Mis Esposas son Hermosas Demonias - Capítulo 322

Capítulo 322: …¿Cuándo fue maldecido?

La sala de monitoreo era fría, bañada en una penumbra azulada, iluminada solo por runas flotantes en paneles de cristal negro. Ecos de vibraciones arcanas recorrían las paredes, cada una pulsando con fragmentos de lo que sucedía más allá… La celda más profunda, más maldita, más trágica de toda la prisión se extendía ante ella.

Sepphirothy permanecía inmóvil.

Su silueta se proyectaba contra el cristal encantado que revelaba, como una ventana a un infierno personal, la celda que nunca debía ser utilizada… un espacio sellado reservado solo para abominaciones sin remedio.

Y ahora… allí estaba él.

Su hijo.

Vergil.

Arrodillado en el centro del suelo de obsidiana, su cuerpo atravesado por espadas demoníacas de sellado con filos rúnicos, clavadas con una precisión cruel. Cada una vibraba con runas incandescentes, escritas en lenguas demoníacas, conteniendo lo imposible: el poder de un ser que ya había superado el límite de lo que un cuerpo —o un alma— podía soportar.

Las cadenas, forjadas en el núcleo de las sombras abisales, estaban demasiado apretadas. Alrededor de sus brazos, piernas, pecho, hombros, cuello. Como serpientes voraces, tiraban de él hacia abajo. No para aprisionarlo, sino para impedir que existiera libremente.

El suelo a su alrededor estaba agrietado. Fisuras como venas negras se irradiaban bajo él, como si el propio mundo luchara por soportar el peso de esa presencia.

Y Vergil… no se movía.

La cabeza inclinada. Su cabello blanco y desgreñado caía como un velo manchado de sangre seca y sudor, ocultando su rostro. Tenía los ojos cerrados. Pero su pecho subía y bajaba con un ritmo profundo, lento, doloroso.

Estaba vivo. Pero nada en él se sentía vivo.

Un cadáver atrapado entre la vida y la muerte.

—Cuando creé esta prisión… —habló finalmente Sepphirothy, con la voz baja, casi ahogada en su propia garganta—. Nunca imaginé… que mi propio hijo estaría en la celda más peligrosa de todas…

La frase murió antes de llegar a su fin. Como si cada palabra doliera demasiado al pronunciarla.

Se apartó del cristal por un momento, contemplando su propio reflejo tembloroso. Sus ojos estaban cansados. Una entidad que había cruzado eras sin flaquear. Pero ahora, al ver a quien había dado a luz… como un arma condenada dentro de su propia creación…

Era una pesadilla. Una pesadilla que ella misma había construido.

—Perdóname… —susurró, sin saber si le pedía perdón a él, a sí misma o al destino cruel que no podía evitar.

Una presencia se acercó por detrás: firme, como una espada desenvainada.

—No es tu culpa —la voz era grave, contenida…, pero cortaba como el acero frío.

Sepphirothy no necesitó girarse. Conocía esa voz tan bien como su propia respiración.

Sapphire.

La mujer entró en la sala sin ceremonias, sus pasos firmes resonando en las paredes de piedra negra. Su aura era inquieta, eléctrica… el tipo de ansiedad que rara vez se permitía mostrar.

Sepphirothy esbozó una sonrisa amarga y forzada. —No necesito tu consuelo.

—No te estoy consolando —replicó Sapphire, deteniéndose a su lado—. La verdad es necesaria. Incluso cuando duele.

Ambas se quedaron mirando la visión a través del espejo arcano: Vergil, arrodillado, sellado, más espíritu que hombre, más destrucción que hijo. La tensión entre las dos mujeres llenaba el aire como el humo, pero también había algo más… una solidaridad silenciosa. Un dolor compartido.

—¿Están bien? —preguntó Sepphirothy, con una inusual nota de vacilación en su voz. Apenas era audible, pero sincera.

—Hubo que contener a Katharina —respondió Sapphire, con tono grave—. Ada y Raphaeline aún no lo saben. Están en un entrenamiento de aislamiento profundo, y decidimos mantenerlo así por ahora. Roxanne y Stella… están tranquilas. Extrañamente tranquilas.

Suspiró, con los ojos fijos en Vergil, como si buscara una grieta, cualquier señal de conciencia, cualquier destello de aquel chico terco, impulsivo… real.

