Mis Esposas son Hermosas Demonias - Capítulo 319

Capítulo 319: Tomar energía

Personalmente, Vergil empezaba a sentir, por primera vez, el peso de algo que nadie le había enseñado a controlar: la fuerza involuntaria.

No era algo simple, ni siquiera normal. Su cuerpo estaba… cambiando. Creciendo más allá de la lógica, más allá de la razón, más allá de los límites que la mayoría de las existencias conocían.

¿La causa? Algo que Sapphire…, en su caótica creatividad y recién despertada curiosidad por la cultura humana, bautizó como el «Cuerpo Perfecto del Demonio Celestial».

Era, para ser justos, un nombre absurdo. Pero fue el que quedó. Sapphire había creado el término tras sumergirse en un manhwa cualquiera llamado «Las Crónicas del Demonio Celestial» o algo por el estilo.

Una coincidencia cómica… o quizá no. Desde que había empezado a vivir con «seres sociales», Sapphire, la caótica e impulsiva Primordial, había empezado a consumir lo que ella llamaba «medios estúpidos», aunque su principal motivación eran los puros celos.

Esos celos nacieron tras ver a Vergil y Katharina reír juntos, comentando cosas como animes, personajes y memes del momento. Para Sapphire, que evitaba los vínculos y las banalidades, aquello fue una puñalada existencial. Y como toda entidad primordial herida, su reacción fue crear… conocimiento. Una teoría. Un nombre.

Y entonces, fue nombrado. El cuerpo de Vergil no era normal. Era la consecuencia inevitable de un alma única, indivisible, perfecta en su anomalía.

Vergil no era simplemente fuerte. Era una aberración divina. La mayoría de los demonios necesitaban consumir almas para evolucionar, para alcanzar nuevos niveles de poder. Pero él no. Vergil era el catalizador de la propia evolución.

Y estaba rodeado de casos extremadamente raros —casi mitológicos— que no hacían más que alimentar este crecimiento.

Katharina, Ada y Roxanne nacieron como seres absolutos. No necesitaban devorar almas. El poder fluía de forma natural en su interior, como un don esculpido desde el nacimiento.

Sapphire y Sepphirothy, por otro lado, eran aún más antiguas. Primordiales. Las primeras de las 72 Llaves Demoníacas. Criaturas tan antiguas como los conceptos que dieron nombre al mundo. Ellas no hacían contratos. Ellas eran los contratos.

Raphaeline y Stella, en cambio, heredaron esta grandeza. Hijas de las originales, nacidas de la fusión de lo antiguo y lo presente. Y luego estaba Viviane, la legendaria Herrera Divina. Una fuerza bruta de la creación, cuyo talento desafiaba a los cielos.

Pero incluso con todas estas presencias poderosas a su alrededor, ninguna podía ayudarlo.

Vergil era diferente.

Todas ellas —incluso las más poderosas— existían en dos: cuerpo y alma. Separados. Independientes. Armonizados.

Vergil era uno. Cuerpo y alma fusionados. Una entidad indivisible.

Esta singularidad era su don… y su maldición.

Cuando entrenaba su cuerpo, su alma evolucionaba.

Cuando reflexionaba, sentía o comprendía algo sobre sí mismo, su cuerpo se adaptaba.

Cuando aprendía, crecía. Cuando se conmovía, trascendía.

Todo era entrenamiento. Todo era progreso. Todo era demasiado.

Vergil vivía el doble. Sentía el doble. Evolucionaba el doble.

Y ahora… se acercaba a un límite que nadie había rozado jamás.

Un punto más allá del cual no había mapas. Ni guías. Ni vuelta atrás.

Era una situación difícil que solo podría resolverse en el futuro… o más bien…

—Perdón por la demora —la voz suave y pausada de Sepphirothy cortó el silencio, resonando levemente por la habitación como una brisa cálida.

Vergil, que estaba hundido en el sillón, apenas tuvo tiempo de girarse antes de sentir su presencia acercándose.

Vino por detrás, envuelta solo en una bata de seda nacarada, con su largo cabello plateado aún húmedo, goteando gotas que trazaban delicados caminos por su cuello y clavícula.

La luz de la habitación, suave y cálida, atravesaba la fina tela y revelaba lo justo para perturbar el corazón de cualquier mortal —o inmortal—. Sus pechos rosados eran claramente visibles.

Caminaba con la calma de quien domina el tiempo, sus pies descalzos apenas hacían ruido sobre el suelo frío. Su expresión era serena, pero su mirada portaba una intención velada, como si hubiera salido de un sueño lejano y hubiera decidido, en ese mismo instante, no despertar.

