Mis Esposas son Hermosas Demonias - Capítulo 330

Capítulo 330: Tratamiento de prisioneros

En serio, el Rey Demonio. Uno de los Cinco Grandes. Señor de legiones, destructor de planes infernales, terror de los cielos y los abismos…

Llevaba un mono naranja.

Y sandalias de goma.

Vergil miró a través del grueso cristal, reforzado con runas demoníacas de contención arcana, las mismas que se usaban para sellar a entidades que intentaban devorar el tiempo.

Al otro lado de la cabina de visitas, su madre sostenía el teléfono con la expresión exhausta de quien ya se había rendido en el intento de comprender a su propio hijo. Él descolgó el auricular y dijo:

—¿En serio, tío? ¿De verdad vas a tenerme encerrado?

Sepphirothy enarcó una ceja. —Procedimientos. Si no demostramos que hasta un Rey Demonio puede ser controlado, ¿qué crees que pasará? Además, no es para tanto.

Vergil abrió la boca, señaló con el dedo, dudó… y al final solo dijo: —¿Vale, cuánto falta para que me saquen?

—… —suspiró ella, masajeándose la sien.

Desde el fondo de la sala, uno de los guardias murmuró: —Rey Demonio o no, un prisionero es un prisionero.

Vergil puso los ojos en blanco. —Si sobrevivo a esto, borraré las palabras «procedimiento estándar» del Infierno.

Sepphirothy se limitó a negar con la cabeza. —Cállate. Ya estamos trabajando en una… narrativa.

—¿Como «está pasando por un mal momento» o «fue poseído por un enemigo, pero ya está bien», no?

—No. Algo más convincente. Como: «trastornado temporalmente por una fusión espontánea de almas hostiles en un plano no regulado».

Vergil se quedó mirando el cristal. —Eso es peor que decir que estoy loco.

—Y queda mejor en los informes. —Silencio.

Luego murmuró, tirando del collar de contención mágico con dos dedos: —Al menos esto desbloquea mi poder… Este collar me pica. Juro que si estornudo fuerte, reventará.

Sepphirothy puso los ojos en blanco y respondió con un suspiro cansado: —Oh, relájate. Aprovecha que todavía estás lúcido y no estás reventando paredes. Considéralo una desintoxicación de caos, ¿sabes? Un descanso para tu cerebro.

—¿Desintoxicación de caos? —refunfuñó Vergil—. Llevo unos Crocs del infierno. Esto es tortura psicológica, Mamá.

Ella ignoró el comentario y continuó:

—Deberían liberarte mañana por la mañana. Pórtate bien, ¿vale? Después de todo, todavía tienes que ir a Walpurgis.

Vergil frunció el ceño. —¿Walpurgis? ¿Es el nombre de un medicamento para la garganta?

Sepphirothy guardó silencio un segundo, considerando la paciencia un arte extinto. —No, genio. Es como la «Reunión de Sobrenaturales», pero en el infierno. Solo que más pomposo. Y con más vino.

Vergil seguía con la misma cara de alguien que ha escuchado una ecuación compleja.

Ella respiró hondo y simplificó: —Es un banquete. Un evento formal entre los Reyes Demonios y las Casas Nobles de los 50 Clanes. Amon quiere usar esto para calmar las cosas. Y sí, tendrás que ir.

—Así que… ¿una cena elegante con gente que quiere apuñalarme por la espalda? —resumió Vergil con una sonrisa irónica.

—Exacto. Pero con cubiertos de plata.

El teléfono aún colgaba de la mano de Vergil cuando una luz roja se encendió en la esquina superior de la sala, acompañada de un sonido seco y metálico.

—Se acabó la visita —dijo el guardia a su espalda, con voz firme. El uniforme negro del guardia de seguridad arcana contrastaba con las marcas mágicas que brillaban suavemente en el suelo: runas que delimitaban la zona segura entre el prisionero y el resto del mundo.

Vergil permaneció en silencio un momento. Su mirada seguía fija en la de su madre, separados solo por un cristal grueso, frío e irrompible. Ella no dijo nada, pero sus ojos hablaban por sí solos. Agotamiento, preocupación y, en el fondo… culpa. Vergil simplemente asintió y volvió a colocar lentamente el teléfono en su soporte.