—Viviane quiere entrar por la fuerza —murmuró, casi con desprecio—. Dijo que podría intentar usar artes espirituales para «reequilibrarlo». Que quizá, alimentando su alma con energía espiritual, el cuerpo encontraría estabilidad.

Sepphirothy no respondió. Se abrazó con fuerza, como si algo dentro de ella estuviera siendo aplastado.

—Amon, Astaroth, Paimon y Phenex quieren hablar con nosotras —continuó Sapphire, endureciendo el tono—. Pero, ¿sinceramente? Ya he repasado docenas de estrategias, revisado los sellos, consultado encantamientos antiguos e incluso estudiado los archivos prohibidos de la Atlántida…

Giró el rostro y, por primera vez en siglos, había algo diferente en sus ojos. Algo que no era furia. Ni cálculo frío. Era… miedo. —Tengo un mal presentimiento.

Sepphirothy la miró de reojo. Conocía bien a Sapphire. La mujer era una fuerza de la naturaleza: instintiva, despiadada, directa. El tipo de ser que podía luchar con un cuerpo roto y aun así encontrar la fuerza para matar sonriendo. Sapphire no era supersticiosa. No se permitía temer. No sentía premoniciones.

Y era exactamente por eso que aquellas palabras pesaban más que cualquier informe de guerra.

—¿Crees que vamos a perderlo? —preguntó Sepphirothy, sin apartar la vista del reflejo de su hijo.

Sapphire vaciló. Fue un silencio que duró dos segundos, pero que se sintió como cien años.

—No sé si… él sigue ahí dentro —respondió finalmente—. Lo que está arrodillado ahí… podría ser solo la cáscara. Cuando Paimon me contó lo que vio… eso no es Vergil.

Ambas volvieron la mirada a la celda. Y en el corazón de aquella prisión, el cuerpo inmóvil de Vergil parecía respirar en silencio… como el preludio de algo terrible. Como la pausa antes de la erupción de un volcán que nunca debió existir.

—Tenéis que ver esto. —La voz de Paimon cortó la sala como una cuchilla en carne viva. Apareció de repente en el umbral, con el rostro pálido y los ojos desorbitados por una urgencia inusual; y viniendo de ella, eso significaba mucho.

—Venid. Ahora. Es urgente —dijo, dándose ya la vuelta y caminando a toda prisa por el pasillo de piedra bordeado de placas arcanas que pulsaban con una alarma silenciosa.

Sepphirothy y Sapphire intercambiaron una mirada durante una fracción de segundo y, sin decir palabra, la siguieron.

—¿Qué está pasando? —preguntó Sepphirothy, sintiendo ya un cambio en el aire. Había una vibración diferente ahora. Algo vivo… y anómalo.

Paimon no respondió de inmediato, lo que fue aún más preocupante.

—Yo… no sé cómo explicarlo. Es mejor que lo veáis vosotras mismas.

Entraron en la sala de monitoreo central. Era el corazón de la prisión: una catedral de tecnología y magia fusionadas, donde docenas de sensores de arcano-tecnología mapeaban hasta la más mínima fluctuación energética de los reclusos de máxima seguridad. Y en el centro, suspendido en una proyección holográfica giratoria, estaba el cuerpo de Vergil.

El modelo 3D mostraba más que solo su cuerpo; revelaba su estado completo: fisiología, energía vital, oscilaciones mágicas, integridad espiritual, señales neuronales, flujo de maná, acumulación de materia maldita… todo en tiempo real.

Sepphirothy se acercó lentamente. Algo estaba profundamente mal.

—¿Qué… es eso? —preguntó Sapphire, apretando ya los puños, con los ojos clavados en el punto más prominente del holograma: el cerebro.

Allí, donde una vez hubo un patrón de energía neuronal complejo y vibrante, ahora solo había… oscuridad.

Una mancha negra. Pulsante. Orgánica. Creciendo como un cáncer vivo.

Paimon amplió la proyección con un gesto. La masa negra se extendía por toda la estructura neuronal de Vergil; no solo envolvía su cerebro, sino que reemplazaba sus funciones, bloqueando toda comunicación interna con el cuerpo. Se movía con una lentitud cruel, pero deliberada… como si estuviera pensando.

—¿Cuándo empezó esto? —preguntó Sepphirothy, sin apartar la vista de la proyección.

—Hace unas horas —respondió Paimon, tensa—. Pero ahora… se está acelerando. Ya hemos probado diagnósticos espirituales, sondas mágicas e incluso necrosensores. Nada lo atraviesa. Es como… si fuera una entidad.