Vergil no dijo nada. Se limitó a observarla con ojos pesados, pero atentos. La presencia de su madre realmente parecía que quería enfrentarlo por lo que había pasado. Algo que se había atenuado mucho… ¿era él fuerte? Sí, por supuesto. Pero si hay algo que lo asusta, es esta mujer. Su madre.

Pasó a su lado con silenciosa facilidad, la bata revoloteando con el suave movimiento de su cuerpo. El olor a baño caliente, mezclado con algo antiguo y ligeramente metálico —como el aroma de la lluvia en un campo de batalla—, invadió el aire entre ellos. Cuando llegó al sillón de enfrente, se sentó con una elegancia perezosa, cruzando sus piernas desnudas con naturalidad.

—Pareces… cansado —dijo ella primero, con la voz casi en un susurro. Pero entonces su mirada, afilada como hielo ardiente, se posó directamente en los ojos de Vergil—. O culpable.

Sin esperar respuesta, extendió la mano y cogió una botella de whisky añejo de la mesita. Se sirvió un vaso en silencio, con los cubitos de hielo tintineando levemente contra el cristal. Luego apoyó los pies en el borde de la mesa, en una actitud casi demasiado mundana para alguien como ella, y dio un sorbo lento, como si saboreara más el silencio que la bebida.

—Ah… no pensé que ocurriría tan rápido —añadió, con los ojos entrecerrados, estudiando cada rasgo de su rostro—. Así que… ¿has llegado a tu límite?

Su tono no era acusador, era curioso. Peligrosamente curioso. Como el de alguien que ya sabe la respuesta, pero quiere ver si él tendrá el valor de decirla en voz alta.

—Sabes que sí —respondió Vergil, con la voz ronca, cargada de algo más profundo que una simple frustración. Sus ojos permanecieron fijos en el vaso de whisky que tenía en la mano, con el hielo girando lentamente bajo el reflejo ambarino del líquido. Cada vuelta del vaso parecía un círculo de pensamiento repitiéndose en su mente: un ciclo de culpa que no se rompía.

Por dentro, se ahogaba en una confesión silenciosa. Pensó en lo fácil que había sido —aterradoramente fácil— desatar aquella presión asesina sobre Viviane, Ada y Katharina. No hubo gritos, no hubo golpes, y ni siquiera hubo una intención directa. Solo la manifestación cruda de su voluntad… y cayeron. Como hojas en medio de una tormenta invisible.

Solo se desmayaron. Él lo sabía.

Pero lo que dolía era precisamente eso: «Ya está».

Solo se desmayaron… por estar cerca de él. Solo cayeron… porque él perdió el control. Solo se durmieron… porque él les devolvió la calma a la fuerza con un gesto de arrepentimiento.

«Si esto es todo… ¿entonces qué viene después?». Ese pensamiento lo carcomía. Porque si las personas que ama resultan heridas solo por estar cerca cuando él se enfada… ¿qué clase de futuro puede ofrecerles?

Tomó un sorbo de whisky, sintiendo el ardor bajar por su garganta como un castigo merecido. Su mirada se perdió por un instante, no en el vaso, sino en su interior.

—No se suponía que fuera así… —murmuró, casi en silencio, pero Sepphirothy lo oyó. Ella siempre lo oía. Porque ya había estado allí antes: en ese mismo umbral entre ser necesaria… y ser demasiado peligrosa.

Sepphirothy observó a Vergil en silencio durante unos instantes, con una expresión insulsa pero con unos ojos que portaban la gravedad de quien una vez cargó con el mismo tipo de peso. Dejó el vaso con cuidado sobre la mesa, se inclinó hacia delante y entrelazó los dedos en su regazo, como si estuviera a punto de decir algo que no podría desdecirse.

—Vergil —empezó con calma, su voz suave y firme—, estas cosas… pasan.

Él levantó la vista, con la mirada aún ensombrecida por la culpa. Pero ella continuó, sin dudar:

—Estás creciendo. Tu cuerpo, tu alma, todo está evolucionando de una forma que nadie más que tú puede comprender. Y precisamente por eso… a veces fallarás. No acertarás. Sobrepasarás tu límite —respiró hondo y su tono se suavizó aún más—. Eso no te convierte en un monstruo. Te convierte en alguien que necesita entrenar. Que necesita dominar esta fuerza, no reprimirla.

Sepphirothy se acercó, lentamente, sin amenazas ni piedad; solo presencia. Se sentó en el borde del sillón de él y apoyó la mano en el pecho de Vergil, sintiendo el denso flujo de energía que pulsaba allí, comprimido, sofocante.

