. —Una pausa. El viento frío barría la azotea, pero el lobo no se movió—. Recuerdo la vida anterior… las elecciones, los deseos, las debilidades.

Vergil permaneció inmóvil, aunque sus ojos negros como la pez ardían con curiosidad depredadora.

—¿Y cómo te sientes respecto a eso?

El lobo bajó la cabeza, presionándola contra el concreto como un caballero arrodillándose ante el trono de su rey.

—Repugnancia. Los recuerdos que no implican servirte me llenan de repulsión. Son los restos de un alma débil. Una mente que flaqueó, que dudó ante la verdadera fuerza.

Levantó la cabeza de nuevo. Sus ojos ardían como brasas bajo la oscuridad.

—Ahora entiendo… Fui traído de vuelta para cumplir el único propósito digno de existencia: servir a la Muerte. Servirte a ti, mi señor.

Itharine sonrió con orgullo, como alguien que ve a un hermano menor seguir el mismo camino oscuro.

Vergil lo observó unos segundos más, su expresión indescifrable.

Luego, levantó su mano —y el lobo inmediatamente se arrodilló, como si ese gesto fuera una orden divina.

—Levántate, entonces. Ya no eres Alex.

La sombra alrededor del lobo se espesó, como si el mundo mismo reconociera el cambio.

—A partir de este día… —declaró Vergil en voz baja, cargada de poder, mientras una brisa sobrenatural danzaba a su alrededor—como velos vivientes de oscuridad. Cenizas flotaban por la azotea, arremolinándose en espirales rítmicas, como si el mundo mismo se inclinara ante el bautismo que estaba a punto de tener lugar.

—…Serás conocido como Fenrhaem. —En ese instante, el lobo levantó la cabeza y aulló.

Pero no era un aullido común.

Era un desgarro en el firmamento.

Un grito que vibraba a través de los huesos del mundo, resonando como una profecía en cientos de lenguas olvidadas.

El sonido se extendió sobre Nueva York en oleadas, agitando a los cuervos en los tejados, haciendo retroceder las sombras en los callejones y enviando escalofríos a aquellos sensibles a lo sobrenatural —aunque no sabían por qué.

Una nueva pieza había entrado en el tablero del Apocalipsis. Y no era una pieza silenciosa.

Vergil entonces sonrió con suficiencia, el brillo violeta absoluto en sus ojos ahora más brillante —como antorchas gemelas resplandeciendo en el abismo.

—Ahora, Fenrhaem… —Su voz cortaba como una cuchilla. Suave, pero portando la promesa de muerte inevitable—. Recuerda todo sobre el Espectro y sus generales. —Dio un paso adelante, su presencia eclipsando incluso el horizonte urbano.

—Memorias, olores, voces, cicatrices. Quiero cada fragmento. Cada debilidad.

El lobo bajó la cabeza en reverencia, el vapor negro de su cuerpo espesándose con creciente anticipación.

—Sí, mi señor… todo será tuyo.

Vergil entonces se volvió, enfrentando el cielo nocturno cargado de tormenta, como si los dioses mismos estuvieran observando. Su largo abrigo danzaba en el viento caótico, como una extensión de su sombra viviente.

—Hagamos algo de ruido, Fenrhaem… —Uno que ni siquiera la Muerte se atreva a ignorar.

Las luces de la ciudad parpadearon —luego, como si el mundo contuviera la respiración, Vergil y su lobo desaparecieron en las sombras.

El preludio de la guerra había comenzado…

—No he olvidado lo que le hiciste a Viviane… —susurró Vergil.

—Parece que se han ido —murmuró Vergil, su voz baja haciendo un leve eco en las paredes de concreto manchadas de moho y deterioro.

El silencio en el túnel abandonado era denso, casi sólido – como si el tiempo se hubiera detenido allí, sofocado entre las vías muertas y las historias que nadie quería recordar.

Caminaba con pasos lentos, sus botas resonando en los charcos poco profundos y sucios del antiguo metro de Nueva York. Había algo solitario en ese momento, pero no era una soledad ordinaria – era el tipo de aislamiento que solo alguien con demasiado poder y muy poca paciencia conocía.

La búsqueda se estaba volviendo tediosa.

Usando los fragmentos de memoria que había robado del cadáver de Alex, Vergil había estado recorriendo cada punto marcado, cada lugar que quizás – solo quizás – todavía albergara a un miembro de la llamada Facción 6.6.6.

Ese era el nombre. Sonaba teatral, casi infantil…

Pero había algo en los ecos dejados por esa organización que me ponía la piel de gallina. Algo incorrecto. Instintivamente incorrecto.

En vida, Alex no sabía mucho.

Era solo uno de los tantos seres rotos que el mundo escupía.

Un joven que se había arrojado a esta secta con un deseo patético – borrar los recuerdos de su madre.

Vergil ni siquiera pidió detalles.

No quería saber.