—Esto no es magia normal —murmuró Sapphire, entrecerrando los ojos ante las lecturas, como si esperara que todo fuera una pesadilla a punto de desvanecerse—. Esto es…

—Maldición —intervino Sepphirothy bruscamente, y en ese instante, todo su cuerpo se tensó. Fue como si cada célula se hubiera encendido con una rabia antigua y visceral. Apretó los puños con tanta fuerza que la sangre se filtró entre sus dedos.

El aire a su alrededor crepitó.

—¿Cuándo fue maldecido? —preguntó Sapphire, mientras su habitual frialdad se derrumbaba bajo el peso de la incredulidad y el pánico. Por primera vez en siglos, parecía… humana.

—Ese gusano miserable… —gruñó Sepphirothy, con los ojos brillando de pura furia—. …el Espectro. Nunca quiso al Papa. Cuando el cadáver fue consumido, él… él lanzó la maldición sobre Vergil.

Se giró hacia Paimon, con la mirada afilada como cuchillas.

—Fue sigiloso. Astuto. El golpe de un cobarde en un momento de caos. Y ahora estamos pagando el precio.

Su rabia se mezclaba con la desesperación. Las paredes de la sala comenzaron a zumbar levemente, reaccionando a la creciente inestabilidad energética de Sepphirothy. Una sutil alarma brilló con un rojo pálido en la esquina de la sala.

Paimon tragó saliva.

—¡Paimon! —ladró Sapphire, levantándose bruscamente, con los ojos ardiendo de una determinación inquebrantable—. Da la alarma interna. El Inframundo ha sido comprometido. El Espectro maldijo a Vergil, y la cosa que tiene dentro está despertando.

Se giró hacia Sepphirothy, con la mirada firme.

—Traeré a Uriel. Si queda alguien en el universo que pueda purgar esa maldición… es esa zorra.

Sin esperar respuesta, desapareció en un estallido de luz violeta, rasgando la barrera dimensional con una fuerza brutal.

La sala quedó en silencio por un momento.

Solo el zumbido del holograma y las alarmas parpadeantes bañaban a Sepphirothy en una luz enfermiza. Permaneció inmóvil un rato, con los ojos clavados en la masa negra que pulsaba en el cerebro de su hijo.

—Qué demonios está pasando… —murmuró para sí misma, con la voz ronca y quebrada.

—Me pregunto cómo he acabado aquí —masculló Vergil, con la voz ronca, casi sin fuerzas, mientras sentía el peso de las cadenas hundiéndose en cada fibra de su cuerpo. No eran de un metal corriente… rugían como bestias vivas, hechas de sombra líquida, deslizándose y apretando con sádico placer alrededor de sus músculos, huesos y alma.

Abrió los ojos lentamente.

No había dolor físico —todavía no—, pero una sensación de pesadez ancestral lo asfixiaba. Sus ojos, ya adaptados a la penumbra surrealista, revelaron un cielo teñido de rojo sangre, como si el propio firmamento hubiera sido herido. Y debajo de él… flores.

Miles, millones de lirios araña rojos.

El campo de ensueño que siempre se le aparecía en sus sueños más confusos e inquietantes, y que había visitado una vez, cuando cayó en el pozo de Viviane, todavía en su transición a demonio.

Pero ahora… no era un sueño.

—Tardaste demasiado en despertar…, esclavo. —La voz llegó de todas partes a la vez: grave, siseante, casi suave, como una serpiente susurrando al oído de un hombre al borde de la locura. Vergil sintió que las cadenas se tensaban en respuesta a la provocación de la voz, crujiendo como si se rieran de él.

No tardó mucho en comprender.

—Me maldijiste, ¿verdad? —dijo, con la ira bullendo en su tono, aunque su postura era encorvada, desplomada, como la de un animal herido—. Planeaste esto desde el principio, desde nuestro primer encuentro…

El silencio que siguió no trajo paz…, solo un escalofrío insidioso, como si el mundo entero contuviera la respiración.

Entonces, apareció.

Con pasos suaves y las manos cruzadas a la espalda, un hombre apareció frente a Vergil. Su kimono chino ondeaba ligeramente con el viento irreal de aquel plano etéreo. No se veían huesos. Ni un cráneo.

Esta vez, tenía un rostro.

Y el rostro era humano. Demasiado humano.