El guardia lo condujo hasta la puerta, mientras las esposas rúnicas sellaban sus muñecas con una tenue luz azul. Mientras caminaba por el pasillo blindado, el eco de sus pasos llenaba el silencio absoluto, hasta que cruzó el ala principal de la prisión.

Y entonces llegaron las voces.

Bajas, rastreras, pero venenosas.

—Mirad… el Rey es ahora la mascota del sistema.

—Ese rey de mierda… ni siquiera controló su propio cuerpo.

—Patético. Debería haber muerto con dignidad, no con una correa.

Vergil caminaba en silencio. La vista fija al frente, sus palabras cortaban como cuchillos invisibles. No necesitaba mirar para sentir las miradas pesando sobre él. Muchos allí le temían. Otros lo odiaban. Y algunos… solo esperaban a que cayera.

El guardia a su lado tragó saliva, quizá sintiendo la creciente tensión en el aire, esa clase de energía que precede a una tormenta.

Pero Vergil no reaccionó.

No replicó, no amenazó. No sonrió.

Simplemente caminó hasta su celda de contención, atravesó las capas de sellos mágicos y se sentó en el centro de la pequeña cámara de piedra negra como la obsidiana. El sonido de los cerrojos al cerrarse resonó como el mazo de un juez.

Dentro, finalmente a solas, respiró hondo.

El collar todavía le picaba. Pero la ira… no. No era ira lo que crecía en su interior.

Era silenciosa.

Fría, calculada.

—Itharine —dijo Vergil sonriendo—. Mátalos a todos durante la noche; llévate al perro grande contigo también —dijo, riendo.

—Sí, mi señor. —Desde las sombras, habló el Dragón de Sombra, con una leve sonrisa.

…

[Mansión Agares]

El televisor estaba a todo volumen, reproduciendo la frenética banda sonora de un anime donde un hombre calvo de amarillo lanzaba un puñetazo tan absurdo que destruía monstruos del tamaño de edificios. La luz del televisor parpadeaba en el rostro aburrido de Sapphire, que comía algo crujiente directamente del paquete.

Al otro lado de la sala, Katharina caminaba de un lado a otro, sus pasos resonando nerviosamente en el suelo de mármol. Gesticulaba demasiado, y su voz aguda cortaba el aire como una sierra.

—¡Voy a entrar en esa prisión, a volar los muros, a derribar esas torres ridículas y a sacar a Vergil de allí! ¡No puede seguir encerrado! ¡Se volverá loco! ¡Lo romperá todo! ¿Y-y si tiene una crisis? ¿Y si olvida quién es? ¡¿Y si se convierte en una patata mística?!

Roxanne y Ada estaban sentadas en el sofá de enfrente. Roxanne bebía té con calma, observando la escena como si viera formarse una tormenta sobre el océano. Ada, por su parte, solo jugueteaba con su móvil, soltando risitas aquí y allá.

—Creo que si se convirtiera en una patata, sería del tipo dulce… ya sabes, algo oscura por fuera, pero tierna por dentro —murmuró Ada sin apartar los ojos de la pantalla—. Estás demasiado desesperada.

—¡Eso no ayuda! —gritó Katharina.

—Está bien, Katharina —dijo Roxanne con calma, dando otro sorbo a su té—. Es Vergil. Confía más en nuestro marido; qué desperdicio de desesperación. Sé más racional.

—¡¿PERO Y EL COLLAR?! ¡EL COLLAR, ROXANNE! —casi lloraba ya—. ¡Esa cosa suprime su poder! ¡Y él ODIA suprimir su poder! ¡Se lo arrancará con los dientes si hace falta!

Desde el sofá, Sapphire permanecía impasible. Un monstruo fue aniquilado de un puñetazo en la pantalla del televisor. El ruido casi ahogó el grito de su hija.

—¡Mamá, di algo! —suplicó Katharina, ahora de cara a ella—. ¡Tú también eres su esposa! ¡Una reina! ¡Tienes que ir allí y hacer algo! ¡Derriba esa puerta a patadas! ¡Grítale a los guardias! ¡Amenaza a los arcontes! Invo…

Sapphire arrojó la bolsa de patatas fritas al suelo, con los ojos muy abiertos y un aura violeta envolviendo su cuerpo.