Era un problema familiar.

Y entendía lo suficiente sobre familias para saber cuándo no meter la cara.

Lo único que le importaba era: la madre de Alexa estaba muerta.

Y eso… por alguna razón, era motivo suficiente para que él quisiera mantener a Alexa alerta. Aunque ella nunca se lo hubiera pedido.

Aun así, le había ordenado a Fenrhaem no revelarle a ella el contenido completo de los recuerdos de Alex. —Si tiene algo que ver con Alexa, no lo digas. No me pertenece.

Era el tipo de decisión que no parecía coherente con el resto de él… pero Vergil ya no se molestaba en intentar parecer coherente. No después de todo.

—Me disculpo, mi señor —La voz gutural y reverente de Fenrhaem resonó de la nada—. Se han ido hace semanas.

Vergil le lanzó una mirada acorralada. Una mirada que decía más que cualquier orden verbal.

Sin decir nada, el lobo simplemente se inclinó y se disolvió de vuelta en su sombra – como un tatuaje viviente que regresa a la piel de su amo.

Vergil entonces respiró hondo, el olor a hierro, moho y abandono desgarrando su garganta.

—Estoy cansado de esta mierda —La ira estaba contenida en su voz, pero viva. Era el tipo de frustración que no gritabas – la llevabas contigo.

¿La verdad?

Quería respuestas.

Pero más que eso… quería que todo terminara.

Se pasó una mano por el cabello y miró fijamente la oscuridad que tenía delante, como si pudiera darle alguna respuesta diferente a las anteriores. Pero no lo hizo. Era solo otro túnel vacío. Otro callejón sin salida. Otro eco de la nada.

—Debería dejarlo pasar. Debería haber dejado esta mierda en paz —su mandíbula crujió—. Si no hubiera sido por Viviane… —su voz murió en su garganta.

Viviane.

La única que todavía hacía que todo valiera la pena.

Quizás la razón por la que no había dejado que el mundo ardiera hasta los cimientos a manos de este espectro. No es que le importara el mundo, le importaba una mierda…

Pero el hecho de que Espectro casi hubiera matado a Viviane… Eso era suficiente.

Pero incluso eso comenzaba a pesarle.

Vergil se apoyó contra la pared húmeda, el frío concreto mordiendo su espalda a través de su camisa empapada de sudor y polvo. Dejó que su cabeza cayera un poco hacia atrás, mirando el techo agrietado del túnel en desuso como si buscara alguna respuesta.

Nada llegó. Ni voz divina, ni revelación infernal. Solo el eco distante del metro que aún funcionaba arriba y el sonido amortiguado de la ciudad que nunca dormía… pero parecía haberlo olvidado por completo.

Como si estuviera esperando que el universo mismo le diera permiso para detenerse.

Pero el universo estaba sordo.

¡DING! ¡DING!

El sonido cortó el aire denso como una navaja. Demasiado fuerte. Demasiado real.

Vergil sacó su teléfono celular del bolsillo de su chaqueta de cuero oscuro. Ni siquiera se molestó en mirarlo – a estas alturas, cualquiera que todavía tuviera el coraje de llamarlo merecía ser escuchado.

—Adelante —dijo con voz baja, profunda y arrastrada.

Al otro lado de la línea, el silencio duró apenas un segundo. Un segundo afilado.

Luego una voz femenina, dulce como veneno y envuelta en ese encanto inconfundible de alguien que habla sonriendo con los ojos cerrados:

—Por fin he logrado hablar contigo, mi dulce…

Vergil no respondió, pero la comisura de su boca casi se elevó en algo que podría haberse confundido con una sonrisa.

Paimon.

La única persona del Infierno con la que aún hablaba por elección – y quizás, la única que le hablaba por genuino aprecio. Era literalmente el único demonio, después de sus esposas, con el que mantenía contacto.

—Y no solo te hemos encontrado a ti… —continuó ella, en un tono de placer burlón—. Lo encontraron. A Espectro.

El aire se volvió más pesado en el túnel.

Vergil se apartó de la pared, enderezándose como si instintivamente supiera que la calma había terminado.

—¿Dónde? —preguntó, seco como la pólvora.

—El Vaticano —respondió ella, casi en un susurro—. Está ahí ahora… haciendo lo que mejor sabe hacer.

Rió suavemente antes de continuar, como si estuviera narrando una obra sangrienta.

—Tres héroes lo enfrentan. Guardianes de la tumba del último Papa. Olvidados por el mundo, pero aún vivos… y fieles. Creen que pueden detenerlo.

—¿Pueden?

—Por supuesto que no —dijo Paimon con una risa ahogada—. Pero el espectáculo es hermoso.

Vergil cerró los ojos por un momento. Esto era lo que había estado cazando durante días, tal vez semanas… y ahora la oportunidad estaba allí, bailando frente a él.

—Mantenlo vigilado —ordenó.