Piel pálida, rasgos finos, ojos tan oscuros que parecían agujeros en la realidad. No había sonrisa. Ni arrogancia. Solo una mirada: ancestral, insondable, despiadada.

Se giró para encarar a Vergil con una calma que sonaba a insulto.

—Mmm. Un poco tarde para darte cuenta, ¿no crees? —dijo, su voz ahora con forma y peso—. Pero supongo que esta lentitud es heredada de tu… lado amable.

Vergil lo miró fijamente a través de los mechones de pelo sudoroso y la sangre que goteaba de su frente. Por primera vez, veía al Espectro de verdad.

—Tienes muchas agallas —gruñó Vergil con los dientes apretados, todo su cuerpo tensándose en una resistencia inútil contra las cadenas que ahora parecían parte de su propia carne, incrustadas en su mente como raíces negras. Su voz era profunda, casi gutural, rebosante de odio y frustración.

Pero las ataduras no cedieron. Al contrario…, se apretaron, como si se alimentaran de su ira.

—¿Agallas? —repitió el Espectro con un tono casi divertido—. Las agallas son relativas, sobre todo cuando estás en mi posición.

Se detuvo de nuevo frente a Vergil, mirándolo desde arriba, con los ojos brillando con un destello sádico, casi estudioso. El aire a su alrededor parecía volverse más pesado, curvar el espacio. No había calor, ni frío; solo ese silencio previo a la tormenta, donde la propia realidad contenía el aliento.

—Pero debo admitir… —continuó, con un ligero arqueo de ceja—, que de verdad pensé que sería imposible maldecirte. Has sobrevivido a dos maldiciones de muerte, has fragmentado tu alma, resurgido de las cenizas más de una vez. Un… caso fascinante.

Vergil no respondió. Su mirada era asesina, pero impotente.

—Por suerte, bajaste la guardia. —El Espectro sonrió; no una sonrisa humana, sino un estiramiento de los labios que transmitía puro deleite depredador.

—Cuando ese subordinado tuyo se tragó el cuerpo del Papa, pensé que era el fin del plan. Necesitaba un receptáculo con energía sagrada… y él lo destruyó. —Soltó un breve y teatral suspiro, como alguien que lamenta un vino derramado—. Pero entonces, durante nuestra pelea, me di cuenta de algo. Tu espada.

Inclinó la cabeza como quien aprecia una obra de arte incomprendida.

—Yamato, ¿no? Hecha de tu alma. Y entonces todo cobró sentido.

Empezó a caminar en círculos alrededor de Vergil, como un lobo alrededor de un ciervo herido.

—Cuando estuve a punto de arrebatar a Viviane de las manos de los vivos, no pensé mucho en ti. Solo una distracción molesta. Pero cuando investigué más a fondo… me di cuenta de que tu espada había absorbido parte de mí cada vez que matabas a uno de mis clones.

Vergil intentó negarlo, pero las palabras resonaron como verdades demasiado profundas para ignorarlas.

—Mi maldición fue un parásito silencioso. Cada golpe que me asestaste fue un mordisco suyo en tu alma. Un fragmento tras otro.

Se detuvo de nuevo, esta vez detrás de Vergil, inclinándose cerca de su oído como un verdugo que murmura la sentencia.

—Te maldijiste a ti mismo… con cada victoria.

Un silencio brutal cayó sobre el campo de lirios araña, como si hasta las flores ensangrentadas tuvieran miedo de respirar.

Vergil se estremeció. No de dolor. Sino de la verdad.

—Y lo mejor de todo… —susurró Spectro, con un deleite casi sensual—, es que ni siquiera pensaste que podías ser maldecido. Porque, en el fondo, te creías invencible.

El Espectro permaneció en silencio por un momento, con los ojos fijos en las cadenas negras que sujetaban a Vergil al suelo de flores carmesí. Entonces, su voz se deslizó como un suave veneno:

—¿Recuerdas cuando hablé del cuerpo del Papa? —Dio un paso al frente, y el sonido de sus sandalias sobre la tierra pareció resonar por millas—. No era solo el cuerpo. Era la energía divina que portaba. Un catalizador perfecto para completar mi ritual.

Vergil apretó los dientes, con el sudor goteando por su frente. Empezaba a entender hacia dónde iba todo aquello, y odiaba cada segundo.

—Pero, por supuesto… —continuó el Espectro, como si le contara un cuento a un niño—. Tu mascota idiota se tragó el cadáver. Ese plan murió ahí. O eso creía.