—Estás abrumado. Tu alma y tu cuerpo son como un horno sin ventilación… Puedo aliviar eso, solo un poco. Quitar el exceso. Para que puedas volver a respirar.

Vergil miró fijamente a la mujer que tenía delante. Su pelo blanco aún goteaba ligeramente sobre sus hombros. La bata, ceñida a su cuerpo, dejaba poco a la imaginación; pero en ese momento, no veía a Sepphirothy como una figura sensual. La veía como lo que siempre había sido: una guardiana del caos. Y ahora, también de su equilibrio.

Ella sonrió, una sonrisa pequeña y amable, como si ofreciera ayuda sin imponerla. —No es debilidad aceptar esto. Es supervivencia.

Vergil dudó solo un instante antes de cerrar los ojos y asentir, de forma casi imperceptible.

—Bien, entonces —susurró ella—. Relájate… y deja que saque lo que está rebosando.

Sepphirothy se movió lentamente, deslizándose hasta el suelo con la elegancia de quien no necesita demostrarle nada a nadie. Sus rodillas golpearon la alfombra con un suave susurro, justo delante de Vergil.

«Sepphirothy estaba en una posición muy… sexual. Sus pechos eran casi completamente visibles a través de la transparencia. Sus enormes pechos en un escote pronunciado y el rosa de sus pezones. Todo era evidente».

—Tú no…

El movimiento fue directo… demasiado íntimo para ignorarlo. Ella bajó la mirada y, por un breve instante —muy breve—, la mente de él pensó lo peor. O lo mejor, según se mire.

Bueno… era su madre, no… haría esto, ¿verdad?

Pero ella se limitó a mirarlo con absoluta calma. Una sonrisa curvó sus labios, como si le estuviera leyendo cada pensamiento descarriado en la frente.

—Te has equivocado —dijo, con una voz baja y afilada como la seda—. Ese no es el tipo de alivio que voy a darte.

Lentamente, alzó la mano, tomó la mano derecha de Vergil —grande, firme y callosa— y tiró de ella con suavidad hasta que la punta del dedo corazón de él quedó entre ambos. Sin romper el contacto visual, se llevó el dedo de él a los labios.

Vergil no se inmutó. Pero un calor le subió por la nuca.

Con un sutil chasquido, Sepphirothy le mordió la punta del dedo. Una mordida limpia y precisa y, extrañamente, indolora. En lugar de sangre, un humo fino y denso, negro y rojo, brotó, como si la esencia misma fuera arrancada de la carne.

Sepphirothy se tomó su tiempo. Con la mirada aún fija en la de él, acercó sus labios a la punta del dedo y lo rodeó con suavidad, sellando la extracción de la energía. La succión era lenta y constante, como si saboreara algo raro, un néctar demasiado precioso para desperdiciarlo.

La tensión en los hombros de Vergil se alivió. La energía densa y sofocante empezó a dispersarse como niebla en el viento. El calor entre ellos, sin embargo, no hizo más que crecer; no por el poder, sino por la cercanía, por el gesto cargado de un significado que ninguno de los dos fingía no comprender del todo.

Sepphirothy soltó el dedo lentamente, como si se despidiera de algo precioso. Había un brillo diferente en sus ojos ahora; no malicia, sino un silencioso respeto por el poder que acababa de tocar.

—Almacenas energía como un pozo sin fondo —dijo ella, con la voz baja y un poco ronca—. Debes aprender a liberarla… antes de que consuma todo a tu alrededor.

Unas semanas después de su aumento de poder, Sepphirothy logró suprimir el 25 % de la energía de Vergil, creando una válvula temporal para contener su crecimiento descontrolado. Sin embargo, era una solución frágil. Cada día que Vergil pasaba sin verla por la noche, su energía se restauraba por completo. O peor: superaba el 115 %, incluso con un simple descanso. Su cuerpo, en lugar de estabilizarse, volvía a una presión absoluta. Un ciclo sin fin, donde descansar era lo mismo que sobrecargarse.

Preocupada, Sepphirothy le sugirió que utilizara la Manipulación de Sangre heredada del Clan Baal para aumentar constantemente su circulación durante el tiempo que estuviera despierto. La idea era sencilla: mantener activo el flujo de energía y, así, distribuir mejor la carga interna. Pero la teoría falló. Miserablemente.

Descubrió que, al forzar la circulación sanguínea, no solo optimizaba el sistema, sino que lo multiplicaba. La sangre en movimiento estimulaba el corazón, que a su vez producía más energía, creando un efecto en cascada que lo transformaba involuntariamente en una central de energía viviente. El don del Clan Baal ya no era una simple técnica, sino un verdadero generador de poder en bruto que aceleraba la ascensión de su cuerpo y su alma.