—CÁL. LA. TE. CRIATURA. —rugió con una furia antigua y demoníaca que hizo temblar las ventanas.

Silencio.

El televisor bajó el volumen automáticamente. Katharina se quedó paralizada en el sitio, como si la hubieran petrificado.

Sapphire se hundió de nuevo en el sofá, cogió el mando, reanudó el episodio y murmuró con desdén:

—Si crees que no puede con esto, entonces no conoces a tu marido. Saldrá de ahí, se presentará en Walpurgis, y si alguien se atreve a mirarlo mal… se quedará sin ojos. Ese es el tipo de hombre que es. Deja de caer en tus extrañas movidas yandere.

Roxanne cruzó las piernas, satisfecha.

Ada enarcó una ceja. —Es verdad, además.

Katharina respiró hondo… y se sentó en el suelo, rendida. —Vale… pero ¿y si se vuelve loco de todos modos?

—Vete a dormir y deja de molestar; estará bien. No es un niño —dijo Sapphire.

—¿Quieres? —ofreció el aperitivo…

Katharina miró el paquete de aperitivos como si fuera un intento barato de consuelo ante el apocalipsis inminente. Aún con la mirada perdida, cogió uno con dedos temblorosos.

—Gracias… —murmuró, masticando lentamente como si estuviera procesando el universo entero en ese acto.

—¿Ves? —dijo Sapphire entre bocados, con la voz más calmada—. Lo crujiente cura la ansiedad.

—¿Hay algún estudio sobre eso? —preguntó Ada con una sonrisa cínica.

—No, pero soy madre. Eso me da automáticamente un título en psicología y tortura emocional —respondió Sapphire, metiéndose otro aperitivo en la boca.

Roxanne ladeó la cabeza y añadió, tan tranquila como siempre:

—E incluso si se vuelve loco… bueno, ese es un problema para otra dimensión. Literalmente.

El ambiente en la sala se suavizó, aunque la ansiedad todavía flotaba en el aire como un humo invisible. Katharina apoyó la cabeza en el respaldo del sofá y suspiró profundamente.

—Es solo que… me preocupo, ¿sabes?

Sapphire se encogió de hombros. —Preocuparse es sano. La histeria no. Si lo rompe todo… ya lo limpiaremos después.

En cuanto Sapphire terminó su frase con firmeza, el sonido de unos pasos suaves interrumpió el silencio de la sala. Morgana apareció en la puerta, acompañada por Alice, que le sostenía la mano con calma, con sus ojos curiosos de siempre.

—¿Mmm? ¿Dónde está todo el mundo? —preguntó Morgana, con expresión tranquila, aunque ligeramente aprensiva.

Su atuendo, más sobrio de lo habitual, dejaba claro que estaba allí por trabajo, o por algo más serio. Ahora que tenía la autorización oficial de cuatro Reinas Demonio, podía moverse libremente por el Inframundo. Pero aun así… no estaba allí por casualidad.

Sapphire ni siquiera se giró; se limitó a responder con pereza y precisión:

—Vergil está en la cárcel. Stella y Raphaeline están en sus mansiones. Viviane fue al mundo humano con Iridia, Zex y Novah. Y Viola… está ocupada trabajando en un proyecto para mí.

Finalmente, volvió la vista hacia la bruja.

—Y bien, Morgana… ¿qué quieres?

Morgana dudó un segundo. Alice la miró de reojo, como dándole una fuerza silenciosa. Luego respiró hondo.

—La Reina de las Brujas… ha pedido hablar con Vergil.

Silencio. Denso. Cortante.

Sapphire se giró lentamente para mirar a Morgana de verdad, con las cejas enarcadas y los ojos entrecerrados. Parpadeó una vez, como si no estuviera segura de haber oído bien.

—… ¿Qué? —La palabra salió baja y fría, como un trueno antes de la tormenta.

—B-bueno… es culpa suya —dijo Morgana, señalando con el dedo a Alice.

El cielo sobre el Pabellón del Infierno 9 estaba eternamente cubierto de nubes negras cargadas de azufre, congeladas en el tiempo. La prisión era un monumento al poder demoníaco contenido: torres de obsidiana, muros de hueso fusionado y barrotes hechos de runas vivientes que vibraban con cada paso de los reclusos.