—Siempre, mi querido… —ronroneó ella—. Y Vergil…

—¿Hm?

—Deberías verlo con tus propios ojos. Espectro… ha cambiado. Es diferente. Es…

Dudó un momento, como saboreando la palabra correcta.

—…puro. Como si la oscuridad finalmente hubiera olvidado imitar la luz y se hubiera convertido en algo nuevo.

La línea quedó en silencio después de eso.

Vergil permaneció allí, sintiendo la vibración del subterráneo como si el Infierno mismo estuviera agitándose.

Lentamente guardó su teléfono en el bolsillo.

—Hora de la misa.

[Vaticano – Dimensión de Batalla Interrumpida]

El cielo era negro como el pecado, pero las nubes no eran naturales. Estaban hechas de gritos, recuerdos olvidados y el humo de cuerpos ardiendo espiritualmente.

El suelo, antes sagrado, ahora se rompía en pedazos flotantes de piedra bendita – una cruz rota levitando en medio de la nada.

Espectro había acabado con casi toda la inquisición restante que se concentraba en el Vaticano. Aquellos que servían a Dios de manera retorcida lucharon y murieron por su mano.

Estaba solo. Sí… vino solo para hacer toda esta escena… Algo impensable, dado que siempre caminaba con gente fuerte a su lado.

Como Dante, Serafina y Lucian… Sin embargo, aquí estaba… Matando a todos los demás.

Mientras parecía estar simplemente matando a voluntad, en realidad estaba absorbiendo la esencia divina que cada uno de ellos llevaba. Los caballeros ensangrentados estaban siendo utilizados como baterías sin siquiera saberlo.

Mientras tanto… tres seres lo estaban enfrentando… aunque no estaban muy bien preparados para lidiar con algo así. Todos eran Héroes en Entrenamiento…

La primera, una mujer alta con cabello corto plateado como el acero. Llevaba una armadura ligera y brillante, forjada con las escamas del último dragón de Europa. En sus manos estaba la lanza Balmung, heredada de Siegfried – su ancestro directo, el matador de dragones de la mitología germánica.

Su nombre era Eva Von Siegfried, y sus ojos, fríos como el invierno, eran tan firmes como hojas recién forjadas. Su presencia era afilada, recta, como un muro viviente que se negaba a caer.

Ya había perdido parte de su escudo, su brazo izquierdo estaba magullado, pero su concentración era absoluta.

—Vete —dijo, su voz tan firme como el acero que portaba, mientras su aura crecía y la piedra bajo sus pies comenzaba a agrietarse.

Espectro, enfrente, solo sonrió con desdén – una sonrisa torcida, como si hubiera escuchado un chiste demasiado bueno para interrumpir.

Junto a Eva, dos jóvenes mantenían sus posiciones – no detrás de ella, sino a su flanco.

Compañeros. Guerreros.

El primero, a la derecha de Eva, era tan esbelto como una hoja diseñada por un maestro herrero.

Vestía ropas ligeras, reforzadas con placas flexibles de jade encantado.

Sus ojos rasgados eran fríos, calculadores, y mantenía su respiración controlada como un monje —sin prisa, sin vacilación.

Xiao Liang.

Portador del Goujian, la espada legendaria del Rey de Yue, forjada hace milenios con el único propósito de nunca oxidarse y nunca ser derrotada.

La hoja descansaba en su vaina, pero su espíritu ya estaba en guerra.

No decía mucho. Ni necesitaba hacerlo.

Solo había que verlo desenvainar su espada para entender por qué la leyenda lo había elegido.

A la izquierda, más robusto y con una mirada de furia silenciosa, estaba Arturo Díaz.

Su cabello oscuro y despeinado caía sobre un rostro marcado por cicatrices y determinación.

Llevaba un abrigo gastado por la batalla, sin pompa, sin orgullo —solo propósito.

Atada a su espalda, cargaba Tizona, la espada sagrada de El Cid Campeador, el héroe español que empuñó el acero incluso después de la muerte.

Arturo no era un guerrero elegante.

Era crudo. Imparable.

Su fe era su arma —y su ira, su combustible.

Odiaba a Espectro de una manera que nadie allí podía explicar, y quizás ni siquiera él sabía exactamente por qué. Pero la espada lo aceptaba, y eso era suficiente.

Los tres formaban un triángulo de voluntades diferentes pero igualmente inquebrantables.

Valentía.

Estrategia.

Fe.

El tipo de trío que verías en libros de leyendas.

O en epitafios.

Espectro extendió sus brazos.

Casi decepcionado.

—Tres fantasmas con juguetes viejos, quítense del camino —murmuró, su voz haciendo eco entre las ruinas profanadas de la fe.

La cruz caída.

El mármol roto.

El cielo aún sangrando.

Y la guerra estaba a punto de comenzar de nuevo.

Fuente: Webnovel.com, actualizado en Leernovelas.com