Se agachó frente a Vergil, con los ojos clavados en los suyos como cuchillas de hielo.

—Fue cuando luché contigo… que me di cuenta. —Señaló con un leve movimiento de la barbilla—. Tu espada. Yamato. No solo cortaba el espacio o el alma. Ella… cantaba.

Vergil no lo entendió de inmediato. Entonces el Espectro sonrió torcidamente.

—Ese timbre…, esa vibración. No era demoníaca. Era sagrada.

Los ojos de Vergil se abrieron de par en par. Un escalofrío le recorrió la espalda.

—Y entonces lo comprendí. —Su voz se convirtió en un susurro casi reverente—. Tu alma, Vergil. Por mucho que te hayas arrojado a la oscuridad…, no es del todo demoníaca. Es una fusión. Hay algo en ti. Algo superior.

Se levantó lentamente, abriendo los brazos como si invocara a los cielos sangrientos.

—Eres la paradoja perfecta. Un demonio con vestigios divinos. Y lo que es peor… un alma que aún brilla bajo la capa de corrupción. —Se rio—. Eres todo lo que necesitaba. Un recipiente más poderoso de lo que el Papa jamás podría haber sido.

Las cadenas alrededor de Vergil vibraron, como si estuvieran vivas. Sintió que algo ardía en su interior. No era ira. Era… vergüenza. Asco. Miedo.

—No necesitaba un cadáver. Necesitaba un recipiente capaz de contener ambos extremos: luz y oscuridad. Un ser que pudiera abrir el último velo entre los planos y permitirme cruzar… como un dios.

El Espectro se dio la vuelta y empezó a alejarse, mirando hacia el cielo.

—E, irónicamente, fuiste tú quien me lo ofreció. Con tu confianza ciega. Con tu sed de sangre. Con tu arrogancia.

Finalmente se giró, con los ojos ardiendo como agujeros negros.

—Tú me creaste, Vergil. Y ahora, renaceré… dentro de ti —dijo agitando aquel objeto del que Vergil había oído hablar, el Behelith—. Voy a convertirme en un dios gracias a ti.

…

El suelo tembló con una violencia no vista desde los días de la Primera Caída.

Paimon se tambaleó hacia una de las palancas de emergencia mientras los monitores de la sala de control empezaban a estallar en chispas y humo. Las líneas de código se tiñeron de rojo y las alarmas sonaron en todas las frecuencias.

—¡Esto no es una ruptura ordinaria…, el núcleo de contención… ha sido destruido! —gritó ella, con los ojos desorbitados ante la lectura final: «NIVEL DE ENERGÍA DESCONOCIDO. COMPARACIÓN: NINGUNA».

Y entonces llegó la luz.

No fue una explosión, no fue magia; fue pura, cruda y absurda luz dorada. Brotaba de la celda de Vergil como una estrella naciendo en el corazón del Inframundo. Un destello sagrado, denso, violento… y hermoso.

El suelo se hizo añicos. El techo de la prisión empezó a desintegrarse en partículas brillantes. Las runas, los sellos, las cadenas y las barreras —todas las capas que la mantenían unida— se hicieron añicos como un cristal ante un trueno.

Sepphirothy y Sapphire contemplaron la luz, inmóviles. No por respeto…, sino por miedo.

Un miedo ancestral, arraigado no en el cuerpo, sino en el alma.

—Está… despertando —murmuró Sepphirothy, con la voz vacilante por un segundo. Ni siquiera ella, que se había enfrentado a incontables horrores, había sentido nunca nada parecido.

Sapphire apretó el puño con fuerza. Se le secó la garganta. El calor de la luz dorada quemaba como un juicio divino.

—No quiero hacer esto —dijo ella. Su voz sonó débil. Frágil.

—Yo tampoco —respondió Sepphirothy, apartando la mirada—. Pero si ha perdido el control… no nos enfrentamos a Vergil. Nos enfrentamos a algo que no debería existir.

Se miraron la una a la otra. Guerrera y madre. General y reina. Dos entidades ancestrales dudando por primera vez.

—Inmovilicémoslo. Al menos, intentémoslo —dijo Sepphirothy con pesar.

—¿Y si fallamos? —preguntó Sapphire, desenvainando ya su lanza negra de contención.

—Entonces… no tendremos elección… —respondió Sepphirothy—. No dejaré que nadie use el cuerpo de Mi Hijo.

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