Y en medio de todo ello…

Caminaba Vergil.

—Mmm… el diseño es un poco arcaico, pero la tecnología es buena —masculló.

Vestido con el infame mono naranja, el número «666-V» en la espalda, sandalias de goma que tintineaban a cada paso y aquel collar de contención incrustado en su cuello como una cicatriz. Caminaba despacio, con las manos en los bolsillos, los hombros relajados, como si estuviera dando un paseo dominical por el parque, y no rodeado de asesinos, devoradores de mundos y bestias que habían sido selladas por crímenes tan antiguos como la creación.

Sus ojos morados recorrían la sala con indiferencia. Podía sentir las miradas fijas en él como garras: algunas hambrientas, otras curiosas, otras simplemente intimidadas. Pero él caminaba con la calma de quien sabía exactamente lo que era… y exactamente de lo que era capaz.

—Vaya, el de la derecha tiene más cicatrices que cerebro.

—¿Y ese de allí? Parece que se cayó en un barril de lava y perdió la discusión.

—Ah, qué elegante, un demonio con tres cabezas… y todas con aliento.

Vergil sonrió para sí, con esa ironía gélida y particular. Era un rey entre monstruos, y lo sabía.

Algunos reclusos murmuraban entre ellos:

—Es él… el Quinto Rey.

—Dicen que se casó con las herederas… de los clanes Baal, Sitri y Agares…

—No parece gran cosa… parece un modelo que se perdió en el Infierno.

—Silencio. Mató a miles que querían a su esposa en el coliseo…

—Eso ni siquiera tiene sentido.

—Con él, sí lo tiene.

El ruido del patio era un estruendo constante —cadenas, conversaciones en voz baja, el tintineo de garras contra la piedra— hasta que algo detuvo a Vergil en seco.

Un muro viviente de carne y músculo se alzó frente a él.

Tres metros de altura, hombros como tambores de guerra, brazos cruzados sobre el pecho como columnas de acero. Un demonio gordo, sí, pero macizo; del tipo que usaba su peso como un arma, no como una carga. Su piel era gris oscura, cubierta de cicatrices rituales y símbolos antiguos tallados a fuego. Dos ojos rojos lo miraban desde arriba, y su boca estaba torcida, maliciosa.

—Tú eres ese Vergil —la voz salió como un trueno atrapado en un tambor, reverberando en los muros del patio—. El Rey Demonio que va por ahí con mujeres hermosas.

Vergil se detuvo. Levantó la vista, con una pequeña sonrisa asomando en la comisura de sus labios.

—Oh, genial. Un minijefe de «Streets of Rage» ha venido a entablar conversación —avanzó, sin miedo alguno—. ¿Y bien? ¿Vas a intentar darme un discurso de motivación? ¿O solo quieres lucirte ante tus amiguitos?

El bruto soltó una risa grave, como si estuviera sorprendido, o como si apreciara la audacia.

—No. Solo quiero ver si lo que dicen es verdad —bajó un poco la cara, con su aliento oliendo a azufre, sangre y cigarrillos—. Que mataste al hijo del Arconte Phenex. Que eres rey. Que eres… incontrolable.

Vergil ladeó la cabeza ligeramente, como si estuviera pensando.

—La verdad es una criatura volátil, mi querido tanque gordo. ¿Pero sabes qué es constante? La necesidad de imbéciles como tú de poner a prueba a quienes no deberían.

El patio se quedó en silencio. El sonido de las cadenas, de las garras, cesó. Todos observaban.

El grandullón descruzó lentamente los brazos.

—Tienes una lengua afilada. Pero aquí dentro… el estatus de ahí fuera no significa una mierda.

—Perfecto —Vergil dio otro paso, deteniéndose a centímetros del pecho del bruto—. Porque si lo significara, ya estarías de rodillas.

El gigante apretó los puños, con los músculos vibrando como cables de acero a punto de romperse. Pero no avanzó. No tuvo el valor. Había algo en Vergil —no su fuerza, sino el silencio que lo envolvía— que decía, sin palabras: «Adelante, inténtalo».

Vergil soltó un breve suspiro de desprecio e intentó apartarse. No valía la pena. No ese tipo de necio.

