Mis Esposas son Hermosas Demonias - Capítulo 328

Capítulo 328: Tu ciclo de maldiciones ha llegado a su fin (Parte 2)

La colisión con Espectro fue más que un golpe: fue una negación del concepto mismo de resistencia. El impacto fue tan absoluto que el mundo se puso del revés. El cielo fue arrastrado hasta el suelo como un velo desgarrado. El suelo se convirtió en un mar de sangre viva, hirviendo con los ecos de los muertos.

Las estrellas no cayeron. Fueron ahuyentadas.

Y finalmente… se hizo el silencio. Denso. Sagrado.

Vergil flotaba, rodeado por sus cadenas, ahora inmóviles, como serpientes dormidas tras un festín. Era una sombra viviente. Una entidad fuera del orden. Un concepto puro de maestría.

Debajo de él, Espectro yacía. Distorsionado. Sus incontables ojos parpadeaban con pánico silencioso, intentando recomponer lo que quedaba. Pero ya no había forma. Ni control.

El otrora majestuoso eclipse en lo alto se resquebrajaba ahora como un espejo agrietado, y fragmentos de luz negra llovían lentamente, bañando la escena en la trágica belleza de un final inevitable.

Vergil descendió.

Un paso.

Dos.

Cada pisada resquebrajaba el aire como un cristal que se rompe bajo los pies de un dios.

Y entonces, frente al horror desmoronado que una vez había amenazado su alma, habló.

Su voz era múltiple. Era antigua y futura a la vez.

—Soy la pesadilla que intentaste crear. El arma que intentaste usar.

Levantó el brazo.

Apuntó con el dedo.

—Ahora… serás mío.

Y llegó la risa.

Baja.

Profunda.

Pero no solitaria.

Porque ya no era solo Vergil.

Eran todas sus sombras. Sus reflejos. Sus demonios y delirios.

Cada alma que había consumido reía con él.

Y por primera vez desde el principio del tiempo…

Espectro gritó. Pero no de dolor. De terror. Por primera vez…

…supo lo que era ser tomado.

Y entonces se quebró.

No con fanfarria. No con espectáculo. Sino con la frialdad de algo inevitable.

La esencia de Espectro se desprendió como un velo rasgado desde dentro. Cada parte de su forma —sus ojos, sus gritos, sus zarcillos de pensamiento corrupto— se vaporizó en un silencioso remolino de sombras que implosionó sobre sí mismo. Como si la idea misma de su existencia hubiera sido revocada por algo más antiguo. Más puro. Más cruel.

Vergil observaba en silencio, su pecho subía y bajaba lentamente. El aire a su alrededor vibraba, distorsionado por un calor invisible. Su cuerpo estaba cubierto de grietas de luz púrpura y negra, y las corrientes pulsaban a un ritmo similar al de un corazón, pero no el suyo. Era como si el mundo estuviera respirando por él ahora.

Y entonces llegó el último aliento de Espectro.

¿Una plegaria? ¿Un insulto? Nadie lo sabría. Solo un sonido sin forma, como un recuerdo ahogado. Y antes de que pudiera extinguirse por completo…

Vergil extendió la mano.

No para ofrecer piedad. Sino para tomar.

La sombra que quedaba de Espectro intentó retroceder, pero ya no quedaba adónde huir. El espacio se cerró en ondas geométricas, con los pilares del alma colapsando a su alrededor como fichas de dominó cayendo.

Y Vergil cerró los dedos.

La absorción no fue inmediata. Fue dolorosa, lenta y simbólica. Las últimas partículas de Espectro fueron arrastradas a través de las grietas de la realidad, succionadas hacia la palma abierta de Vergil, consumidas no como poder… sino como voluntad.

No quería derrotar a Espectro. Quería ser su último pensamiento.

Y lo fue.

Lo que quedaba de la entidad se concentró en un diminuto punto de luz negra en su mano, parpadeando… suplicando. Y Vergil lo aplastó con dos dedos, como si pusiera el punto final a la frase de un universo prohibido.

Silencio.

El mundo a su alrededor comenzó a recomponerse. Lentamente. Con vacilación.

Como si el mismísimo plano del alma estuviera esperando instrucciones.

Pero Vergil no se movió.

Respiraba profundamente, con los hombros encorvados no por agotamiento, sino por contención.

Vergil no estaba agotado. Estaba… lleno.

Cada célula en él vibraba con exceso, con aquello que era más que poder. Era presencia. Una masa gravitacional de voluntad, de concepto y de dominio recién formado. Pero en ese momento, en medio de los escombros que quedaban de la batalla, su voz salió baja. Rígida. Sarcástica.

—Qué patético… —murmuró, mirando la mancha amorfa y deforme que tenía delante.

La sustancia viscosa que una vez fue Espectro se retorcía en un intento casi patético de mantener la forma. Un charco gris y pulsante, que sudaba fracaso y agonía. Ya no tenía rostro, ni grito, ni sombra; solo una presencia equivocada. Algo que debería haber desaparecido… pero que Vergil ahora mantenía con vida como un recuerdo. O un trofeo.

Observó durante largos segundos.

Sabía lo que eso significaba.

Las invasiones de almas no eran nada nuevo en su mundo, ¿pero que dos entidades tan anómalas colisionaran dentro del mismo espacio interno? Rozaba lo impensable. Y, sin embargo… había ganado. No por planificación. No por suerte.

Sino por ser, pura y simplemente, Vergil.

Suspiró, como para aclarar sus pensamientos. Luego murmuró, con la sombra de una fría sonrisa en los labios:

—Es como dijiste, mi querido… —murmuró, recordando cuando Sapphire le explicó lo de tragarse el Orbe de la Emperatriz Dragón de Platino…

Y Vergil… sonrió. —Acabé absorbiéndolo yo mismo.

Rio a carcajadas; una risa seca y cortante que rasgó el aire a su alrededor. La lluvia comenzó a caer sobre el mundo interior, pesada, lenta, como lágrimas que el cielo no quería admitir que derramaba.

El líquido golpeaba sus hombros, recorriendo su piel marcada por runas, evaporándose al tocar las cadenas de Ouroboros, ahora casi silenciosas. Centinelas. Cómplices. Testigos.

Vergil caminó lentamente, sus pies creando ondas en el suelo líquido que ahora se formaba bajo sus pasos. El alma-mundo se estaba reformando, como si procesara su nueva estructura con una lentitud reverente.

—Parece que este caso ha terminado…

Gruñó, haciéndose crujir el cuello; el sonido resonó como acero presionado hasta su límite. —Al menos el líder está muerto.

Se quedó mirando el horizonte recién formado, aún irregular, cosido con recuerdos rotos y visiones que nunca llegaron a materializarse.

—Faltan los subordinados.

Fue entonces cuando algo brilló. Un charco frente a él, puro y reflectante como un espejo húmedo, reveló su nueva apariencia.

Vergil hincó una rodilla en el suelo, con los ojos fijos en su imagen distorsionada.

Pelo negro.

Ojos púrpuras.

Un aura que parecía hecha de humo y ambición.

Su rostro era el mismo… pero no lo era.

Se tocó, primero la frente, luego los mechones empapados que antes habían sido blancos como la plata. El tacto lo confirmó. El color había desaparecido. Reemplazado por la noche.

—Ja, ja, ja… —la risa fue baja, amarga, casi íntima—. Se pondrán nerviosos… ¿verdad? Mejor volver a la normalidad… Bueno, primero veré su reacción.

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