Cuando le contó el fenómeno a Raphaeline, ella decidió probarlo. Y aunque no consiguió los mismos resultados —quizá por la diferencia de linaje o el nivel de fusión cuerpo-alma—, también sintió que algo cambiaba.

Su sangre aceleraba la producción de energía, como si alimentara un horno interno. Esta pequeña revelación la llevó a detener todas sus actividades y a aislarse en un profundo entrenamiento, reevaluando cada una de sus técnicas desde el principio. Ada, observándolo todo, siguió los pasos de su madre y se encerró de inmediato para aprender una nueva habilidad.

Vergil, por su parte, se encontró ante una duda aún más compleja.

Si la Manipulación de Sangre lo estaba desbordando, quizá era el momento de recurrir a otro don antiguo: la Llama Ardiente del Clan Agares.

A diferencia de la legendaria Llama del Clan Phenex, que curaba y regeneraba, la Llama de Agares era un poder destructivo y voraz. No restauraba, consumía. Todo lo que tocaba su llama quedaba desprovisto de maná, drenado hasta secarse por completo. Y, sin embargo, no dañaba al usuario ni a quienes compartían la sangre del clan.

Por esta razón, Vergil siempre había evitado usarla en combate. Era volátil, impredecible y difícil de controlar. Pero ahora, enfrentado al caos que era su propio cuerpo, empezó a preguntarse: ¿era este, en realidad, su mayor baza?

La respuesta quizá residía en la pregunta más simple de todas: «¿Y si, en lugar de atacar a otros…, la dirijo contra mí mismo?».

¿El resultado?

Absolutamente nada.

Ningún dolor. Ninguna resistencia. Ninguna reacción.

La Llama Ardiente lo envolvió… y simplemente se extinguió. Como si, ante él, hasta el poder devorador de maná se hubiera postrado.

Frustrado por el rotundo fracaso de la Llama Ardiente, Vergil respiró hondo. Sabía que se le agotaban las opciones. Era como intentar apagar un fuego con humo.

Pero rendirse no era una opción.

Esta vez, se concentró en otro legado que corría por su sangre: el Clan Sitri, maestros del viento, de la manipulación atmosférica y del aire como elemento y arma. Si la sangre le hacía generar poder y las llamas no podían consumirlo, quizá la ligereza del viento podría disiparlo.

Concentró su energía y liberó una onda invisible a su alrededor. El aire respondió de inmediato. Se arremolinó ligeramente en torno a su cuerpo, formando una especie de cúpula en una espiral continua. Era una técnica antigua, utilizada para crear campos de amortiguación o para alterar la presión atmosférica en combates de alta velocidad.

Pero Vergil no tardó en darse cuenta del problema.

Nada en él cambió.

La técnica del Clan Sitri era precisa. Hermosa, incluso. La corriente de aire era como un velo a su alrededor. Y, sin embargo, al estudiarla de cerca, comprendió por qué era ineficaz: no estaba creando viento. Estaba manipulando el que ya existía. Esto significaba que el gasto de energía era mínimo. Prácticamente nulo.

No había esfuerzo, ni consumo. Por lo tanto, no había alivio.

Se miró las palmas de las manos y luego el espacio que se curvaba a su alrededor bajo su voluntad. El aire se movía. El poder obedecía. Y, sin embargo, dentro de él, la presión no hacía más que continuar. Como una tetera sellada sobre un fuego eterno. Siempre a punto de explotar.

No usaba su energía; solo la ordenaba…

Era como dar órdenes a una legión invisible que ya estaba allí, esperando instrucciones. No necesitaba gastar maná para mover el viento, solo le decía qué hacer. Esto explicaba por qué, incluso en combates intensos, rara vez se sentía agotado al usar los poderes de Sitri. La naturaleza hacía el trabajo. Él solo afinaba el instrumento.

Stella lo había explicado más tarde: el Clan Sitri siempre será fuerte porque nunca necesitará poder en bruto, sino un control absoluto. Esto también explicaba por qué Roxanne pudo soportar su Aura Asesina, a diferencia de Katharina y Ada, que se desmayaron casi al instante.

Resultó que su fuerza mental es dos o tres veces mayor que la de las demás debido a su incansable entrenamiento en el control. Por eso fue capaz de soportar toda aquella descarga demoníaca de presión asesina.

¿Qué le quedaba a Vergil?

Nada.