Pero al Infierno le encantan las pruebas. Y a los necios les encanta el público.

Antes de que hubiera dado tres pasos, otro demonio apareció en su camino.

Esta vez, más grande, más agresivo y claramente más estúpido.

Sus músculos parecían tallados en piedra hirviente, su piel era de color rojo sangre, cubierta de marcas tribales negras. Sus cuernos se curvaban hacia arriba como cuchillas y, donde debería haber una nariz, solo había dos rendijas negras, como las de una calavera humeante.

Sus ojos ardían con la llama de un simple deseo: la confrontación.

—¿A dónde crees que vas, princesita? —escupió, con una sonrisa torcida que destilaba arrogancia.

El patio, que antes murmuraba, ahora guardó un silencio absoluto.

Uno a uno, los reclusos comenzaron a acercarse, rodeándolos lentamente, como una horda de lobos hambrientos que olfatean carne fresca.

Doscientos ojos brillaron en la penumbra. Sonrisas anchas, garras afiladas, colmillos al descubierto.

Ciento setenta reclusos —demonios, bestias, engendros que habían cometido crímenes tan viles que ni siquiera el Infierno podía ignorarlos— formaron un círculo alrededor del Quinto Rey.

Pero Vergil permaneció inmóvil.

Su mirada recorrió lentamente a su nuevo adversario, de la cabeza a los pies, con un desinterés casi ofensivo.

—Tienes una boca… considerablemente grande para alguien con un cerebro del tamaño de una semilla de uva —replicó Vergil con voz grave y pausada. Y afilada como una hoja empapada en veneno.

El demonio corpulento dio un paso al frente, inflando el pecho con orgullo herido.

—Es curioso… porque no parece que aquí dentro estés al mando de nada.

Vergil lo miró con una expresión desprovista de empatía y soltó un largo suspiro, casi aburrido.

«Estos idiotas deben de pensar que este collar de contención de verdad está reprimiendo algo».

Se pasó la mano por el collar arcano que rodeaba su cuello, como si se rascara un picor. Luego, se ajustó el cuello de su uniforme naranja con un cuidado ridículamente tranquilo.

—Venga. Apártate —dijo, con el mismo tono de alguien que pide paso en la cola de una panadería—. Necesito volver a mi celda. Yo me quedo en la mía, vosotros en las vuestras. Sin estrés, sin muertes, sin miembros volando… Saldremos de esta bien. ¿Tranquilos? ¿Vale?

Desde lo profundo de su sombra, una voz siseante resonó, vítrea y antigua:

—Maestro… ¿por qué eres benévolo? Acaba con ellos.

«Relájate. Quiero… probar algo», respondió Vergil mentalmente, con una fría sonrisa formándose en su rostro.

Extendió los brazos ligeramente, como si le presentara una simple elección al destino.

—Última oportunidad. Con permiso, ¿de acuerdo? No me gusta repetirme.

El demonio musculoso se rio. Fue un sonido seco, lleno de desprecio.

—¿Qué pasa, princesita? ¿Te molesta?

Su risa se contagió a los demás a su alrededor.

Empezó con media docena… luego docenas.

Ciento setenta reclusos del infierno se reían, acorralando al Rey como hienas ante un león atado.

Pero entonces Vergil también se rio.

Fue suave al principio. Un susurro.

—Je… —y entonces llegó la explosión—. ¡JAJAJAJAJA…!

La risa se expandió como una onda sónica, reverberando con tal fuerza que el suelo tembló, los barrotes vibraron y los mismos muros de la prisión crujieron bajo una presión invisible. Las runas de contención se iluminaron de repente, intentando contener la fuga de poder infernal puro que se filtraba desde el alma del Quinto Rey.

Se hizo el silencio. Un vacío opresivo cayó sobre el patio.

Vergil ladeó la cabeza, con la mirada ahora vívida, afilada como el acero arrancado del corazón de una estrella muerta.

—Bien. Hagámoslo así, entonces.

Levantó la mano, señalando con el dedo índice al demonio musculoso.

—Si no te apartas… tu cabeza… —Vergil extendió el dedo lentamente, con la calma de quien ya conocía el resultado. Luego, desvió el gesto hacia el bruto anterior—. …va a acabar metida en su culo.

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