Sapphire se había marchado con Afrodita al mundo humano; una medida de emergencia. La Diosa del Amor, a pesar de su inmortalidad, estaba al borde de un colapso existencial en el Inframundo. El lugar simplemente no la reconocía como parte de su naturaleza. Con cada segundo que pasaba allí, la esencia divina de Afrodita era erosionada por la densidad abisal del Inframundo. Quedarse más tiempo sería un lento suicidio. Sapphire, por muy irritada que estuviera con toda la situación, se encargó de sacarla de allí.

Y con eso, Vergil perdió a su principal consejera mágica.

Sapphire era la más racional de todas en lo que respecta a la Fuerza. Incluso con su temperamento explosivo y su tendencia al sarcasmo ácido, siempre sabía dónde buscar el conocimiento, cómo encontrar soluciones y, lo más importante, cuándo guardar silencio y simplemente observar y buscar una solución. Si alguien podía estudiar su problema con frialdad y precisión, era ella.

Pero ahora, estaba fuera de su alcance.

¿Y la peor parte?

Incluso si hubiera estado presente…, Vergil dudaba que ella hubiera sabido qué hacer.

Sepphirothy, su propia madre, una de las entidades primordiales del Inframundo, no podía comprender la naturaleza de lo que le estaba sucediendo. Y si ni siquiera ella, que había ayudado a dar forma a los cimientos de este mundo y había sido testigo de incontables eones, podía ofrecer una respuesta…

Sapphire, con todo su genio, probablemente tampoco podría.

La verdad era incómoda, casi cruel.

Vergil no se enfrentaba a una mutación. Ni a una maldición. Ni siquiera a una herencia demasiado poderosa.

Se enfrentaba a sí mismo.

Su cuerpo era el arma. Su sangre, el motor. Su alma, el campo de batalla.

Sin embargo…

—Hmm… Lo siento. —La suave voz de Paimon resonó con un inusual tono de vergüenza. La

mujer de aspecto sensual, normalmente tan altiva y segura de sí misma, se inclinó ante Vergil con un ligero sonrojo en el rostro; una expresión rara, casi desconcertante para alguien como ella.

Vergil enarcó una ceja. —¿Nada? —Su voz era seca y firme, pero no airada. Solo agotada.

Paimon forzó una sonrisa torcida, casi infantil, en su intento de ocultar su frustración y extendió algo frente a ella con ambas manos: un Orbe Azul que pulsaba débilmente, como si respirara una luz latente.

—Nuestros mejores expertos han trabajado sin descanso para intentar quitar el Sello Celestial que aprisiona a la Emperatriz Dragón de Platino… —dudó—. Pero, por desgracia, no hay mucho que podamos hacer cuando ella está bloqueando todo desde dentro.

Vergil tomó el orbe con cuidado, como si sostuviera una pieza rara y temperamental. Entrecerró los ojos. —¿Está… resistiéndose al escrutinio?

Paimon asintió, ahora más segura, pero con la mirada aún baja.

—Digamos que el sello en sí ya es bastante débil; debe de tener más de mil años, después de todo. Pero la cabeza hueca de dentro está usando su propio maná para repeler cualquier intento de interferencia externa. Es como si se negara a cualquier contacto, aunque podamos ayudarla.

Vergil miró fijamente el orbe con dureza, el brillo azul reflejándose en sus iris, proyectando un océano silencioso de decepción.

Desde que Azazel le había dado ese artefacto, todo lo que había recibido a cambio… era silencio.

Ninguna visión. Ninguna respuesta. Ningún susurro.

La misión de exterminar a los ángeles caídos se había cumplido con una perfección cruel. Los había cazado, destruido y eliminado hasta el último. Su recompensa fue este orbe…

La esperanza de Vergil era clara: que la legendaria entidad dracónica aprisionada allí pudiera darle respuestas. Una criatura tan antigua, tan poderosa, quizá supiera lo que nadie más sabía: cómo contener, o tal vez trascender, el mismo cuerpo que estaba a punto de destruirlo por su exceso de poder.

Pero ahora… incluso eso parecía fuera de su alcance.

Con un largo suspiro, se llevó el orbe a los ojos y lo miró en silencio, como si intentara, a pura fuerza de voluntad, atravesar la capa de rechazo.

—Háblame, puta de mierda. —Maldijo al orbe antes de que brillara—. Eso es, zorra desgraciada, sal ahora y hablemos. Te sacaré de ahí y te soltaré en el mundo para que siembres el caos. A la mierda todo, solo quiero asegurarme de que sigo vivo, que se jodan todos los demás —dijo Vergil con una mirada demoníaca.

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